Ich werde es hier bequem haben“, erklärte die Schwiegermutter.
Lena umklammerte die Schlüssel so fest, dass sich das Metall in ihre Handfläche bohrte.
Eine Dreizimmerwohnung am Prospekt Mira.
Achter Stock.
Zweiundsiebzig Quadratmeter.
Tante Walja hatte hier vierzig Jahre lang gelebt, und das letzte Jahr hatte sie im Krankenhaus gelegen, und nun gehörte diese Wohnung Lena — der einzigen Nichte, die sie jede Woche besucht, ihr Obst gebracht und ihr Krimis vorgelesen hatte.
„Fahren wir sie uns ansehen?“, legte Andrej seiner Frau den Arm um die Schultern.
„Willst du zuerst allein hin?“
„Nein, fahren wir zusammen.“
Die ganze Fahrt mit der Metro schwiegen sie.
Lena sah aus dem Waggonfenster, hinter dem die Lichter vorbeihuschten, und dachte daran, wie viel diese Wohnung bedeutete.
Sie und Andrej wohnten zur Miete in einer Einzimmerwohnung in Otradnoje — achtundzwanzig Quadratmeter, in der das Sofa sich in ein Bett verwandelte, und von einem Kind konnte man dort nur träumen.
„Irgendwann später“, sagten sie zueinander.
„Wenn wir endlich Platz haben.“
Das Treppenhaus empfing sie mit dem Geruch frischer Farbe — vor Kurzem war renoviert worden.
Der Aufzug lief geräuschlos.
Im achten Stock war es still, nur irgendwo spielte Musik — leise, klassisch.
Die Tür ging mit einem Knarren auf.
Im Flur roch es nach Alter und Lavendel — Tante Walja liebte Kräutersäckchen.
Lena trat einen Schritt hinein und blieb wie angewurzelt stehen.
Die Wohnung war riesig.
Im Vergleich zu ihrer Einzimmerwohnung in Otradnoje — einfach ein Palast.
Ein breiter Flur führte in ein großes Wohnzimmer mit zwei Fenstern.
Links lagen zwei Schlafzimmer, rechts eine ungefähr fünfzehn Meter große helle Küche mit Balkon.
„Mein Gott“, hauchte Lena.
Andrej ging durch die Zimmer, schaute ins Bad, öffnete die Balkontür.
Dann kam er mit strahlenden Augen zurück.
„Lenka, das ist ja … das ist einfach unglaublich!
Hier kann man leben!
Hier kann man Kinder großziehen!“
Sie nickte, unfähig zu sprechen.
Ein Kloß saß ihr im Hals.
Tante Walja, danke.
Danke, dass du an mich gedacht hast.
Danke, dass du mich nicht vergessen hast.
„Wir müssen überschlagen, was die Renovierung kosten wird“, schmiedete Andrej schon Pläne.
„Wir könnten einen kleinen Kredit aufnehmen.
Noch besser!
Wir ziehen hier ein, und dann …“
„Warte“, setzte Lena sich auf das alte Sofa mit dem verblichenen Gobelinbezug.
„Lass uns nichts überstürzen.
Ich muss nachdenken.“
„Worüber denn nachdenken?“, setzte sich Andrej neben sie und nahm ihre Hand.
„Das ist doch eine Chance, verstehst du?
Wir haben jahrelang alles aufgeschoben — das Kind und ein normales Leben.
Und jetzt …“
„Ich weiß.
Gib mir nur etwas Zeit.“
Am Abend, als sie nach Otradnoje zurückgekehrt waren, rief Galina Petrowna Lena an.
„Andrjuscha hat gesagt, dass ihr die Wohnung besichtigen wart“, klang die Stimme der Schwiegermutter energisch, mit metallischen Noten.
„Ich will sie mir auch ansehen.
Ich komme morgen.
Ist zehn Uhr morgens bequem?“
Lena verzog das Gesicht.
Galina Petrowna lebte in einer kleinen Vorstadt, in einem Chruschtschow-Bau am Stadtrand.
Sie hatte ihr ganzes Leben lang als Ingenieurin in einer Fabrik gearbeitet, ihren Sohn allein großgezogen und war nun, in der Rente, der Meinung, das Recht zu haben, an allen Familienangelegenheiten teilzunehmen.
„Galina Petrowna, vielleicht sollten wir lieber noch nicht … wir selbst haben noch nicht entschieden, was wir mit der Wohnung machen.“
„Gerade deshalb muss man sich beraten.
Ich bin morgen um zehn da.“
Sie kam pünktlich.
Sie war praktisch angezogen — in einem dunkelblauen Trainingsanzug und Turnschuhen, mit einer großen Schultertasche.
Sie begrüßte sie trocken, küsste niemanden auf die Wange.
„Na, zeigt mir euer Erbe.“
Sie fuhren wieder zum Prospekt Mira.
Lena fühlte sich die ganze Fahrt über unwohl — Galina Petrowna saß mit fest zusammengepressten Lippen da und dachte über etwas nach.
Ihr Gesicht, ohnehin streng, wirkte jetzt besonders unnahbar.
In der Wohnung ging die Schwiegermutter methodisch durch alle Zimmer.
Sie schaute in die Schränke, prüfte die Wasserhähne im Bad, stand auf dem Balkon.
Dann kehrte sie ins Wohnzimmer zurück und ließ den Blick prüfend durch den Raum gleiten.
„Was für eine große Wohnung ihr bekommen habt“, sagte sie schließlich.
„Ich werde es hier bequem haben.“
Lena verstand zunächst nicht.
Sie fragte nach:
„Wie … bitte?“
„Ich sage, dass ich hier bequem wohnen werde“, nickte Galina Petrowna in Richtung eines der Schlafzimmer.
„Dieses Zimmer passt.
Die Fenster gehen zum Hof, es ist ruhig.
Die Metro ist in der Nähe, die Poliklinik im Nachbarhaus.
Die Geschäfte hier sind gut, nicht so wie bei mir.
Dort läuft man eine halbe Stunde bis zu einem vernünftigen Laden, und in meinem Alter ist das schwer.“
Lena spürte, wie ihr Rücken kalt wurde.
„Sie … wollen hier wohnen?“
„Natürlich.
Ich bin schon in einem gewissen Alter, meine Gesundheit ist nicht mehr die beste.
Und hier ist eine ausgezeichnete Poliklinik, und die Geschäfte sind direkt um die Ecke.
Und für euch und Andrjuscha wird es ruhiger sein — ich kümmere mich um den Haushalt, solange ihr arbeitet.“
Sie sprach, als wäre bereits alles entschieden.
Als gäbe es nichts zu besprechen.
Andrej schwieg, stand am Fenster und sah in den Hof.
Lena erkannte an seinem angespannten Rücken, dass er nicht wusste, was er sagen sollte.
„Galina Petrowna“, bemühte sich Lena, ruhig zu sprechen, „wir selbst haben noch nicht entschieden, was wir mit der Wohnung machen.
Vielleicht werden wir sie vermieten.
Oder verkaufen und etwas anderes kaufen.“
„Warum verkaufen?“, runzelte die Schwiegermutter die Stirn.
„Eine wunderbare Wohnung, eine ausgezeichnete Gegend.
Natürlich muss man renovieren, aber das ist kein Problem.
Ich werde euch helfen, mit Geld und mit Tatkraft.
Ich habe ein paar Ersparnisse.“
„Es geht nicht um die Renovierung …“
„Worum dann?“, blickte Galina Petrowna sie direkt an.
„Ist es dir zu schade, mir ein Zimmer zu geben?
Ich bin doch keine Fremde.
Ich bin immerhin Andrejs Mutter.“
„Mama“, meldete sich Andrej endlich zu Wort, „lass uns jetzt nicht darüber reden.
Wir müssen nachdenken …“
„Worüber nachdenken?“, erhob die Schwiegermutter die Stimme.
„Ich habe dir mein ganzes Leben gewidmet!
Ich habe dich allein großgezogen, alles geopfert!
Und jetzt, wo du die Möglichkeit hast, deiner Mutter zu helfen, denkst du nach?“
„Mama, bitte …“
„Nein, lass deine Frau sprechen!“, drehte sich Galina Petrowna zu Lena um.
„Sag es direkt — es ist dir zu schade für mich, stimmt’s?“
Lena schwieg.
In ihren Ohren rauschte es.
Sie wusste, dass sie etwas Diplomatisches, etwas Sanftes sagen musste, aber die Worte wollten nicht kommen.
„Ich werde darüber nachdenken“, presste sie schließlich hervor.
„Dann denk nach“, nahm die Schwiegermutter ihre Tasche.
„Und ich fahre erst einmal nach Hause.
Andrej, begleitest du mich?“
Sie gingen zusammen.
Lena blieb allein in der großen leeren Wohnung zurück.
Sie setzte sich aufs Sofa und verbarg das Gesicht in den Händen.
Am Abend kam Andrej spät zurück.
Er roch nach Zigaretten — seit zwei Jahren rauchte er nicht mehr, aber offenbar war er rückfällig geworden.
„Len“, setzte er sich neben sie, „lass uns ruhig reden.“
„Worüber?“, sah sie ihn nicht an.
„Über Mama.
Verstehst du, es ist für sie wirklich schwer da zu leben.
Sie ist neulich an der Bushaltestelle gestürzt, ich habe es dir nicht gesagt.
Gut, dass Leute geholfen haben.
Sonst hätte sie dort gelegen, bis es jemand bemerkt hätte.“
„Und?“
„Na ja … vielleicht sollten wir wirklich darüber nachdenken?
Nicht für immer.
Solange sie noch auf den Beinen ist.
Später …“
„Später was?“, drehte Lena sich zu ihm um.
„Andrej, verstehst du überhaupt, worüber du da redest?
Deine Mutter will in MEINE Wohnung einziehen.
In die Wohnung, die MIR meine Tante hinterlassen hat.
Und sie fragt nicht einmal — sie stellt uns einfach vor vollendete Tatsachen!“
„Sie drückt sich einfach so aus.
Sie kann nicht weich sein.“
„Wir leben seit drei Jahren in dieser Schachtel, schieben die Geburt eines Kindes auf, träumen von einer normalen Wohnung“, stand Lena auf und ging im Zimmer auf und ab.
„Und jetzt ist sie da!
Endlich!
Und was passiert?
Deine Mutter hat die Zimmer schon verteilt!“
„Lena, sie ist alt …“
„Alle werden alt!
Meine Mutter wird auch alt, und sie lebt auch allein!
Aber sie verlangt aus irgendeinem Grund kein Zimmer!“
„Deine Mutter ist anders.“
„Worin anders?
Darin, dass sie sich benehmen kann?“
Andrej wurde blass.
„Das ist tief.“
„Tief ist es, wenn jemand in eine fremde Wohnung kommt und erklärt, dass er hier wohnen wird!“, spürte Lena, wie ihre Stimme zitterte.
„Andrej, sag ehrlich.
Hast du das vorher mit ihr besprochen?“
„Nein!
Ich schwöre, ich war genauso geschockt, als sie das gesagt hat.“
„Aber du hast geschwiegen.“
„Ich wusste nicht, was ich sagen sollte!“
„Du hättest ‚Nein‘ sagen müssen!
Klar und sofort!
Aber du hast geschwiegen, und jetzt denkt sie, alles sei schon entschieden!“
Drei Tage lang redeten sie nicht miteinander.
Andrej übernachtete bei einem Freund.
Lena schlief nicht, wälzte dieses Gespräch immer wieder im Kopf hin und her und dachte sich aus, was sie hätte sagen können, was sie hätte sagen müssen.
Am vierten Tag kam Andrej zurück.
Er setzte sich ihr gegenüber und legte die Hände auf den Tisch.
„Len.
Mama hat angerufen.
Sie hat geweint.“
„Und?“
„Sie sagt, du würdest sie nicht mögen.
Dass du sie immer schlecht behandelt hast.“
„Das ist nicht wahr.“
„Ich weiß.
Aber sie empfindet es so.
Len, sie ist achtundsechzig.
Sie hat Herzprobleme.
Vielleicht sollten wir wirklich …“
„Nein“, sah Lena ihm in die Augen.
„Andrej, hör mir jetzt genau zu.
Wenn deine Mutter in diese Wohnung einzieht, werde ich das nicht überleben.
Ich werde nicht mit ihr zusammenleben können.
Ich werde keine Kinder unter ihrer Kontrolle großziehen können.
Ich kenne sie.
Sie wird überall sein, in allem, immer.“
„Du übertreibst …“
„Nein.
Ich weiß, wovon ich rede.
Erinnerst du dich, wie sie letztes Jahr für eine Woche zu uns kam?
Erinnerst du dich, wie du selbst gesagt hast, dass du es nicht länger aushältst?“
Andrej schwieg.
„Das war eine Woche“, fuhr Lena fort.
„Eine einzige Woche.
Und jetzt stell dir vor, das wäre für immer.“
„Nicht für immer.
Solange sie …“
„Solange was?
Bis sie stirbt?
Andrej, hörst du dich selbst?
Du schlägst mir vor, darauf zu warten, dass deine Mutter stirbt?“
„Das habe ich nicht gemeint!“
„Und was hast du gemeint?
Was genau?“
Er verbarg das Gesicht in den Händen.
„Ich weiß es nicht.
Sie ist einfach … sie ist meine Mutter.
Der einzige wirklich nahe Mensch außer dir.“
„Und ich verstehe das“, nahm Lena seine Hand.
„Ich verstehe es.
Aber das heißt nicht, dass wir unser Leben opfern müssen.
Wir können ihr helfen — mit Geld, mit Besuchen, wir können sie an den Wochenenden zu uns holen.
Aber zusammen zu wohnen … Andrej, das wird unsere Ehe zerstören.“
„Du bist so kategorisch …“
„Weil ich es weiß.
Ich sehe doch, wie sie mit dir spricht.
Wie sie dich manipuliert.
Wie sie auf dein Schuldgefühl drückt.“
„Sie manipuliert nicht!
Sie ist einfach …“
„Was?
Sie liebt dich einfach?“, ließ Lena seine Hand los.
„Liebe ist keine Kontrolle.
Liebe ist Respekt.
Aber deine Mutter respektiert weder mich noch dich noch unsere Grenzen.“
Andrej stand auf und ging zum Fenster.
„Was schlägst du vor?“
„Ihr Nein zu sagen.
Zu erklären, dass wir dankbar sind, dass wir sie verstehen, aber dass wir die Wohnung selbst brauchen.
Für uns.
Für unsere zukünftigen Kinder.“
„Das wird sie nicht akzeptieren.“
„Dann soll sie es eben nicht akzeptieren.
Aber die Entscheidung liegt bei uns.“
„Sie wird beleidigt sein.
Sie wird aufhören, mit mir zu sprechen.“
„Möglich“, trat Lena zu ihm.
„Und das wird schwer.
Aber das ist dann ihre Entscheidung, nicht unsere.“
„Lena …“
„Andrej, ich will ein Kind.
Ich will eine Familie.
Ich will in dieser Wohnung leben und glücklich sein.
Aber nicht um den Preis meiner Gesundheit und unserer Beziehung.“
Lange schwieg er.
Dann nahm er sie in den Arm.
„Ich habe Angst.“
„Ich auch.“
„Aber du hast recht.“
Am nächsten Tag riefen sie Galina Petrowna an.
Sie trafen sich in einem Café — auf neutralem Boden.
Die Schwiegermutter kam geschniegelt und geschniegelt — im strengen Kostüm, mit Frisur.
Lena verstand: Sie hatte sich auf einen Kampf vorbereitet.
„Mama“, begann Andrej, und Lena hörte, wie seine Stimme zitterte, „wir möchten mit dir reden.“
„Ich höre“, legte Galina Petrowna die Hände auf ihre Tasche.
„Wir haben entschieden, dass wir die Wohnung selbst brauchen.
Wir wollen dorthin ziehen und … na ja, später Kinder …“
„Das heißt, für mich ist kein Platz“, sagte die Schwiegermutter das ganz ruhig, doch Lena sah, wie ihre Fingerknöchel weiß wurden.
„Mama, wir können helfen.
Mit Geld, mit Besuchen …“
„Euer Geld brauche ich nicht“, stand sie auf.
„Ich brauchte meinen Sohn.
Aber offenbar habe ich ihn jetzt nicht mehr.“
„Mama, bitte …“
„Ich habe dir mein ganzes Leben gegeben!“, brach ihre Stimme.
„Mein ganzes Leben!
Ich habe auf alles verzichtet — auf mein Privatleben, auf meine Karriere!
Nur wegen dir!
Und du …“
„Galina Petrowna“, mischte sich Lena ein, „niemand hat Sie gebeten, auf Ihr Leben zu verzichten.“
Die Schwiegermutter sah sie mit einem solchen Hass an, dass Lena unwillkürlich zurückwich.
„Du“, zischte Galina Petrowna, „du hast ihn gegen mich aufgebracht.
Du hast mir meinen Sohn weggenommen.“
„Nein“, zwang Lena sich, ruhig zu sprechen.
„Ich habe niemanden weggenommen.
Ich will einfach mein eigenes Leben leben.
Und ich möchte, dass Andrej auch sein eigenes Leben leben kann.“
„Sein eigenes?“, lachte die Schwiegermutter bitter.
„Ihr lebt von meinem Geld!
Ich habe euch etwas zur Hochzeit gegeben, ich habe euch beim Möbelkauf geholfen!“
„Und wir sind dankbar“, sagte Andrej.
„Mama, wirklich dankbar.
Aber das bedeutet nicht, dass wir …“
„Ihr schuldet mir alles!“, schrie sie so laut, dass sich die Leute im Café umdrehten.
„Alles, verstehst du?
Ich habe dich geboren, großgezogen, ausgebildet!
Und was bekomme ich dafür?
Verrat!“
„Mama …“
„Wage es nicht, mich Mama zu nennen!
Du hast jetzt eine andere Familie!“, griff sie nach ihrer Tasche.
„Lebt, wie ihr wollt.
Aber kommt nie wieder zu mir.
Ich brauche euch nicht!“
Sie ging und schlug laut die Tür zu.
Andrej saß blass da, mit leerem Blick.
„Sie meint das nicht so“, flüsterte er.
„Sie ist nur verletzt.“
„Andrej“, legte Lena ihre Hand auf seine, „sie ist ein erwachsener Mensch.
Sie ist selbst für ihre Worte verantwortlich.“
„Aber …“
„Keine Abers.
Wir haben getan, was wir tun mussten.“
Er nickte, doch sie sah, wie sehr es ihm wehtat.
So sehr, dass man alles am liebsten zurücknehmen und nachgeben wollte, nur um diesen Schmerz nicht sehen zu müssen.
Aber Lena wusste: Wenn sie jetzt nachgäben, würde es später nur schlimmer werden.
Galina Petrowna rief zwei Wochen lang nicht an.
Dann rief sie an, sprach aber nur mit Andrej — kurz, trocken, über das Wetter und die Gesundheit.
Auf die Frage, wie es ihr gehe, antwortete sie: „Normal.
Ich überlebe.“
Nach diesen Gesprächen wurde Andrej jedes Mal düster.
Lena sah, wie es an ihm nagte, aber sie schwieg.
Sie wusste: Er musste da selbst hindurch.
Einen Monat später begannen sie mit der Renovierung.
Sie engagierten eine Brigade und machten einen Plan.
Die Wohnung verwandelte sich — aus einer Großmutterwohnung mit schweren Teppichen und dunklen Tapeten wurde sie hell, modern, ihre eigene.
Lena stand mitten in dem zukünftigen Kinderzimmer und stellte sich vor: Hier das Bettchen, hier der Schrank mit Spielzeug, hier die Kommode für Babysachen.
Und zum ersten Mal seit Langem spürte sie, dass es möglich war.
Dass es real war.
„Woran denkst du?“, umarmte Andrej sie von hinten.
„An die Zukunft.“
„An eine gute?“
„Ja“, drehte sie sich zu ihm um.
„An eine sehr gute.“
„Mama hat angerufen“, schwieg er kurz.
„Sie hat gefragt, wie die Renovierung läuft.“
„Und was hast du geantwortet?“
„Dass es gut läuft.
Dass wir bald fertig sind.“
„Hat sie noch etwas gesagt?“
„Sie sagte, dass … dass sie es sich gern ansehen würde.
Wenn alles fertig ist.“
Lena spannte sich an.
„Und?“
„Ich habe gesagt, natürlich.
Dass sie jederzeit zu Besuch kommen kann.“
„Zu Besuch“, wiederholte Lena.
„Genau so hast du es gesagt?“
„Ja.
Und sie … sie hat geweint.“
„Andrej …“
„Aber dann hat sie zugestimmt.
Sie sagte, ja, natürlich, zu Besuch.“
Lena nahm ihn fest in den Arm.
„Alles wird gut.“
„Glaubst du?“
„Ich weiß es.“
Bis Oktober war die Renovierung abgeschlossen.
Die Wohnung wurde genau so, wie sie es sich erträumt hatten — hell, geräumig, gemütlich.
Galina Petrowna kam zur Einweihung mit einer riesigen Torte.
„Schön“, sagte sie, während sie durch die Zimmer ging.
„Sehr schön.“
Lena wartete auf einen Haken, aber es kam keiner.
Die Schwiegermutter trank Tee, erzählte von den Nachbarn und fragte nach der Arbeit.
Sie hielt Abstand, aber nicht kalt.
Als sie gehen wollte, bot Andrej an, sie zu begleiten.
„Nicht nötig“, hielt ihn Galina Petrowna auf.
„Ich komme allein zurecht.“
Sie zog den Mantel an und knöpfte ihn zu.
Dann sah sie Lena an.
„Du hast eine schöne Wohnung daraus gemacht.“
„Danke.“
„Für Kinder wird es hier gut sein.“
Lena nickte, ohne zu wissen, was sie sagen sollte.
„Ich war wohl nicht im Recht“, sagte die Schwiegermutter leise und sah zur Seite.
„Als ich gefordert habe.
Es war deine Wohnung.
Dein Erbe.“
„Galina Petrowna …“
„Nein, lass mich ausreden.
Ich … ich hatte Angst.
Allein.
Und ich dachte … aber das war egoistisch.“
„Sie sind uns immer willkommen“, sagte Lena.
„Wirklich.“
Die Schwiegermutter nickte.
„Ich weiß.
Danke.“
Sie ging.
Andrej schloss die Tür hinter ihr und lehnte sich mit dem Rücken dagegen.
„Das war …“
„Ja“, umarmte Lena ihn.
„Das war wichtig.“
In der Nacht lagen sie im neuen Schlafzimmer, im neuen Bett, und sahen an die Decke.
„Was meinst du“, fragte Andrej, „haben wir es geschafft?“
„Was genau?“
„Na ja … all das.
Mit Mama.
Mit der Wohnung.“
Lena drehte sich zu ihm um.
„Wir haben getan, was wir tun mussten.
Wir haben unser Leben verteidigt.“
„Es war schwer.“
„Ja.
Aber wir haben es geschafft.“
„Zusammen.“
„Zusammen“, küsste sie ihn.
„Und jetzt haben wir ein Zuhause.
Ein echtes Zuhause.
Für uns.
Und für unsere Kinder.“
Andrej zog sie fester an sich.
„Ich liebe dich.“
„Und ich dich.“
Draußen rauschte die Stadt.
In der Wohnung roch es nach frischer Farbe und nach einem neuen Leben.
Und Lena wusste: Alles wird gut.
Weil sie sich füreinander entschieden hatten.
Weil sie sich für sich selbst entschieden hatten.
Und das war die richtige Entscheidung.
