Achtzehn Minuten später konnte sie nicht mehr schreien.
„Idioten!“
Ksenija schrie es so schrill heraus, dass sogar das Klirren des Kristalls auf dem Tisch, wie mir schien, von selbst verstummte.
Ich sah auf meine Brust.
Über die helle Seide, über mein teuerstes Kleid, das ich noch vor all diesen geschlossenen Grenzen auf einer Auktion in Helsinki gekauft hatte, kroch langsam ein dicker weißer Fleck.
Er roch scharf, süßlich-chemisch und überdeckte das Aroma der gebratenen Ente und der teuren Parfums der eingeladenen Damen.
Ksenija stand mir gegenüber und hielt in der Hand ausgerechnet meine eigene Arbeitsdose mit Titanweiß, die ich leichtsinnig auf der Kommode im Flur hatte stehen lassen.
„Lidotschka, wie konnte das denn passieren?“
Meine Schwiegermutter, Antonina Michailowna, drückte die Hand an die Wange, doch in ihren Augen sah ich kein Mitgefühl, sondern jenes besondere Funkeln, das Zuschauer im Zirkus haben, wenn der Akrobat am Trapez vorbeifliegt.
„Ksjuschenka, das war doch sicher aus Versehen?“
Ksenija antwortete nicht.
Sie lächelte.
Es war das Lächeln eines Menschen, der gerade eine Atombombe abgeworfen hat und jetzt die Pilzwolke genießt.
Langsam stellte sie die Dose auf die schneeweiße Tischdecke — direkt neben den Teller meines Mannes.
Ein weißer Tropfen löste sich vom Rand der Blechdose und plumpste in die Soßenschüssel.
„Oh“, sagte Ksenija und hielt sich theatralisch die Hand vor den Mund.
„Meine Hände zittern.
Ich bin müde, Lida.
Du bist ja unsere große Arbeiterin, und ich bin eben nur die, die etwas bringt und reicht.
Da konnte ich es eben nicht festhalten.“
Ich legte die Serviette aus der linken Hand in die rechte.
Dreimal.
Meine Finger spürten den rauen Rand des Leinens, und das half mir, Ksenija nicht anzusehen.
Wenn ich sie jetzt angesehen hätte, hätte ich ihre geweiteten Pupillen gesehen — sie berauschte sich an diesem Moment.
Die Gäste am Tisch — die Kollegen meines Mannes aus der Hafenverwaltung und ihre geschniegelt herausgeputzten Ehefrauen — waren erstarrt.
In der Luft lag nicht nur der Geruch von Farbe.
Es roch nach einer öffentlichen Hinrichtung.
„Das ist Weiß auf Leinölbasis“, sagte ich.
Meine Stimme klang ruhig, sogar zu ruhig.
„Mit einem Zusatz von Sikkativ Nummer zweiundvierzig.“
„Ist mir doch egal, Lida!“
Ksenija brach plötzlich in ein Kreischen aus.
„Ist dir das Kleid wichtiger als die Familie?
Sieh dich doch an!
Du sitzt hier wie die Königin der Restaurierung, klimperst mit deinem kleinen Schlüssel am Hals herum und willst die eigene Mutter ins Heim abschieben!“
Das war eine Lüge.
Eine reine, destillierte Lüge, die Ksenija den ganzen Abend vorbereitet hatte.
Antonina Michailowna selbst hatte darum gebeten, für zwei Wochen in das Sanatorium „Nordriviera“ zu fahren, und Ksenija stellte es so dar, als wolle ich die Mutter loswerden.
Ich stand auf.
Der weiße Fleck auf meinem Bauch begann an den Rändern bereits zu trocknen.
Titanweiß ist eine tückische Sache.
Es beschmutzt nicht nur.
Es frisst sich in die Faserstruktur ein, wenn man es nicht rechtzeitig mit einer speziellen Mischung entfernt.
„Lida, wohin gehst du?“
Mein Mann hatte endlich seine Sprache wiedergefunden.
Er sah die Farbdose an, als wäre sie eine lebendige Kobra.
„Ksjuscha ist einfach… sie ist nervös.
Entschuldige dich, Ksjusch.“
„Nicht im Traum!“
Ksenija hob stolz das Kinn.
„Sie soll ihren Platz kennen.
Sie bildet sich ja was ein — kommt aus Petersburg, kratzt an alten Möbeln herum und scheffelt das Geld mit der Schaufel…“
Ich verließ den Raum, ohne weiter zuzuhören.
Im Flur blieb ich vor dem Spiegel stehen.
Der kleine Messingschlüssel an der feinen Kette kühlte die Haut in der Mulde zwischen meinen Schlüsselbeinen.
Das war der Schlüssel zu einem Sekretär aus dem achtzehnten Jahrhundert, den ich seit einem halben Jahr restaurierte.
Mein Stolz.
Meine Rüstung.
Ob sie überhaupt begreift, was sie da losgetreten hat?
dachte ich, während ich mein Spiegelbild ansah.
In mir waren keine Tränen.
Da war dieses besondere Gefühl, das entsteht, wenn man eine Schicht alten, nachgedunkelten Lacks von einer Eichenplatte abnimmt: die Spannung einer Entdeckerin.
Ich ging in meine Werkstatt — ein kleiner Raum am Ende des Flurs, der nach Wachs, Terpentin und altem Holz roch.
Hier war es kühl.
Auf dem Arbeitstisch lagen Spachtel, Pinsel und genau das kleine Glas mit dem Abbeizer, das ich für die morgige Arbeit vorbereitet hatte.
Ich sah auf die Wanduhr.
Es war 19:42 Uhr.
Eine Minute später hörte ich Schritte im Flur.
Schwere, selbstsichere Schritte.
Ksenija.
Sie konnte mich nicht in Ruhe lassen.
Sie musste meine Tränen sehen, mein Schluchzen hören.
Sie brauchte das Finale ihres Triumphs.
Sie stürmte in die Werkstatt, ohne anzuklopfen.
„Versteckst du dich?“
Sie lehnte sich an den Türrahmen.
„Denkst du, dein Jura kommt jetzt angelaufen, um dich zu trösten?
Wird er nicht.
Er diskutiert gerade mit Boris Iwanowitsch über einen Vertrag.
Und du… wühl ruhig weiter in deinem Staub herum.“
Sie ging tiefer in den Raum hinein.
Ihre Augen begannen zu glänzen, als sie auf der Werkbank jenen Sekretär sah.
Ein seltenes Stück, Furnier aus karelischer Birke, Perlmuttintarsien.
„Und für diesen Schrotthaufen zahlen sie dir so viel, wie ich in einem ganzen Jahr nicht verdiene?“
Ksenija streckte die Hand nach der Tischplatte aus.
„Nicht anfassen“, sagte ich, während ich weiter mit den Fläschchen hantierte.
„Da ist frische Mischung drauf.“
„Ach, erschreck mich doch nicht!“
Ksenija lachte.
„Sie hat also ihre Mischung.
Ich werde dir jetzt all deine Mischungen…“
Sie griff nach der ersten Dose, die ihr in die Hände fiel.
Es war mein Stolz — eine Mischung auf Basis von Dammarlack und einem geheimen Zusatz, den ich bei einem alten Meister in Venedig bestellt hatte.
„Ksenija, stell das hin.
Du verstehst nicht, was das ist.“
„Ich verstehe alles, Lidotschka.
Du hältst uns nicht für Menschen.
Du glaubst, wir würden hier in Wyborg mit Bastschuhen Kohlsuppe löffeln?“
Sie riss plötzlich die Dose auf.
Es roch süßlich und zäh.
Ksenija schüttete, ohne hinzusehen, den Inhalt auf den Sekretär.
Und dann tat sie, als sie sah, dass ich mich nicht mit Fäusten auf sie stürzte, etwas, womit ich überhaupt nicht gerechnet hatte.
Sie tauchte die Handfläche in die Dose und begann, den Lack auf der polierten Oberfläche zu verschmieren.
„Da hast du es!
Da hast du deine Restaurierung!“
sagte sie dabei.
„Dann machst du es eben noch mal!
Sitzt nachts da und arbeitest!“
Ich sah auf die Uhr.
19:46 Uhr.
„Ksenija“, sagte ich sehr leise.
„Schau dir deine Hände an.“
„Was ist mit den Händen?
Die kann man abwaschen!“
Sie wischte ihre Handflächen an ihren schicken Polyesterhosen ab.
„Ich bin nicht aus Zucker!“
Sie ging hinaus und schlug laut die Tür zu.
Ich blieb in der Stille zurück.
Auf dem Sekretär breitete sich langsam der Fleck der venezianischen Mischung aus.
Aber das war nicht das, was mich beschäftigte.
Ich wusste, dass dieser Lack eine Besonderheit hatte.
Er trocknet nicht einfach.
Im Kontakt mit bestimmten Arten von Synthetik — und Ksenija trug genau so eine Hose — tritt er binnen zehn bis zwölf Minuten in eine Polymerisationsreaktion ein.
Dann wird er hart wie Epoxidharz.
Und dabei entwickelt er eine ordentliche Menge Wärme.
Aber das Interessanteste war nicht der Lack.
Das Interessanteste war, dass Ksenija beim Verschmieren versehentlich ihr Gesicht berührt hatte.
Auf ihrer Wange und an ihren Lippen blieb eine deutliche glänzende Spur zurück.
Ich nahm meinen kleinen Spachtel und steckte ihn in die Tasche meines Kittels.
Im Wohnzimmer war es wieder laut.
Jemand stimmte „Abend auf der Reede“ an, mein Mann lachte mit seinem Bariton und schenkte Boris Iwanowitsch Cognac nach.
Ksenija saß wieder an ihrem Platz, erhitzt, triumphierend.
Sie flüsterte meiner Schwiegermutter etwas heiß ins Ohr, und diese nickte zustimmend und warf Blicke zur Tür, in der die „verweinte“ ich erscheinen sollte.
Ich trat ein.
Ohne Kittel, in genau jenem Kleid mit dem weißen Fleck.
Ich hatte nicht versucht, es auszuwaschen.
Ich trug es einfach wie eine Fahne.
„Oh, Lidotschka ist zurück!“
Boris Iwanowitsch, ein schwerer Mann mit einem Gesicht in der Farbe einer überreifen Tomate, winkte freundlich mit der Hand.
„Und wir trinken hier auf euer Tandem!
Jura sagt, ihr macht in Wyborg bald euer eigenes Museum auf!“
„Ein Museum der Altertümer und Kuriositäten“, meldete sich Ksenija zu Wort.
Plötzlich rutschte sie unruhig auf ihrem Stuhl hin und her.
„Nur manche Exponate benehmen sich seltsam.
Nicht wahr, Lida?“
Ich setzte mich ihr gegenüber.
„Ksenija, wie fühlst du dich?“
fragte ich und neigte den Kopf.
„Großartig!
Besser als alle anderen!“
Sie wollte das Kinn heben, aber es gelang ihr irgendwie unbeholfen.
Sie verzog das Gesicht und kratzte sich an der Wange.
„Warum starrst du mich so an?“
„Du hast etwas Glänzendes im Gesicht“, bemerkte Boris Iwanowitschs Frau Alla, eine Dame mit strengen Sitten und makellosem Make-up.
„Ksjuscha, Liebes, du hast dich irgendwo schmutzig gemacht?“
Ksenija schnappte sich eine Serviette und rieb kräftig über ihre Wange.
„Au!“
Sie zuckte zusammen.
„Was ist das… das beißt?“
Der Prozess hat begonnen, dachte ich.
19:54 Uhr.
Acht Minuten seit dem Kontakt.
Venezianischer Lack ist nicht einfach nur Harz.
Es ist eine Mischung mit Kristallen von Mastix und ätherischen Ölen, die beim Erwärmen den Effekt einer „zweiten Haut“ erzeugen.
In der Restaurierung verwendet man das, um zerstörte Holzfasern zu festigen.
Auf menschlicher Haut, noch dazu vermischt mit billiger Foundation, verwandelte sich diese Mischung in etwas, das bewaffnetem Beton ähnelte.
„Ksjuscha, dein… dein Mund ist irgendwie…“
Antonina Michailowna verstummte.
Ksenija versuchte zu lächeln, doch der rechte Mundwinkel blieb reglos.
Sie griff erneut nach ihrer Wange, doch ihre Finger — genau jene, mit denen sie meinen Sekretär so großzügig beschmiert hatte — klebten plötzlich am Stoff ihrer Hose fest.
„Oh.“
Sie versuchte, die Hand loszureißen.
„Was zum… Jura!“
Mein Mann drehte sich um.
„Ksjuch, was ist los?“
„Ich… ich…“
Ksenija versuchte, den Mund weiter zu öffnen, doch der Lack hatte bereits angezogen.
Es sah unerquicklich aus.
Stellen Sie sich eine Maske im venezianischen Stil vor, die plötzlich lebendig geworden ist, aber nur zur Hälfte.
Die rechte Hälfte ihres Gesichts erstarrte in einer Grimasse leichten Unverständnisses.
Die Haut unter dem Lack begann rasch rosa zu werden — die Polymerisationsreaktion setzt immer Wärme frei.
Fünfundvierzig Grad mindestens.
Keine Verbrennung, aber sehr unangenehm.
„Lida, was ist das?“
Ksenija sah mich mit Augen an, in denen gerade echter, ungeheuchelter Schrecken entstand.
Sie versuchte aufzustehen, konnte es aber nicht.
Ihre Handfläche war förmlich an ihren Oberschenkel angeschweißt.
Der Polyester ihrer Hose begann unter dem Einfluss des Lösungsmittels im Lack zu schmelzen und verflocht sich unlösbar mit den Harzfasern und der Haut ihrer Finger.
„Das ist das, was du ungefragt genommen hast“, sagte ich und aß weiter meine Ente.
„Weißt du noch, ich habe dir gesagt, du sollst die Dose nicht anfassen?“
„Lida!“
Jura sprang auf.
„Tu doch etwas!
Es tut ihr weh!“
„Natürlich tut es weh“, legte ich die Gabel beiseite.
„Eine chemische Reaktion.
Ksenija hat beschlossen, dass sie eine große Restauratorin ist.
Sie hat beschlossen, dass sie über meine Arbeit und meine Materialien verfügen kann.“
Die Gäste schwiegen.
Boris Iwanowitsch stellte sein Schnapsglas neben den Tisch.
Ksenija versuchte etwas zu sagen.
Aus ihrer Kehle kam ein seltsames heiseres Geräusch.
Sie wollte schreien — vor Schmerz, vor Panik, vor Demütigung — doch ihre Lippen waren mit einem durchsichtigen, unsichtbaren Film fest versiegelt, der mit jeder Sekunde härter wurde.
„Helft…“
Es klang wie das Pfeifen eines durchstochenen Reifens.
„Lidija Stepanowna, man kann doch nicht so!“
Antonina Michailowna begann zu zittern.
„Es ist doch die Schwester!
Na gut, sie hat dich überschüttet, na gut, sie hat das Kleid ruiniert…“
„Sie hat nicht nur das Kleid ruiniert“, sagte ich, stand auf und ging zu Ksenija hinüber.
„Sie ist in meine Werkstatt eingedrungen.
Sie hat einen antiken Sekretär im Wert von drei Millionen Rubel mit einer Mischung überschüttet, die sich mit gewöhnlichem Lösungsmittel nicht entfernen lässt.“
Ich beugte mich direkt an das Ohr meiner Schwägerin.
Sie roch nach Panik und verbrannter Synthetik.
„Weißt du, Ksjuscha“, flüsterte ich so, dass nur sie es hören konnte, „du hast ungefähr noch drei Minuten, bis der Lack vollständig kristallisiert.
Wenn du jetzt zuckst, reißt du dir die Haut zusammen mit der Hose ab.“
Ksenija erstarrte.
Ihre Augen wurden groß wie Untertassen.
Eine Träne rollte über ihre Wange, konnte jedoch die Lackbarriere nicht überwinden und blieb direkt am Lidrand stehen wie eine Fliege im Bernstein.
„Jura, bring Wasser!“
rief die Schwiegermutter.
„Wasser hilft nicht“, schnitt ich ihr das Wort ab.
„Es macht alles nur schlimmer.
Beim Kontakt mit Wasser wird der Mastix weiß und stachelig wie Schmirgelpapier.
Er wird sie bei jeder Bewegung der Gesichtsmuskeln von innen aufreißen.“
Jura erstarrte mit dem Krug in der Hand.
„Und was machen wir?“
Er sah mich flehend an.
Ich schaute auf die Uhr.
20:00 Uhr.
„Jetzt gehen wir alle in meine Werkstatt.
Alle zusammen.
Boris Iwanowitsch, Sie wollten doch sehen, wie Profis arbeiten?
Dann schauen Sie sich jetzt das Ergebnis der Arbeit einer Dilettantin an.“
Ich nahm Ksenija am Ellenbogen.
Sie war steif wie eine Schaufensterpuppe.
Ihre am Oberschenkel klebende Hand zwang sie, in halber Hocke zu gehen und mit dem rechten Bein zu hinken.
Die Gäste folgten uns wie verzaubert.
Es war ein seltsamer Zug: ich vorneweg, hinter mir die gekrümmte, stumme Ksenija und dahinter das Gefolge aus erschrockenen Verwandten und wichtigen Hafenfunktionären.
In der Werkstatt roch es immer noch nach venezianischem Lack.
Auf dem Sekretär glänzte der Fleck.
Ksenija sah ihn und begann zu zittern.
„Setz dich“, deutete ich auf den Besucherhocker.
Sie fiel geradezu darauf nieder.
„Lidotschka, tu doch etwas!“
Meine Schwiegermutter war den Tränen nah.
„Siehst du doch, sie kann nichts sagen!
Sie will sich entschuldigen!“
„Sie kann sich nicht entschuldigen, Antonina Michailowna.
Nicht weil der Lack sie daran hindert.
Sondern weil sie es nicht kann.
Aber nichts, heute werden wir lernen.“
Ich holte aus dem Schrank eine schwere Flasche aus dunklem Glas.
Auf ihr war kein Etikett, nur eine Nummer.
„Das ist ein Neutralisator“, erklärte ich den Gästen.
„Er kostet ungefähr zweihundert Euro pro hundert Milliliter.
Ksenija, du verstehst doch, was jetzt geschieht?“
Ksenija versuchte zu nicken.
Ihr Augenlid zuckte nervös.
„Jura“, wandte ich mich an meinen Mann.
„Du wolltest Ksenija doch morgen ein neues Handy kaufen?
Schon das fünfte in diesem Jahr, wenn ich mich nicht irre?“
Jura geriet ins Stocken.
„Nun ja… sie hatte darum gebeten…“
„Nun, das Handy wird es nicht geben.
Denn jetzt wird Ksenija mir die ruinierte Mischung und die Restaurierung dieses Flecks auf dem Sekretär bezahlen.
Und außerdem die Reinigung ihres Gesichts.“
Ich schraubte den Deckel der Flasche ab.
Es roch nach Zitrus und Stahl.
„Aber es gibt ein Problem“, machte ich eine Pause und sah Ksenija an.
„Der Neutralisator wirkt sehr schnell.
Und sehr… intensiv.
Es wird sich anfühlen, als reibe man dir zerbrochenes Glas ins Gesicht.
Aber wenn du nicht achtzehn Minuten lang stillhältst, wird dein Gesicht für immer so bleiben.“
Ksenija stieß ein gurgelndes Geräusch aus.
„Wähle“, hielt ich ihr die Flasche vors Gesicht.
„Entweder du sitzt jetzt achtzehn Minuten still hier und gibst keinen Laut von dir, und wir vergessen dein Verhalten.
Oder ich rufe einen Krankenwagen, und sie reißen dir das in der Kiefer-Gesichtschirurgie zusammen mit der obersten Hautschicht ab.
Was, glaubst du, wird Boris Iwanowitsch als dein potenzieller Arbeitgeber bevorzugen?
Braucht er Mitarbeiterinnen, die sich im Griff haben?“
Boris Iwanowitsch sah Ksenija finster an.
„Nun ja“, brummte er.
„Irgendwie ist das alles… nicht schön, Ksenija Igorewna.
Sehr nicht schön.“
Ksenija schloss die Augen.
An ihrem Kinn, dort, wo der Lack noch nicht ganz ausgehärtet war, lief ein Schweißfaden hinunter.
Ich tränkte ein Wattepad mit dem Neutralisator.
„Die Zeit läuft“, sagte ich.
Die ersten drei Minuten saß Ksenija bewegungslos.
Dann begann sie leicht zu zittern.
Ich sah, wie die Haut auf ihrer Wange unter der transparenten Lackkruste leuchtend himbeerrot wurde.
Der Neutralisator löste das Harz auf und verwandelte es in eine heiße, klebrige Masse, die sofort zu verdampfen begann.
Es tat tatsächlich weh — ich wusste das, weil mir einmal ein Tropfen genau dieses Lacks auf den Handrücken geraten war.
Aber Ksenija schwieg.
Sie konnte nicht schreien — nicht nur wegen des Lacks, sondern auch wegen der Angst, die ich ihr eingepflanzt hatte.
Sie schaute Boris Iwanowitsch an, seine Frau, ihren Bruder.
Sie sah in ihren Augen kein Mitgefühl, sondern angeekelte Neugier.
„Acht Minuten“, sagte ich und sah auf den Sekundenmesser.
„Der heikelste Moment.
Jetzt setzt die Reaktion mit dem Hosenstoff ein.“
Ich hockte mich vor sie hin.
Ksenija sah mich mit einem Hass an, der die Luft um sie herum hätte zum Kochen bringen müssen.
Doch hinter diesem Hass verbarg sich Einsicht: Sie hatte verloren.
Zum ersten Mal in ihrem Leben blieb ihre „versehentliche“ Gemeinheit nicht ohne Folgen.
Man hatte sie nicht bemitleidet, nicht mit „schlechter Laune“ entschuldigt.
Man hatte sie in die Grenzen einer Technologie gestellt.
„Weißt du“, begann ich langsam, die Mischung in den Bereich ihres Oberschenkels einzureiben, „ich wollte dir tatsächlich helfen.
Jura bat mich, dich im Archiv des Hafens unterzubringen.
Er sagte, du seist begabt, nur orientierungslos.“
Ksenija zuckte.
Ihre festgeklebte Hand begann zu zittern.
„Sitzen bleiben!“
fuhr ich sie an.
„Willst du ein Stück Fleisch an der Hose lassen?
Dann sitz still.“
Sie erstarrte.
Meine Schwiegermutter schniefte leise in der Ecke der Werkstatt, wagte es aber nicht, näher zu kommen.
Jura stand neben mir, blass und niedergeschlagen.
Er begann erst jetzt zu begreifen, welche Schlange er unter der Maske der „armen kleinen Schwester“ an seiner Seite gehabt hatte.
„Lida, vielleicht reicht es?“
flüsterte er.
„Fünf Minuten noch“, sagte ich, ohne ihn anzusehen.
„Man darf die Technologie nicht verletzen.
Du weißt das doch, Jura.
Wenn ich jetzt aufhöre, geht die Reaktion tiefer.“
In der zwölften Minute begann Ksenija zu weinen.
Die Tränen bahnten sich ihren Weg durch den sich lösenden Lack und hinterließen auf ihrem Gesicht weißliche Spuren.
Sie sah aus wie eine schmelzende Wachsfigur.
Hässlich, erbärmlich und vollkommen ungefährlich.
Boris Iwanowitsch seufzte und rückte seine Krawatte zurecht.
„Ich glaube, wir gehen dann“, sagte er zu Jura.
„Das Abendessen war… gehaltvoll.
Lidija Stepanowna, Ihr Können beeindruckt.
Nicht nur bei Holz, sondern auch bei Menschen.“
„Ich danke Ihnen, Boris Iwanowitsch.
Jura wird Sie hinausbegleiten.“
Als sich die Tür hinter den Gästen schloss, wurde es sehr still in der Werkstatt.
Man hörte nur noch die tickende Uhr und Ksenijas abgehacktes Atmen.
„Fertig“, sagte ich, als der Zeiger auf achtzehn Minuten stehen blieb.
Ich nahm einen sauberen, in Öl getränkten Lappen und fuhr mit einer sicheren Bewegung über Ksenijas Wange.
Der Lack löste sich in einer einzigen Schicht, ähnlich einer Schlangenhaut.
Darunter war die Haut sauber, wenn auch entzündet.
Dann kümmerte ich mich um ihre Hand.
Der Stoff ihrer Hose war natürlich hoffnungslos ruiniert — am Oberschenkel klaffte ein hässliches Loch mit angeschmolzenen Rändern, aber ihre Hand war frei.
Ksenija hob langsam die Handfläche.
Sie sah auf ihre Finger.
Dann auf mich.
Ihr Mund öffnete sich.
Sie holte tief Luft.
Ich machte mich auf einen Strom von Schimpfwörtern, auf Kreischen, auf eine Hysterie gefasst.
Doch Ksenija schwieg.
Sie konnte einfach keinen Laut herausbringen.
Ob es nun der erlittene Schock war oder die Dämpfe des Neutralisators ihre Stimmbänder vorübergehend gelähmt hatten — ich wusste, dass eine solche Nebenwirkung möglich war, wenn man zu tief einatmete.
Sie stand auf.
Ihre Beine gaben nach.
Sie sah weder ihre Mutter noch ihren Bruder an.
Sie taumelte zum Ausgang und hielt das Loch in ihrer Hose mit der Handfläche zu.
„Ksjuscha!“
Die Schwiegermutter lief ihr nach.
„Ksjuschenka, warte!“
Ich blieb allein in der Werkstatt zurück.
Auf der Werkbank lag der beschädigte Sekretär.
Auf dem Boden lagen Fetzen der Lackhaut.
Ich ging zum Schrank, holte ein Glas Politur und weiches Flanell hervor.
Morgen wird es viel Arbeit geben, dachte ich.
Zuerst nehme ich den Fleck ab, dann gehe ich mit Wachs darüber.
Bis zum Abend wird es wieder wie neu sein.
Ich nahm den Spachtel, der die ganze Zeit in meiner Kitteltasche gelegen hatte, und kratzte vorsichtig die Lackreste von der Tischplatte.
Jura trat leise in den Raum ein.
Lange stand er in der Tür und sah auf meinen Rücken.
„Sie ist weggefahren“, sagte er.
„Hat ein Taxi gerufen.
Mama ist mit ihr mitgefahren.“
Ich drehte mich nicht um.
Ich rieb das Holz und fühlte, wie es unter meinen Fingern warm wurde.
Wie seine Maserung zum Leben erwachte, wie die Farbtiefe zurückkam.
„Schade um das Kleid“, sagte Jura.
„Es war ein gutes.“
„Das Kleid ist nur Seide, Jura“, hielt ich inne und sah ihn an.
„Man kann es auswaschen.
Oder wegwerfen.
Aber das, was sie in diesem Raum getan hat… das wäscht man nicht aus.“
Ich drehte mich wieder zum Sekretär.
Unter meiner Hand begann die karelische Birke in jenem honigfarbenen Licht zu leuchten, wegen dessen ich diesen Beruf gewählt hatte.
„Geh schlafen“, sagte ich.
„Ich muss diese Schicht noch fertig machen.“
Ich tauchte den Finger in das Glas mit dem Wachs.
Der kleine Messingschlüssel auf meiner Brust klirrte leise, als er an den Rand der Werkbank stieß.
Ich arbeitete in völliger Stille.
Der Sekretär nahm das Wachs auf, sog es ein und wurde glatt und warm.
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