„Ich bin nicht dafür da, Ihnen jeden Morgen eine Show zu liefern!“
„Mein Mann und ich haben ein Recht auf Privatsphäre und nicht auf Ihre plötzlichen Besuche um sieben Uhr morgens mit Kontrollgang!“, schrie die Schwiegertochter und wickelte sich krampfhaft in die Decke, weil die Schwiegermutter wieder einmal mit ihrem eigenen Schlüssel ohne zu klingeln die Tür geöffnet und direkt das Schlafzimmer des Ehepaares betreten hatte, während sie noch schliefen, unter dem Vorwand, ihnen frische Pfannkuchen gebracht zu haben.
Das scharfe Klicken des Lichtschalters zerriss die morgendliche Stille, und der fünfarmige Kronleuchter an der Decke flammte in erbarmungslosem, chirurgischem Licht auf.
Nastja kniff die Augen vor dem stechenden Schmerz zusammen und spürte, wie ihr Herz, nachdem es einen Schlag ausgesetzt hatte, mit ekelerregender Geschwindigkeit irgendwo im Hals zu hämmern begann.
Die Reste des Schlafs waren augenblicklich verschwunden und wurden durch ein klebriges, erniedrigendes Gefühl völliger Schutzlosigkeit ersetzt.
Es war wie ein Verhör, bei dem man einem Gefangenen einen Scheinwerfer ins Gesicht richtet, nur dass mitten in ihrem Schlafzimmer statt eines Ermittlers Larissa Dmitrijewna stand.
Sie stand monumental da, mit breit auseinanderstehenden Beinen, und hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, ihre Straßenschuhe auszuziehen.
Die schmutzigen, schweren Stiefel hinterließen auf dem hellen Laminat eine Kette schwarzer, feuchter Spuren, die sich von der Schwelle bis zum Fußende des Ehebetts zogen.
Sie trug denselben beigefarbenen Mantel, den sie das ganze Jahr über trug, und ein tief in die Stirn gezogenes Barett.
In den Händen hielt die Schwiegermutter eine tiefe emaillierte Schüssel, die mit einem Waffelhandtuch bedeckt war.
Aus der Schüssel stieg dichter, schwerer Dampf auf, und der Geruch von überhitztem Sonnenblumenöl füllte sofort den kleinen Raum und verdrängte die warme, schläfrige Luft.
Dieser Geruch war aggressiv, dicht, er setzte sich in die Nase und rief keinen Appetit hervor, sondern einen Krampf im Magen.
„Warum kreischst du wie ein abgestochenes Schwein?“, fragte Larissa Dmitrijewna ruhig, sogar mit einem Anflug von Ekel, und übertönte Nastjas Schrei mit ihrer tiefen, brustigen Stimme.
„Es ist sieben Uhr morgens, normale Menschen sind da längst auf den Beinen und erledigen ihre Sachen.“
„Und ihr liegt immer noch da und verrottet lebendig.“
Sie machte einen Schritt nach vorn und stellte die Schüssel mit einem Knall auf die Kommode, direkt auf Nastjas zugeklappten Laptop und einen Stapel Arbeitsunterlagen.
Das Handtuch rutschte zur Seite und gab einen Haufen fettiger, glänzender Pfannkuchen frei.
„Larissa Dmitrijewna, raus hier!“, setzte sich Nastja im Bett auf und zog die Decke bis zum Kinn hoch.
Sie zitterte nicht vor Kälte, sondern vor Wut, die wie Lava in ihr hochkochte.
„Sind Sie noch ganz bei Verstand?“
„Wir schlafen!“
„Es ist Samstag!“
„Was zur Hölle fällt Ihnen ein, in unser Schlafzimmer zu platzen?“
Die Schwiegermutter ignorierte ihre Frage demonstrativ.
Langsam ließ sie den Blick durch das Zimmer wandern und blieb bei Artjoms Jeans, die über einem Sessel lagen, und bei Nastjas Spitzenwäsche hängen, die diese gestern nicht in die Schublade geräumt hatte.
Larissa Dmitrijewnas Gesicht verzog sich zu einer Grimasse des Ekels, als hätte sie einen Müllhaufen gesehen.
„Man kann hier nicht atmen“, stellte sie fest und zog laut die Luft durch die Nase ein.
„Die Fenster sind zu, es ist stickig, hier steht so eine schwere Luft…“
„Da merkt man sofort, womit ihr euch hier die halbe Nacht beschäftigt habt, statt einen ordentlichen Tagesrhythmus einzuhalten.“
„Es riecht nach Ausschweifung und nicht nach Familie.“
„Man muss lüften, Nastja, man muss lüften.“
„Obwohl, woher sollst du etwas von Hygiene wissen, wenn deine BHs auf den Stühlen hängen wie Flaggen.“
Neben Nastja bewegte sich die Decke.
Artjom, der bis zu diesem Moment so getan hatte, als sei er tot, in der Hoffnung, den Sturm einfach auszusitzen, begriff endlich, dass sich das nicht von selbst erledigen würde.
Er setzte sich auf, blinzelte im Licht und fuhr sich mit den Händen übers Gesicht.
Er sah erbärmlich aus: zerzauste Haare, rote Augen, auf der Wange ein Abdruck der Kissenfalte.
„Mama…“, krächzte er, ohne Larissa Dmitrijewna anzusehen.
„Also wirklich…“
„Warum so früh?“
„Wir haben dich doch gebeten.“
„Gebeten haben sie“, schnaubte die Schwiegermutter und ging zum Fenster.
„Ich bin deine Mutter, Artjom.“
„Ich bin um fünf Uhr aufgestanden, habe den Teig gemacht und am Herd gestanden, damit ich euch Undankbaren etwas Warmes bringen kann.“
„Ich dachte, ich mache euch eine Freude.“
„Und hier empfängt man mich wie eine Diebin.“
„‚Geben Sie die Schlüssel zurück‘, hör dir das an!“
Mit einer scharfen Bewegung riss sie den schweren Vorhang auf.
Das graue Morgenlicht vermischte sich mit dem elektrischen Licht und machte die Szenerie noch unangenehmer und surrealer.
Nastja drückte sich instinktiv gegen das Kopfteil des Bettes.
Ihr kam es vor, als hätte man sie nackt auf dem Marktplatz ausgestellt.
„Ich habe Sie nicht gebeten, Pfannkuchen zu backen!“, sagte Nastja in abgehacktem Ton und spürte, wie in ihr etwas endgültig riss.
Es gab kein Verlangen mehr, höflich zu sein, Kompromisse zu suchen oder die Lage irgendwie zu glätten.
„Ich habe Sie gebeten, nicht ohne anzurufen zu kommen.“
„Das ist das dritte Mal in diesem Monat!“
„Sie brechen in unser Leben ein, trampeln mit Ihren schmutzigen Stiefeln über unseren Boden und beleidigen mich in meinem eigenen Zuhause!“
Larissa Dmitrijewna drehte sich mit dem ganzen Körper zu ihr um.
Ihre massige Gestalt im Mantel ragte wie ein Fels über dem Bett auf.
„In deinem Zuhause?“, wiederholte sie leise mit einem giftigen Grinsen.
„Mädchen, hast du da nicht etwas verwechselt?“
„Dieses Zuhause gehört meinem Sohn.“
„Also gehört es auch mir.“
„Ich habe etwas zum ersten Vorschuss beigesteuert.“
„Also wirst nicht du mir sagen, wann ich komme und in welchen Schuhen ich laufe.“
„Ich bin hier nicht weniger Herrin als du.“
„Vielleicht sogar noch mehr, wenn man sich die Staubschicht auf der Fensterbank ansieht.“
Sie fuhr mit dem Finger über die Fensterbank und schnippte demonstrativ unsichtbaren Staub auf den Boden.
„Artjom!“, wandte sich Nastja an ihren Mann und stieß ihm gegen die Schulter.
„Willst du schweigen?“
„Sie steht einen Meter von unserem Bett entfernt und überschüttet mich mit Dreck!“
„Tu endlich etwas!“
Artjom saß mit gesenktem Kopf da und betrachtete seine Hände.
Er sah eher aus wie ein Schuljunge, den man wegen einer Fünf ausschimpft, als wie ein dreißigjähriger Mann im eigenen Zuhause.
„Mama, geh doch bitte in die Küche“, murmelte er kraftlos.
„Wir ziehen uns jetzt an und kommen.“
„Gib uns fünf Minuten.“
„Fünf Minuten“, äffte Larissa Dmitrijewna ihn nach.
„Damit ihr wieder unter die Decke kriecht?“
„Ich kenne eure fünf Minuten.“
„Steht sofort auf.“
„Die Pfannkuchen werden kalt, das Öl wird ranzig, dann kann man sie nicht mehr essen.“
„Ich gehe den Wasserkocher aufsetzen, wenn die Schwiegertochter schon nicht genug Verstand hat, ihren Mann mit Frühstück zu versorgen.“
„Der Junge ist abgemagert, es ist grauenhaft anzusehen, nur noch Knochen und Gelenke.“
Sie drehte sich um, schlurfte mit ihren schmutzigen Sohlen über das Laminat und ging zur Tür, wobei ihr ganzes Auftreten zeigte, dass das Gespräch für sie beendet war.
Für sie war das kein Streit, sondern ein Erziehungsprozess.
Sie war aufrichtig überzeugt, dass sie ein Recht auf diese Kontrolle, auf dieses Eindringen, auf diese Grobheit hatte.
„Die Schlüssel!“, schrie Nastja ihr hinterher, ihre Stimme überschlug sich fast.
„Legen Sie die Schlüssel auf die Kommode und gehen Sie!“
„Ich werde mit Ihnen keinen Tee trinken!“
Larissa Dmitrijewna blieb im Türrahmen stehen.
Sie drehte sich über die Schulter um.
In ihren Augen war nicht ein Funken Reue, sondern nur kalte, stahlharte Verachtung.
„Hysterikerin“, warf sie kurz hin.
„Lass deinen Kopf behandeln, Nastja.“
„Und die Schlüssel sind dort, wo sie hingehören.“
„In meiner Tasche.“
„Und sie bleiben auch dort.“
Sie ging in den Flur hinaus.
Eine Sekunde später war das Geräusch eines aufgedrehten Wasserhahns in der Küche und das Klirren von Geschirr zu hören.
Die Schwiegermutter begann zu wirtschaften.
Nastja saß da und starrte auf den leeren Türrahmen.
Ihre Schläfen pochten.
Sie wandte den Blick zu Artjom.
Der hob endlich den Kopf und sah sie mit dem schuldbewussten, gehetzten Blick eines geprügelten Hundes an.
„Nastja, fang jetzt bitte nicht an, ja?“, bat er jämmerlich.
„Sie meint es doch nur gut…“
„Ein alter Mensch, ihr ist langweilig…“
Nastja schlug schweigend die Decke zurück und schämte sich nun nicht einmal mehr ihrer Nacktheit vor ihrem Mann.
Die Scham war verbrannt.
Geblieben war nur eisige, kristallklare Wut.
Sie stieg aus dem Bett, zog rasch eine Haushose und das erstbeste T-Shirt an, ohne ihren Mann eines Blickes zu würdigen.
„Langweilig ist ihr?“, fragte Nastja leise und band ihre Haare zu einem festen Pferdeschwanz.
„Nein, Artjom.“
„Ihr ist nicht langweilig.“
„Sie liebt Macht.“
„Aber heute endet dieser Zirkus.“
„Entweder sie gibt die Schlüssel zurück oder ich packe meine Sachen.“
„Und glaub mir, ich mache keinen Scherz.“
Sie drehte sich abrupt um und lief barfuß in die Küche, aus der bereits der Geruch von Gas und das Klirren umgestellter Tassen drangen.
Die Schlacht begann gerade erst.
In der Küche herrschte eine geschäftige Unruhe, bei der sich Nastjas Kiefer verkrampfte.
Larissa Dmitrijewna fühlte sich hier wie ein Feldherr auf erobertem Gelände.
Sie hatte schon das Zuckergefäß vom gewohnten Platz auf die Fensterbank gestellt, den Messerblock in eine Ecke verschoben, die sie für „ergonomischer“ hielt, und inspizierte nun mit lautem Gepolter den Inhalt der Hängeschränke.
Eine Tür nach der anderen schlug zu wie ein Schuss.
Nastja blieb im Türrahmen stehen und verschränkte die Arme vor der Brust.
Sie wollte schreien, sie wollte diese schwere Frau an den Schultern packen und in den Flur hinauswerfen, aber sie verstand, dass körperliche Kraft hier nicht helfen würde.
Larissa Dmitrijewna war nicht einfach ein Mensch, sie war eine Naturgewalt, überzeugt von ihrer eigenen Unfehlbarkeit.
„Grüner Tee, Kamille, irgendeine Mischung zum Abnehmen…“, murmelte die Schwiegermutter, während sie die Schachteln durchging und sie mit Ekel zur Seite stellte.
„Mein Gott, gibt es in diesem Haus überhaupt normalen Tee?“
„Schwarzen, starken, menschlichen?“
„Oder ernährt ihr euch hier nur von Kräutern wie Ziegen?“
Sie drehte sich zur Schwiegertochter um und hielt eine angebrochene Packung Müsli in der Hand, als sei es ein Beweisstück in einem Strafverfahren.
„Nastja, erklär mir mal: Der Mann arbeitet zwölf Stunden am Tag, er braucht Energie.“
„Und womit fütterst du ihn?“
„Mit Hafer?“
„Du hättest ihm genauso gut Heu in die Futterkrippe werfen können.“
„Kein Wunder, dass sich seine Gastritis verschlimmert hat.“
„Ich sehe doch, wie er nach dem Essen das Gesicht verzieht.“
„Artjom hat keine Gastritis“, antwortete Nastja in eiskaltem Ton und machte einen Schritt in die Küche.
„Und dieses Müsli kauft er selbst.“
„Larissa Dmitrijewna, legen Sie alles wieder an seinen Platz.“
„Sofort.“
„Sie haben kein Recht, unsere Lebensmittel anzufassen.“
Die Schwiegermutter überhörte ihre Worte wie lästiges Rauschen.
Sie warf die Packung zurück in den Schrank und ging entschlossen zum Kühlschrank.
Die weiße Tür flog auf, und Larissa Dmitrijewna vertiefte sich in die Regale, so weit vorgebeugt, dass ihr voluminöser beiger Mantel, den sie noch immer nicht ausgezogen hatte, die Hälfte des Durchgangs blockierte.
„Leere…“, kommentierte sie mit düsterer Genugtuung.
„Eine halbe Zitrone, ausgetrockneter Käse und… was ist das?“
„Schon wieder Lieferung?“
„Habt ihr wieder Sushi bestellt?“
Sie zog einen Plastikbehälter mit den Resten des gestrigen Abendessens heraus und roch daran mit einem Ausdruck äußerster Abscheu.
„Das stinkt schon von weitem nach Essig.“
„Der Reis ist roh.“
„Begreift ihr eigentlich, dass ihr euch für euer eigenes Geld vergiftet?“
„Als ich zu euch gefahren bin, dachte ich noch: ‚Na, vielleicht schafft es die Schwiegertochter am Wochenende wenigstens, eine Suppe zu kochen.‘“
„Aber hier ist ja gähnende Leere.“
„Wenn ich nicht meine Pfannkuchen mitgebracht hätte, wäre Artjom entweder hungrig zur Arbeit gegangen oder hätte sich an deinen trockenen Broten verschluckt.“
Nastja trat dicht an sie heran und schlug die Kühlschranktür mit Kraft direkt vor der Nase der Schwiegermutter zu.
Larissa Dmitrijewna wich zurück, nicht aus Angst, sondern vor Empörung.
„Wage es nicht, so zu knallen!“, brüllte sie, und zum ersten Mal bekam ihre Stimme schrille Töne.
„Du machst noch die Technik kaputt!“
„Das ist übrigens ein Bosch, der kostet Geld und nicht deine Groschen!“
„Das.“
„Ist.“
„Mein.“
„Kühlschrank“, sagte Nastja langsam und deutlich, während sie ihr direkt in die Augen sah.
Ihre Pupillen waren vor Adrenalin erweitert.
„Ich habe ihn von meiner Prämie gekauft.“
„Und die Lebensmittel kaufen Artjom und ich zusammen.“
„Und wir entscheiden selbst, was wir essen – Sushi, Hafer oder Nägel.“
„Das geht Sie nichts an.“
Larissa Dmitrijewna lächelte spöttisch und zupfte am Kragen ihres Mantels.
In diesem Lächeln lag so viel Herablassung, dass Nastja sie am liebsten geschlagen hätte.
„Wenn man dir zuhört, gehört hier alles dir.“
„Nur stehen die Dokumente für die Wohnung auf den Namen meines Sohnes.“
„Und renoviert haben wir, als es dich noch nicht einmal als Idee gab.“
„Du bist in etwas Fertiges hineingekommen, Mädchen.“
„Du hast deine Unterhosen im Koffer mitgebracht und beschlossen, dass du hier die Herrin bist?“
„Nein.“
„Herrin ist die, die den Herd am Laufen hält, die den Mann füttert, bei der es sauber und ordentlich ist, und nicht die, die sich einen Stempel in den Pass hat setzen lassen.“
Demonstrativ drehte sie sich zum Spülbecken um, in dem eine schmutzige Tasse stand, die Artjom vom Abend übrig gelassen hatte.
Sie stellte das Wasser voll auf, und die Spritzer flogen in alle Richtungen.
„Sieh dir das an“, redete sie gegen das Rauschen des Wassers an und griff nach dem Schwamm.
„Die Tasse steht noch vom Abend da.“
„Schon angetrocknet.“
„War es so schwer, sie abzuspülen?“
„Zwei Sekunden Arbeit.“
„Nein, man muss lieber Bakterien züchten.“
„Wartet ihr auf Kakerlaken?“
„Die bekommt ihr noch.“
„Ich wasche jetzt alles ab, wenn dir schon die Hände nicht aus der richtigen Stelle wachsen.“
Nastja trat an die Spüle und drehte mit einer schnellen Bewegung den Hahn zu.
Das Wasser verstummte augenblicklich, und in der plötzlich eingetretenen Stille war das schwere Atmen beider Frauen zu hören.
„Sie müssen gar nichts abwaschen“, sagte Nastja leise.
„Ich brauche Ihre Hilfe nicht.“
„Ich brauche Ihre Pfannkuchen nicht.“
„Ich brauche Ihre Inspektionen nicht.“
„Ich brauche meine Schlüssel.“
Sie streckte die Hand aus, die Handfläche nach oben, und erwartete, dass diese Geste einen Schlusspunkt setzen würde.
Aber Larissa Dmitrijewna wischte sich nur die nassen Hände an ihrem Mantel ab und hinterließ dunkle Streifen auf dem beigen Stoff, dann sah sie auf die ausgestreckte Hand, als sei dort gar nichts.
„Stell mir keine Ultimaten“, sagte sie ruhig, doch in dieser Ruhe lag eine Drohung.
„Die Schlüssel hat mir mein Sohn gegeben.“
„Für den Fall von Feuer, Überschwemmung oder wenn euch Dummköpfen etwas passiert.“
„Und wegnehmen kann sie nur er.“
„Und du… du bist heute hier und morgen – wer weiß?“
„Vielleicht kommt Artjom ja endlich zur Vernunft und findet sich eine normale Frau.“
„Eine, die nicht nur hysterische Szenen machen, sondern auch Borschtsch kochen kann.“
„Artjom!“, rief Nastja, ohne den Blick vom Gesicht der Schwiegermutter zu lösen.
„Komm her!“
Larissa Dmitrijewna schnaubte verächtlich, griff nach einem Lappen und begann mit Wut eine völlig saubere Stelle auf der Arbeitsplatte zu schrubben.
„Ruf ruhig, ruf.“
„Beschwer dich.“
„Dann soll er sehen, was für eine Psychopathin du bist.“
„Wegen einer ungewaschenen Tasse machst du hier einen Skandal.“
„Ich habe ihm schon lange gesagt, dass mit deinen Nerven etwas nicht stimmt.“
„Du solltest ein Beruhigungsmittel nehmen, besser noch – geh zum Arzt und lass dich untersuchen.“
„Und dann wollt ihr Kinder bekommen, und du machst das Kind noch psychisch krank.“
Nastja spürte, wie der Boden unter ihren Füßen nachgab.
Das war längst nicht mehr nur ein Verstoß gegen Grenzen, das war eine systematische Zerstörung ihrer Persönlichkeit.
Die Schwiegermutter war nicht einfach ungefragt gekommen – sie war gekommen, um Nastja ihren Platz zu zeigen.
Den Platz einer Dienstmagd, die ihre Pflichten in einem Haus, das ihr nicht gehört, schlecht erfüllt.
„Sie geben die Schlüssel also nicht freiwillig zurück?“, fragte Nastja, spürte, wie ihre Stimme verräterisch zitterte, sich dann aber wieder festigte.
„Die Schlüssel liegen in meiner Tasche“, sagte Larissa Dmitrijewna abgehackt und rieb den Tisch weiter mit verbissener Wut.
„Und ich habe nicht vor, sie herauszuholen.“
„Es fehlt ja noch, dass ich mich vor irgendwelchen Püppchen rechtfertige.“
„Ich bin die Mutter.“
„Ich kenne dieses Haus besser als du.“
„Ich habe jede Ecke hier geschniegelt, als renoviert wurde.“
„Also steh still und warte, bis dein Mann kommt.“
„Oder stell lieber den Wasserkocher noch mal an, er ist inzwischen kalt geworden, während du hier deine Konzerte veranstaltet hast.“
Nastja sah schweigend auf den breiten Rücken der Schwiegermutter, der sich unter dem beigen Stoff spannte.
In ihrem Kopf drehte sich nur ein Gedanke: Wenn Artjom jetzt nicht eingreift, wenn er wieder schweigt oder versucht, es mit einem Witz zu überspielen, dann gibt es diese Ehe nicht mehr.
Dann gibt es nur noch diese Küche, den Geruch von überhitztem Öl und eine fremde Frau, die sich hier für die Herrin hält.
Artjom stand im Türrahmen der Küche.
Er hatte es geschafft, Jeans und ein zerknittertes T-Shirt anzuziehen, aber er sah aus, als käme er gerade aus einem schweren Kater, obwohl gestern überhaupt kein Alkohol im Spiel gewesen war.
Sein Gesicht war grau, die Kiefer so fest zusammengepresst, dass die Muskeln an den Wangenknochen spielten.
Er rieb sich nicht die Augen, gähnte nicht und machte sich nicht klein.
In seiner Haltung lag eine neue, beunruhigende Härte, die Nastja an ihm noch nie gesehen hatte.
Es war die Haltung eines Menschen, der zu lange ertragen hat und nun den Punkt ohne Wiederkehr erreicht hat.
In der Küche entstand eine Stille, die nur vom leisen Zischen des abkühlenden Wasserkochers unterbrochen wurde.
Als Larissa Dmitrijewna ihren Sohn bemerkte, wechselte sie sofort die Rolle der hochmütigen Hausherrin gegen das Bild einer fürsorglichen, aber strengen Mutter aus.
Sie versuchte sogar zu lächeln, aber das Lächeln geriet schief und verkrampft.
„Oh, da bist du ja“, brummte sie und schüttelte Krümel von der Wachstischdecke.
„Setz dich, solange es noch warm ist.“
„Deine Frau ist ja zu stolz und rümpft die Nase bei hausgemachtem Essen.“
„Aber du isst.“
„Du brauchst Kraft, auf dir lastet die Hypothek, nicht auf ihr.“
Artjom rührte sich nicht vom Fleck.
Er sah seine Mutter mit einem schweren, unbewegten Blick an, als sähe er sie zum ersten Mal.
„Geh“, sagte er leise.
Larissa Dmitrijewna erstarrte mit dem Lappen in der Hand.
Sie hatte erwartet, dass ihr Sohn wieder herumdrucksen, sich für das Benehmen seiner Frau entschuldigen oder versuchen würde, die Lage zu glätten, wie er es immer getan hatte.
Doch dieses Wort – kurz, trocken, wie ein Schuss – brachte sie aus dem Konzept.
„Was hast du gesagt?“, fragte sie mit gespielter Verwunderung.
„Du jagst deine Mutter fort?“
„Weswegen?“
„Weil ich nachsehen wollte, ob ihr hier überhaupt noch lebt?“
„Oder weil deine Hysterikerin aus dem Nichts ein Theater veranstaltet hat?“
„Ich habe gesagt – geh“, wiederholte Artjom lauter.
Er machte einen Schritt in die Küche, und der Raum um ihn herum schien sich zusammenzuziehen.
„Du hast jede Grenze überschritten.“
„Du bist in unser Schlafzimmer eingebrochen.“
„Du hast meine Frau beleidigt.“
„Du wühlst in meinen Schränken.“
„Das ist keine Fürsorge, Mama.“
„Das ist Besatzung.“
„Besatzung?“, kreischte Larissa Dmitrijewna und warf den Lappen ins Spülbecken.
Spritzer von schmutzigem Wasser flogen auf ihren Mantel, doch sie merkte es nicht einmal.
„Pass auf, wie du redest!“
„Ich habe dir geholfen, diese Wohnung zu kaufen!“
„Ich habe mein Sterbegeld dafür gegeben, damit du ein Dach über dem Kopf hast!“
„Und jetzt nennst du mich Besatzerin?“
„Wenn ich nicht gewesen wäre, würdest du noch immer von Mietbude zu Mietbude ziehen und Instantnudeln fressen!“
Artjom trat dicht an sie heran.
Nastja, die am Kühlschrank stand, drückte sich unwillkürlich gegen die weiße Emaille.
Sie sah, wie die Hände ihres Mannes zitterten – nicht vor Angst, sondern von dem zurückgehaltenen Drang, die Faust gegen die Wand zu schlagen.
„Du hast Geld für die Anzahlung gegeben“, sagte Artjom und betonte jedes Wort.
„Und ich habe es dir zurückgezahlt.“
„Bis auf den letzten Kopeken.“
„Ich habe zwei Jahre ohne freie Tage gearbeitet, nur um dir diese Schuld zurückzugeben.“
„Hast du das vergessen?“
„Ich habe mir von dir das Recht erkauft, in Ruhe zu leben.“
„Aber du hast aus irgendeinem Grund beschlossen, dass du mich mit den Quadratmetern gleich mitgekauft hast.“
„Das Geld hat er zurückgezahlt…“, schnaubte die Mutter und verschränkte die Arme vor der Brust, als wollte sie sich mit dieser Geste gegen seinen Druck schützen.
„Und Dankbarkeit?“
„Und Respekt?“
„Ich habe die Schlüssel nicht genommen, um euch zu beobachten, Dummkopf.“
„Sondern um zu helfen!“
„Was, wenn ein Rohr platzt?“
„Was, wenn ihr das Bügeleisen vergesst?“
„Ihr seid doch wie kleine Kinder, man muss euch ständig im Auge behalten!“
„Die Schlüssel“, sagte Artjom und streckte die Hand aus.
Seine Handfläche war geöffnet, die Finger gestreckt.
Die Geste war fordernd und endgültig.
„Gib mir die Schlüssel.“
„Sofort.“
Larissa Dmitrijewna sah zuerst auf seine Hand und dann in sein Gesicht.
In ihren Augen flackerte echte Angst auf – sie begriff, dass ihre gewohnten Manipulationen nicht mehr funktionierten.
Der Hebel des Drucks war gebrochen.
„Nein“, schnitt sie ab und trat einen Schritt zurück zum Fenster.
„Die gebe ich nicht.“
„Du bist jetzt nicht bei dir.“
„Diese da…“, sie nickte in Nastjas Richtung, „hat dich aufgewiegelt.“
„Du wirst dich beruhigen, dann reden wir weiter.“
„Ich habe nicht vor, deinen Launen nachzugeben.“
„Die Schlüssel bleiben bei mir.“
„Zu deinem eigenen Besten.“
Artjom sagte nichts mehr.
Er handelte schnell und auf beängstigende Weise schweigend.
Er machte einen Schritt auf seine Mutter zu und verringerte die Distanz auf ein Minimum.
Larissa Dmitrijewna stieß erschrocken einen Laut aus und versuchte, mit der Hand ihre Manteltasche abzudecken, aber Artjom war schneller.
Er packte grob ihr Handgelenk.
„Fass mich nicht an!“, schrie sie und versuchte, sich loszureißen.
„Was tust du da?!“
„Du brichst mir noch die Hand!“
„Ich rufe die Polizei!“
Artjom reagierte nicht auf ihre Schreie.
Er verdrehte ihr nicht den Arm, er hielt ihn einfach mit eisernem Griff fest und hinderte sie daran, den Zugang zur Tasche zu versperren.
Mit der anderen Hand griff er ruckartig, ohne die geringste Ehrfurcht, in die tiefe aufgesetzte Tasche ihres beigen Mantels.
Es war eine widerliche Szene.
Ein Sohn, der seine Mutter durchsucht.
Nastja wandte den Blick ab und spürte Übelkeit.
Darin lag kein Sieg, nur eine erniedrigende, schmutzige Notwendigkeit.
Man hörte Larissa Dmitrijewnas schweres Atmen und das Geräusch von reißendem Futterstoff.
„Lass los!“
„Dieb!“, schrie die Schwiegermutter und versuchte, ihrem Sohn mit dem schweren Stiefel gegen das Bein zu treten.
Artjom ertastete den Schlüsselbund.
Er riss die Hand hoch und zog die Schlüssel zusammen mit irgendeinem Kassenbon und einem Papier-Taschentuch heraus.
Der Schlüsselbund klirrte und blinkte metallisch im Licht der Küchenlampe.
Er ließ die Hand seiner Mutter los.
Larissa Dmitrijewna taumelte zurück und rieb sich das Handgelenk.
Ihr Gesicht bekam rote Flecken, ihre Lippen zitterten.
„Du sollst verflucht sein“, zischte sie und sah ihn mit einem Hass an, als stünde vor ihr ein Mörder.
„Den eigenen Sohn habe ich großgezogen… zu meinem Unglück.“
„Du gehst mit den Händen auf deine Mutter los?“
Artjom presste die Schlüssel so fest in die Faust, dass sich ihre Kanten in seine Haut bohrten.
Der Schmerz half ihm, etwas nüchterner zu werden.
Er sah die Frau an, die ihn geboren hatte, und fühlte nichts außer Leere und Ekel.
„Du hast das selbst verursacht“, sagte er dumpf.
„Du hast mich selbst dazu gezwungen.“
„Ich habe dich auf die freundliche Art gebeten.“
„Du hast nicht zugehört.“
Er ging zur Eingangstür, riss sie weit auf und stellte sich in den Türrahmen, wobei er mit der Hand auf das Treppenhaus deutete.
„Raus“, sagte er.
„Und dass ich deine Füße hier ohne meine persönliche Einladung nie wieder sehe.“
„Und eine Einladung wird es sehr lange nicht geben.“
Larissa Dmitrijewna rückte ihr verrutschtes Barett zurecht.
Sie strich ihren Mantel glatt und versuchte, sich einen Rest Würde zurückzugeben, obwohl sie in ihrer Wut jetzt nur noch erbärmlich und lächerlich wirkte.
Sie ging an Nastja vorbei und maß sie mit einem Blick voller Gift.
„Bist du jetzt zufrieden?“, warf sie der Schwiegertochter zu.
„Hast du erreicht, was du wolltest?“
„Hast du die Familie zerstört?“
„Freu dich nur.“
„Aber merk dir eins, meine Liebe: Er ist ein Verräter.“
„Heute hat er seine Mutter hinausgeworfen, morgen schmeißt er dich raus.“
„Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm.“
Nastja schwieg.
Sie hatte darauf nichts zu erwidern.
Sie sah nur Artjom an, der an der Tür stand, bleich wie die Wand und die verfluchten Schlüssel in der Hand hielt.
Larissa Dmitrijewna trat hinaus ins Treppenhaus.
Aber still wollte sie nicht gehen.
Sie drehte sich auf der Schwelle noch einmal um, um das Letzte und Schmerzhafteste auszuspucken.
„Die Schlüssel hat er mir weggenommen…“, lachte sie, und dieses Lachen hallte dumpf an den Betonwänden des Treppenhauses wider.
„Dann verschluck dich doch an ihnen!“
„Lebt hier in eurem Dreck!“
„Aber wenn du zu mir gekrochen kommst, um Geld zu verlangen oder herumzuheulen, wie schwer du es hast, dann bleibt die Tür verschlossen!“
„Hörst du, Artjom?“
„Für dich gibt es bei mir kein Zuhause mehr!“
„Du bist nicht mehr mein Sohn!“
Artjom sah sie an, ohne zu blinzeln.
„Gut“, sagte er schlicht.
„Leb wohl.“
Und er schlug ihr die Tür mit voller Kraft vor der Nase zu.
Das Krachen des Metalls hallte durch das ganze Haus und setzte einen fetten, hässlichen Punkt.
Er drehte den Schlüssel zweimal im Schloss und rüttelte dann noch einmal an der Klinke, um sich zu vergewissern.
In der Wohnung trat eine klingende Stille ein.
Man hörte nur noch das Summen des Kühlschranks und Artjoms schweres Atmen, während er die Stirn an die kalte Tür lehnte.
Die Schlacht war gewonnen, aber das Schlachtfeld sah aus, als wäre hier ein Krieg durchgezogen, der keine Überlebenden hinterlassen hatte.
Artjom löste sich langsam von der Tür.
Seine Brust hob und senkte sich heftig, als wäre er gerade einen Marathon gelaufen, aber sein Gesicht blieb beängstigend regungslos, steinern.
Er öffnete die Faust, und der Schlüsselbund fiel mit einem dumpfen, unangenehmen Klirren auf den Boden.
Das Metall schlug auf das Laminat, sprang einmal ab und blieb neben Nastjas schmutzigem Fuß stehen – sie hatte immer noch keine Schuhe angezogen und war barfuß aus dem Schlafzimmer in den Flur gestürmt.
Dieses Geräusch hätte ein Symbol des Sieges sein sollen, der letzte Akkord einer Befreiung.
Doch stattdessen klang es wie der Ton einer zerbrochenen Vase.
Nastja blickte auf die Schlüssel und dann auf ihren Mann.
Sie hatte erwartet, dass er sie umarmen, sagen würde, dass alles vorbei sei, dass sie es geschafft hätten.
Doch Artjom sah sie nicht wie eine Verbündete an, sondern wie den Grund für die Katastrophe.
In seinen Augen lag kalte, trübe Entfremdung.
„Na und?“, fragte Nastja, und ihre Stimme klang im leeren Flur viel zu scharf, fast schrill.
„Wirst du schweigen?“
„Oder hebst du sie vielleicht auf?“
„Immerhin ist das dein Trophäe.“
Artjom ging an ihr vorbei und stieß sie grob mit der Schulter an, als hätte er sie im engen Gang gar nicht bemerkt.
„Fass mich nicht an“, knurrte er zwischen den Zähnen und ging zurück in die Küche.
„Fass mich jetzt einfach nicht an.“
Nastja spürte, wie eine Welle aus Kränkung und Adrenalin sie wieder ganz überrollte.
Sie beugte sich hinunter, packte die Schlüssel – sie waren noch warm von der Hand ihres Mannes und klebrig vor Schweiß – und warf sie auf das kleine Schränkchen.
Die Schlüssel flogen durch den ganzen Flur und schlugen gegen den Spiegel, wobei sie einen Kratzer im Glas hinterließen, bevor sie auf die Ablage fielen.
„Dich nicht anfassen?“, schrie sie und stürmte hinter ihm her.
„Artjom, im Ernst jetzt?“
„Du willst jetzt das Opfer spielen?“
„Ich müsste beleidigt sein!“
„Deine Mutter ist in mein Bett eingedrungen!“
„Sie hat mich Dreckschlampe und arme Schluckerin genannt!“
„Und du hast zehn Minuten lang nur dumm das Maul gehalten, bevor du dich endlich bequemt hast, den Mund aufzumachen!“
Sie stürmte in die Küche.
Artjom stand am Tisch und starrte auf die abkühlenden Pfannkuchen.
Die fettigen, gelblichen Teigkreise lagen in einem traurigen Stapel auf dem Teller.
Der Geruch des Öls wirkte längst nicht mehr appetitlich – er war ekelerregend, penetrant, wie der Geruch einer Krankheit.
„Ich habe meine Mutter aus dem Haus gejagt“, sagte Artjom dumpf, ohne sich umzudrehen.
Er stützte beide Hände auf die Arbeitsplatte, die Knöchel wurden weiß.
„Ich habe Gewalt gegen sie angewandt.“
„Ich habe sie durchsucht wie eine Kriminelle.“
„Verstehst du überhaupt, was du angerichtet hast?“
„Bist du jetzt zufrieden?“
„Du hast deine verdammten Schlüssel bekommen, aber zu welchem Preis?“
„Zu welchem Preis?“, rang Nastja nach Luft vor Empörung.
Sie trat an den Tisch und fegte den Teller mit den Pfannkuchen mit einer ruckartigen Bewegung herunter.
Das Geschirr flog mit einem Krachen in den Mülleimer, zerbrach nicht einmal, sondern landete mit einem dumpfen Schlag auf dem Plastikbeutel.
Die fettigen Pfannkuchen verteilten sich über die Kartoffelschalen.
„Zum Preis deines Komforts?“
„Armer kleiner Artjom, er hat Mama beleidigt!“
„Und dass sie uns jahrelang aufgefressen hat, das zählt nicht?“
„Du bist doch ein Mann, Artjom!“
„Oder bist du ein Waschlappen?“
„Warum musste ich erst einen hysterischen Anfall bekommen, damit du endlich einmal handelst wie ein Mann?“
Artjom fuhr abrupt herum.
Sein Gesicht verzerrte sich.
Das war keine Müdigkeit mehr, das war reiner, unverstellter Hass.
„Weil du nicht warten kannst!“, schrie er ihr ins Gesicht und spuckte dabei Speichel.
„Weil du alles sofort haben musst!“
„Du hättest normal mit ihr reden können, von Frau zu Frau!“
„Du hättest einen Zugang finden können!“
„Aber nein, du musstest Krieg anfangen!“
„Du musstest sie demütigen, ihr die Nase hineinstoßen und deine Macht zeigen!“
„Du bist genauso wie sie, Nastja!“
„Du bist kein Stück besser!“
„Ihr seid beide zwei egoistische Schlangen, die mich aufteilen wie ein Stück Fleisch!“
„Ach, ich bin also eine Schlange?“, lachte Nastja, und dieses Lachen klang furchtbar, bellend.
„Ich bin eine Schlange, weil ich in meinem eigenen Zuhause schlafen will, ohne Zuschauer?“
„Weil ich nicht will, dass man über meine Unterwäsche spricht?“
„Du bist erbärmlich, Artjom.“
„Einfach erbärmlich.“
„Du bist nicht wütend auf mich, sondern auf dich selbst.“
„Weil du weißt, dass ich recht habe.“
„Du weißt, dass du das zugelassen hast.“
„Du hast ihr diese Schlüssel gegeben!“
„Du hast geschwiegen, wenn sie gekommen ist!“
„Das ist deine Schuld!“
„Halt den Mund!“, brüllte er und schlug mit der Faust auf den Tisch.
Eine Tasse mit kaltem Tee sprang hoch und kippte um, eine dunkle Pfütze breitete sich über die Tischdecke aus und tropfte auf den Boden.
„Halt den Mund, bevor ich etwas sage, das ich bereuen werde.“
„Dann sag es doch!“, trat Nastja dicht an ihn heran und sah von unten zu ihm auf.
In ihren Augen war keine Angst, nur Verachtung.
„Los!“
„Sag, dass du es bereust, mich geheiratet zu haben!“
„Sag, dass Mama recht hatte!“
„Geh, lauf ihr nach!“
„Vielleicht ist sie noch nicht weit!“
„Gib ihr die Schlüssel zurück, fall auf die Knie und entschuldige dich!“
„Sei ein braver Junge!“
Artjom sah sie einige Sekunden lang schwer atmend an.
Etwas in seinem Blick erlosch.
Das Feuer der Wut wich eisiger Leere.
Plötzlich sah er vor sich nicht mehr die geliebte Frau, sondern einen fremden, feindseligen Menschen, mit dem ihn nichts verbindet außer einer Hypothek und einem Stempel im Pass.
„Du ekelst mich an“, sagte er leise, fast flüsternd.
„Ich kann dich nicht mehr ansehen.“
„All dieser Dreck…“
„Du badest darin.“
„Es gefällt dir.“
„Skandale, Schreie, Auseinandersetzungen…“
„Du bist ein Vampir, Nastja.“
„Du hast alles aus mir ausgesaugt.“
Er schob sie aus dem Weg – nicht stark, aber deutlich genug, um seine Verachtung zu zeigen – und ging aus der Küche.
Nastja blieb mitten im Chaos stehen.
Der Tee tropfte auf den Boden: plopp, plopp, plopp.
Der Geruch von ranzigem Öl stand wie eine dichte Wand in der Luft.
„Wohin gehst du?“, rief sie ihm hinterher, aber in ihrer Stimme lag nicht mehr die frühere Schärfe.
Nur Müdigkeit und Bitterkeit.
„Wir sind noch nicht fertig!“
„Ich gehe ins Wohnzimmer schlafen“, kam seine Stimme aus dem Flur, trocken und leblos.
„Komm mir nicht nach.“
„Ich will dich nicht sehen.“
„Und auch nicht hören.“
Die Tür zum Wohnzimmer schlug zu.
Ein Schloss klickte – nicht das an der Eingangstür, sondern das an der Zimmertür, und doch klang dieses Geräusch für Nastja lauter als ein Kanonenschuss.
Sie blieb allein in der Küche zurück, die sie so wütend verteidigt hatte.
Nastja sah sich um.
Schmutziges Geschirr in der Spüle, eine Teelache auf dem Tisch, ein Mülleimer voll mit Pfannkuchen, die eine fremde Frau morgens um fünf gebacken hatte.
Der Sieg war errungen.
Das Territorium war gesäubert.
Die Schlüssel lagen auf dem Schränkchen.
Die Schwiegermutter war weg.
Aber вместе с ней из квартиры ушло что-то еще.
Mit ihr war noch etwas anderes aus der Wohnung verschwunden.
Das Gefühl von „wir“ war verschwunden.
Übrig waren nur noch zwei Menschen, eingeschlossen in einer Betonbox, erfüllt von gegenseitiger Kränkung und unausgesprochenen Vorwürfen.
Nastja setzte sich auf einen Hocker und starrte die Wand an.
Sie weinte nicht.
Es gab keine Tränen.
Es gab nur das klare, nüchterne Verständnis, dass das Schloss zwar gewechselt worden war, das Zuhause dadurch aber nicht sicherer geworden war.
Jetzt war der Feind nicht draußen, sondern drinnen, hinter der dünnen Wand des Nachbarzimmers.
Und zu diesem Problem ließ sich kein passender Schlüssel mehr finden.
