Die Wohnung ist nicht dein Verdienst, sondern mein Erbe“, sagte sie, als ihr Mann völlig die Grenzen überschritt.
Elena saß am Küchentisch und sortierte die Quittungen für die Nebenkosten und die Rechnungen.
Schon wieder reichte das Geld nicht.
Wieder würde sie sich bis zum Gehalt Geld von ihrer Mutter leihen müssen.
Die Frau strich sich müde mit der Hand über das Gesicht, sah auf den Kalender — bis zum Monatsende war noch eine Woche, und fast kein Geld war mehr übrig.
Die Tür schlug zu, Pawel kam in die Wohnung und warf seine Jacke an die Garderobe.
Er ging in die Küche und öffnete den Kühlschrank.
„Schon wieder nur Joghurt?“, warf der Ehemann hin und holte eine Flasche Wasser heraus.
„Pascha, wir müssen reden“, begann Lena und schob die Papiere beiseite.
„Worüber?“, der Mann setzte sich ihr gegenüber und griff nach den Zigaretten.
„Die Miete muss in drei Tagen bezahlt werden.
Uns fehlen siebentausend“, sagte die Frau leise, aber bestimmt.
Pawel zündete sich eine Zigarette an, zog daran und blies den Rauch zum Fenster hinaus.
„Und was soll ich machen?
Sie aus der Luft zaubern?“
„Du hättest letzte Woche keine neuen Felgen fürs Auto kaufen müssen“, sagte Elena und verschränkte die Arme vor der Brust.
„Jetzt sind wir also beim eigentlichen Punkt angekommen“, grinste der Ehemann, aber ohne Wärme.
„Mein Auto ist dir ein Dorn im Auge.“
„Dein Auto frisst jeden Monat die Hälfte deines Gehalts auf!“, Elenas Stimme wurde lauter.
„Kredit, Benzin, Reparaturen, Ersatzteile.
Wir leben am Hungertuch, und du steckst immer weiter Geld in dieses Auto!“
„Ohne Auto kann ich nicht arbeiten!“, Pawel schlug mit der Faust auf den Tisch, und Elena zuckte zusammen.
„Verstehst du das nicht?
Ich muss zu den Baustellen fahren, Kunden mitnehmen!“
„Das verstehe ich.
Aber hätte man nicht etwas Einfacheres nehmen können?
Warum brauchst du einen ausländischen Wagen auf fünf Jahre Kredit?“
„Weil ich nicht in einer rostigen Schrottkiste fahren will!“, der Mann stand auf und ging in der Küche auf und ab.
„Ich bin ein Mann, ich brauche ein ordentliches Auto!“
Elena lehnte sich an die Stuhllehne zurück und schloss die Augen.
Dieses Gespräch wiederholte sich jeden Monat.
Immer dieselben Worte, immer dieselben Schreie.
Nichts änderte sich.
„Und was ist mit unseren Ersparnissen für eine Wohnung?“, fragte die Frau leise und öffnete die Augen.
„Von welchen Ersparnissen redest du?!“, Pawel breitete die Arme aus.
„Wir kommen ja kaum über die Runden!
Woher soll ich Geld zum Sparen nehmen?“
„Wenn da nicht der Kredit wäre …“
„Schluss!
Genug!“, der Mann griff nach seiner Jacke und stürmte zur Tür.
„Ich habe es satt, immer dasselbe zu hören!
Kümmere du dich selbst um die Miete, wenn du so schlau bist!“
Die Tür knallte zu.
Elena blieb in der Küche sitzen und starrte auf die über den Tisch verstreuten Papiere.
Die Tränen stiegen ihr in die Kehle, aber die Frau hielt sich zurück.
Zum Weinen hatte sie keine Kraft, und auch keinen Sinn darin gesehen.
Am nächsten Morgen ging Pawel zur Arbeit, ohne ein Wort zu sagen.
Er verabschiedete sich nicht einmal.
Elena machte sich ebenfalls auf den Weg zu ihrer Arbeit — als Verkäuferin in einem Bekleidungsgeschäft.
Das Gehalt war klein, aber regelmäßig.
Wobei, was für eine Regelmäßigkeit ist das schon, wenn man jeden Monat zwischen Essen und Nebenkosten wählen muss.
Den ganzen Tag dachte die Frau darüber nach, wie lange das noch so weitergehen sollte.
Seit drei Jahren mieteten sie diese Einzimmerwohnung am Stadtrand.
Seit drei Jahren zahlten sie der Vermieterin dreizehntausend im Monat.
Hundertsechsundfünfzigtausend im Jahr.
In drei Jahren waren mehr als vierhundertsechzigtausend einfach ins Nichts verschwunden.
Dabei hätten sie auf die Anzahlung für eine Hypothek sparen können.
Am Abend kam Pawel spät zurück, warf sich sofort aufs Sofa und schaltete den Fernseher ein.
Elena bereitete schweigend das Abendessen zu.
Sie deckte den Tisch und rief ihren Mann.
„Ich will nicht“, brummte er, ohne den Blick vom Bildschirm abzuwenden.
„Pascha, lass uns wenigstens normal reden“, versuchte Elena und setzte sich neben ihn.
„Worüber sollen wir reden?
Du wirst sowieso wieder mit deinem Auto anfangen.“
„Nicht über das Auto.
Über uns.
Wir haben doch einmal von einer eigenen Wohnung geträumt.“
„Geträumt“, der Mann schaltete den Kanal um.
„Und?
Mit unseren Gehältern müssten wir fünfzehn Jahre sparen.
Falls es überhaupt klappt.“
„Vielleicht versuchen wir es irgendwie anders?“, die Frau nahm ihren Mann an der Hand.
„Wir suchen eine billigere Wohnung, sparen, legen wenigstens ein bisschen zurück?“
Pawel sah seine Frau an und grinste.
„Du lebst in irgendeiner Fantasiewelt, Lena.
Schau dir die Realität an.
Wir haben kein Geld.
Es gibt keins und wird auch keins geben.
Finde dich endlich damit ab.“
Elena zog ihre Hand zurück und stand auf.
„Also wirst du es nicht einmal versuchen?“
„Versuchen was?
Mir die Haut vom Leib zu reißen für einen Hirngespinst?“, der Mann erhob die Stimme.
„Ich arbeite doch schon wie ein Verdammter!
Und was machst du?
Du stehst den ganzen Tag im Laden und verkaufst Lumpen!“
„Das nennt man Arbeit, Pawel.
Ich verdiene Geld für die Familie.“
„Du verdienst Kleingeld!“, der Mann sprang vom Sofa auf.
„Wenn du den Haushalt ordentlich planen könntest, hätten wir längst alles!“
Elena spürte, wie sich in ihr alles zusammenzog.
Das Atmen fiel schwer.
„Den Haushalt planen?
Im Ernst?“, die Frau machte einen Schritt auf ihren Mann zu.
„Unser Gehalt reicht nur für Miete und Essen!
Was soll ich da planen?!“
„Du solltest lernen zu sparen!
Nicht dauernd irgendeinen Unsinn kaufen!“
„Welchen Unsinn?!“, Elena schrie fast.
„Ich habe mir zuletzt vor einem halben Jahr etwas gekauft!
Und du kaufst jede Woche irgendetwas fürs Auto!“
„Schon wieder dasselbe!“, Pawel griff die Autoschlüssel vom Tisch und drehte sich zur Tür.
„Ich hab es satt!
Rede mit den Wänden!“
Die Tür knallte zu.
Elena ließ sich aufs Sofa sinken und umfasste mit beiden Händen ihren Kopf.
Wie satt sie all das hatte.
Diese endlosen Streitereien, dieses Leben von Gehalt zu Gehalt, dieses Gefühl, dass sich nie etwas ändern würde.
Zwei Wochen vergingen.
Die Spannung im Haus ließ nicht nach.
Pawel und Elena redeten fast nicht mehr miteinander.
Sie sprachen einsilbig, nur wenn es nötig war.
Die Frau verstand — ihre Ehe bekam tiefe Risse.
Und es lag nicht einmal nur am Geld.
Es lag daran, dass sie aufgehört hatten, einander zuzuhören.
Am Freitagabend, als Elena von der Arbeit zurückkam, hatte sie einen verpassten Anruf von einer unbekannten Nummer auf dem Handy.
Sie rief zurück.
„Elena Sergejewna?“, erklang eine Frauenstimme am anderen Ende.
„Ja, ich bin es.“
„Hier ist das Notariat.
Sie müssen vorbeikommen, um Unterlagen zu einem Erbe zu erledigen.“
Elena setzte sich aufs Sofa und drückte das Telefon fest in der Hand.
„Zu welchem Erbe?
Irren Sie sich nicht?“
„Nein, alles ist korrekt.
Ihre Tante, Walentina Petrowna Koslowa, hat Ihnen eine Wohnung hinterlassen.
Eine Einzimmerwohnung im Stadtzentrum.
Bitte kommen Sie morgen um zehn Uhr vorbei.“
Die Frau legte auf und starrte an die Wand.
Tante Walja.
Die Cousine ihrer Mutter.
Die ältere Frau hatte allein gelebt, Kinder hatte sie nicht.
Zum letzten Mal hatten sie sich vor etwa fünf Jahren auf irgendeiner Beerdigung gesehen.
Und jetzt …
„Was ist mit dir?“, Pawel kam ins Zimmer und sah das blasse Gesicht seiner Frau an.
„Man hat mir … eine Wohnung hinterlassen.
Als Erbe“, stieß Elena aus.
„Was?!“, der Mann plumpste neben sie aufs Sofa.
„Wer?“
„Tante Walja.
Eine Einzimmerwohnung im Zentrum.“
Pawel packte seine Frau an den Schultern und drehte sie zu sich.
„Meinst du das ernst?!
Das ist kein Scherz?!“
„Der Notar hat angerufen.
Morgen fahre ich hin und erledige die Unterlagen.“
Der Mann sprang auf, ging im Zimmer auf und ab, dann umarmte er Elena und drückte sie an sich.
„Lena, verstehst du, was das bedeutet?
Eine eigene Wohnung!
Wir müssen keine Miete mehr zahlen!
Wir können umziehen!“
Die Frau nickte, ohne zu wissen, was sie sagen sollte.
In ihrem Inneren brodelten widersprüchliche Gefühle.
Freude über dieses unerwartete Geschenk des Schicksals und eine seltsame Unruhe, die sie sich noch nicht erklären konnte.
Am nächsten Tag fuhren sie gemeinsam zum Notar.
Sie erledigten die Unterlagen und bekamen die Schlüssel.
Die Wohnung lag in einem alten Haus, aber in einer guten Gegend.
Zweiundvierzig Quadratmeter, kosmetische Renovierung, die Möbel waren von der Tante geblieben.
Man konnte schon am nächsten Tag einziehen.
„Lass uns schon an diesem Wochenende umziehen“, schlug Pawel vor und sah sich im Zimmer um.
„Warum warten?“
„Lass uns das machen“, stimmte Elena zu.
Der Umzug ging schnell.
Sie hatten nicht viele Sachen.
An einem Tag transportierten sie alles, was nötig war.
Die Vermieterin der Mietwohnung hatte nichts dagegen — sie hatten rechtzeitig Bescheid gesagt, Beschwerden gab es keine.
Am ersten Abend in ihrer eigenen Wohnung kochte Elena mit einem ungewohnten Gefühl das Abendessen.
Sie musste keine Angst mehr haben, dass die Vermieterin unangekündigt zur Kontrolle auftauchte.
Sie musste nicht mehr jeden Monat zahlen.
Das war ihr Zuhause.
Genauer gesagt, ihr Zuhause.
Das Erbe hatte sie bekommen, nicht ihr Mann.
Pawel saß auf dem Sofa und scrollte durch sein Handy.
„Hör mal, wollen wir renovieren?“, schlug der Mann vor.
„Vielleicht die Tapeten wechseln, das Bad erneuern?“
„Mit welchem Geld?“, Elena schaltete den Herd aus und brachte die Teller.
„Wir haben doch nichts.“
„Na, nach und nach.
Jetzt können wir sparen — wir zahlen ja keine Miete mehr.“
Die Frau nickte, sagte aber nichts.
In ihr regte sich dieselbe Unruhe, die sie am Tag des Anrufs vom Notar gespürt hatte.
Ein Monat verging.
Dann noch einer.
Elena hatte gehofft, dass der Umzug in die eigene Wohnung ihre Beziehung verbessern würde.
Dass Pawel ruhiger und freundlicher werden würde.
Aber nichts änderte sich.
Der Mann kam weiterhin schlecht gelaunt nach Hause und ließ seine Wut wegen jeder Kleinigkeit an seiner Frau aus.
Schmutziges Geschirr in der Spüle, nicht rechtzeitig gewaschene Wäsche, Abendessen ohne Fleisch — alles wurde zum Anlass für einen Streit.
„Ich bin den ganzen Tag auf den Beinen, und du schaffst es nicht einmal, ordentliches Essen zu kochen!“, schrie Pawel und warf die Gabel auf den Teller.
„Ich arbeite auch!“, fauchte Elena zurück.
„Glaubst du, es ist für mich leicht?“
„Du bist Verkäuferin!
Was ist daran schon schwer — hinter dem Tresen zu stehen?“
„Und was bist du?
Verkaufsmanager!
Als wäre das etwas Großartiges!“
Früher schwieg Elena und ertrug alles.
Aber jetzt hatte sich etwas verändert.
Vielleicht gab ihr die eigene Wohnung mehr Selbstvertrauen.
Sie hielt sich nicht mehr zurück und antwortete ihrem Mann im selben Ton.
Die Streitereien wurden härter.
Pawel war es nicht gewohnt, dass seine Frau sich wehrte.
Das machte ihn noch wütender.
„Du bist völlig frech geworden!“, brüllte der Mann und fuchtelte mit den Armen.
„Früher hast du wenigstens geschwiegen, und jetzt gibst du Widerworte!“
„Weil ich es satt habe, deine Unverschämtheit zu ertragen!“, Elena stand ihm gegenüber, die Arme vor der Brust verschränkt.
„Du denkst wohl, du kannst mit mir reden, wie du willst?“
„Ich bin dein Mann!“
„Und was gibt dir das für ein Recht, mich jeden Tag anzuschreien?!“
Pawel schwieg, ballte die Fäuste, drehte sich um und ging ins Zimmer, wobei er die Tür zuschlug.
Elena blieb in der Küche zurück und schenkte sich mit zitternden Händen Wasser ein.
Eines Abends, nach einem besonders schweren Arbeitstag, kam Pawel wütend wie der Teufel nach Hause.
Er ließ seine Wut sofort im Flur an Elena aus.
„Warum sind meine Schuhe nicht geputzt?!
Ich habe dich doch gestern darum gebeten!“
„Vergessen“, antwortete die Frau kurz und ging an ihm vorbei in die Küche.
„Vergessen!“, Pawel folgte ihr.
„Interessiert dich überhaupt irgendetwas außer dir selbst?!“
„Pascha, lass mich in Ruhe.
Ich bin müde“, Elena nahm Kefir aus dem Kühlschrank und goss ihn in ein Glas.
„Du bist müde?!“, der Mann trat dicht an sie heran.
„Und ich etwa nicht?!
Ich arbeite, ich verdiene Geld!“
„Ich arbeite auch“, die Frau wandte sich zu ihm um und hob den Blick.
„Wir arbeiten beide, Pawel.“
„Nur ich ernähre diese Familie!“, der Mann schlug mit der Handfläche auf den Tisch.
„Ohne mich würdest du auf der Straße leben!“
Elena erstarrte und drückte das Glas in ihrer Hand fest.
Das Blut schoss ihr ins Gesicht, die Wangenknochen spannten sich an.
„Was hast du gesagt?“
„Genau das, was du gehört hast!“, Pawel hörte nicht auf.
„Wer ernährt dich?
Ich!
Wer bezahlt alles?
Ich!
Wessen Dach ist über deinem Kopf?
Meines!“
„Schrei mich nicht an“, sagte Elena leise und stellte das Glas auf den Tisch.
„Die Wohnung ist nicht dein Verdienst, sondern mein Erbe.“
Pawel wich zurück, als hätte ihn jemand ins Gesicht geschlagen.
Seine Augen wurden groß, sein Mund stand halb offen.
„Was?“
„Du hast mich gehört“, die Frau richtete sich auf und hob das Kinn.
„Diese Wohnung habe ich geerbt.
Mit ihr hast du überhaupt nichts zu tun.“
„Wie, ich habe nichts damit zu tun?!“, die Stimme des Mannes überschlug sich fast.
„Ich bin dein Mann!
Wir leben hier zusammen!“
„Wir leben hier.
Aber die Wohnung gehört mir.
Nicht uns.
Mir.“
Pawel lief rot an.
Die Adern an seinem Hals traten hervor, seine Hände ballten sich zu Fäusten.
„Bist du völlig verrückt geworden?!“, schrie der Mann aus voller Kehle.
„Du undankbare Frau!
Ich ernähre dich, ich kleide dich ein, und du redest so mit mir?!“
„Du ernährst mich nicht!“, Elena begann ebenfalls zu schreien.
„Ich verdiene mein Geld selbst!
Und ich kleide mich auch selbst ein!“
„Ohne mich bist du nichts!“, Pawel griff nach dem Erstbesten, was auf dem Tisch lag — dem Salzstreuer — und schleuderte ihn gegen die Wand.
Er zerbrach in tausend Stücke, das Salz verteilte sich über den Boden.
Elena sah auf die Scherben, dann auf ihren Mann.
In ihr riss etwas endgültig ab.
„Genug.
Es reicht“, sagte die Frau langsam.
„Verschwinde.“
„Was?!“
„Verschwinde aus meiner Wohnung.
Sofort“, Elena ging zur Tür und riss sie auf.
„Raus hier.“
„Du kannst mich nicht rauswerfen!“, Pawel raste durch die Küche.
„Das ist gesetzlos!
Ich bin dein Mann!“
„Einen Mann, der seine Frau nicht respektiert, brauche ich nicht.
Pack deine Sachen und geh.“
„Ich gehe nirgendwohin!“, der Mann packte Elena an den Schultern und schüttelte sie.
„Hörst du?!
Das ist auch meine Wohnung!“
Die Frau riss sich los und trat einen Schritt zurück.
„Wenn du mich noch einmal anfasst, rufe ich die Polizei.
Ich mache keine Witze, Pawel.
Geh.
Jetzt sofort.“
Der Mann blieb schwer atmend stehen, dann drehte er sich um und ging ins Zimmer.
Elena hörte, wie er Schranktüren zuschlug, Sachen in eine Tasche warf und vor sich hin fluchte.
Zwanzig Minuten später kam Pawel mit einer vollgestopften Tasche über der Schulter heraus.
Er blieb im Flur stehen und sah seine Frau an.
„Du wirst das noch bereuen.“
„Nein, werde ich nicht“, antwortete Elena ruhig.
Die Tür schlug zu.
Die Stille legte sich wie eine dichte Decke über die Wohnung.
Die Frau setzte sich direkt am Eingang auf den Boden und zog die Knie an die Brust.
Sie weinte nicht.
Sie saß einfach nur da und hörte der Stille zu.
Eine Woche später rief Pawel an.
Seine Stimme war ruhig, fast entschuldigend.
„Lena, lass uns treffen.
Lass uns normal reden.“
„Wir haben nichts mehr zu besprechen, Pascha.“
„Wie, nichts zu besprechen?
Wir sind doch eine Familie.
Ich habe mich hinreißen lassen, verzeih mir.“
„Du hast dich nicht hinreißen lassen.
Du hast dein wahres Gesicht gezeigt“, Elena saß mit einer Tasse Tee auf dem Sofa und sah aus dem Fenster.
„Sag das nicht.
Lass es uns noch einmal versuchen.
Ich werde mich ändern.“
„Nein, das wirst du nicht.
Und ich brauche deine Versprechen nicht.
Ich reiche die Scheidung ein.“
„Wegen was?!
Wegen eines einzigen Streits?!“
„Wegen der Tatsache, dass du mich für ein Nichts hältst.
Wegen der Tatsache, dass du glaubst, mich zu versorgen.
Wegen der Tatsache, dass du mich als Menschen nicht respektierst.“
„Lena, das ist doch Unsinn!
Ich liebe dich!“
„Nein, Pascha.
Das tust du nicht.
Sonst hättest du nicht gesagt, dass ich ohne dich auf der Straße leben würde.“
„So habe ich das nicht gemeint …“
„Doch.
Genau so.
Auf Wiedersehen, Pawel.“
Elena beendete das Gespräch und legte das Telefon weit weg.
Ihre Hände zitterten, aber in ihrem Inneren war es ruhig.
Die Entscheidung war gefallen.
Es gab keinen Weg zurück.
Pawel rief noch mehrere Male an.
Er schrieb Nachrichten.
Elena antwortete nicht.
Zwei Wochen später reichte sie die Scheidung ein.
Der Mann war nicht mit einer einvernehmlichen Regelung einverstanden — er verlangte die Teilung des Vermögens.
„Die Wohnung ist gemeinschaftlich erworbenes Vermögen“, erklärte Pawel bei der ersten Verhandlung.
„Ich habe Anspruch auf die Hälfte.“
Elena gab der Richterin die Unterlagen aus dem Notariat.
„Die Wohnung wurde während der Ehe geerbt.
Laut Familiengesetzbuch ist ein Erbe persönliches Eigentum des Erben und unterliegt nicht der Teilung.“
Die Richterin prüfte die Unterlagen und nickte.
„Ganz richtig.
Vermögen, das durch Erbschaft erworben wurde, gilt nicht als gemeinschaftlich erworben.“
Pawel versuchte zu widersprechen, aber die Richterin stoppte ihn mit einer Handbewegung.
„Die Wohnung gehört ausschließlich Elena Sergejewna.
Die Ansprüche werden abgewiesen.“
Pawel saß an seinem Platz und presste die Kiefer zusammen.
Nach der Verhandlung versuchte er, auf seine Ex-Frau zuzugehen, aber sie ging an ihm vorbei, ohne stehen zu bleiben.
Drei Monate später wurde die Scheidung vollzogen.
Elena trat aus dem Gerichtsgebäude, blieb auf den Stufen stehen und atmete tief ein.
Die Luft war kalt und roch nach Herbst und Regen.
Der Himmel war von Wolken verhangen, aber der Frau kam es so vor, als würde die Sonne scheinen.
Die Wohnung blieb bei ihr.
Vollständig.
Keine Ansprüche, keine Schulden.
Elena kehrte nach Hause zurück, kochte sich Abendessen und setzte sich mit einem Buch ans Fenster.
Stille.
Niemand schreit, knallt Türen oder macht Vorwürfe.
Ein halbes Jahr später machte die Frau in der Wohnung eine kosmetische Renovierung.
Sie tapezierte neu und strich die Wände in hellen Farben.
Sie entfernte alles, was an Pawel erinnerte — seine alten Hausschuhe aus dem Flur, den vergessenen Rasierer aus dem Bad, das Hochzeitsfoto von der Wand.
Sie fand eine neue Arbeit — als Administratorin in einer kleinen Klinik.
Das Gehalt war höher, die Arbeitszeiten besser.
Sie begann, Geld zurückzulegen.
Nicht für etwas Bestimmtes — einfach so, für alle Fälle.
Ihre Mutter kam zu Besuch und lobte die Renovierung.
„Gut gemacht, mein Töchterchen.
Die Wohnung sieht wie neu aus.“
„Danke Tante Walja“, Elena schenkte Tee ein und stellte einen Kuchen auf den Tisch.
„Ohne sie hätte ich wohl noch lange irgendwo zur Miete gewohnt.“
„Walentina Petrowna war eine gute Frau.
Schade, dass ihr euch so selten gesehen habt“, seufzte die Mutter.
„Gut, dass sie dir wenigstens noch helfen konnte.“
„Ja“, nickte die Frau und sah aus dem Fenster.
„Sie hat mir geholfen.“
Manchmal dachte Elena an Pawel.
Interessant, wie es ihm wohl ging?
Mietete er wieder eine Wohnung?
Hat er jemand anderen geheiratet?
Aber diese Gedanken verschwanden schnell wieder.
Es war ihr gleichgültig.
Dieses Leben lag hinter ihr.
Eines Abends, als die Frau von der Arbeit zurückkam, traf sie ihren Ex-Mann vor dem Hauseingang.
Pawel stand am Auto und rauchte.
Als er Elena sah, warf er die Zigarette weg und trat auf sie zu.
„Hallo.“
„Hallo“, antwortete die Frau trocken und zog ihre Schlüssel heraus.
„Wie geht’s?“
„Gut.
Wolltest du etwas?“
Pawel zögerte und rieb sich den Nacken.
„Ich bin nur vorbeigefahren.
Ich wollte sehen, wie es dir geht.“
„Wie du siehst, geht es mir gut.
Mach’s gut, Pascha“, Elena ging auf den Eingang zu.
„Lena, warte“, der Mann holte sie ein.
„Vielleicht reden wir?“
„Worüber?“
„Über uns.
Vielleicht haben wir es mit der Scheidung überstürzt?“
Die Frau drehte sich um und sah ihm in die Augen.
„Nein, Pascha.
Wir haben nichts überstürzt.
Wir haben richtig gehandelt.
Und im Gegensatz zu dir habe ich keinen Anspruch auf das erhoben, was jemand anderem gehört.
Leb, wie du willst, fahr mit deinem Auto von hier weg und tauch nie wieder in meinem Blickfeld auf.“
„Aber ich habe mich verändert.
Wirklich.
Ich jetzt …“
„Das ist mir egal“, unterbrach Elena ihn.
„Ich will nicht zu dem zurückkehren, was einmal war.
Es tut mir leid, aber nein.“
Pawel blieb noch einen Moment stehen, nickte dann, drehte sich um und ging zum Auto.
Elena ging hinauf in die Wohnung und schloss die Tür ab.
Sie setzte sich ans Fenster und sah nach unten — unten fuhr das vertraute Auto davon.
Die Frau nahm einen Joghurt aus dem Kühlschrank.
Sie schaltete Musik ein — leise, ruhig.
Sie setzte sich mit dem Laptop an den Tisch.
Jetzt hat sie ihre eigene Wohnung, eine feste Arbeit und Ruhe.
Niemand schreit, beschuldigt oder verlangt Unmögliches.
Einfach nur Leben.
Ihr Leben.
