Ich habe ihn an seinen Platz gestellt – und er hat für diese Gewohnheit bezahlt.
Edik bat nicht.
Edik stellte Tatsachen fest, als würde er im Gerichtssaal ein Urteil verlesen, in dem er zugleich Richter, Staatsanwalt und derjenige Typ war, der „Alle aufstehen!“ brüllt.
Er legte mir eine Einkaufsliste auf dickem Papier vor und tippte mit seinem gepflegten Fingernagel darauf.
— Am Freitag haben wir ein Abendessen.
Investoren kommen.
Restaurants sind seelenlos, Sina.
Sie brauchen, — er machte eine Pause und suchte nach einem Wort, das seinem Status würdig war, — authentische familiäre Gemütlichkeit.
Du sicherst die Heimatfront.
Ich ließ den Blick über die Liste gleiten.
Wachteln in Preiselbeersauce, Tartlets mit Kaviar, natürlich schwarzem, denn roter ist ja für Plebejer, hausgemachte Napoleon-Torte.
— Edik, — bemerkte ich ruhig, ohne den Blick vom Laptop zu heben.
— Du hast mich mit einem Catering-Service verwechselt.
Kann passieren.
Aber ein Catering hat eine Preisliste, und ich habe für Freitag andere Pläne.
Mein Mann richtete seine Manschettenknöpfe.
Diese Geste bedeutete bei ihm: „Ich schalte in den Topmanager-Modus, zittert, ihr Leibeigenen.“
— Sinaida, lass diesen Sabotageversuch.
Das ist ein strategisches Treffen.
Mein Haus ist meine Visitenkarte.
Du willst doch, dass wir Geld für den Urlaub haben?
Dann entsprich dem auch.
Ich sorge für alles, ich entscheide.
Deine Aufgabe ist es, Atmosphäre zu schaffen.
Und ja, zieh das rote Kleid an.
Es unterstreicht … Status.
In die Küche kam, in Hausschuhen in Form riesiger Monsterpfoten schlurfend, Sweta herein.
Die zwölfjährige Tochter sah über meine Schulter auf die Liste, schnaubte und sagte:
— Papa, bedeutet „Status“ jetzt, dass Mama drei Stunden am Herd steht, während du den Onkeln erzählst, was für ein erfolgreicher Leader du bist?
Haben wir zu Hause den Feudalismus eingeführt und ich habe das Dekret verschlafen?
Edik drehte langsam den Kopf zur Tochter.
Sein Gesicht drückte Trauer um die verlorenen Ideale des Patriarchats aus.
— Swetlana, — seine Stimme klang plötzlich metallisch, — in anständiger Gesellschaft kommentieren Kinder die Entscheidungen des Vaters nicht.
Geh deine Hausaufgaben machen.
— Ich habe sie schon gemacht.
Und dir würde ich raten zu googeln, was „Delegieren“ bedeutet, — konterte die Tochter, während sie sich einen Joghurt aus dem Kühlschrank holte.
— Deine Führungskompetenzen haben nämlich Aussetzer.
Du versuchst, Mama wie einen Drucker zu steuern: Knopf gedrückt – Ergebnis bekommen.
Aber Papier kann sich auch stauen.
Edik ignorierte sie und wandte sich wieder an mich:
— Also, ich habe alles gesagt.
Geld ist auf der Karte.
Bis sieben Uhr abends soll hier alles glänzen.
Und räum deine Bücher vom Sofa, sie erzeugen visuellen Lärm.
Er drehte sich um und ging hinaus, hinterließ in der Luft den Geruch von teurem Parfüm und unerträglicher Selbstüberschätzung.
Ich sah auf die Liste.
Wachteln.
Na, selbstverständlich.
Am Freitagmorgen stürmte ein Wirbelwind namens Jelena Michailowna in die Wohnung.
Meine Schwiegermutter war eine einzigartige Frau.
Sie liebte ihren Sohn, machte sich aber überhaupt keine Illusionen über seinen Charakter.
— Sinochka, ich höre, heute haben wir einen Empfang für die englische Königin? — fragte sie laut, während sie den Mantel auszog.
— Eduard hat angerufen und mir erklärt, wie ich mich gegenüber seinen „Geschäftspartnern“ zu verhalten habe.
Kannst du dir das vorstellen?
Er hat mir gesagt, ich soll nicht erzählen, wie er mit fünf Jahren mit dem Kopf in einem Nachttopf stecken geblieben ist.
— Jelena Michailowna, er hat Wachteln bestellt, — seufzte ich und holte Mehl hervor.
Meine Schwiegermutter trat an den Tisch, nahm die Liste, setzte die Brille auf und studierte dieses Dokument aus der Epoche des Narzissmus eine Minute lang.
— Idiot, — stellte sie liebevoll fest.
— Ein klinischer Fall.
Sina, warum machst du das?
Du hättest ihn doch in ein … Restaurant schicken können.
— Ich will mir dieses Schauspiel ansehen, — gestand ich ehrlich.
— Und ich glaube, ich habe eine Idee für das Finale.
Um sieben Uhr abends glänzte die Wohnung tatsächlich.
Edik kam eine halbe Stunde vor den Gästen, nervös wie ein Pionier auf einem Minenfeld.
Er prüfte, ob Staub auf dem Fernseher lag, und musterte uns kritisch.
— Mama, du in dem? — er deutete auf ihren gemütlichen Cardigan.
— Edik, ich bin in meinem Zuhause und nicht auf einem Empfang in der Botschaft.
Wenn deinen Investoren mein Strickzeug nicht gefällt, dann sollen sie eben in die Textilindustrie investieren, — schnitt Jelena Michailowna ihm das Wort ab und setzte sich mit einem Kreuzworträtsel in den Sessel.
Die Gäste kamen Punkt sieben.
Zwei Männer in Anzügen, die so viel kosteten wie unser Auto, und einer in Jeans und zerknittertem Hemd.
Edik umschwirrte sie natürlich und überschüttete sie mit Komplimenten.
Einer von ihnen, Boris Arkadjewitsch, ging sofort in die Küche, zog die Luft durch die Nase ein und lächelte breit:
— Das riecht nach echtem Essen!
Gnädige Frau, sind Sie eine Zauberin?
Boris Arkadjewitsch erwies sich als „derjenige“, der wichtigste Investor.
Massig, laut, mit listigen Augen eines Mannes, der die neunziger Jahre nicht dank Glück, sondern trotz allem überlebt hatte.
Wir setzten uns an den Tisch.
Edik führte die Hauptrolle.
Er sprach über Perspektiven, über Wachstumsdiagramme, über Synergien.
Er schenkte Wein ein mit der Miene eines Sommeliers, obwohl er das Etikett silbenweise las.
Ich servierte schweigend die Speisen.
— Beachten Sie, — dozierte mein Mann, — meine Ehefrau hat das nach einem alten Rezept gekocht.
Ich sage immer: Der Erfolg eines Mannes beginnt mit einem stabilen Rückhalt.
Eine Frau muss Atmosphäre schaffen, damit ein Mann große Dinge vollbringen kann.
Nicht wahr, Sina?
Er sah mich an und erwartete ein gehorsames Nicken.
Sweta verdrehte die Augen so heftig, dass ich Angst bekam, sie würden vielleicht festklemmen.
— Weißt du, Edik, — ich stellte die Platte mit den Wachteln auf den Tisch.
— Deine Worte haben mich an eine erstaunliche Geschichte erinnert.
Eine historische Tatsache, wenn du erlaubst.
Für die Gäste wird das interessant sein.
Boris Arkadjewitsch hob interessiert die Augenbraue, während er in ein Wachtelbein biss.
— Nur zu, Sinaida, — dröhnte er.
— Ich liebe Geschichten.
— Im achtzehnten Jahrhundert in England, — begann ich, ohne mich an den Tisch zu setzen, sondern am Kopfende stehend wie eine Dozentin, — war eine Ananas ein Symbol unvorstellbaren Luxus.
Sie kostete wahnsinnig viel Geld.
So wahnsinnig viel, dass arme Aristokraten, die den Gästen Sand in die Augen streuen wollten, keine Ananas kauften, sondern eine mieteten.
— Gemietet? — fragte einer der Männer im Anzug nach.
— Genau.
Sie stellten die gemietete Ananas in die Mitte des Tisches.
Die Gäste bewunderten den Reichtum des Gastgebers, verbeugten sich vor ihm.
Aber essen durfte man die Ananas nicht.
Am Abend musste sie in den Laden zurückgebracht werden, damit sie am nächsten Tag ein anderer Liebhaber billiger Angeberei mieten konnte.
Am Tisch entstand Stille.
Edik erstarrte mit der Gabel in der Luft.
Sein Lächeln ähnelte nun einem Riss im Asphalt.
— Worauf willst du hinaus, meine Liebe? — presste er hervor.
— Darauf, Edik, — ich lächelte ihn mit genau jenem ruhigen Lächeln an, bei dem er gewöhnlich einen nervösen Tick bekam, — dass auch du heute „familiäre Gemütlichkeit“ gemietet hast.
Du hast Leute eingeladen, mich und deine Mutter gezwungen, die Rolle von Dekorationen zu spielen, die Tochter zum Schweigen verpflichtet, um die Illusion eines erfolgreichen Patriarchen zu erschaffen.
Im Grunde hast du eine Ananas auf den Tisch gestellt, die dir nicht gehört.
Denn Respekt, mein Lieber, wird nicht zusammen mit einer Position mitgeliefert.
Man kann ihn nicht für einen Abend mieten.
Edik wurde blass.
Er öffnete den Mund, um etwas über „weibliche Hysterie“ loszulassen, doch da mischte sich Sweta ein:
— Papa, einfacher gesagt: Du bist fake.
Mama hat gekocht, Oma hat es ertragen, ich habe geschwiegen.
Und du hast nur die Backen aufgeblasen.
Eine Ananas muss man zurückgeben, die Mietzeit ist abgelaufen.
Jelena Michailowna biss laut in eine Gurke:
— Schachmatt, mein Sohn.
Iss die Wachteln, solange sie noch nicht kalt sind.
Die hat übrigens Sina bezahlt, dein Kartenlimit wurde überschritten, ich habe die Benachrichtigung bekommen, ich habe doch eine Vollmacht.
Boris Arkadjewitsch begann plötzlich zu lachen.
Laut, bis ihm die Tränen kamen, und schlug sich mit der Hand auf den Tisch.
— Eine gemietete Ananas!
Mein Gott, wie treffend!
Eduard, ich dachte wirklich, du wärst ein ernsthafter Mensch.
Und du bist offenbar ein Dekorateur.
Er wandte sich mir zu und hob das Glas:
— Sinaida, meinen Respekt.
Sie sind nicht nur eine Gastgeberin, Sie sind eine Strategin.
Mit solchen Menschen arbeite ich gern.
Aber mit denen, die nur blenden … — er sah bedeutungsvoll zu dem zusammengesunkenen Edik, — mit denen kann man keinen Brei kochen.
Die Wachteln sind übrigens göttlich.
Das Abendessen endete auf seltsame Weise.
Edik saß schweigend da.
Seine „kalte Ausstrahlung“ war verflogen und hatte einen beleidigten Jungen zurückgelassen.
Boris Arkadjewitsch erzählte mit Jelena Michailowna Anekdoten und sprach über Setzlinge und Steuern, Sweta aß Torte, und ich fühlte eine unglaubliche Leichtigkeit.
Als die Gäste gegangen waren, blieb Boris an der Tür noch kurz stehen.
— Eduard, — sagte er und zog den Mantel an.
— Das Projekt unterschreiben wir.
Aber betreuen wird es nicht ich, sondern mein Stellvertreter.
Und du … lern bei deiner Frau, wie man verhandelt.
Sie hat dich mit einem einzigen Satz erledigt, und wohlgemerkt – ohne ein einziges grobes Wort.
Talent.
Die Tür fiel ins Schloss.
Edik stand mitten im Flur, immer noch in seinem teuren Anzug, sah aber aus wie eben jene Ananas, die man vergessen hatte in den Laden zurückzubringen und die jetzt anfing zu faulen.
— Du hast mich blamiert, — zischte er.
— Vor den Investoren!
— Ich habe dich von Illusionen befreit, — antwortete ich, zog die Schürze aus und warf sie ihm in die Hände.
— Und jetzt, lieber „Versorger“, haben wir Arbeitsteilung.
Ich habe Atmosphäre geschaffen und das Abendessen gekocht.
Du sorgst für das Cleaning.
— Ich?!
Geschirr spülen?!
Ich bin Abteilungsleiter!
— Nimm den Schwamm.
Edik stand eine Minute da und sah abwechselnd mich und den Berg schmutzigen Geschirrs an.
Dann zog er schweigend das Jackett aus, krempelte die Ärmel seines schneeweißen Hemdes hoch und drehte das Wasser auf.
Sein Rücken drückte universelle Trauer aus, aber seine Hände taten, was nötig war.
Jelena Michailowna zwinkerte mir zu und flüsterte:
— Die Geschichte mit der Ananas merke ich mir.
Die muss ich dem Nachbarn erzählen, der ist auch so wichtig geworden wie ein Truthahn.
Ich schenkte mir Tee ein und setzte mich mit einem Buch aufs Sofa.
Edik klapperte mit Tellern.
Dieses Geräusch war Musik in meinen Ohren.
Merkt euch, Mädchen: Die Krone auf dem Kopf eines Mannes hält sich nur so lange, wie eine Frau nicht aufhört, sie zu polieren.
Und manchmal ist es nützlich, dieser Krone einfach einen Spiegel vorzuhalten.
Am besten in Gegenwart von Zuschauern.
Damit klar wird: Es glänzt kein Gold, sondern billige Alufolie.
