Du hast dein Gehalt bekommen, ich habe die SMS gesehen!
Gib ihr dieses Geld!
Wir haben doch ohnehin schon alles, und Lenka lebt im Schweinestall!
Du bist verpflichtet, meiner Verwandtschaft zu helfen, wenn du mich liebst, du geizige Schlampe!“, brüllte Witalij und fuchtelte seiner Frau mit dem Handy vor dem Gesicht herum wie ein Staatsanwalt mit einem Beweisstück.
Sein Gesicht bekam rote Flecken, und an seiner Schläfe schwoll eine blaue Ader an, die im Takt jedes herausgeschrienen Wortes pochte.
Die Küche, ohnehin schon eng, wirkte jetzt wie eine winzige Schachtel, in die man gewaltsam einen rasenden Stier hineingepfercht hatte.
Die Luft war schwer, getränkt vom Geruch gebratener Zwiebeln und abgestandenem Tabak, den Witalij vom Balkon mitbrachte.
Maria stand am Herd und rührte mit der Kelle in einem dicken, kräftigen Borschtsch.
Das war ihr Abendessen für heute, für morgen und vielleicht sogar für übermorgen.
Sie war gerade von einer Zwölfstundenschicht zurückgekommen, ihre Beine summten wie Hochspannungsleitungen, und in ihrem Kopf rauschte es vor Müdigkeit.
Die Benachrichtigung über den Eingang des Vorschusses war vor fünf Minuten gekommen, als sie gerade die Wohnung betreten hatte.
Sie hatte nicht einmal Zeit gehabt, die Schuhe auszuziehen, da hatte Witalij ihr das Gerät schon aus den Händen gerissen.
„Witalik, beruhige dich“, sagte sie müde, ohne sich umzudrehen, und versuchte, die letzten Reste ihrer Selbstbeherrschung zu bewahren.
„Welche Renovierung?
Lena hat doch erst vor einem halben Jahr tapeziert.
Ich drucke dieses Geld nicht selbst.
Wir müssen in zwei Tagen die Wohnung bezahlen, meine Winterstiefel betteln schon um Gnade, die Sohle hat sich gelöst.
Und im Kühlschrank herrscht außer dieser Suppe und einer Packung Mayonnaise der blanke Tod.“
„Stiefel braucht sie!“, höhnte Witalij sarkastisch und trat dicht an ihren Rücken heran.
Maria spürte seinen heißen, abgestandenen Atem an ihrem Hals.
„Deine Hufe kannst du auch in den alten noch tragen, davon fällst du nicht auseinander.
Aber Lenka hat einen Traum!
Sie will venezianischen Putz im Wohnzimmer.
Sie hat schon Handwerker gefunden, aber für die Anzahlung fehlt das Geld.
Verstehst du überhaupt, dass du einen Menschen im Stich lässt?
Sind wir eine Familie oder was?
Dein Geld ist unser Geld.
Und meine Verwandten sind deine Verwandten.“
„Deine Lena arbeitet seit drei Jahren nicht“, sagte Maria scharf und drehte sich abrupt um, die Kelle in der Hand, von der rote Brühe auf das Linoleum tropfte.
„Sie sitzt ihrer Mutter auf der Tasche und will jetzt auf meine klettern?
Ich habe zwanzigtausend bekommen.
Das ist alles, was wir bis zum Monatsende haben.
Wenn ich ihr das für den Putz gebe, sollen wir dann diesen Putz fressen?“
„Übertreib nicht!“, bellte Witalij.
„Nudeln sind da.
Buchweizen ist da.
Wir kommen schon durch.
Du musst dich hier nicht wie eine Dame aufspielen.
Fressen will sie…
In der Blockade haben die Leute überhaupt Kleister gegessen und sind trotzdem Menschen geblieben.
Und du würdest dich für jeden Groschen aufhängen.
Überweis schon!
Sofort!
Ich habe gesagt, mach die App auf!“
Er hielt ihr das Handy unter die Nase.
Der Bildschirm leuchtete mit einem fordernden, kalten Licht.
Maria sah ihren Mann an.
In seinen Augen war kein Tropfen Verständnis, kein Gramm Mitgefühl.
Darin schwappte nur dunkle, dicke Gier und die Überzeugung von seinem Recht, über ihr Leben zu bestimmen.
Er glaubte aufrichtig, dass ihre Arbeit ihm allein aufgrund des Stempels im Pass gehörte.
„Nein“, sagte sie fest und stieß seine Hand weg.
„Ich gebe keinen einzigen Kopeken.
Lena soll arbeiten gehen.
Oder ihr Lover soll ihr die Renovierung bezahlen.
Von diesem Geld werde ich uns ernähren.
Und mich selbst.“
Maria wandte sich ab und schöpfte einen vollen Teller Borschtsch.
Sie musste essen.
Ihr Körper verlangte nach Energie und ignorierte die Hysterie ihres Mannes.
Sie stellte den dampfenden Teller auf den Tisch und schob dabei die Zuckerdose mit der abgeschlagenen Ecke beiseite.
„Setz dich, iss und beruhige dich“, warf sie hin und holte einen Löffel.
„Ach, fressen?“, zischte Witalij.
Seine Stimme wurde leise, vibrierend, furchteinflößend.
„Du wirst fressen, während meine Schwester im Dreck sitzt?
Während ich dich, du Miststück, wie ein Mensch gebeten habe?
Du nimmst mich überhaupt nicht ernst, was?
Bin ich hier ein Nichts?“
Er machte einen Schritt auf den Tisch zu.
Maria begriff nicht einmal, was geschah.
Witalij fegte nicht einfach irgendetwas mit der Hand weg.
Er duckte sich unter die Tischplatte, stemmte die Schulter dagegen und riss den Tisch mit einem wilden, tierischen Brüllen nach oben.
Der Krach war ohrenbetäubend.
Der schwere sowjetische Klapptisch flog in einem Bogen hoch und kippte dann auf die Seite.
Der Teller mit dem heißen Borschtsch flog gegen die Wand, hinterließ auf der verblichenen Tapete einen fettigen, blutroten Fleck, der wie eine Schussspur aussah, und lief dann an ihr hinab auf den Boden.
Die Fayencescherben spritzten in alle Richtungen.
Der Brotkasten sprang auf und spuckte Stücke eines ausgetrockneten Brotes auf den schmutzigen Boden.
Salz, Zucker, Pfeffer — alles vermischte sich zu einem graubraunen Haufen.
Die heiße Brühe spritzte Maria auf die Beine.
Sie schrie auf und sprang zum Waschbecken zurück, die Hände an die Brust gepresst.
„Friss!“, brüllte Witalij und stand mitten in der Verwüstung.
Seine Brust hob und senkte sich heftig, seine Augen brannten in wahnsinnigem Feuer.
„Friss vom Boden!
Da ist dein Platz!
Du hast in diesem Haus kein Recht auf eine Stimme, solange du nicht lernst, deinen Mann zu respektieren!“
Er trat gegen den umgestürzten Hocker, und der flog scheppernd in den Flur.
In der Küche herrschte Chaos.
Der Geruch von Essen vermischte sich mit dem Geruch von Aggression.
Die rote Lache aus Borschtsch breitete sich langsam über das Linoleum aus und kroch auf Witalijs Hausschuhe zu, aber er bemerkte es nicht einmal.
Er sah seine Frau an wie einen Feind, den man vernichten, brechen und unterwerfen musste.
„Bist du völlig verrückt geworden?“, flüsterte Maria und blickte auf das zerstörte Abendessen.
„Das war das letzte Essen…“
„Geld“, Witalij machte einen Schritt durch die Pfütze auf sie zu und trat direkt auf Stücke gekochter Roter Bete und Kartoffeln, die er zu Brei zerdrückte.
„Das Geld auf den Tisch.
Oder ich garantiere für nichts mehr.
Glaubst du, das ist ein Witz?
Glaubst du, ich lasse so eine Behandlung mit mir machen?
Lena bekommt ihre Renovierung, selbst wenn ich dir dafür die Seele aus dem Leib schütteln muss.“
Maria wich rückwärts zum Ausgang der Küche, bemüht, keine hastigen Bewegungen zu machen.
Witalijs Blick war unfokussiert, schwer, voller bleierner Wut, wie sie ihn nur in Momenten tiefer Alkoholvergiftung gesehen hatte.
Aber heute war er nüchtern, und genau das machte alles noch schlimmer.
Seine Nüchternheit war kalt, berechnend und erbarmungslos.
Unter ihren Füßen schmatzte die rötliche Brühe, die Scherben des Tellers knirschten und bohrten sich in die Sohlen ihrer Hausschuhe, doch sie bemerkte es kaum.
In ihrem Kopf schlug nur ein Gedanke: Sie musste weg.
Sofort, so wie sie war — im Morgenmantel, mit der Tasche, die an der Garderobe im Flur hing.
Hinaus auf den Treppenabsatz, durchatmen, und dann würde man weitersehen.
Sie stürmte in den schmalen Flur, in der Hoffnung, an ihm vorbeizukommen, solange er noch vom verursachten Effekt berauscht war.
Aber Witalij reagierte trotz seiner Leibesfülle blitzschnell.
Er kannte dieses Manöver.
Er kannte jeden Zentimeter dieser winzigen Wohnung, in der zwei Menschen, die zu Feinden geworden waren, nicht aneinander vorbeikamen.
„Wohin willst du?“, seine Stimme holte sie schon an der Garderobe ein.
Eine schwere Hand legte sich auf ihre Schulter, die Finger bohrten sich schmerzhaft in ihr Schlüsselbein und drehten sie zu ihm herum.
Maria versuchte sich loszureißen und warf sich mit dem ganzen Körper zur Eingangstür.
Ihre Hand streckte sich schon nach dem Schloss, nach dem rettenden Metallknauf, doch Witalij war schneller.
Grob stieß er sie mit der Hüfte weg und presste sie gegen die mit Jacken behängte Wand.
Ein scharfer Geruch nach seinem Schweiß und billigem Deodorant schlug ihr in die Nase.
„Willst du zu Mami laufen und petzen?
Oder zu deinen Schlangen von Freundinnen?“, knurrte er und beugte sich mit seiner ganzen Masse über sie.
Er war wie ein Felsen, der den Ausgang aus einer Höhle versperrte.
Witalij drehte demonstrativ, ohne den Blick von ihren Augen zu nehmen, das Schloss zweimal herum.
Klick.
Klick.
Das Geräusch des verriegelnden Mechanismus klang in der Stille des Flurs wie ein Urteilsspruch.
Dann zog er den Schlüssel aus dem Schloss, warf ihn spielerisch in seiner Hand hoch und steckte ihn grinsend in die tiefe Tasche seiner Jeans.
„So, Mascha.
Der Laden ist dicht.
Niemand geht irgendwohin, bis wir die Finanzfrage geklärt haben“, sagte er ruhig, sogar mit einem Hauch Spott, als erkläre er einem törichten Kind die Regeln eines Spiels.
„Du wolltest Unabhängigkeit?
Hier hast du deine Unabhängigkeit.
Sitz zu Hause.“
„Gib die Schlüssel her“, presste Maria hervor und spürte, wie in ihr kalte Wut hochkochte.
„Du hast nicht das Recht, mich einzusperren.
Ich muss morgen um acht zur Arbeit.“
„Zur Arbeit will sie gehen…“, zog Witalij die Lippen schief.
„Und was bringt es dir zu arbeiten, wenn du die Familie nicht versorgst?
Wenn du Geld zurückhältst?
Du gehst auf keine Arbeit.
Du bleibst hier sitzen, bis du klüger wirst.
Oder bis Lenka die SMS über die Überweisung bekommt.“
Maria begriff, dass Reden nutzlos war.
Sie stürzte zur Kommode, wo ihre Tasche lag — eine abgewetzte schwarze Kunstledertasche, in der ihr ganzes Leben steckte: Pass, Telefon und genau die Gehaltskarte.
Sie musste wenigstens das mitnehmen.
Witalij fing ihre Bewegung ab.
Er packte gleichzeitig mit ihr den Riemen der Tasche.
„Gib sofort her!“, brüllte er und riss den Riemen zu sich.
„Nicht anfassen!
Das ist meins!“, schrie Maria und krallte sich mit beiden Händen an die Tasche.
Aber ihre Kräfte waren ungleich verteilt.
Witalij riss das Kunstleder einfach mit solcher Gewalt an sich, dass Maria das Gleichgewicht verlor und mit der Brust gegen das Schuhregal flog.
Die Tasche blieb in seinen Händen.
Witalij drehte sie keuchend um und schüttelte sie aus.
Der Inhalt fiel auf die schmutzige Fußmatte an der Tür.
Mit dumpfem Ton fiel das Brillenetui, der Schlüsselbund von der Arbeit klirrte, Kleingeld verteilte sich, eine Packung Feuchttücher rutschte heraus, und der Lippenstift rollte in die Ecke.
Und mitten in all diesem Kram fiel wie ein kleiner Goldbarren ein dünnes Plastikrechteck — die Bankkarte.
Maria warf sich auf den Boden und wollte die Karte mit der Hand bedecken, doch Witalij trat mit seinem schweren Schuh darauf.
„Wohin?“, er stieß seine Frau grob mit dem Fuß weg wie einen lästigen Straßenköter.
Maria keuchte auf und stieß mit dem Ellbogen gegen die Fußleiste.
Witalij beugte sich hinunter und hob die Karte auf, ohne den vorsichtigen Blick von seiner Frau abzuwenden.
Er drehte sie in seinen dicken Fingern und betrachtete den Namen der Besitzerin, der in das Plastik eingeprägt war, als sähe er ihn zum ersten Mal.
„Maria Wlassowa“, las er höhnisch vor.
„Na sieh mal einer an, was für ein wichtiges Vögelchen.
Aber der Nachname ist doch meiner.
Also gehört auch die Karte mir.
Und das Geld darauf auch.“
Er richtete sich auf und steckte die Karte in die Brusttasche seines Hemdes, näher ans Herz.
Jetzt fühlte er sich als Herr der Lage.
Er hatte die Schlüssel, er hatte das Geld, er hatte die Macht.
Maria saß auf dem Boden zwischen verstreutem Kleingeld und zerknitterten Supermarktquittungen und hielt sich den schmerzenden Ellbogen.
„Du bist ein Dieb, Witalik“, sagte sie leise und sah zu ihm auf.
In ihrem Blick war keine Angst, nur grenzenlose Verachtung.
„Du bist einfach ein erbärmlicher Dieb, der seine eigene Frau ausraubt.“
„Ich bin kein Dieb, ich bin das Oberhaupt der Familie!“, brüllte er, und das Echo seiner Stimme prallte von den Wänden des engen Flurs zurück.
„Ich verteile das Budget!
Wenn du, dumme Gans, nicht begreifst, was Prioritäten sind, dann werde ich es dir beibringen.
Wir sind keine Fremden, wir haben alles gemeinsam.
Und Lenkas Probleme sind unsere Probleme.“
Er trat gegen die leere Tasche, die auf dem Boden lag, und sie flog Maria vor die Füße.
„Gib das Telefon her“, verlangte er und streckte die Hand aus.
„Ich weiß, dass die App da drauf ist.
Und wage ja nicht zu lügen, dass es leer ist.“
„Das gebe ich nicht“, Maria zog sich zusammen wie ein Ball.
Das Telefon war in der Innentasche ihres Morgenmantels geblieben, es war nicht herausgefallen.
Das war ihre letzte Hoffnung.
Witalij machte einen Schritt auf sie zu und fiel wie ein schwarzer Schatten über sie.
„Mascha, reiz mich nicht“, senkte er die Stimme zu einem bedrohlichen Flüstern.
„Ich nehme es mir sonst selbst.
Und glaub mir, das wird dir nicht gefallen.
Ich werde dich so durchsuchen, wie die Bullen nicht mal Häftlinge filzen.
Gib es lieber selbst her.
Und denk schon mal an die PIN.
Denk jetzt sofort an diese vier Zahlen.
Denn aus dieser Wohnung kommst du nicht raus, bis ich jeden einzelnen Kopeken abgehoben habe.
Du wirst ohne Wasser und Essen, im Dunkeln hier sitzen, bis du klüger wirst.“
Er drückte auf den Lichtschalter an der Wand.
Das Licht im Flur erlosch.
Es blieb nur der matte Schein aus der Küche, wo der verschüttete Borschtsch auf dem Boden abkühlte.
Maria blieb im Halbdunkel sitzen und spürte, wie sich der Raum um sie herum zusammenzog und sich in einen Betonsack verwandelte.
Witalij stand über ihr und versperrte den Durchgang, und in der Dunkelheit wirkte sein Umriss noch größer und noch furchteinflößender.
Die Falle war zugeschnappt.
Witalij drückte den Schalter im Wohnzimmer.
Das grelle, erbarmungslose Licht des Kronleuchters mit den drei Armen blendete ihre Augen, sodass Maria sie zusammenkniff.
Nach dem Halbdunkel im Flur war es wie ein Blitzlicht bei einem Verhör.
Grob stieß er sie in den Rücken und zwang sie, in die Mitte des Zimmers zu gehen, zu dem alten Sofa mit dem abgewetzten Bezug.
„Setz dich“, befahl er, und in seiner Stimme lag nicht der geringste Zweifel.
So spricht man mit einem schuldigen Hund, den man gleich mit der Schnauze in den verdorbenen Teppich drücken will.
Maria setzte sich auf die Kante des Sofas.
Ihre Beine zitterten, aber nicht vor Angst, sondern vor einer wilden inneren Anspannung.
Sie schlang die Arme um sich selbst und versuchte, das Zittern in sich zu beruhigen.
Witalij blieb ihr gegenüber stehen.
In einer Hand hielt er noch immer ihre Bankkarte und klatschte rhythmisch mit dem Plastik gegen die geöffnete Handfläche der anderen.
Dieses Geräusch — klatsch, klatsch, klatsch — hämmerte ihr in den Schläfen.
„Passwort“, warf er kurz hin.
„Ich werde es nicht sagen“, Maria sah nicht ihn an, sondern das Muster des Teppichs zu seinen Füßen.
„Das ist mein Geld.
Ich habe es verdient, indem ich zwölf Stunden auf den Beinen gestanden habe.
Nicht deine Schwester, die nie etwas Schwereres als die Fernbedienung gehoben hat.“
Witalij seufzte schwer, als ermüde ihn ihre unüberwindliche Dummheit.
Er ging im Zimmer auf und ab, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, wie ein Aufseher in einer Gefängniszelle.
„Du verstehst es immer noch nicht, Mascha.
Es gibt kein ‚dein‘ Geld.
Es gibt das Familienbudget.
Und Familie ist ein Clan.
Das heißt, den Schwachen helfen.
Lena ist jetzt in Not, ihre Wände sind kahl, sie weint jeden Tag.
Und du sitzt auf einem Sack Gold und spielst Skruge McDuck.
Das ist Egoismus.
Reiner weiblicher Egoismus.“
Er trat an das Schränkchen unter dem Fernseher, wo der WLAN-Router fröhlich mit grünen Lämpchen blinkte.
Witalij hielt den Blick einen Moment lang darauf gerichtet und riss dann mit einer scharfen Bewegung die Kabel heraus.
Das Plastikgerät hing hilflos am Stromkabel, die Lämpchen erloschen.
„Verbindung wirst du nicht haben“, teilte er seiner Frau beiläufig mit und drehte sich zu ihr um.
„Kein Internet.
Aus dem Haus kommst du nicht raus.
Dein Telefon…
Nun, noch hast du es, aber was bringt es dir?
Wen willst du anrufen?
Deine Mutter?
Und was willst du ihr sagen?
Dass dein Mann schlecht ist und Geld haben will?
Schäm dich, Mascha.
Schmutzige Wäsche wäscht man nicht in der Öffentlichkeit.
Und du wirst sowieso niemanden anrufen können.
Ich zerschlage es, bevor auch nur das Freizeichen läuft.“
„Hast du mich als Geisel genommen?“, fragte sie und hob den Kopf.
Ihr Blick wurde schwer und glasig.
„Wegen zwanzigtausend?
Hörst du dich überhaupt selbst, Witalik?
Du begehst gerade ein Verbrechen.“
„Mach dich nicht lächerlich“, schnaubte er, kam wieder ganz nah heran und beugte sich über sie.
„Was für ein Verbrechen?
Wir sind Mann und Frau.
Wir haben einen häuslichen Streit.
Kein Bulle wird deswegen hierher kommen.
Die sagen nur: Regelt das unter euch.
Und genau das tue ich.
Ich lehre dich das Leben.
Ich mache aus dir einen Menschen, der sich an die Verwandtschaft erinnert.“
Er beugte sich so tief hinunter, dass sie die erweiterten Poren auf seiner Nase sah und den Geruch des abgestandenen Abendessens spürte, das er vor ihrer Rückkehr gegessen hatte.
„Vier Zahlen, Mascha.
Nenn einfach vier Zahlen, und dieser Zirkus hat ein Ende.
Ich gehe zum Geldautomaten, überweise Lena das Geld, kaufe dir eine Schokolade, und wir vergessen das alles wie einen bösen Traum.
Du weißt doch, dass ich schnell wieder gut bin.
Na?“
Maria schwieg.
Sie verstand, dass sie, wenn sie den Code nannte, als Persönlichkeit aufhören würde zu existieren.
Das wäre das Ende.
Er würde sie bis auf den Grund aussaugen und dann wie eine leere Dose wegwerfen.
Heute war es die Renovierung der Schwester, morgen der Kredit eines Cousins dritten Grades, übermorgen ein neues Auto für ihn selbst.
Sie würde sich in einen sprachlosen Geldautomaten verwandeln.
„Willst du es nicht im Guten?“, Witalij richtete sich auf, und sein Gesicht verhärtete sich.
Die Maske des fürsorglichen Erziehers fiel und legte das Grinsen eines Raubtiers frei.
„Gut.
Dann eben im Schlechten.
Du gehst morgen nirgendwohin.
Ich rufe bei deiner Arbeit an und sage, dass du krank bist.
Vergiftet.
Und du wirst hier sitzen.
Ohne Essen.
Ohne Wasser.
Auf Toilette — nur mit meiner Erlaubnis.“
Er trat ans Fenster und zog die dichten Vorhänge zu, wodurch das Zimmer vom Straßenlicht und von der Welt abgeschnitten wurde, in der Menschen liefen, Autos fuhren und normales Leben floss.
Im Zimmer wurde es stickig und unbehaglich, wie in einer Gruft.
„Glaubst du, du bist die Hartnäckigste?“, fuhr er fort und sah sie über die Schulter an.
„Ich habe in der Armee die Schikanen der Alten überlebt, solche wie dich habe ich im Handumdrehen gebrochen.
Du wirst mir die PIN sagen.
Und nicht nur sagen, sondern sie selbst in der App eingeben, damit keine Gebühr anfällt.
Und mir am Ende sogar noch danken, dass ich dir Verstand beigebracht habe.“
Witalij kehrte zum Sofa zurück, setzte sich in den Sessel ihr gegenüber und streckte die Beine aus, sodass er den Durchgang versperrte.
Er legte die Karte auf den Couchtisch zwischen ihnen wie einen Preis in einem tödlichen Spiel.
„Ich werde warten“, sagte er und verschränkte die Arme vor der Brust.
„Ich habe alle Zeit der Welt.
Ich bin satt.
Aber du…
Du bist hungrig.
Und bald wirst du Durst bekommen.
Und müde werden.
Und schlafen lasse ich dich nicht.
Alle zehn Minuten werde ich dich wecken und nach dem Code fragen.
Mal sehen, wie lange du durchhältst.
Einen Tag?
Zwei?“
Maria sah die Karte an.
Vier Zahlen.
Nur vier Zahlen trennten sie von Essen und Ruhe.
Aber dieselben vier Zahlen trennten sie auch von völliger moralischer Vernichtung.
Irgendwo in der Gegend des Solarplexus zog sich in ihr ein fester, heißer Knoten zusammen.
Die Angst wich und machte einer kalten, klingenden Wut Platz.
Sie sah ihren Mann an und erkannte nicht den Menschen, mit dem sie fünf Jahre zusammengelebt hatte, sondern ein Ungeheuer, einen Besatzer, einen Feind, der ihr Gebiet eingenommen hatte.
„Lena braucht dieses Geld nicht“, sagte sie leise.
„Du willst nur zeigen, dass du hier der Chef bist.
Du willst dir die Liebe deiner Schwester auf meine Kosten kaufen, weil du selbst eine Null bist.
Du kannst ihr nichts geben außer fremdes Geld.“
Witalijs Augen verengten sich.
Langsam erhob er sich aus dem Sessel.
Sein Gesicht verdunkelte sich, seine Fäuste ballten sich.
Die Worte hatten ihr Ziel getroffen und die dicke Haut seines Selbstgefälligkeitspanzers durchbohrt.
„Was hast du gesagt?“, zischte er und machte einen Schritt auf sie zu.
„Ich bin eine Null?
Ich?!
Ich ernähre dich!
Ich habe dich in diese Wohnung gebracht!
Ohne mich würdest du unter irgendeinem Zaun liegen!“
„Die Wohnung hast du von deiner Großmutter geerbt“, erhob sich auch Maria, obwohl ihre Beine nachgaben.
Es gab kein Zurück mehr — hinter ihr war die Rückenlehne des Sofas.
„Und wir halten sie mit meinem Gehalt, weil deine ‚Geschäfte‘ nur Verluste bringen.“
„Halt den Mund!“, brüllte er, und Speichel spritzte aus seinem Mund.
„Halt dein dreckiges Maul, bevor ich dir die Zähne zähle!
Sag den Code!
Sofort!“
Er riss die Karte vom Tisch und hielt sie ihr direkt vor das Gesicht, wobei er ihre Haut beinahe mit der scharfen Plastikkante zerkratzte.
„Gib ihn ein!
Hol das Telefon raus und überweise!
Sofort!“
Die Situation war bis zum Äußersten angespannt.
Die Luft im Zimmer schien man mit einem Messer schneiden zu können.
Witalij hatte sich nicht mehr unter Kontrolle, er zitterte vor Wut und verletztem Stolz.
Maria verstand, dass die Worte zu Ende waren.
Die Zeit der Diplomatie war vorbei.
Die Zeit des Krieges begann.
„Du gibst diesen Code ein, selbst wenn ich dir dafür die Finger brechen muss!“, knurrte Witalij, und im nächsten Moment überschritt er die Grenze, die einen Familienstreit von Gewalt trennt.
Er stürzte auf sie zu und gab jeden Versuch auf, wie ein zivilisierter Mensch zu wirken.
Seine breite Hand, die nach Tabak und dem Metall der Schlüssel roch, schloss sich um ihr Handgelenk.
Der Griff war eisern und verursachte dumpfen, bohrenden Schmerz.
Witalij zog sie zu sich heran und versuchte, ihr den Arm so zu verdrehen, dass er den Bildschirm ihres Smartphones mit ihrem Fingerabdruck entsperren konnte.
„Lass los!“, stieß Maria hervor, aber sie schrie nicht.
In diesem Moment klickte etwas in ihr um.
Die Angst, die sie die letzten dreißig Minuten gelähmt hatte, verdampfte und verbrannte im Feuer des Adrenalins.
Übrig blieb nur der tierische Instinkt der Selbsterhaltung.
Sie war keine Kämpferin, sie hatte sich nie geprügelt, aber jetzt handelte ihr Körper von selbst.
Sie riss den Kopf nach unten und biss mit aller Kraft in den behaarten Unterarm ihres Mannes.
Witalij heulte auf.
Es war der Laut eines verwundeten Tieres — eine Mischung aus Überraschung und Schmerz.
Reflexartig lockerte er den Griff, und Maria nutzte den Moment und riss ihren Arm frei.
Das Telefon flog in einem Bogen zur Seite und schlug dumpf gegen das Bein des Sessels, doch der Bildschirm erlosch nicht und leuchtete weiter im Halbdunkel des Zimmers wie der einzige Zeuge des Geschehens.
„Du Miststück!“, brüllte Witalij und hielt den gebissenen Arm.
Auf seinem Gesicht zeichnete sich etwas Schreckliches ab — absolute, unkontrollierte Wut.
„Du willst mich beißen?
Mich?!“
Er holte aus.
Der Schlag war schwer, mit der flachen Hand, aber betäubend.
Marias Kopf flog zur Seite, und in ihrem Mund erschien augenblicklich der salzige, metallische Geschmack von Blut — ihre Lippe war an den Zähnen aufgeplatzt.
Sie taumelte zurück und prallte mit dem Rücken gegen das Bücherregal.
Das Glas in der Schranktür klirrte klagend, hielt aber stand.
Witalij trat auf sie zu und drängte sie in die Ecke.
Jetzt wollte er nicht mehr nur das Geld.
Oder vielmehr, nicht nur das Geld.
Er wollte Strafe.
Er wollte diese Rebellion zertreten, den Widerstand körperlich vernichten.
„Ich richte dich jetzt so zu, dass dich deine eigene Mutter nicht wiedererkennt“, zischte er und spuckte dabei Speichel.
„Du wirst vor mir auf den Knien kriechen und um den Code betteln.“
Maria sah sich fieberhaft um.
Ihr Blick schoss durch das Zimmer auf der Suche nach Rettung.
Fliehen konnte sie nicht — er versperrte den Weg.
Im Nahkampf kämpfen — sinnlos, er wog doppelt so viel wie sie.
Ihr Blick fiel auf das Bügelbrett, das an der Wand stand.
Darauf stand, von seinem morgendlichen Hemdenbügeln noch nicht abgekühlt, das schwere Bügeleisen mit keramischer Sohle.
Das Kabel hing herunter wie der Schwanz einer schwarzen Schlange.
Als Witalij einen Satz nach vorn machte und nach ihren Haaren greifen wollte, tauchte Maria nach unten ab.
Sie versuchte nicht auszuweichen, sie ging zum Angriff über.
Ihre Finger schlossen sich um den Griff des Bügeleisens.
Es war keine Waffe, es war ein Argument von anderthalb Kilo Gewicht.
„Komm nicht näher!“, rief sie heiser und hielt das Bügeleisen wie einen Schild vor sich.
Witalij erstarrte für einen Moment, als er den schweren Gegenstand in ihren Händen sah.
Dann aber verzogen sich seine Lippen zu einem schiefen Grinsen.
„Und was willst du damit machen?
Mich bügeln?“, er machte einen Schritt auf sie zu, überzeugt von seiner Straflosigkeit.
„Leg es hin, dumme Kuh, bevor es schlimmer wird.“
Aber Maria sah nicht ihn an.
Ihr Blick glitt nach links, zum Couchtisch, auf dem Witalijs größter Stolz stand — sein leistungsstarker Gaming-Laptop.
Genau jener, für den er noch immer einen Kredit abzahlte und auf dem er angeblich „Geschäfte machte“, in Wahrheit aber rund um die Uhr „Panzer“ spielte und das Familienbudget für Premium-Accounts verbrannte.
„Renovierung, sagst du?“, fragte sie leise, und in ihrer Stimme klang Wahnsinn mit.
„Lena braucht also Tapeten?“
„Was du…“, begann Witalij, folgte ihrem Blick, aber er kam nicht dazu, den Satz zu Ende zu bringen.
Maria holte aus und schlug mit dem Bügeleisen mit all dem Schmerz, der sich in fünf Jahren angesammelt hatte, mit all der Demütigung und der heutigen Angst auf den offenen Laptop.
Das Krachen war grauenhaft.
Es war das Geräusch sterbender Technik — das Knacken zerbrechenden Plastiks, das Splittern der Matrix und das Kreischen von Metall.
Die keramische Sohle des Bügeleisens fuhr in den Bildschirm, verwandelte ihn in ein Spinnennetz aus kaputten Pixeln und schwarzen Flecken und schlug dann durch die Tastatur.
„Nein!“, brüllte Witalij so, als hätte sie ihn selbst getroffen.
Er warf sich zum Tisch, aber es war zu spät.
Maria hielt nicht inne.
Sie schlug ein zweites Mal zu und gab dem Gehäuse den Rest, verwandelte den teuren Gegenstand in einen Haufen teuren Mülls.
Die Tasten spritzten auseinander wie ausgeschlagene Zähne.
„Hier hast du deine Renovierung!
Hier hast du deine Tapeten!
Hier hast du deinen venezianischen Putz!“, schrie sie bei jedem Schlag, und ihre Stimme überschlug sich zum Kreischen.
„Friss!
Deine Lena soll das fressen!“
Witalij sprang von der Seite auf sie zu und riss sie von den Beinen.
Sie stürzten beide auf den Teppich und klammerten sich mit den Händen aneinander fest.
Das Bügeleisen flog scheppernd zur Seite über den Boden.
Witalij versuchte, sie auf den Boden zu drücken, sein Gesicht war dunkelrot vor Anstrengung, die Adern an seinem Hals schwollen wie Seile an.
„Du Miststück!
Du wirst mir dein Leben für den Laptop geben!“, brüllte er und versuchte, ihr an die Kehle zu greifen.
Aber Maria war kein Opfer mehr.
Sie war eine Furie.
Sie wand sich, kratzte und trat mit den Knien zu.
Irgendwann gelang es ihr, eine Hand freizubekommen.
Auf dem Boden ertastete sie genau dieses verfluchte Stück Plastik — ihre Bankkarte, die Witalij fallen gelassen hatte, als er zum Laptop geeilt war.
„Du willst Geld?“, keuchte sie und sah ihm direkt in die blutunterlaufenen Augen.
„Kannst du vergessen!“
Mit beiden Händen bog sie die Plastikkarte.
Witalij versuchte, ihre Hände festzuhalten, aber er kam zu spät.
Ein trockenes, deutliches Knacken war zu hören.
Die Karte brach in zwei Teile.
Der Chip knackte und sprang heraus.
„Aus!“, stieß Maria hervor und schleuderte ihm die Bruchstücke ins Gesicht.
„Kein Geld!
Keine Karte!
Gar nichts mehr!
Erstick daran!“
Witalij erstarrte.
Er saß auf ihr, atmete schwer und starrte auf die Plastikstücke, die neben den Überresten des Laptops auf dem Teppich verstreut lagen.
Im Zimmer entstand eine schwere, klingende Stille, die nur von ihrem heiseren Atem unterbrochen wurde.
Langsam stieg er von ihr herunter, als hätte ihn alle Kraft verlassen.
Er setzte sich auf den Boden, lehnte den Rücken an das Sofa und starrte dumpf auf den verwüsteten Tisch.
Seine Hände zitterten.
Maria kroch zur Wand zurück und zog die Knie an die Brust.
Der Morgenmantel war an der Schulter zerrissen, die Haare zerzaust, die Lippe blutete und hinterließ rote Tropfen auf dem Kragen.
Sie sah ihren Mann an, aber vor sich hatte sie einen völlig fremden Menschen.
In diesem Zimmer, inmitten der Trümmer des Alltags, war alles gestorben, was sie verbunden hatte.
Es gab weder Liebe noch Gewohnheit noch auch nur Mitleid.
„Du wirst für alles bezahlen“, sagte Witalij dumpf, ohne den früheren Funken, und sah sie nicht an.
„Ich werde dich wegen des Eigentums durch alle Gerichte schleifen.“
„Versuch es“, antwortete Maria genauso leise.
Sie wischte das Blut von ihrer Lippe mit dem Handrücken ab.
„Die Schlüssel liegen auf der Kommode.
Mach die Tür auf.
Ich gehe.“
„Verschwinde“, warf er hin, ohne den Blick von einem Punkt zu lösen.
„Verschwinde zum Teufel.
Aber aus dieser Wohnung nimmst du nichts mit.
Nicht einmal deine alten Unterhosen bekommst du.“
Maria stand langsam auf.
Der ganze Körper schmerzte, jeder Muskel tat weh, doch in ihr war eine seltsame, eisige Leere und Leichtigkeit.
Sie ging zur Kommode und nahm den Schlüsselbund.
Witalij rührte sich nicht einmal.
Er saß mitten in den Ruinen seiner Gier und versuchte, die Splitter des Laptop-Bildschirms zusammenzufügen, als könnte das noch helfen.
Sie begann nicht, Sachen zusammenzupacken.
Sie suchte nicht nach ihrer Tasche.
Sie nahm einfach ihr Telefon, das unter dem Sessel lag, steckte es in die Tasche ihres zerrissenen Morgenmantels und ging in den Flur.
Das Klicken des Schlosses klang wie ein Schuss.
Die Tür fiel zu.
In der Wohnung blieben nur Witalij, der kaputte Laptop, die zerbrochene Karte und der Geruch des verschütteten Borschtschs zurück, der in der Küche kalt geworden war und nun begann zu säuern, wobei er den ganzen Raum ihres ehemaligen gemeinsamen Lebens mit Gestank füllte.
