Deine Schwester lebt doch in diesem Haus“, empörte sich die Ehefrau.
Igor, ein achtundvierzigjähriger Mann mit bereits leicht glänzendem Grau an den Schläfen und chronischem Misstrauen gegenüber allen Nachrichten im Familienchat, saß in der Küche und starrte auf einen Punkt.
Auf dem Tisch wurde der Tee kalt.
Der Bildschirm des Telefons, das auf der Wachstuchtischdecke lag, leuchtete снова auf.
Natalja, seine Frau, spülte das Geschirr und tat angestrengt so, als bemerke sie diese Hypnose nicht.
Sie hörte, wie das Telefon piepte, wie Igor schwer seufzte, drehte sich aber nicht um.
„Na, was ist denn jetzt?“, hielt sie es nicht mehr aus und trocknete sich die Hände mit dem Handtuch ab.
„Mama schreibt“, klang Igors Stimme dumpf.
„Das Dach über der Veranda ist undicht geworden.
Es braucht Wellblech.
Vierzigtausend.“
Natalja legte das Handtuch langsam auf den Trockenständer und drehte sich um.
Sie war fünfundvierzig, arbeitete als Buchhalterin in einer Poliklinik, und jeder Tausender in ihrem Familienbudget war verplant.
„Igor, wir haben den Autokredit.
Nikita hat Abschlussfeier, er braucht einen Anzug.
Hast du ihr das nicht schon beim letzten Mal erklärt, als Schiefer gebraucht wurde?“
„Habe ich“, antwortete Igor kurz und massierte sich den Nasenrücken.
„Sie sagt, sie schafft es allein nicht.
Die Rente ist klein, die Preise sind gestiegen.“
„Und Sweta?“, Nataljas Stimme zitterte, aber sie hielt sich zurück.
„Sweta lebt doch dort.
Von Mai bis Oktober.
Kann sie nichts dazugeben?“
Igor schwieg.
Er nahm das Telefon, öffnete den Chat „Familie“.
Die Mutter, Sinaida Pawlowna, als hätte sie sein Zögern gespürt, schickte direkt danach eine Sprachnachricht.
Er tippte auf den Lautsprecher, und aus dem Telefon erklang eine müde, leicht brüchige Stimme: „Igorjok, du musst verstehen, ich bitte doch nicht für mich.
Das ist das Haus, unser gemeinsames Haus.
Sweta ist mit Alissa den ganzen Sommer hier, das Kind braucht frische Luft.
Und wenn es regnet, stehen auf der ganzen Veranda Pfützen.
Eine Schande ist das.
Davon ganz zu schweigen, dass ich für den Winter nirgends die Eingemachtes hinstellen kann.
Du bist doch mein Mann, mein Kopf.
Lass uns doch nicht im Stich.“
Igor hörte zu, und vor seinen Augen entstand das Bild: die knarrende Veranda mit den verblichenen Kattunvorhängen, das alte Klappbett, auf dem Swetas jüngste Tochter Alissa schläft, und der Geruch von sonnengewärmtem Staub.
Und daneben Sweta, seine jüngere Schwester.
Früher war sie vielversprechend, hatte die Kunstschule abgeschlossen, versucht, an die Akademie zu kommen, aber die Punkte hatten nicht gereicht.
Dann eine unglückliche Ehe, eine Geburt, eine schnelle Scheidung und die Rückkehr ins Elternhaus, allerdings schon in der Rolle der Hausherrin.
Offiziell galt Sweta als Freelancerin: Sie bemalte Wände in Cafés, fertigte Karikaturen auf Bestellung an, verkaufte gestrickte Spielzeuge auf Jahrmärkten.
Inoffiziell lebte sie bereits im siebten Jahr von Frühling bis Spätherbst auf dem Datscha-Grundstück, weil sie sich in der Stadt keine Wohnung leisten konnte und die Mutter sie kostenlos wohnen ließ.
„Schreib ihr“, sagte Igor dumpf und blickte zur Wand.
„Sie soll wenigstens fünftausend überweisen.
Der Form halber.“
„Schreib ihr selbst“, Natalja setzte sich ihm gegenüber.
„Das ist deine Mutter und deine Schwester.“
„Sie ist auch deine Verwandte“, schnappte er zurück, aber ohne Bosheit.
„Nein, Igor.
Meine Verwandte ist meine Mutter, die in ihrer eigenen Zweizimmerwohnung in Odinzowo lebt und uns in zwanzig Jahren nicht ein einziges Mal um einen Kopeken gebeten hat.
Und deine Mutter zieht Geld für ein Haus ab, in dem deine Schwester lebt, und wir zahlen wie nach Fahrplan.
Zaun — wir zahlen, Ofen — wir zahlen, Veranda — wir zahlen.“
Igor schwieg.
Er widersprach nicht, weil es die reine Wahrheit war.
—
Sinaida Pawlowna, eine kräftige zweiundsiebzigjährige Frau, sah nicht aus wie in ihrem Alter.
In ihr sprudelte die Energie, aber dieser Strom war immer darauf gerichtet, den Datscha-Haushalt in der Siedlung Berjoski-2 zu erhalten und zu vermehren.
Das Haus hatte sie noch von ihren Eltern geerbt.
An diesem Morgen stand Sinaida Pawlowna schon auf der Veranda und hielt einen emaillierten Becher mit Zichoriengetränk in den Händen.
Das graue Haar war ordentlich zu einem Knoten hochgesteckt, über die Schultern hatte sie eine gestrickte Jacke geworfen — ein Geschenk von Sweta zum 8. März.
„Sweta, hast du die Kartoffeln rausgebracht?“, rief sie durch die halb offene Tür.
„Gleich, Mama“, kam es aus der Tiefe des Hauses.
Swetlana, eine fünfunddreißigjährige Frau mit grauen Augen und hellbraunem Haar, das zu einem nachlässigen Pferdeschwanz gebunden war, trat mit einem Eimer voller Schalen auf die Veranda.
Sie trug ein altes umgenähtes Sommerkleid, das einst für die Datscha angepasst worden war, und Badelatschen barfuß.
„Ich habe Igor gestern geschrieben“, sagte Sinaida Pawlowna und blickte auf die Johannisbeersträucher.
„Mit dem Dach geht es gar nicht mehr.
Er hat versprochen, darüber nachzudenken.“
Sweta verzog das Gesicht.
Diese Gespräche waren ihr unangenehm.
Sie wusste genau, dass die Mutter den Bruder um Geld bat, und wusste genauso gut, dass sie selbst dieses Geld nicht gab.
Doch das Thema anzusprechen war beängstigend.
Die Mutter begann sofort davon zu reden, wie Sweta doch eine „feine Dame“ sei, dass das Haus mit dem Buckel der Mutter verdient worden sei und dass Alissa frische Luft atmen müsse und nicht den Stadtgestank.
„Mama, vielleicht ich …“, begann Sweta und knüllte den Saum ihres Kleides in den Fingern.
„Vielleicht nehme ich in der Stadt für den Herbst Aufträge an?
Wir sparen etwas an und kaufen das Material selbst.“
„Welche Aufträge?“, Sinaida Pawlowna hob nicht einmal die Stimme, sie stellte einfach eine Tatsache fest.
„Letzte Woche hast du zwei Kühlschrankmagnete für fünfhundert Rubel verkauft.
Ist das für Nägel oder was?
Und mit wem lässt du Alissa?
Ich bin schon alt, um mit ihr zu babysitten, ich muss mich um das Grundstück kümmern.“
Sweta biss sich auf die Lippe.
Alissa, ihre achtjährige Tochter, kam gerade auf die Veranda gerannt und blinzelte in die Sonne.
Das Mädchen war schmal, nach dem Winter blass, aber schon mit Frühlingssommersprossen bedeckt.
„Oma, kommt Onkel Igor?“, fragte sie.
„Er hat versprochen, meine Schaukel zu reparieren.“
„Er kommt, Alissuschka, er kommt“, wurde die Stimme der Großmutter sofort weicher.
„Wohin sollte er denn.“
Igor verschwand tatsächlich nirgendwohin.
Drei Tage später, am Samstag, staubte die alte „Lada“ die Schotterstraße von Berjoski-2 entlang.
Igor kam allein.
Natalja hatte sich strikt geweigert.
„Grüß deine Mutter von mir“, sagte sie morgens trocken.
„Und sag ihr, dass wir nächsten Monat an die Wolga fahren und nicht aufs Land, um Dächer zu flicken.
Nikita hat Prüfungen.
Und wir müssen auch mal atmen.“
Igor nickte, obwohl er wusste, dass er nichts sagen würde.
Er öffnete das Gartentor und sah sofort die Mutter.
Sie werkelte im Vorgarten und pflanzte Studentenblumen.
„Der Sohn ist gekommen!“, schlug Sinaida Pawlowna die Hände zusammen.
„Und ich dachte schon, du bist am Wochenende beschäftigt.
Jetzt kannst du wenigstens sehen, was hier los ist.“
Igor begrüßte sie, küsste sie auf die Wange und ging ins Haus.
Drinnen roch es nach Holz, Kuchen und ein wenig Feuchtigkeit.
Auf der Veranda sah er das Problem sofort.
In der Ecke, über dem alten Buffet, hatte sich an der Decke ein gelber Fleck ausgebreitet, die Tapete war blasenartig aufgequollen.
„Siehst du?“, Sinaida Pawlowna stand hinter seinem Rücken.
„Ich sage doch, solange wir das nicht neu decken, wird es weiter durchlaufen.“
„Man muss einen Kostenvoranschlag machen“, sagte Igor düster.
„Ich rede mit den Jungs bei der Arbeit, vielleicht nehmen sie sich am Wochenende dran.“
Im Zimmer saß Alissa auf dem durchgesessenen Sofa und malte.
Als sie den Onkel sah, sprang sie auf und fiel ihm um den Hals.
Aus der Küche schaute Sweta hervor.
„Hallo, Igor“, lächelte sie schuldbewusst.
„Trinkst du Tee?“
„Ja.“
Sie saßen in der Küche und tranken Tee mit Kirschmarmelade.
Draußen grub Sinaida Pawlowna weiter in den Blumen, hörte aber aufmerksam auf das Gespräch.
„Hör zu“, begann Igor und rührte Zucker in den Tee.
„Ich überweise das Geld natürlich.
Aber Natascha hat recht.
Du wohnst hier, du nutzt das hier.
Es kann nicht sein, dass nur ich helfe …“
Sweta senkte den Blick in ihre Tasse.
„Ich verstehe, Igor.
Wirklich, ich verstehe es.
Es ist nur im Moment völlig tote Hose bei mir.
Für Alissa muss eine Schuluniform gekauft werden, ein Zahn ist ausgefallen, sie muss zum Kieferorthopäden, es wächst wohl schief nach … Ich suche Arbeit, aber ich kann nicht den ganzen Tag in der Stadt herumhängen.
Alissa ist zu Hause, und Mama ist alt, es fällt ihr schwer, allein zu sein …“
„Und Kindergarten?“
„Wir sind nicht in diesem Bezirk gemeldet.
Hier sind wir überhaupt nicht gemeldet.
Das ist nur eine Datscha.“
Igor schwieg.
Er sah seine Schwester an und sah in ihr jene Swetka, die ihn früher mit in den Wald zum Erdbeerpflücken geschleppt hatte, die Pferde so zeichnen konnte, dass der ganzen Klasse die Kinnlade herunterfiel.
Sie war dreizehn Jahre jünger, und er hatte sie immer beschützt.
Und auch jetzt beschützte er sie aus alter Gewohnheit.
„Na gut“, sagte er.
„Wir finden eine Lösung.“
Sinaida Pawlowna kam ins Haus und schüttelte die Erde von den Händen.
„Na, habt ihr euch entschieden?
Ich habe bei ‚Strojmaster‘ angerufen, Wellblech ist da.
Vielleicht machen wir gleich auch den Zaun am Tor?
Dort wackelt ein Pfosten, der fällt noch auf jemanden.“
„Mama, eins nach dem anderen“, sagte Igor müde.
„Erst das Dach.“
„Und der Zaun?
Du siehst doch, wie alt er ist.“
„Der Zaun ist das nächste Mal dran.“
Sinaida Pawlowna seufzte, stritt aber nicht weiter.
Der Plan war erfüllt: Der Sohn war gekommen, der Sohn hatte gesehen, der Sohn hatte zugestimmt.
—
Am Sonntagabend kehrte Igor nach Hause zurück.
Natalja fragte ihn nach nichts.
Sie sah ohnehin alles in seinem Gesicht.
„Wie viel?“, warf die Ehefrau kurz hin, als er sich zum Abendessen setzte.
„Zwölf für die Bleche, plus Schrauben, plus für die Jungs für die Arbeit.
Etwa fünfundvierzigtausend wird es.“
Natalja zog schweigend den Umschlag mit dem Urlaubsgeld aus dem Schrank und zählte einen Teil ab.
Igor sah auf ihre Hände, auf die gepflegte Maniküre, auf den Ehering.
„Ich arbeite das ab“, sagte er leise.
„Ich finde einen Nebenjob.“
„Aha“, nickte Natalja.
„Wirst du schon finden.
Und die dort werden sitzen und warten.
Für sie ist das leicht: Du bist die Milchkuh, Mama die Hauptvorarbeiterin, und Sweta einfach eine Mieterin ohne Miete.“
„Fang nicht an“, bat Igor.
„Ich fange nicht an, ich höre auf“, Natalja setzte sich ihm gegenüber.
„Sag mir ehrlich.
Wird das immer so sein?
Werden wir bis zur Rente das Haus deiner Mutter tragen, in dem deine Schwester lebt, weil es für sie so bequem ist?“
Igor ließ niedergeschlagen den Kopf sinken und antwortete nichts.
—
Drei Wochen vergingen.
Das Dach wurde neu gedeckt.
Die Jungs von Igors Arbeit erledigten alles in zwei Tagen, bekamen ihr Geld, kauften Bier und fuhren zufrieden wieder weg.
Sinaida Pawlowna weinte gerührt, als sie auf das neue glänzende Wellblech blickte.
„Na also“, sagte sie.
„Ist das nicht schön.
Jetzt braucht man den Regen nicht mehr zu fürchten.“
Sie huschte über die Veranda, rückte Einmachgläser zurecht, wischte liebevoll mit einem Lappen über das alte Buffet.
Sweta stand beiseite und fühlte sich überflüssig.
„Mama“, wagte sie schließlich.
„Ich werde Igor das Geld für das Material irgendwie zurückgeben.
In Raten.
Er ist ja nicht fremd, aber …“
„Wovon willst du es zurückgeben?“, klang die Stimme der Mutter weich, aber der Satz war wie ein Urteil.
„Willst du mir die Rente wegnehmen?
Igor ist ein Mann, er muss helfen.
Dir und mir.
Bring lieber Alissa in Ordnung und denk nicht über Geld nach.
Das ist nicht deine Sorge.“
Sweta schluckte den Kloß im Hals hinunter.
Sie hatte dreitausend Rubel auf dem Konto.
Sie sparte sie für Turnschuhe für Alissa.
Die alten waren schon durch, die Zehe schaute heraus.
Am Abend, als die Tochter eingeschlafen war, setzte sie sich an den Tisch und öffnete den Laptop.
Sweta ging auf eine Freelancer-Börse.
Dort wurden Designer, Illustratoren, Layouter gesucht.
Sie hatte kein Portfolio außer einigen Beiträgen in sozialen Netzwerken.
Sie bewarb sich auf drei Aufträge.
Niemand antwortete.
Eine Woche später schrieb ihr eine Frau: Eine Wand in einem Kinderzimmer sollte bemalt werden.
Die Fläche war klein, fünf Meter mal vier, ein märchenhafter Wald.
Arbeit vor Ort.
Bezahlung — zehntausend Rubel.
Sweta freute sich, als hätte sie im Lotto gewonnen.
Sie überredete die Mutter, einen Tag lang auf Alissa aufzupassen.
Sinaida Pawlowna zog die Lippen zusammen.
„Du beschäftigst dich mit dieser Malerei von dir“, murmelte sie.
„Was soll das bringen.
Na gut, bleib weg, mach keinen Aufstand.
Aber komm bis zum Abend zurück, sonst schläft Alissa ohne dich nicht ein.“
Sweta fuhr früh am Morgen los.
Die Arbeit lief gut, die Farben legten sich gleichmäßig, die Auftraggeberin war zufrieden.
Sie zahlte sogar tausend extra.
Sweta hielt elftausend Rubel in den Händen, und ihr Herz klopfte vor Glück.
Sie entschied: Zweitausend legt sie für die Turnschuhe zurück, und neuntausend gibt sie Igor.
Am Abend kehrte Sweta auf die Datscha zurück.
Sinaida Pawlowna saß auf der Veranda und trank Tee.
„Verdient?“, fragte sie ohne besonderes Interesse.
„Ja, Mama.
Elftausend.
Ich will Igor ein bisschen geben.
Na, wegen des Dachs.“
Sinaida Pawlowna stellte die Tasse so abrupt auf den Tisch, dass der Tee auf die Wachstuchtischdecke spritzte.
„Bist du verrückt geworden?“, fragte sie leise.
„Was für Geld für ihn?
Er ist dein Bruder.
Er hilft der Familie.
Und du nimmst dieses Geld und sparst es für Herbststiefel für Alissa.
Oder für eine Jacke.
Wag es nicht, ihn zu beschämen.“
„Mama, das ist keine Beschämung“, ihre Stimme zitterte.
„Das ist gerecht.
Ich wohne hier, ich esse euer Gemüse, ich nutze das Dach.
Ich muss zahlen.“
„Du bist mein Kind“, schnitt Sinaida Pawlowna ihr das Wort ab.
„Und dieses Haus gehört mir.
Ich mache damit, was ich will.
Ich will — ich lasse dich wohnen, ich will — nicht.
Und Igor sage ich selbst, wann ich Hilfe brauche.
Und du gibst deine paar Kopeken fürs Kind aus.“
Sweta schwieg.
Sie fühlte sich gegenüber dem Bruder schuldig und vor der Mutter gedemütigt.
—
Zwei Monate nach der Dachreparatur spürte Natalja, dass ihre Geduld zu Ende ging.
Die Beziehungen in der Familie erinnerten an eine Eiszeit: formal höflich, im Kern aber kalt.
Igor sprach weniger über die Mutter, fuhr nicht mehr jedes Wochenende auf die Datscha und berief sich auf Arbeit.
Die Auflösung kam unerwartet.
Sinaida Pawlowna stürzte.
Sie trat auf der Veranda daneben, knickte unglücklich um.
Oberschenkelhalsbruch — die Diagnose klang wie ein Donner aus heiterem Himmel.
Igor rief Sweta an, die weinend ins Telefon sprach.
„Igor, komm schnell, Mama wurde ins Krankenhaus gebracht … Ich weiß nicht, was ich tun soll …“
Igor riss sich von der Arbeit los.
Natalja fragte, als sie die Nachricht hörte, nur:
„Braucht ihr Geld?“
„Ja“, antwortete er kurz.
„Ich sammle es zusammen.“
Das war ganz Natalja.
Sie konnte über die Schwiegermutter schimpfen, sich über die Geldforderungen empören, aber in Not verweigerte sie nie Hilfe.
Menschlichkeit erwies sich als stärker als Groll.
Sinaida Pawlowna überstand die Operation.
Die Ärzte sprachen von einer langen Rehabilitation, davon, dass sie vielleicht wieder gehen könne, aber nur schwer und mit einem Stock.
Igor hetzte zwischen Arbeit, Krankenhaus und Zuhause hin und her.
Sweta blieb mit Alissa auf der Datscha, rief aber jeden Tag an und fragte nach der Mutter.
Zwei Wochen später wurde Sinaida Pawlowna entlassen.
Nun stand die Frage im Raum: Wo sollte die ältere Frau untergebracht werden?
In ihrer Einzimmerwohnung in einer Chruschtschowka, wo die Türen schmal, die Schwellen hoch und kein Aufzug vorhanden war?
Dort wäre sie ans Bett gefesselt.
Igor saß im Auto vor dem Krankenhaus und drückte das Lenkrad fest.
Neben ihm schwieg Natalja.
„Ich kann sie nicht zu uns holen“, sagte Igor dumpf.
„Wir haben Nikita, er hat Prüfungen.
Und es ist kein Platz, wir wohnen selbst in einer Zweizimmerwohnung.“
„Ich weiß“, antwortete Natalja leise.
„Ich schlage das auch nicht vor.“
„Sweta …“, begann Igor und verstummte.
„Sweta lebt kostenlos im Haus.
Sie kümmert sich um Alissa und um sich selbst.
Dann soll sie sich jetzt um die Mutter kümmern.
Sie ist ständig dort, für sie ist es einfacher.
Oder man verkauft das Haus und kauft etwas, das für Mama angepasst ist.“
Igor schwieg lange.
Dann startete er den Wagen.
„Fahren wir zu ihr.
Wir reden.“
—
Sweta wartete auf der Veranda auf sie.
Sie sah eingefallen aus, unter ihren Augen lagen Schatten.
Alissa drückte sich an die Mutter und hielt einen alten Plüschhasen in den Händen.
Das Gespräch war schwer.
„Ich schaffe das allein nicht“, sagte Sweta sofort.
„Mama ist schwer.
Man muss sie heben, drehen.
Mein Rücken ist kaputt, und da ist noch Alissa.“
„Und wir?“, fragte Igor.
„Wir helfen mit Geld.
Wir stellen eine Pflegerin ein, bezahlen die Behandlungen.
Aber du musst in ihrer Nähe sein.“
„Ich verstehe.“
„Und das Haus muss umgebaut werden“, fügte Natalja unerwartet sanft hinzu.
„Eine Rampe, die Schwellen weg, die Toilette umbauen.
Das kostet wieder Geld.“
Sweta hob den Blick zu ihr.
„Ich werde arbeiten“, sagte sie fest.
„Ich finde eine richtige Arbeit in der Stadt, ich werde hinfahren.
Und bei Mama soll eine Pflegerin sitzen.
Ich kann nicht mehr … ich kann nicht länger ein Schmarotzer sein.
Ich werde alles zurückzahlen.
Für alles.“
Natalja und Igor wechselten einen Blick.
„Sweta“, begann Igor vorsichtig.
„Und das Haus … Es gehört zwar Mama.
Aber wenn du hier lebst, wenn Mama hier sein wird … Vielleicht sollte man es umschreiben?
Damit du die Eigentümerin bist und dein eigenes Haus hast.“
Sweta schüttelte den Kopf.
„Nein.
Es ist Mamas Haus.
Sie wird das nicht verzeihen.“
„Sie wird es sowieso nicht verzeihen“, sagte Natalja plötzlich scharf.
„Verzeih, Sweta, aber das ist die Wahrheit.
Eure Mutter ist es gewohnt, zu kommandieren.
Für sie seid ihr beide — du und Igor — Kinder, die bis ans Grab verpflichtet sind.
Aber so geht es nicht.
Sie muss begreifen, dass du nicht einfach ein Mädchen bist, das man auf die Veranda setzen kann.
Du bist eine erwachsene Frau.
Du hast ein Recht auf dein eigenes Zuhause.“
„Ich habe Angst“, flüsterte Sweta.
„Wenn ich mit ihr über Geld spreche, über Arbeit, darüber, dass ich selbst leben will … Dann sagt sie, ich sei undankbar und hätte sie im Stich gelassen.
Dass sie alles für uns getan hat und wir …“
„Wir sind ihre Kinder“, beendete Igor den Satz.
„Und wir haben ein Recht auf unser eigenes Leben.
Und auf unser eigenes Geld.“
—
Sinaida Pawlowna lag auf dem Bett in ihrer Einzimmerwohnung.
Der Umzug auf die Datscha wurde verschoben: Zuerst musste umgebaut werden.
Igor kümmerte sich um die Dokumente, suchte Handwerker.
Natalja nahm unbezahlten Urlaub und fuhr jeden Tag zur Schwiegermutter — brachte Essen, Medikamente, wechselte die Wäsche.
Sinaida Pawlowna schwieg.
Sie blickte an die Decke, hörte den stockenden Erzählungen der Schwiegertochter zu und fühlte, wie der Boden unter ihren Füßen wegrutschte.
Die gewohnte Welt brach zusammen.
„Natascha“, rief sie eines Tages.
„Ja, Sinaida Pawlowna.“
„Hat Sweta angerufen?“
„Hat sie.
Sie hat sich für einen Jahrmarkt angemeldet.
Sie verkauft gestrickte Spielzeuge.
Sie sagt, sie hat viele Aufträge.“
Sinaida Pawlowna schwieg.
„Hat sie Igor Geld gegeben?
Für das Dach?“
Natalja hob überrascht die Augenbrauen.
„Hat sie.
Dreitausend.
Igor wollte es nicht nehmen, aber sie hat darauf bestanden.“
Sinaida Pawlowna schloss die Augen.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren fiel ihr nichts ein, was sie antworten konnte.
„Na gut“, sagte sie müde.
„Dann eben.“
Eine Minute später fügte die Frau hinzu:
„Ich war damals wohl zu heftig.
Wegen des Dachs.
Ich hätte es ihr erlauben sollen.
Sonst haben wir alles auf Igorjok abgewälzt …“
Natalja schwieg.
Sie sagte nicht, dass es dafür jetzt schon zu spät sei.
Die Schwiegertochter nickte nur und zog die Decke zurecht.
—
Der Herbst kam nach Berjoski-2.
Sweta saß auf der Veranda, in die alte gestrickte Jacke der Mutter gehüllt.
Alissa sammelte einen Strauß aus Ahornblättern.
„Mama, kommt Oma?“, fragte das Mädchen.
„Sie kommt, mein Schatz.
Bald kommt sie.
Wir richten ihr das Zimmer um, damit es bequem ist.“
„Und Onkel Igor?“
„Und Onkel Igor kommt auch.“
Sweta zog das Telefon hervor.
Im Messenger leuchtete der ungelesene Chat „Familie“.
Mama hatte vor zwei Stunden geschrieben: „Sweta, wie geht es meiner Geranie?
Gießt sie nicht zu viel, sonst hättest du sie letztes Jahr fast ruiniert.“
Und direkt darunter: „Danke, dass ihr mich nicht im Stich gelassen habt.“
Sweta sah lange auf den Bildschirm.
Dann tippte sie eine Antwort: „Mama, die Geranie blüht.
Ich habe dir Kohlpiroggen gebacken, so wie du sie magst.
Komm bald.
Wir warten auf dich.“
Die Frau schickte die Nachricht ab und steckte das Telefon in die Tasche.
Sie musste sich sammeln und der Mutter die Nachricht mitteilen, dass sie eine Pflegerin eingestellt hatte und wieder arbeiten gehen würde.
Und außerdem musste sie Sinaida Pawlowna davon überzeugen, dass es besser wäre, das Haus auf Sweta umschreiben zu lassen.
