Norah Gallagher stand mitten in Dominics Büro, beide Hände um den ausgefransten Riemen ihrer Canvas-Tasche geschlungen, und sagte dem gefährlichsten Mann der Stadt, dass sie mit jemand anderem ein Date hatte.
Sie hatte den Satz den ganzen Nachmittag über geprobt.
In ihrer Wohnung hatte er einfach geklungen.
Vernünftig.
Normal.
Hier, umgeben von dunklen Mahagoniewänden und raumhohen Fenstern mit Blick auf eine regennasse Stadt, klangen die Worte so leichtsinnig, dass sie fast als Geständnis durchgehen konnten.
„Ich habe heute Abend ein Date.“
Dominic sah nicht auf.
Das war schlimmer als Wut.
Ein weniger beherrschter Mann hätte geschrien. Ein eifersüchtiger Mann hätte gefragt, mit wem.
Ein gewalttätiger Mann hätte vielleicht nach der Pistole gegriffen, von der Norah wusste, dass sie irgendwo unter den klaren Linien seines anthrazitfarbenen Anzugs verborgen war.
Dominic Mercer tat nichts davon.
Er las weiter in dem in Leder gebundenen Hauptbuch, das offen auf seinem Schreibtisch lag.
Regen prasselte in langen silbernen Linien gegen die Scheibe hinter ihm. Das Büro roch nach altem Leder, teurem Bourbon und den schwachen Rückständen von Tabak.
Eine Standuhr neben dem Bücherregal maß die Stille, eine langsame Sekunde nach der anderen.
Norah blieb stehen, wo sie war.
Ihre Stiefel waren von dem Weg durch die Innenstadt nass. Kleine dunkle Abdrücke hatten sich bereits unter ihnen auf dem Perserteppich gebildet.
Dominic hasste Unordnung.
Normalerweise hätte sie die Flecken sofort bemerkt.
Heute Abend war es ihr egal.
Sie trug einen beigefarbenen Trenchcoat über der Kleidung, die sie bei der Arbeit getragen hatte, den Gürtel schlecht um ihre Taille gebunden.
Ihr dunkles Haar hatte sie zu einer lockeren Klammer hochgesteckt, die sich bereits aufzulösen begann.
Sie sah erschöpft, unangemessen gekleidet und völlig fehl am Platz aus in einem Raum, in dem wahrscheinlich sogar die Aschenbecher mehr kosteten als ihre monatliche Miete, als sie ihn zum ersten Mal kennengelernt hatte.
Seit 4 Jahren war dieses Büro der feste Punkt, um den sich der Rest ihres Lebens drehte.
Dominics Zeitpläne.
Dominics Konten.
Dominics Scheinfirmen.
Dominics Männer.
Dominics Geld.
Sie hatte 4 Jahre damit verbracht, Erpressung, Bestechung, illegales Glücksspiel, gestohlene Fracht und Schmiergelder an Gewerkschaften in Zahlen zu verwandeln, die seriös genug aussahen, um Bundesprüfungen zu überstehen.
Sie hatte außerdem 4 Jahre damit verbracht, so zu tun, als würde die unsichtbare Grenze zwischen ihr und Dominic etwas bedeuten.
Sie war eine Angestellte.
Er war ihr Arbeitgeber.
Er besaß kriminelle Organisationen.
Sie besaß eine Kaffeemaschine, die sie noch immer nicht vollständig abbezahlt hatte.
Es gab keine Beziehung zwischen ihnen.
Keine Romanze.
Keinen Anspruch.
Keinen Grund für sie, das Gefühl zu haben, sie sei gerade in eine Kirche gegangen und hätte eine blasphemische Handlung angekündigt.
Dominic schloss schließlich das Hauptbuch.
Das Geräusch war leise.
Trotzdem verkrampfte sich ihr Magen.
Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sah sie an.
Dominic war nicht auf eine warme oder zugängliche Art attraktiv. An ihm war nichts jungenhaftes oder unkompliziertes.
Seine Gesichtszüge waren hart, sein dunkles Haar präzise geschnitten, sein Ausdruck gewöhnlich bis zur Strenge kontrolliert.
Er sah aus wie ein Mann, der jede sichtbare Emotion aus sich heraustrainiert hatte, weil Emotionen Schwachstellen schufen.
Seine Augen wanderten ohne Eile über Norah.
Dann griff er in seine Jacke.
Ihr Atem stockte.
Es war nur eine kleine Reaktion.
Sie hasste sich dafür.
Dominic bemerkte es.
Natürlich bemerkte er es.
Doch statt einer Waffe zog er eine nicht gekennzeichnete Zigarette hervor.
Er steckte sie zwischen die Lippen.
Dann holte er ein schweres silbernes Zippo aus seiner Tasche.
Das Feuerzeug öffnete sich mit einem metallischen Klicken.
Eine kleine Flamme erhellte sein Gesicht.
Für weniger als eine Sekunde sah Norah, wie sich sein Kiefer anspannte.
Dann fing die Zigarette Feuer.
Dominic inhalierte.
Er schloss das Feuerzeug und legte es sorgfältig neben das Hauptbuch.
Rauch bewegte sich langsam zwischen ihnen.
Er sagte noch immer nichts.
Norah verlagerte ihr Gewicht.
„Sein Name ist Simon.“
Nichts.
„Er ist Lehrer an einer Highschool.“
Dominic nahm einen weiteren Zug.
„Wir gehen um 19:00 Uhr zum Abendessen.“
In dem Moment, in dem sie es sagte, wollte Norah die Augen schließen.
Warum erklärte sie sich?
Warum füllte sie für ihn die Stille?
Sie war 30 Jahre alt.
Sie war nicht verheiratet.
Sie war nicht Dominics Freundin.
Sie war nicht einmal technisch gesehen mehr gefangen, obwohl sie das noch nicht wusste.
Sie durfte an einem Freitagabend mit einem Lehrer Pasta essen.
Dominic klopfte die Asche in eine Kristallaschale.
„Ein Lehrer.“
Seine Stimme war so tief, dass Norah sich fast gewünscht hätte, er hätte geschrien.
„Ja.“
„Weiß er, was du machst?“
„Er weiß, dass ich im Finanzbereich arbeite.“
Dominic sah sie lange an.
„Das habe ich nicht gefragt.“
Norah zwang ihr Kinn nach oben.
„Er weiß genug.“
„Was bedeutet das?“
„Er weiß, dass ich Konten verwalte. Unternehmensstrukturen. Investitionen.“
„Weiß er, dass du Geld über Offshore-Gesellschaften wäschst?“
„Nein.“
„Weiß er, dass dein letzter Quartalsbericht mehr Geld bewegt hat, als sein Schulbezirk in 5 Jahren ausgibt?“
„Nein.“
„Weiß er, dass sich 3 Bundesbehörden für den Inhalt deines Laptops interessieren würden?“
„Dominic.“
„Weiß er, dass, wenn du verschwindest, die Hälfte der kriminellen Wirtschaft dieser Stadt aus offenen Arterien zu bluten beginnt?“
Ihre Finger schlossen sich fester um den Taschengurt.
„Nein.“
Dominic nahm langsam einen Zug von der Zigarette.
„Dann kennt er dich nicht.“
Die Aussage traf sie schmerzhafter, als sie erwartet hatte.
Norah trat näher an den Schreibtisch.
„Es ist nur ein Abendessen.“
„Ist das, was du dir selbst gesagt hast?“
„Was soll das bedeuten?“
„Es bedeutet, dass du dich sehr bemühst, etwas Alltägliches in deinem Leben geschehen zu lassen.“
Sie starrte ihn an.
„Vielleicht will ich etwas Alltägliches.“
Dominics Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.
„Normalität ist ein Luxus.“
„Dein Bourbon ist das auch. Irgendwie schaffst du es.“
Ein Mundwinkel bewegte sich.
Es war kein Lächeln.
Norah sprach weiter, bevor sie den Mut verlor.
„Ich habe die Offshore-Überweisungen abgeschlossen. Die Cayman-Konten sind ausgeglichen. Das Geld der Southside-Gewerkschaft ist sauber.
Die Quartalsbücher werden keine Aufmerksamkeit erregen. Zum ersten Mal brennt nichts.“
„Irgendetwas brennt immer.“
„Heute Abend nicht.“
Dominic drückte die Zigarette langsam im Aschenbecher aus.
Dann sah er auf ihren Mantel.
„Zieh das blaue Kleid an.“
Norah blinzelte.
„Was?“
„Das marineblaue Seidenkleid.“
Ihre Kehle wurde trocken.
„Du erinnerst dich daran, welche Kleider ich besitze?“
„Du hast es letztes Jahr bei der Kinderhilfs-Gala getragen.“
„Das war vor 11 Monaten.“
„Ich erinnere mich.“
Sie wusste nicht, was sie mit dieser Antwort anfangen sollte.
Dominic öffnete das Hauptbuch wieder.
„Es steht dir.“
„Das ist nicht deine Entscheidung.“
„Nein.“
Seine Augen kehrten zur Seite zurück.
„Wenn du heute Abend vorgibst, jemand anderes zu sein, kannst du wenigstens überzeugend aussehen.“
Norah stand da, wütend.
Er hatte sie abgewiesen, ohne ihr jemals zu sagen, dass sie nicht gehen durfte.
So funktionierte Dominic.
Er musste selten etwas verbieten.
Er machte lediglich die Alternative unangenehm genug, damit die Menschen das taten, was er wollte.
Sie drehte sich zur Tür.
„Viel Spaß, Norah.“
Seine Stimme hielt sie auf.
Etwas in diesen Worten ließ ihre Haut kribbeln.
Sie blickte zurück.
Dominic schrieb bereits wieder.
Sein Füllfederhalter glitt mit ruhiger Präzision über das Papier.
Norah ging, ohne zu antworten.
Im privaten Aufzug sah sie auf ihre Hände.
Sie zitterten.
Das Restaurant, das Simon ausgesucht hatte, war klein, voll und beinahe aggressiv gewöhnlich.
Das war sein größter Reiz.
Es lag an einer Straßenecke in einem Viertel, in dem es noch familiengeführte Bäckereien und Waschsalons statt gläserner Wohntürme gab.
Die Fenster waren von der Wärme im Inneren beschlagen. Der Speisesaal roch nach geröstetem Knoblauch, Tomaten, Butter, Brot und billigem Wein.
Kinder beschwerten sich an den Nachbartischen.
Jemand ließ eine Gabel fallen.
Ein Kellner lachte laut in der Küche.
Norah hatte vergessen, wie schön Unordnung klingen konnte.
Sie trug das blaue Kleid.
Fast 30 Minuten lang hatte sie mit sich darum gerungen.
Ihr Bett war unter den verworfenen Alternativen verschwunden. Schwarze Hosen. Ein graues Kleid. Jeans. Eine grüne Bluse.
Jedes Outfit hatte irgendwann wie eine Rebellion ausgesehen, die für ein Publikum inszeniert wurde, das nicht einmal anwesend war.
Am Ende hatte sie die marineblaue Seide aus dem Schrank genommen.
Dominic hatte recht gehabt.
Es stand ihr.
Das ließ sie es noch mehr verabscheuen.
Simon saß ihr gegenüber.
Er hatte freundliche braune Augen, dünner werdendes Haar und ein schiefes Lächeln, das scheinbar nicht einschüchternd wirken konnte.
Er trug eine Tweedjacke mit Lederflicken an den Ellbogen.
Norah hätte beinahe gelacht, als sie sie sah.
Der Mann sah so vollkommen nach einem Highschool-Lehrer aus, dass es geradezu erfunden wirkte.
„…und dann sind während der 4. Stunde 60 Schüler hinausgegangen“, erzählte Simon gerade. „Nicht wegen Politik. Nicht wegen Budgetkürzungen. Wegen des Kantinenessens.“
Norah lächelte.
„Was war damit nicht in Ordnung?“
„Die Sloppy Joes.“
„So schlimm?“
„Offenbar stellten sie eine Menschenrechtsverletzung dar.“
Er riss ein Stück Brot in zwei Hälften.
„Sie hatten Petitionen. Anmeldelisten. Eine gemeinsame Tabelle. Einer der Abschlussklässler hielt tatsächlich eine Rede vor dem Büro des Direktors.“
„Organisiert?“
„Extrem.“
Simon grinste.
„Ich habe der Verwaltung gesagt, sie sollte stolz sein. Bürgerliches Engagement lebt.“
Norah lachte.
Der Klang überraschte sie.
Es fühlte sich seltsam an, aus ihrer Kehle zu kommen.
Simon bemerkte es.
„Da. Das ist besser.“
„Was?“
„Du warst die letzten 20 Minuten irgendwo ganz anders.“
„War ich?“
„Eine Million Meilen entfernt.“
Er tunkte Brot in Olivenöl.
„Schlechte Woche?“
„Das könnte man sagen.“
„Finanzkrise?“
„So etwas in der Art.“
Simon nickte verständnisvoll.
„Ich könnte niemals das tun, was du machst. Zahlen lassen meine Augen schielen.“
Norah sah ihn an.
Für Simon bedeutete Finanzen Quartalsberichte.
Steuerformulare.
Marktschwankungen.
Vielleicht ein wütender Manager, der eine bessere Rendite verlangte.
Er wusste nicht, dass Norah den Donnerstagnachmittag damit verbracht hatte, 6 Scheinfirmen umzustrukturieren, weil ein Bundesermittler begonnen hatte, Fragen über eine Baufirma zu stellen, die Dominic zum Waschen von Gewerkschaftsgeldern benutzte.
Er wusste nicht, dass ein Buchhaltungsfehler jemanden eine Hand kosten konnte.
Oder ein Leben.
Er wusste nicht, dass sie Dominic einmal 20 Minuten lang schweigend einen Prüfungsbericht hatte lesen sehen, bevor er Thomas sagte, er solle sich um einen Mann namens Paulie „kümmern“.
Paulie war nie wieder bei einem Treffen aufgetaucht.
Simon lächelte.
„Weißt du, was du brauchst?“
„Was?“
„Ein Hobby.“
Norah verschluckte sich beinahe an ihrem Wein.
„Ich meine es ernst. Etwas ohne Tabellen.“
„Was machst du?“
„Ich unterrichte den ganzen Tag Jugendliche. Mein Hobby ist Erholung.“
Sie lachte wieder.
Für ein paar Minuten erlaubte sie sich, es sich vorzustellen.
Eine normale Wohnung.
Simon, der Lebensmittel nach Hause brachte.
Sich über seinen Direktor beschwerte.
Ein Hund.
Streit über Nebenkostenabrechnungen statt über verschwundenes Offshore-Geld.
Sonntagmorgen ohne bewaffnete Sicherheitsleute.
Es war beinahe überzeugend.
Dann kam der Maître d’ auf sie zu.
Norah bemerkte seinen Gesichtsausdruck, bevor sie die Flasche bemerkte.
Er war nervös.
Nicht auf die Art nervös, wie man in einem überfüllten Restaurant nervös ist.
Angst.
„Entschuldigen Sie, Sir. Madam.“
Simon blickte auf.
Der Maître d’ trug eine dunkle Flasche, die mit einer feinen Staubschicht bedeckt war.
„Ein Gruß des Hauses.“
Simon lächelte überrascht.
„Wirklich?“
„Eine Geste unserer Wertschätzung.“
Der Mann entkorkte sie schnell.
Norah sah bereits auf das Etikett.
Château Margaux.
Ihr Magen sackte ab.
Dominics Wein.
Sein Lieblingsjahrgang.
Sie hatte ihn oft genug für ihn bestellt, um genau zu wissen, was er kostete.
Der Maître d’ schenkte 2 Gläser ein und verschwand.
Simon nahm einen Schluck.
Seine Augenbrauen schossen nach oben.
„Das ist absurd.“
Norah sagte nichts.
„Ich verstehe nichts von Wein“, fuhr Simon fort, „aber dieser hier schmeckt, als bräuchte man dafür eine Bonitätsprüfung.“
Norah ließ ihren Blick durch den Raum schweifen.
Nichts sah anders aus.
Das war das Schlimmste daran.
Dominic saß nicht in einer Ecke.
Thomas stand nicht neben der Bar.
Niemand beobachtete sie offensichtlich.
Und doch hatte sich das gesamte Restaurant verändert.
Die warme Beleuchtung wirkte plötzlich künstlich.
Das Lachen klang weit entfernt.
Dominic hatte in diesen angeblich normalen Abend eingegriffen, ohne ihn jemals betreten zu haben.
„Norah?“
Simon berührte leicht ihre Hand.
Sie zuckte zurück.
Sein Lächeln verschwand.
„Geht es dir gut?“
„Kopfschmerzen.“
„Was?“
„Ich glaube, ich bekomme Migräne.“
Sie stand auf.
„Tut mir leid. Ich brauche eine Minute.“
Der Flur zu den Toiletten war ruhig.
Norah ging hinein, schloss sich ein und umklammerte das Waschbecken.
Ihr Spiegelbild sah blass aus.
Das blaue Kleid schmiegte sich genau so an ihren Körper, wie Dominic es in Erinnerung hatte.
„Er ist nicht hier.“
Sie sagte es laut.
„Es ist nur der Wein.“
Sie ließ Wasser über ihre Handgelenke laufen.
„Das ist alles.“
Sie holte mehrmals tief Luft.
Dann öffnete sie die Tür der Toilette.
Thomas stand im Flur.
Norah blieb so abrupt stehen, dass ihr Absatz leicht über die Fliesen rutschte.
Thomas lehnte unter einem schwachen gelben Licht an der Wand.
Er trug einen anthrazitfarbenen Anzug und einen dunklen Mantel.
Sein Handy lag in seiner Hand.
Als sich die Tür öffnete, blickte er ruhig auf.
„Guten Abend, Miss Gallagher.“
Norahs Wut kam so schnell, dass sie die Angst überwältigte.
„Machst du Witze?“
Thomas steckte sein Handy in die Tasche.
„Der Boss wollte sichergehen, dass alles zufriedenstellend ist.“
„Er hat dich ins Restaurant geschickt?“
„Nein. Ich bin draußen.“
„Was machst du dann hier?“
„Toilette.“
Norah starrte ihn an.
Thomas lächelte beinahe.
Beinahe.
„Sag Dominic, er soll zur Hölle fahren.“
„Ich werde es ausrichten.“
„Sag ihm, er soll aufhören, mir zu folgen.“
Thomas’ Gesichtsausdruck veränderte sich leicht.
Vielleicht war es Mitleid.
„Du weißt, dass ich das nicht tun kann.“
„Simon hat mit all dem nichts zu tun.“
„Ich weiß.“
„Dann lass ihn in Ruhe.“
„Das hängt von dir ab.“
Norah erstarrte.
Thomas schüttelte sofort den Kopf.
„Keine Drohung.“
„Klingt aber danach.“
„Ich sage dir nur, dass du der einzige Grund bist, warum irgendjemand in unserer Welt weiß, dass dieser Mann überhaupt existiert. Der Boss will, dass du sicher nach Hause kommst. Das ist alles.“
„Sicher.“
„Ja.“
Norah lachte einmal.
Es lag keinerlei Humor darin.
Thomas fuhr fort.
„Ich werde auf der anderen Straßenseite sein, wenn du fertig bist.“
Das Date endete 15 Minuten später.
Norah sagte Simon, dass die Migräne schlimmer wurde.
Er bot an, sie nach Hause zu fahren.
Sie lehnte zu schnell ab.
Er bemerkte es.
Sie milderte ihren Ton.
„Ich brauche einfach Ruhe.“
Simon musterte sie.
Sorge lag in seinem Gesicht.
Kein Misstrauen.
Keine Berechnung.
Sorge.
Das machte das Gehen irgendwie schwerer.
„Schreibst du mir?“
„Ja.“
„Versprochen?“
Norah sah ihn an.
„Versprochen.“
Es war eine weitere Lüge.
Draußen hatte der Regen zu Nieselregen nachgelassen.
Auf der anderen Straßenseite wartete ein schwarzer Lincoln.
Das Fahrerfenster war leicht geöffnet.
Im Inneren glühte die rote Glut einer Zigarette.
Norah überquerte die Straße.
Sie stieg auf den Rücksitz.
Die Türen verriegelten sich klickend.
Thomas legte den Gang ein.
„Nach Hause, Miss Gallagher?“
„Nein.“
Er sah sie im Rückspiegel an.
„Bring mich zu Dominic.“
„Der Boss hat gesagt—“
„Bring mich in den Club.“
Thomas widersprach nicht noch einmal.
Er fuhr in Richtung des Lagerhausviertels.
Der Club befand sich hinter einem unscheinbaren Gebäude in der Nähe der Docks.
Oberirdisch gab es kaum etwas, das ihn als solchen erkennen ließ.
Unterirdisch verspielten Männer Vermögen, während Frauen Getränke zwischen den Tischen trugen und bewaffnete Sicherheitsleute jede Tür im Blick behielten.
Norah ignorierte den Eingang zum Casino.
Sie ging den Betonkorridor entlang zu Dominics privatem Büro.
Die 2 Männer draußen traten sofort zur Seite.
Sie klopfte nicht.
Als sie die Tür öffnete, schlug sie gegen die Wand.
Dominic saß hinter dem Schreibtisch.
Er schenkte sich Bourbon ein.
„Ich habe dich früher erwartet.“
Norah durchquerte den Raum.
„Du hast mein Date ruiniert.“
Dominic hob sein Glas.
„Dann kann es nicht besonders gut gelaufen sein, wenn eine Flasche Wein es zerstören konnte.“
„Du hast das Restaurant verwanzt.“
„Ich besitze das Restaurant.“
Norah blieb stehen.
Natürlich.
Dominic nahm einen Schluck.
„Gute Küche.“
„Du hast uns abgehört.“
„Ich habe genug gehört.“
„Das ist krank.“
„Möglich.“
„Du hast Thomas geschickt.“
„Ja.“
„Warum?“
„Weil du wertvoll bist.“
Das Wort traf sie.
„Eine Investition?“
„Unter anderem.“
„Simon ist ein guter Mann.“
„Genau das ist das Problem.“
Dominic stand auf.
„Gute Männer sind zerbrechlich.“
„Nicht jeder muss so sein wie du.“
„Nein.“
Er ging um den Schreibtisch herum.
„Aber jeder, der dir nahesteht, muss Menschen wie mich überleben.“
Norah blieb standhaft.
Dominic blieb wenige Zentimeter vor ihr stehen.
„Simon hält dich für eine Buchhalterin.“
„Ich bin Buchhalterin.“
„Nein.“
Seine Stimme wurde leiser.
„Du bist meine Buchhalterin.“
Sie hasste die Wirkung, die diese Worte auf sie hatten.
„Hörst du dich eigentlich selbst?“
„Ständig.“
„Du besitzt mich nicht.“
Dominic schwieg.
Norah trat näher.
„Ich habe die Schulden meines Vaters bezahlt. Ich arbeite seit 4 Jahren für dich. Ich habe dein System aufgebaut.
Ich habe dein Geld geschützt. Ich habe für dich Bundesprüfer angelogen. Ich habe alles getan, was du verlangt hast.“
Dominics Blick blieb auf ihrem.
„Es geht nicht um die Schulden.“
„Worum geht es dann?“
Zum 1. Mal an diesem Abend zögerte er.
Es war winzig.
Die meisten Menschen hätten es nicht bemerkt.
Norah schon.
Dominic hob die Hand.
Seine Finger berührten ihren Hals.
Die Geste war so sanft, dass sie sie beinahe wütend machte.
Sein Daumen strich über die Linie ihres Kiefers.
Norah hielt den Atem an.
„Weil Simon dich ansieht und eine Frau mit einem stressigen Bürojob sieht.“
Dominics Stimme war leise.
„Er sieht nicht, was ich sehe.“
„Und was siehst du?“
„Die Frau, die 20 Millionen Dollar vor dem Mittagessen durch 4 Länder bewegen und verschwinden lassen kann.“
Seine Finger blieben auf ihrer Haut.
„Die Frau, die seit 4 Jahren mit Mördern in einem Raum sitzt und nie den Blick senkt.“
Er kam näher.
„Die Frau, die genau weiß, was ich bin, und trotzdem allein in mein Büro kommt, wenn sie wütend ist.“
Norahs Puls hämmerte unter seiner Hand.
„Er wird diese Frau nicht verstehen.“
„Vielleicht will ich diese Frau nicht sein.“
„Du bist es bereits.“
Dominic beugte sich zu ihrem Ohr.
„Du gehörst in die Dunkelheit, Norah.“
Sein Atem strich über ihre Haut.
„Du hast es dir nur noch nicht eingestanden.“
Dann trat er zurück.
Die Abwesenheit seines Körpers fühlte sich abrupt an.
Er kehrte zu seinem Schreibtisch zurück.
„Geh nach Hause.“
Norah hasste es, wie unsicher sie sich fühlte.
Sie griff nach der Tür.
„Und Norah?“
Sie blieb stehen.
„Trag dieses Kleid für niemand anderen.“
Sie ging, bevor er sehen konnte, wie tief dieser Befehl sie berührte.
Auf dem Heimweg starrte sie durch das vom Regen gestreifte Fenster des Lincoln und begriff etwas, das sie nicht begreifen wollte.
Der Käfig war nicht länger beängstigend, weil Dominic ihn abgeschlossen hatte.
Er war beängstigend, weil ein Teil von ihr begonnen hatte, ihn als Zuflucht zu betrachten.
