Es war ein Fehler, genau damit anzufangen.
In der Natur gibt es eine besondere, äußerst widerstandsfähige Unterart von Säugetieren.
Ihr Selbsterhaltungstrieb beruht vollständig auf der virtuosen Ausbeutung ihres Nächsten.
In der Zoologie nennt man solche Wesen Parasiten.
Im Alltag nennt man sie „die Verwandtschaft von der Seite des Ehemanns“.
Mit meinen zweiundvierzig Jahren habe ich als Finanzanalystin eine eiserne Regel gelernt.
Wenn die Schwiegermutter dich plötzlich „unsere Kluge“ nennt und dir die Schale mit selbstgemachter Marmelade näher schiebt, sei wachsam.
Irgendwo in den Tiefen ihres Bewusstseins ist bereits ein Plan zur Enteignung deines Eigentums gereift und genehmigt worden.
Ich bin eine unabhängige Frau und hege schon lange keine Illusionen mehr über die menschliche Natur.
Mein Mann, Kostik, ist im Grunde kein schlechter Mensch.
Aber in Gegenwart seiner Mutter, Sinaida Pawlowna, entwickelt er sich blitzschnell zurück zu einem Pantoffeltierchen: Er schrumpft innerlich, schweigt und ernährt sich ausschließlich von dem, was man ihm vorsetzt.
An jenem verhängnisvollen Sonntag versammelte sich der ganze Clan am Tisch.
An der Spitze thronte Sinaida Pawlowna persönlich.
Zu ihrer Rechten saß die Schwägerin, Tante Ljusja, eine Frau mit dem Gesicht einer chronischen Leidtragenden und dem tödlichen Griff eines Bullterriers.
Zu ihrer Linken der Cousin meines Mannes, der dreißigjährige Wowik.
Wowiks größte Lebensleistung bestand in einem 2012 nicht abgeschlossenen Reifenmontagekurs und der Fähigkeit, mit offenen Augen zu schlafen.
„Werotschka“, begann die Schwiegermutter.
Ihre Stimme floss so dicht und klebrig wie Sirup, dass darin mühelos eine mittelgroße Fliege hätte steckenbleiben können.
„Wir haben hier im Familienrat nachgedacht und ohne dich beschlossen …“
„Die Jahre vergehen.
Die Gesundheit ist auch nicht mehr dieselbe.
Man wünscht sich etwas Land, frische Luft.
Man muss ein Familiennest bauen.
Eine Datscha!“
„Ein wunderbarer Gedanke, Sinaida Pawlowna“, nickte ich höflich und schnitt ein Stück Apfelkuchen ab.
„Und wo genau gedenken Sie die Mittel für dieses adlige Landgut aufzutreiben?“
Die Schwiegermutter legte rührselig ihre vollen Händchen an die Brust.
Ihre Augen glänzten wie zwei frisch geprägte Münzen.
„Aber wir sind doch Familie!
Gemeinsam schaffen wir das!
Du, Werotschka, hast ein offizielles Gehalt, eine gute Position, eine Kredithistorie so rein wie die Träne eines Säuglings.“
„Die Bank wird dir jede beliebige Summe mit Freude bewilligen!
Du musst nur drei oder vier Millionen auf deinen Namen aufnehmen.
Und wir werden dann gemeinsam alles abbezahlen!
Im Handumdrehen!“
„Gemeinsam?“, hob ich eine Augenbraue.
In meinem Inneren erwachte bereits der Satiriker und rieb sich begeistert die Hände.
„Erlauben Sie, dass ich die Details dieses großartigen Investitionsprojekts präzisiere.“
„Na klar!“, platzte Tante Ljusja fröhlich dazwischen.
„Von meiner Rente werde ich etwas zurücklegen.
Fünftausend jeden Monat!
Ganz zuverlässig!“
„Und ich … also … helfe mit den Händen!“, brummte Wowik mit Bassstimme und vergrub seinen leeren Blick im Teller mit Sülze.
„Ich gieße das Fundament.
Ein Kumpel von mir arbeitet als Wachmann in einem Zementwerk, da kann man Säcke billig über den Zaun werfen.“
Ich schaute mir diese Parade ungefilterter Dreistigkeit an und applaudierte innerlich.
Der Plan war genial.
Ich hänge mir einen mehrmillionenschweren Kredit um den Hals.
Die Datscha wird selbstverständlich auf Sinaida Pawlownas Grundstück gebaut, also gehört sie rechtlich ausschließlich ihr.
Und den Bankzins wollen sie dann mit fünftausend Rubel und Wowiks imaginärem gestohlenen Zement begleichen.
Schon nach einem Monat würde man mir sagen: „Ach, Werotschka, Inflation, der Blutdruck spielt verrückt, und Wowik nimmt wieder keiner.
Zahl du diesen Monat doch bitte selbst, du bist doch bei uns die Reiche!“
Und so weiter für die nächsten fünfzehn Jahre.
„Sinaida Pawlowna!“, rief ich aus und schlug begeistert die Hände zusammen.
„Sie sind ein Genie!
Was für eine Lebensklugheit!
Ein echtes Familiennest!
Ich gehe morgen gleich zur Bank.
Wir nehmen nicht drei, wir nehmen fünf Millionen!“
„Wenn schon, denn schon!
Wir machen zwei Stockwerke, einen Kamin und ein Blockhaus-Bad dazu!“
Wowik verschluckte sich an der Sülze, Tante Ljusja bekreuzigte sich andächtig in Richtung des Kristalllüsters, und die Schwiegermutter blühte auf, als hätte man ihr gerade die Schlüssel zum Winterpalast überreicht.
„Du bist mein Goldstück!“, sang sie und wischte sich eine nicht vorhandene Träne weg.
„Kostik, schau nur, was für eine Frau du hast!“
Die ganze nächste Woche lief ich geheimnisvoll und geschäftig herum.
Ich bat Sinaida Pawlowna um Kopien der Grundstücksdokumente und rechnete etwas nachdenklich mit dem Taschenrechner aus.
Die Verwandtschaft meines Mannes befand sich in völliger Euphorie.
In Gedanken brieten sie bereits Schaschlik auf meinem Rücken und sonnten sich auf meinem Buckel.
Am folgenden Samstag rief ich einen Gegen-„Familienrat“ ein.
Ich zog einen strengen grauen Anzug an, legte eine dicke Mappe mit Papieren auf den Tisch und ließ meinen Blick schwer und inquisitorisch über die Anwesenden schweifen.
„Meine Damen und Herren Konzessionäre“, begann ich in dem Tonfall eines Nachrichtensprechers, der den Beginn des nuklearen Winters ankündigt.
„Ich habe ausgezeichnete Neuigkeiten.
Die Bank hat uns vorläufig fünf Millionen bewilligt.
Zu einem hervorragenden Zinssatz.“
Die Schwiegermutter klatschte in die Hände, Wowik stieß freudig einen Laut aus.
„Aber“, hob ich den Zeigefinger.
„Da die Summe hoch ist, hat die Sicherheitsabteilung der Bank eine Reihe strenger Bedingungen gestellt.
Der Kredit ist zweckgebunden.
Die Bank weiß, dass wir alle gemeinsam zahlen werden.
Deshalb hat sie Verträge zur gesamtschuldnerischen Haftung vorbereitet.“
Das Lächeln auf Sinaida Pawlownas Gesicht begann langsam zu verrutschen wie ein Schneemann im Frühling.
„Was für eine … Haftung?“, piepste sie.
„Gesamtschuldnerische!“, bestätigte ich fröhlich.
„Sie alle treten offiziell als Mitkreditnehmer und Bürgen auf.
Aber das ist noch nicht alles.
Die Bank verlangt eine solide Sicherheit.“
„Ich meinerseits verpfände unser Auto, also das von Kostja und mir.
Tante Ljusja, von Ihnen verlangt die Bank als Sicherheit Ihre Einzimmer-Chruschtschowka.“
„Und von Ihnen, Sinaida Pawlowna — Ihre schöne Dreizimmerwohnung.“
„Meine Wohnung?!“, die Schwiegermutter griff sich ans Herz.
Ihre Gesichtsfarbe nahm einen interessanten Ton von altem Brokkoli an.
„Aber natürlich!“, machte ich möglichst unschuldige Augen und zog Formulare aus der Mappe.
„Hier sind die Verpfändungsverträge.
Sie müssen nur unterschreiben.
Sie haben doch selbst gesagt: ‚Im Handumdrehen zahlen wir alles ab.‘
Ljusja hilft mit Geld, Wowik mit Zement.
Wovor haben Sie also Angst?“
„Aber … wenn wir вдруг nicht zahlen können …“, flüsterte Ljusja und presste sich so in den Stuhl, als wolle sie mit der Tapete verschmelzen.
„Dann wird die Bank ganz gesetzmäßig Ihre Wohnungen einziehen und versteigern“, stellte ich ruhig und mit dem leichten Lächeln eines Serienmörders fest.
„Aber wir sind doch eine eingeschworene Gemeinschaft!
Wir werden es doch nicht zu Zahlungsverzug kommen lassen!
Übrigens, Wowik, die Bank hat deine Historie überprüft.
Von dir verlangt sie als Sicherheit deine Garage.
Und eine obligatorische Lebensversicherung.“
„Wenn etwas schiefgeht, verkauft die Bank die Garage, und dich schickt man zur Zwangsarbeit.
Kleiner Scherz.
Du bleibst einfach auf der Straße.“
Im Zimmer wurde es so still, dass man hören konnte, wie im Flur die Uhr tickte und wie mit Klang fremde Luftschlösser zusammenstürzten.
Psychologisches Aikido in Reinform: Ich hatte einfach ihren frechen Plan genommen und ihm ihre reale Verantwortung angeheftet.
„Weißt du, Werotschka …“, krächzte die Schwiegermutter mit belegter Stimme und rieb sich hektisch die Brust.
„Ich habe gerade nachgedacht … Welche Datscha überhaupt?
Ich habe doch Radikulitis.
Ich sterbe da draußen noch auf diesen Beeten.“
„Ja, ja!“, unterstützte Tante Ljusja sie heiß und mit deutlicher Panik in der Stimme.
„Und mein Blutdruck springt auch ständig!
Welche fünftausend?
Mir fehlt schon Geld für Corvalol!“
„Und die Garage brauche ich selbst, da liegen meine Winterreifen drin“, murmelte Wowik und rückte vom Tisch ab, als würde meine Mappe radioaktiv strahlen.
Ich seufzte schwer.
„Wie schade.
Und ich hatte so an unseren familiären Zusammenhalt geglaubt.
Also sagen wir ab?
Niemand ist bereit, seine eigene Immobilie für das gemeinsame Familiennest zu riskieren?“
Die Verwandtschaft nickte so energisch und synchron, dass man sie ohne Weiteres zu den Olympischen Spielen hätte schicken können.
„Na, wenn das so ist …“, ich schloss anmutig die Mappe mit den falschen Bankformularen und zog ein anderes Dokument aus meiner Tasche.
„Da Sie offiziell abgesagt haben, habe ich das Problem anders gelöst.“
Ich legte einen frischen Grundbuchauszug auf den Tisch und ein Foto von einem bezaubernden kleinen finnischen Häuschen am See.
„Gestern hat meine Mutter genau diese Datscha gekauft.
Und ich habe ihr als liebende Tochter den fehlenden Betrag aus meinen persönlichen, vorehelichen Ersparnissen dazugegeben.“
„Das bedeutet, rechtlich haben weder ich noch erst recht mein Mann irgendetwas mit dieser Immobilie zu tun.
Keine Kredite.
Nur Ruhe, Kiefern und hundertprozentiges Eigentum meiner Mutter.“
Sinaida Pawlowna öffnete den Mund und schloss ihn dann langsam wieder.
In ihren Augen stand ein kompliziertes Gemisch aus Gefühlen: von unfreiwilliger Bewunderung für meine teuflische Voraussicht bis zu schwarzer, hoffnungsloser Verzweiflung.
Ich hatte sie elegant und nach allen Regeln der Kunst überlistet.
„Und was ist mit … uns?“, presste die Schwiegermutter hervor und starrte auf das Foto des Häuschens.
„Wir kommen doch zu Besuch?
Ein bisschen Luft schnappen …“
Ich lächelte freundlich und steckte die Dokumente wieder in meine Tasche.
„Aber selbstverständlich, Sinaida Pawlowna.
Ich erwarte Sie alle im August.
Von Ihnen kommt das Jäten von zwanzig Ar unberührtem Land, und von Wowik das Graben eines Brunnens.
Wir sind doch Familie.
Wir müssen einander helfen.
Natürlich vollkommen kostenlos.“
Seitdem wurde das Thema Kredite und gemeinsames Eigentum in unserem Haus nicht ein einziges Mal mehr angesprochen.
Und wenn Sinaida Pawlowna mir heute in die Augen sieht, schluckt sie aus irgendeinem Grund nervös.
Offenbar versteht sie: Parasiten haben gegen Raubtiere nicht die geringste Chance.
