Nach meiner Antwort musste neu verhandelt werden.
— Ljubotschka und ich haben schon alles entschieden.
Am Freitag räumt ihr das hintere Zimmer, das, in dem du, Dascha, deine Zeichnungen hast.
Für Ljuba und Tjomotschka ist es dort genau richtig.
Ich habe für Samstag sogar schon eine „Gazelle“ bestellt.
Ich legte langsam, fast mit mathematischer Genauigkeit, die Dessertgabel an den Rand der Untertasse mit der „Napoleon“-Torte.
Am Tisch wurde es still, nur unterbrochen vom gleichmäßigen Ticken der Wanduhr im Wohnzimmer meiner Schwiegermutter und dem gedämpften Klirren des Geschirrs aus der Küche — dort hantierte Tante Nina, die ältere Schwester meiner Schwiegermutter, die aus dem Vorort zu einer Untersuchung gekommen war.
— Und wer genau ist „wir“, Valentina Grigorjewna? — fragte ich ruhig und sah ihr direkt in die sicheren, mit Kajal umrandeten Augen.
— Und, entschuldigen Sie, für wessen Wohnung genau wurde der Lastwagen für Samstag bestellt?
Meine Schwiegermutter, Valentina Grigorjewna, ehemalige Leiterin eines großen Ateliers, war daran gewöhnt, fremde Leben ebenso kühn zuzuschneiden, wie sie in ihrer Jugend Tuch zugeschnitten hatte.
Wenn sie entschied, dass irgendwo eine Abnähernaht sein musste, dann würde sie auch da sein, selbst wenn der Stoff an den Nähten platzte.
Neben ihr saß die einunddreißigjährige Schwägerin Ljuba.
Mit unabhängiger Miene feilte Ljuba an ihrer perfekten Maniküre herum und stellte mit ihrem ganzen Auftreten ein Opfer der Weltwirtschaftskrise und männlicher Niedertracht dar.
Vor einer Woche hatte ihr Lebensgefährte Wadim — Besitzer eines kleinen Netzes von Autowerkstätten, ein bodenständiger Mann, der mit Geld umgehen konnte — die Geduld verloren und sie mit ihren Sachen vor die Tür gesetzt.
Ljuba erzählte allen, er habe „ihr Ausmaß und ihre Energie nicht tragen können“, während Wadim, wie mein Mann Maxim wusste, es einfach satt hatte, ihre endlosen Kurse zur spirituellen Selbstentfaltung aus eigener Tasche zu bezahlen.
— Dascha, warum fängst du denn schon wieder so an? — zog meine Schwägerin launenhaft hin, ohne den Blick von ihren Nägeln zu heben.
— Ihr habt eine Dreizimmerwohnung.
Da lebt ihr mit Max zu zweit wie Könige, und mir geht es im Moment schwer.
— Ich muss meine Ressourcen wiederherstellen.
Und überhaupt brauche ich als Floristin Raum zum Arbeiten.
Den großen Einbauschrank nehme ich für Trockenblumen und Verpackungsmaterial, und deinen Computer kannst du ja in die Küche stellen, du bist schließlich keine Herrin.
Ich bin Architektin und Projektplanerin.
In meinem Koordinatensystem kann man nicht einfach eine tragende Wand einreißen, nur weil jemand mehr Licht will.
Und genauso kann man nicht auf mündliche Anordnung einer fremden Mutter in mein Haus einziehen.
Mein Mann Maxim, Ingenieur für Industrieautomation, ein gründlicher Mensch, der leeres Gerede nicht mochte, legte die Serviette beiseite.
Normalerweise versuchte er, die Eskapaden seiner Mutter zu glätten, aber heute hatte ihre Unverschämtheit sogar seine Panzerung durchschlagen.
— Mama, — Maxims Stimme klang ungewohnt dumpf und schwer.
— Storniere die „Gazelle“.
Niemand fährt irgendwohin.
Meine Frau ist kein kostenloses Unterbringungszentrum für Verwandte, und unsere Wohnung ist kein Hotel.
Valentina Grigorjewna lief rot an.
— Maxim!
Wie kannst du es wagen, so zu reden?!
Das ist deine leibliche Schwester! — sie griff sich theatralisch ans Herz.
— Das arme Mädchen ist mit einem fünfjährigen Kind auf dem Arm auf der Straße gelandet!
Dieser Schuft Wadim hat sie mit ihren Sachen hinausgeworfen!
Ihr seid verpflichtet, Verständnis zu zeigen!
Die Familie muss helfen!
— Die Familie hilft, wenn man sie darum bittet, — bemerkte ich mit ruhiger Stimme.
— Aber wenn hinter meinem Rücken meine Wohnfläche aufgeteilt wird, mein Schreibtisch, der übrigens unsere Hypothek mitfinanziert, gedanklich hinausgeworfen wird und man entscheidet, wohin ich meinen Computer stellen soll — dann ist das keine Bitte um Hilfe.
Das ist eine feindliche Übernahme, Valentina Grigorjewna.
— Ach, sie zahlen die Hypothek! — schnaubte die Schwiegermutter.
— Als ob nur ihr Schulden hättet!
Rückt zusammen!
Wo es eng ist, da gibt es keinen Groll!
Sie hat Wadim schon gesagt, dass alle Brücken verbrannt sind!
Ljuba, die sich durch die Unterstützung bestärkt fühlte, ließ eine Träne kullern:
— Dascha, du bist doch auch eine Frau, du musst das doch verstehen…
Tjomotschka braucht Stabilität!
Bei euch ist ein guter Kindergarten in der Nähe!
Ich bleibe ja nur ein oder zwei Jahre, bis ich wieder auf die Beine komme.
Ein oder zwei Jahre.
Übersetzt aus der Sprache Ljubas bedeutete das: „bis ich einen neuen Sponsor finde, und bis dahin werdet ihr mich füttern, den Gestank gefärbter Eukalyptusbündel in der ganzen Wohnung ertragen und auf meinen Sohn aufpassen, während ich mich selbst suche“.
Ich holte tief Luft.
Es war Zeit, in den Angriff überzugehen.
Ich zog aus meiner Handtasche einen Notizblock und einen Stift — eine berufliche Gewohnheit, immer ein Werkzeug für Berechnungen bei sich zu haben.
— Gut, Ljuba.
Lass uns logisch vorgehen, — ich begann schnell zu schreiben.
— Wenn du unsere Wohnung als vorübergehendes Krisenzentrum betrachtest, dann lass uns die Bedingungen besprechen.
Die marktübliche Miete für ein Zimmer in unserer Gegend liegt bei dreißigtausend.
Unter Verwandten senken wir auf fünfzehn.
Dazu ein Drittel der Nebenkosten.
Dazu eine Kaution für den Erhalt der Renovierung — du kommst schließlich mit Kind und mit Farbkisten.
Die Augen meiner Schwägerin wurden so groß, als hätte ich ihr vorgeschlagen, eine Niere zu verkaufen.
— Welche Miete?!
Unter Verwandten?!
Bist du noch ganz bei Verstand?!
— Vollkommen, — nickte ich.
— Weiter.
Ruhezeit ab 22:00 Uhr.
Keine Floristik in den Gemeinschaftsräumen — Dreck und abgeschnittene Reste räumst du sofort weg.
Keine Gäste.
Lebensmittel kaufst du selbst, die Regale im Kühlschrank teilen wir auf.
Den Vertrag unterschreiben wir offiziell.
— Walja, das Mädchen hat doch recht! — erklang plötzlich eine volle, spöttische Stimme aus dem Flur.
Ins Esszimmer schwebte, sich die Hände an einem Küchentuch abwischend, Tante Nina hinein.
Sie war schon den dritten Tag bei ihrer Schwester zu Besuch, weil sie sich in der regionalen Klinik untersuchen ließ, und hatte diesen Familienrat die ganze Zeit aus der Küche mitangehört, wo sie nebenbei ihre berühmten Piroggen buk.
Sie war eine erfahrene Frau mit scharfer Zunge und mochte Valentina wegen ihres ewigen Snobismus nicht besonders.
— Warum reißt du so die Augen auf, Walka? — schnaubte Tante Nina, setzte sich an den Tisch und schenkte sich Tee ein.
— Wir leben im Kapitalismus.
Stattdessen holst du dir immer mit fremden Händen die Kastanien aus dem Feuer.
Warum lässt du denn deine Töchterchen nicht selbst bei dir einziehen?
Ein perfekter Pass.
Ich applaudierte Tante Nina innerlich und entwickelte den Gedanken sofort weiter:
— Tatsächlich, Valentina Grigorjewna.
Sie haben doch eine prächtige Achtzig-Quadratmeter-Stalinka.
Sie wohnen allein.
Ein riesiges Wohnzimmer, ein leeres Schlafzimmer…
Warum sollte Ljuba sich in unserer kleinen Box im Schlafbezirk zusammendrängen, wenn sie hier mitten im Zentrum alles hat?
Meine Schwiegermutter verschluckte sich fast an der Luft.
Ihr perfekter Plan, in dem sie auf Kosten anderer die gute Mutter blieb, begann zusammenzubrechen.
— Ich habe … Archive! — platzte es aus ihr heraus.
— Meine Stoffe!
Zeitschriften!
Nähmaschinen!
Und überhaupt, ich habe hohen Blutdruck!
Ich brauche Ruhe, und Tjomotschka wird hier herumrennen!
— Das heißt also, — ich verengte die Augen und verschränkte die Hände, — ein fünfjähriges Kind und Kisten mit Blumen ruinieren Ihren Blutdruck, passen aber wunderbar in meine Arbeitsdeadlines hinein?
Ihre Stoffe sind also wichtiger als Ihr eigener Enkel, und meine Zeichnungen für die Kunden sind bloß Müll, der in die Küche kann?
— Wie kannst du es wagen, alles so zu verdrehen! — kreischte die Schwiegermutter und verlor endgültig die Fassung.
Tante Nina lachte laut auf:
— Oh Walka, ich kann nicht mehr!
Man hat deine Nummer durchschaut!
Du willst Ljubas Chaos einfach nicht auf deinem Eichenparkett sehen.
Du weißt doch ganz genau, dass sie weder eine Tasse hinter sich abwäscht noch einen einzigen Kopeken ins Haus bringt!
Und Wadim hat sie nicht grundlos hinausgeworfen, oder, Ljubka?
Erzähl doch mal, wie du seine Kreditkarte mit deinen „Wunsch-Marathons“ leergeräumt hast und dich dann geweigert hast zu zahlen!
Der Mann hat in seinen Werkstätten geschuftet, und du hast ihm ein leeres Portemonnaie und verrottete Sträuße in den Ecken hinterlassen!
Ljuba wurde bis zu den Haarwurzeln rot und drückte sich in den Stuhl.
Maxim, der bis dahin schweigend zugesehen hatte, stand schwerfällig vom Tisch auf.
— Also gut, — sagte er und sprach jedes Wort wie gemeißelt aus.
— Das Thema ist für immer geschlossen.
Du stornierst die Gazelle.
Zu uns kommt niemand, weder morgen noch in einem Jahr.
Wenn am Samstag irgendwelche Sachen vor unserer Tür auftauchen, rufe ich persönlich Möbelpacker und lasse alles an diese Adresse zurückschicken.
Mama, du musst endlich verstehen: Meine Familie ist Dascha.
Und in unserem Haus bestimmen wir.
Valentina Grigorjewna saß mit offenem Mund da.
Ihr sonst so folgsamer Sohn, den sie jahrelang so geschickt manipuliert hatte, hatte ihr gerade eine eiserne Tür vor der Nase zugeschlagen.
— Na, wenigstens für eine Woche… — versuchte sie zurückzurudern und wechselte vom herrischen Ton in einen jammernden.
— Bis sie eine Wohnung findet…
Ich stand auf, rückte die Handtasche auf meiner Schulter zurecht und antwortete mit einem höflichen, eisigen Lächeln:
— Nicht für eine Stunde, Valentina Grigorjewna.
Wir haben schon ohne Sie verhandelt.
Sie lieben es doch, wenn alles im Voraus entschieden ist?
Dann rechnen Sie eben damit, dass wir schon alles entschieden haben.
Wir gingen.
Danach versuchte niemand mehr, über unser Zuhause zu bestimmen.
Und Ljuba fand auf wundersame Weise schon am nächsten Tag das Geld für eine gemietete Einzimmerwohnung — es stellte sich heraus, dass „Wunsch-Marathons“ viel besser funktionieren, wenn man versteht, dass man auf dem Nacken des Bruders nicht mitfahren kann.
