Ich rief den Polizeirevierbeamten, damit er die Meldung überprüft.
— Hör mal, Galja, ich habe darüber nachgedacht.
So geht das nicht.
Wir sind seit fünf Jahren zusammen, und die Wohnung ist immer noch auf dich eingetragen.
Kurz gesagt, morgen gehen wir zum Notar, und du überschreibst einen Anteil auf mich.
Ich bin der Mann, ich bin der Herr in diesem Haus, vor den Jungs ist es mir peinlich, dass ich hier nur geduldet bin.
Was für eine irre Situation, stell dir das mal vor.
— Igor nahm lässig einen Schluck von dem Kaffee, den ich gerade gekocht hatte, und starrte aus dem Fenster, als würde er schon überlegen, wo er seinen neuen Billardtisch hinstellen könnte.
Ich schnitt in diesem Moment gerade Käse.
Eine dünne Scheibe „Gouda“ aus dem Sonderangebot für 150 Rubel glitt vom Messer und fiel auf den klebrigen Boden.
(Wieder hat er irgendetwas verschüttet und nicht weggewischt.
Ein Schwein.)
Ich schrie nicht auf.
Ich ließ das Messer nicht fallen.
Meine Finger pressten sich einfach so fest um den Griff, dass die Knöchel weiß wurden.
Mir stieg der schwere Geruch von zu stark gebratenem Speck in die Nase — Igor verlangte ein Frühstück „wie in den besten Häusern“, obwohl er für dieses Frühstück keinen einzigen Kopeken bezahlt hatte.
In meinen Ohren stand das widerliche Tropfen des Wasserhahns.
Tropf.
Tropf.
Tropf.
Igor hatte versprochen, ihn vor einem Monat zu reparieren.
Ein Herr im Haus, verdammt noch mal.
Aufgetaucht wie ein Fleck, den man nicht mehr wegkriegt.
— Was heißt überschreiben, Igorchen?
— ich drehte mich langsam zu ihm um und wischte mir die Hände an der Schürze ab.
Die Schürze war alt, fleckig, aber sauber.
Im Gegensatz zum Gewissen meines Ehemännchens.
— Du hast wohl gestern zu viel Bier erwischt.
Was hast du überhaupt mit dieser Wohnung zu tun?
— Ach, fang nicht wieder mit deinem Gejammer an, — Igor verzog das Gesicht, als hätte er plötzlich Zahnschmerzen bekommen.
— Wir sind eine Familie.
Ein gemeinsamer Topf und all so was.
Habe ich hier die Fußleisten angenagelt?
Habe ich.
Habe ich den Schrank im Flur aufgebaut?
Habe ich.
Also habe ich ein Recht darauf.
Und du kommst bei jeder Gelegenheit mit „meine Wohnung, meine Hypothek“.
Du erdrückst mich, Galja.
Mit deiner Berechnung erdrückst du mich.
Kurz gesagt, morgen um zwei Uhr.
Ich habe schon alles abgesprochen.
Ich setzte mich langsam auf den Hocker.
Plötzlich wurde es schwer, zu stehen, meine Beine waren wie mit Blei gefüllt.
Das gibt’s doch einfach nicht.
Er hat die Fußleisten angenagelt.
Genau die, die eine Woche später wieder abgefallen sind und die ich dann selbst mit Flüssignägeln befestigt habe.
Lassen Sie mich Ihnen von diesem „gemeinsamen Topf“ erzählen.
Vor fünf Jahren, als wir gerade zusammengezogen waren, schwebte ich vor Glück.
Ich war dumm.
Eine verliebte Dumme.
Diese Wohnung habe ich mir mit den Zähnen erkämpft.
Fünf Jahre ohne Urlaub.
Arbeit in der Apotheke in zwei Schichten, Nachtdienste, Nebenjobs im Internet.
Ich hatte vergessen, wie neue Stiefel aussehen.
Ich lief vier Jahre lang in denselben Stiefeletten herum und klebte die Sohlen mit Sekundenkleber wieder an.
Jeder Rubel ging an die Bank.
Jeder Kopeken in die vorzeitige Tilgung.
Und Igor?
Igor „suchte in dieser Zeit sich selbst“.
Mal war er Makler, mal Manager für den Verkauf von Luft, mal einfach „in einer kreativen Krise“.
Von fünf Ehejahren hat er insgesamt vielleicht anderthalb Jahre gearbeitet.
Aber Stolz hatte er genug für einen Ministersesssel.
Stell dir vor, er wirft mir vor, ich sei berechnend.
Mir, die für Strom, Wasser, seine Zigaretten und für genau die Wurst bezahlt, die er gerade so munter kaut.
— Hör mir gut zu, Herr im Haus, — sagte ich mit leiser, eisiger Stimme.
Das ist bei mir ein sicheres Zeichen dafür, dass innen alles restlos ausgebrannt ist.
— Die Wohnung wurde vor der Ehe gekauft.
Die Anzahlung war mein Erbe von meiner Großmutter.
Die Hypothek wurde mit meinen Prämien abbezahlt.
Du bist hier nur vorübergehend gemeldet, aus lauter Herzensgüte meinerseits.
Es wird keine Notare geben.
Das Thema ist beendet.
Igors Gesicht veränderte sich plötzlich schlagartig.
Das Grinsen verschwand, seine Augen wurden schmal.
Er knallte die Tasse so auf den Tisch, dass die Reste des Kaffees auf meine saubere Tischdecke spritzten.
(Mögest du daran ersticken, Parasit.)
— Ach so?
Also bin ich hier niemand?
Ein Schmarotzer?
— er stand auf und beugte sich über mich.
Er roch nach abgestandenem Schlaf und billigem Tabak.
— Du, Galka, hast völlig den Verstand verloren.
Ich bin ein Mann.
Ich bin das Oberhaupt der Familie.
Nach dem Gesetz ist alles, was in der Ehe ist, gemeinsam.
Ich habe einen Anwalt angerufen.
Er sagte, wenn ich beweise, dass ich in die Renovierung investiert habe, steht mir die Hälfte zu.
Also gibst du mir den Anteil entweder friedlich, oder ich schleife dich durch alle Gerichte.
Du fliegst von hier raus wie ein Korken aus der Flasche.
Unglaublich, wie schlau du bist.
Du dachtest wohl, du hättest einen Trottel gefunden?
Ich sah ihn an und erkannte ihn nicht wieder.
Wie bitte — er hat einen Anwalt angerufen?
Das heißt, er hatte das geplant?
Während ich gestern bis Mitternacht in der Schicht stand, entwarf er also Pläne, wie er mir die Wohnung entreißen könnte?
Na wunderbar.
Ich spürte, wie mir kalter, klebriger Schweiß den Rücken hinunterlief.
In mir klickte etwas um.
Wissen Sie, das ist dieses Gefühl, wenn du lange, lange alles erträgst und dann — zack — Stille eintritt.
Absolute Stille.
— Investiert?
— ich lächelte spöttisch.
— Und hast du Belege?
Für genau die drei Nägel und die Dose Farbe, die meine Mutter gekauft hat?
— Ich habe alles!
— brüllte Igor, und sein Gesicht bekam rote Flecken.
— Und Zeugen habe ich auch!
Die Jungs bestätigen, wie ich hier geschuftet habe!
Kurz gesagt, Galja, reiz mich nicht.
Entweder wir gehen morgen zum Notar, oder ich werde hier sofort solche Zustände schaffen, dass dir Hören und Sehen vergeht.
Mein Haus — meine Regeln!
Er drehte sich um und ging ins Zimmer.
Eine Minute später hörte man von dort das Geräusch einer laufenden Bohrmaschine.
Srrrr.
Srrrr.
Unglaublich.
Er beschloss, mit der „Renovierung“ anzufangen, um seine „Investitionen“ festzuhalten.
Ich ging ins Wohnzimmer.
Igor stand mit tierischem Grinsen da und bohrte Löcher in die Wand im Flur, direkt über meinem Lieblingsspiegel.
Der Putz flog auf den Teppich, den ich erst vor einer Woche aus der Reinigung geholt hatte.
— Was machst du da, Idiot?
— ich versuchte, ihm die Bohrmaschine zu entreißen.
— Ich schlitze die Wand auf!
Hier gibt es zu wenig Steckdosen!
— er stieß mich mit der Schulter weg.
— Geh weg, Weib, stör den Mann nicht bei der Arbeit!
Ich stand da und sah zu, wie sich grauer Staub auf den Möbeln absetzte.
Der Kalk kratzte mir in der Nase.
In diesem Moment verstand ich: Das war’s.
Das Kapitel „Igor und Galja“ ist zu Ende.
Ich habe mich geirrt.
Das kann jedem passieren.
Aber einen Fehler muss man schnell korrigieren, bevor er dein ganzes Leben auffrisst.
Ich fing keinen Streit an.
Ich weinte nicht.
Ich ging einfach in die Küche, nahm das Telefon und wählte eine Nummer.
— Hallo, Stepan Iwanytsch?
Guten Tag.
Hier ist Galina aus der Nummer fünfundvierzig.
Ja, die mit der Hypothek.
Hören Sie, ich habe hier einen Notfall.
Ein unbefugter Mensch verwüstet meine Wohnung.
Ja, er bedroht mich.
Nein, er ist nicht dauerhaft gemeldet.
Die befristete Anmeldung ist vor einem Monat abgelaufen, und ich habe vergessen, sie zu verlängern.
Können Sie bitte im System nachsehen?
Ja, ich warte.
Als Igor mein Gespräch hörte, schaltete er die Bohrmaschine aus.
Er kam in den Flur, wischte sich mit seiner schmutzigen Hand die Stirn ab.
— Wen rufst du da an?
Bist du völlig verrückt geworden?
Welche Polizei?
Ich bin dein Mann!
— Du warst mein Mann, Igorchen.
Bis zu dem Moment, als du beschlossen hast, meine Wohnung aufzuteilen.
Jetzt bist du ein Bürger ohne gültige Anmeldung, der sich unrechtmäßig auf privatem Eigentum aufhält.
— Du… du wirst dich das nicht trauen!
— er machte einen Schritt auf mich zu und holte mit der Bohrmaschine aus wie mit einem Knüppel.
Ich rührte mich nicht.
Ich sah ihm nur direkt in die Augen.
Mit so einem eisigen Blick.
— Versuch es nur.
Der Revierbeamte ist in drei Minuten hier.
Er ist mein Stammkunde in der Apotheke, wir haben ein gutes Verhältnis.
Willst du fünfzehn Tage wegen Rowdytums einsitzen?
Nur zu.
Igor sackte in sich zusammen.
Nicht sofort, sondern langsam, wie ein platter Reifen.
Er warf die Bohrmaschine auf den Boden.
Das Krachen von Metall auf Laminat tat in den Ohren weh.
— Schlampe, — presste er durch die Zähne.
— Natter.
Du hast mir mein ganzes Leben ruiniert.
Die Jungs hatten recht — man darf sich nicht mit Karrierefrauen einlassen.
Ihr habt statt eines Herzens einen Taschenrechner.
— Ich habe statt eines Herzens ehrlich verdiente Quadratmeter, Igor.
Die du stehlen wolltest.
Fünf Minuten später klingelte es an der Tür.
Kurz und fordernd.
Das Klirren des Schlüssels, schwere Schritte im Flur.
Stepan Iwanytsch, ein schwerer Mann in Uniform, der nach billigem Tabak und Pflicht roch, trat in die Wohnung.
— Also, was haben wir hier?
Schon wieder Familienstreit?
— er ließ den Blick über das Chaos im Flur, das Loch in der Wand und den blassen Igor schweifen.
— Stepan Iwanytsch, — ich reichte ihm die Dokumentenmappe.
— Hier ist die Eigentumsurkunde.
Hier ist der Auszug aus dem Melderegister.
Dieser Bürger ist hier nicht mehr gemeldet.
Ich bitte um Unterstützung bei seiner Entfernung aus der Wohnung.
Er verhält sich aggressiv und beschädigt mein Eigentum.
Igor versuchte irgendetwas von „gemeinsamem Topf“ und „Mann im Haus“ zu murmeln, aber der Revierbeamte schnaubte nur und sah ihn an wie eine Laus.
— Hör mal, Herr im Haus.
Hast du Dokumente auf die Wohnung?
Nein?
Und eine Anmeldung?
Auch nicht.
Also gut, pack deine Sachen.
Fünf Minuten hast du.
Wenn du es nicht schaffst, nehmen wir es als Widerstand auf.
Galina, haben Sie etwas dagegen, wenn er seine Sachen mitnimmt?
— Soll er mitnehmen, — ich nickte.
— Aber schnell.
Unglaublich, wie schnell Menschen packen, wenn das Gesetz in Uniform ihnen im Nacken steht.
Igor raste durch die Wohnung und stopfte seine Sachen in eine alte Sporttasche.
Unterhosen, Socken, Ladegeräte von Handys — alles flog durcheinander hinein.
Er legte nichts ordentlich zusammen, so wie ich es einmal getan hatte.
Er stopfte alles nur zerknüllt hinein und erstickte fast vor Wut.
— Das wirst du bereuen!
— schrie er und zog seine Jacke an.
— Du wirst zu mir angekrochen kommen!
Wer repariert dir den Wasserhahn?
Wer schlägt dir ein Regal an?
Du wirst hier allein in deinen Wänden verrecken!
— Den Wasserhahn repariert ein Handwerker für fünfhundert Rubel, Igor.
Und das Regal habe ich schon selbst angeschlagen.
Geh.
Stepan Iwanytsch führte ihn am Arm hinaus.
Igor schrie im Treppenhaus noch irgendetwas, knallte Türen und versprach himmlische Strafen.
Die Nachbarn klebten wahrscheinlich schon an ihren Türspionen.
Na und.
Sollen sie ruhig schauen.
Die kostenlose Mitnahme ist vorbei.
Als die Tür ins Schloss fiel, glitt ich nicht an der Wand zu Boden.
Ich schloss einfach das Schloss auf alle drei Umdrehungen ab.
Klick.
Klick.
Klick.
Stille.
Mein Gott, was für eine Stille in der Wohnung herrschte.
Sogar der Wasserhahn hatte anscheinend aufgehört zu tropfen.
(In Wirklichkeit nicht, ich hatte ihn nur im Badezimmer zugedreht.)
Ich ging in die Küche.
Setzte mich auf genau diesen Hocker.
Auf dem Tisch stand immer noch seine schmutzige Tasse mit den Resten von kaltem Kaffee.
Ich nahm sie und ließ sie langsam, mit einem seltsamen Vergnügen, in den Mülleimer fallen.
Die Scherben klirrten — und das war das angenehmste Geräusch des ganzen Tages.
Ich holte mein Versteck aus dem Schrank.
Eine kleine Flasche Cognac, die ich „für Kompressen“ aufbewahrt hatte.
Ich goss mir ein Schnapsglas ein.
Ich trank es aus.
Es brannte.
Gut so.
Hör zu, erst jetzt habe ich verstanden, wie müde ich bin.
Müde, dieses Missverständnis mit mir herumzuschleppen, das sich für den „Herrn im Haus“ hielt.
Müde, an mir selbst zu sparen, damit er „seine Berufung suchen“ konnte.
Habe ich Angst?
Nun, ein bisschen.
Die Hypothek wird jetzt schwerer zu bezahlen sein, früher hat er wenigstens ein paar Kopeken für Lebensmittel dazugegeben.
Ich werde wieder anderthalb Stellen arbeiten müssen.
Aber dafür — niemand wird mehr meine Wände durchlöchern.
Niemand wird mich mehr „Weib“ nennen.
Niemand wird Anspruch auf das erheben, was ich mit meinem Schweiß und meinen schlaflosen Nächten verdient habe.
Morgen rufe ich einen Handwerker.
Ich werde den Schließzylinder wechseln lassen.
Das ist das Erste.
Zweitens werde ich dieses idiotische Loch im Flur zuspachteln.
Ich kaufe Spachtelmasse, einen Spachtel…
Ich schaffe das selbst.
Unglaublich, wie viel ich allein kann, wie sich herausstellt.
Wie werde ich das meinen Freundinnen erklären?
(Wir hatten einen gemeinsamen Freundeskreis.)
Ich werde die Wahrheit sagen.
Dass es besser ist, allein zu sein, als mit einer Ratte, die nur auf den Moment wartet, dir in die Hand zu beißen, die sie füttert.
Morgen ist Samstag.
Mein erster freier Tag seit einem Monat.
Ich werde lange schlafen.
Ich werde mir einen ordentlichen Kaffee kochen.
Ich werde ihn langsam trinken und dabei in den klaren Himmel schauen.
Und niemand wird mir sagen, dass ich „berechnend“ bin.
Eine Wohnung ist nicht einfach nur Beton und Tapeten.
Sie ist Freiheit.
Meine persönliche Freiheit, bezahlt mit Jahren harter Arbeit.
Und ich habe nicht mehr vor, sie mit Parasiten zu teilen.
Ich atmete aus.
Ganz ruhig.
Und Sie — würden Sie Ihrem Mann erlauben, Anspruch auf Ihre voreheliche Wohnung zu erheben?
