„Du hättest wenigstens Danke sagen können, statt so das Gesicht zu verziehen! Mama hat einen halben Tag am Herd gestanden, während du mit deinen Papierchen im Büro herumgewedelt hast.“
„Mama hat im Kühlschrank Ordnung geschaffen, sag ihr Danke!“, brüllte Denis, ohne sich auch nur die Mühe zu machen, das Stück Brot zu Ende zu kauen.
Olga erstarrte im Türrahmen.
Sie musste nicht einmal die Küche betreten, um das Ausmaß der Katastrophe zu begreifen.
Der Geruch schlug ihr schon im Treppenhaus in die Nase, als der Aufzug gerade erst die Türen auf ihrer Etage geöffnet hatte.
Es war nicht der Duft häuslicher Gemütlichkeit, sondern ein dichter, schwerer, fast greifbarer Mief, wie er in alten Kantinen oder in den Liegewagen von Fernzügen hängt.
Es roch nach vergorenem Kohl, altem gebratenem Zwiebel und ausgelassenem Innenschmalz.
Dieser Geruch fraß sich in die Tapeten, in die Haare, in die teure Polsterung der Stühle und verdrängte den vertrauten Duft von Kaffee und frischem Weichspüler, der sonst in ihrer Wohnung lag.
Langsam ging sie den Flur entlang und spürte, wie in ihr ein kaltes, böses Zittern hochkochte.
Die Küche, ihre steril-weiße, geliebte Küche mit den verchromten Oberflächen, erinnerte nun an ein Lebensmittellager aus Mangelzeiten.
Alle Arbeitsflächen waren mit Drei-Liter-Gläsern voller trüber Salzlake zugestellt, in der riesige, vergilbte Gurken und Tomaten mit aufgeplatzter Haut schwammen.
Im Zentrum dieses gastronomischen Chaos thronte Galina Iwanowna.
Die Schwiegermutter, in einen ausgewaschenen geblümten Morgenmantel gehüllt, den sie mitgebracht hatte, schnitt mit verbissener Wut Schwarzbrot in dicke, grobe Scheiben, deren Krümel direkt auf den Boden flogen.
„Oh, da ist sie ja, unsere Ernährerin“, sagte Galina Iwanowna und wischte sich die Hände an den Seiten des Morgenmantels ab, wobei fettige Spuren auf dem Stoff zurückblieben.
„Na, komm rein, warum stehst du da wie eine Fremde.“
„Du siehst doch, dein Mann verhungert hier, während du da draußen Karriere machst.“
„Da musste die Mutter eingreifen und den armen Kerl retten.“
Olga richtete den Blick auf den Mülleimer.
Der Deckel stand offen, und das, was sie darin sah, ließ ihren Magen sich zusammenziehen.
Obenauf, direkt auf schmutzigen Kartoffelschalen, lag eine Packung leicht gesalzene Forelle, die sie gestern im Angebot in einem Hofladen gekauft hatte.
Daneben lugten schamhaft unter Kohlblättern ein Stück Parmesan und zwei reife Avocados hervor, halbiert und erbarmungslos in den Müll entsorgt.
Weiter unten im Eimer war eine Tüte mit Rucola und Kirschtomaten zu sehen.
Ihr Abendessen.
Ihr Frühstück.
Ihre Lebensmittel für die ganze Woche.
„Was haben Sie da getan?“, klang Olgas Stimme heiser, und sie musste sich beherrschen, um nicht zu schreien.
„Galina Iwanowna, das ist doch Geld.“
„Das ist normales, frisches Essen.“
„Warum haben Sie den Fisch weggeworfen?“
„Fisch?“, schnaubte die Schwiegermutter und wandte sich einem riesigen Topf auf dem Herd zu.
„Das ist kein Fisch, Olya, das ist Firlefanz.“
„Irgend so ein rosa Geschlabber, pfui.“
„Ein Mann braucht Fleisch, Brühe, Kraft.“
„Und du setzt ihm dieses Gras vor wie einem Kaninchen.“
„Ich habe nachgesehen, in deinem Kühlschrank war ja praktisch nichts drin.“
„Nur irgendwelche komischen Döschen und Plastikgemüse.“
„Also habe ich es weggeworfen, damit es keinen Platz wegnimmt.“
„Das ist alles verdorbenes Zeug, vom Teufel.“
Denis, der in einem Unterhemd am Tisch saß, schlürfte laut aus seiner Schüssel.
An seinem Kinn lief ein fettiger Brühenstreifen herunter.
Er sah widerlich zufrieden aus, wie ein Kater, der sich in die Speisekammer mit der sauren Sahne geschlichen hat.
„Olya, jetzt hör doch auf mit dem Theater“, sagte er und deutete mit dem Löffel zum Mülleimer.
„Ich habe Hunger, verstehst du?“
„Hunger, und keine Lust, deine Salätchen zu verkosten.“
„Du hast mich auf Diät gesetzt, ich werde bald durchsichtig.“
„Aber das hier ist was Ordentliches!“
„Richtiger Borschtsch, auf Knochen gekocht, fettig, wie es sich gehört.“
„Frikadellen mit Knoblauch.“
„So etwas wirst du in deinem Leben nicht kochen.“
„Du findest es also normal, dass deine Mutter unangekündigt hierherkommt, in meinen Kühlschrank greift und Lebensmittel für fünftausend Rubel wegwirft?“, machte Olga einen Schritt auf den Tisch zu und sah ihrem Mann direkt in die Augen.
„Denis, da lag Käse drin, den du selbst kaufen wolltest.“
„Der war sauer, dein Käse!“, knallte Denis mit dem Löffel auf den Tisch, sodass Brühe auf die Tischdecke spritzte.
„Der war schon ganz ausgetrocknet, die Rinde hart wie Stein.“
„Mama hat gesagt, er ist verdorben, also ist er verdorben.“
„Sie weiß es besser, sie hat eine Familie großgezogen, uns drei aufgezogen.“
„Und du?“
„Du kannst nur Kalorien zählen.“
„Aber deine Mama…“
„Mama meint, dass du uns falsch ernährst, deshalb hat sie all deine Lebensmittel weggeworfen und ihre eigenen Vorräte mitgebracht!“
„Und du wirst essen, was sie gekocht hat, und es loben!“
„Der Geruch gefällt dir nicht?!“
„Das ist der Geruch von Fürsorge!“
„Und deine ‚Sushi‘ und ‚Salätchen‘ sind Gift!“
„Mama hat im Kühlschrank Ordnung geschaffen, sag ihr Danke!“
Galina Iwanowna hantierte inzwischen schon am Herd und rührte eine graue Brühe in einer Pfanne um.
Der Geruch von gebratenem Schmalz wurde noch intensiver und verursachte Olga leichte Übelkeit.
Die Schwiegermutter holte aus ihrer Tasche ein beschlagenes Glas mit etwas Weißem und Körnigem.
„Schmalz“, verkündete sie feierlich und stellte das Glas vor Denis auf den Tisch.
„Mit Knoblauch durchgedreht.“
„Streichst du aufs Brot, dann frisst du dir den Verstand weg.“
„Nicht so wie diese Ladenpasteten, nur Chemie.“
„Iss, mein Sohn, iss.“
„Ich habe auch Sülze gekocht, die wird jetzt auf dem Balkon fest, und morgen früh frühstückst du wie ein richtiger Mann.“
Olga sah auf diesen Surrealismus und spürte, wie ihr der Boden unter den Füßen wegzog.
Ihre gemütliche Welt wurde von einer aggressiven, kategorischen Fürsorge niedergewalzt.
Sie versuchte tief einzuatmen, aber die Luft war zu dicht.
„Ich werde das nicht essen“, sagte sie leise.
„Und dieser Geruch…“
„Galina Iwanowna, könnte man wenigstens die Dunstabzugshaube einschalten?“
„Unsere ganze Kleidung wird den Geruch annehmen.“
„Der Geruch gefällt dir nicht?“
„Das ist der Geruch von Fürsorge!“, mischte sich Denis sofort wieder ein, während er ein Stück Fleisch kaute.
„Und deine Sushi und Salätchen sind Gift.“
„Der Geruch gefällt ihr nicht…“
„Sei dankbar, dass Mama gekommen ist und gekocht hat.“
„Setz dich jetzt und nimm dir einen Teller.“
„Nein“, wiederholte Olga fester.
„Ich esse kein Schweinefleisch, das weißt du.“
„Und ich habe niemanden gebeten, hier nach euren Regeln Ordnung zu schaffen.“
Galina Iwanowna fuhr scharf herum, in der Hand die Kelle, von der orangefarbenes Fett tropfte.
Ihr vom Herdfeuer gerötetes Gesicht verzog sich zu einer Grimasse gekränkter Überlegenheit.
„Na sieh mal einer an, was für eine feine Dame!“
„Sie isst kein Schweinefleisch.“
„Und was isst du dann?“
„Ernährst du dich von heiligem Geist?“
Sie machte einen Schritt auf Olga zu und ragte mit ihrer massigen Gestalt über ihr auf.
„Schau dich doch mal an, nur Haut und Knochen, nichts dran, verzeih Gott.“
„Wie willst du überhaupt Kinder kriegen?“
„Womit willst du ein Kind füttern, mit deinem Gras?“
„Denis hat sich bei mir beklagt, dass du nicht kochen kannst.“
„Na, ich bringe es dir bei, solange ich noch lebe.“
„Nimm den Löffel, hab ich gesagt!“
„Ich werde mich nicht an diesen Tisch setzen“, drehte Olga sich um, um ins Schlafzimmer zu gehen, aber Denis war schneller.
Er sprang vom Stuhl auf, stieß den Hocker um und packte seine Frau am Ellbogen.
Seine Finger waren klebrig und heiß.
Mit einem Ruck drehte er sie zu sich und drückte sie gewaltsam auf den freien Stuhl.
„Setz dich, habe ich gesagt!“, zischte er ihr ins Gesicht und hauchte ihr den Geruch von Knoblauch und Fusel entgegen, offenbar war zur „normalen Mahlzeit“ schon eine Flasche geöffnet worden.
„Mama hat sich Mühe gegeben, diese Gläser in der Elektritschka hergeschleppt, alles selbst getragen.“
„Du wagst es nicht, wegzugehen.“
„Du wirst essen, was sie gekocht hat, und es loben.“
„Hast du mich verstanden?“
Olga versuchte sich loszureißen, aber der Griff ihres Mannes war eisern.
Vor ihr landete sofort ein tiefer Teller, randvoll mit einer dicken, fettigen Suppe, in der riesige Stücke gekochten Specks schwammen.
„Iss“, befahl Galina Iwanowna und drückte ihr einen schweren Neusilberlöffel in die Hand.
„Und nimm Brot dazu.“
„Ohne Brot wird man nicht satt.“
„Aber nein, jetzt ist es Mode geworden, bei der eigenen Mutter das Gesicht zu verziehen.“
Der Löffel in ihrer Hand fühlte sich bleischwer an.
Olga starrte in den Teller, und ihr stieg ein klebriger, schwerer Kloß in den Hals.
Was Denis „richtigen Borschtsch“ nannte, sah eher aus wie ein fettiges rot-oranges Moor, das sich bereits mit einem trüben Film aus abkühlendem Fett zuzog.
Auf der Oberfläche schwammen grob und ungleich geschnittene Speckstücke mit Schichten von grauem Fleisch, und der Geruch von gekochtem Knoblauch und altem Öl war so dicht, als könne man ihn mit dem Messer schneiden.
„Na?“
„Worauf warten wir?“
„Auf eine besondere Einladung?“, hörte Denis auf zu kauen und starrte seine Frau mit schwerem, trübem Blick an.
„Mama hat sich Mühe gegeben, ihre Seele hineingelegt.“
„Und du sitzt da wie auf einer Beerdigung.“
„Iss, habe ich gesagt!“
Olga hob den Blick zur Schwiegermutter.
Galina Iwanowna saß ihr gegenüber, stützte ihre volle Wange auf die Faust und beobachtete ihre Schwiegertochter mit unverhohlener Schadenfreude.
In der anderen Hand hielt sie ein Stück Schwarzbrot, dick bestrichen mit eben jenem Schmalz, und biss von Zeit zu Zeit mit lautem Schmatzen hinein.
„Ach, das ist nichts für sie, Deniska“, zog die Schwiegermutter gedehnt, ohne zu Ende gekaut zu haben.
„Sie ist eben ein Stadtkind, zart und empfindlich.“
„Sie knabbert lieber einen Zwieback und trinkt Wasser dazu.“
„Schau dir doch ihre Hände an, Streichhölzer.“
„Wovon lebt in ihr überhaupt die Seele?“
„Weder Fleisch noch Gesicht.“
„Wie wärmt sie dich denn im Bett, so kalt wie sie ist?“
„Pfui.“
„Iss, Olya, iss.“
„Das sind nicht deine gummiartigen Garnelen, das ist Naturprodukt.“
Olga versuchte durch den Mund einzuatmen, um diesen Geruch nicht zu spüren, aber der Geschmack von Fett schien bereits in der Luft selbst zu schweben.
„Denis, ich kann wirklich nicht“, sagte sie leise und spürte, wie ihre Lippen zitterten.
„Da ist viel zu viel Fett drin.“
„Ich habe Gastritis, du weißt doch, danach wird mir schlecht.“
„Lass mich einfach Tee trinken, bitte.“
Ein Faustschlag auf den Tisch ließ nicht nur die Teller aufspringen, sondern auch Olga selbst.
Ein Teelöffel in einer leeren Tasse klirrte kläglich.
„Sie hat Gastritis!“, schrie Denis, und sein Gesicht lief rot an.
„Sie denkt sich Krankheiten aus, nur damit sie nichts tun muss!“
„Welche Gastritis?“
„Du zierst dich einfach nur!“
„Du beleidigst gerade meine Mutter, verstehst du das?“
„Sie ist quer durch die ganze Stadt zu uns gefahren, hat Taschen geschleppt, sich den Rücken kaputt gemacht, um uns zu füttern!“
„Und du rümpfst die Nase?“
„Friss, habe ich gesagt!“
Er griff nach seinem Löffel und schöpfte demonstrativ den dicken Inhalt aus seiner Schüssel, den er mit lautem Schlürfen in den Mund schob.
„M-m-m, Mama, das ist ein Meisterwerk!“, brummte er und sah Olga mit bösen Augen an.
„Das ist Essen!“
„Lern, du Idiotin, solange Mama noch lebt.“
„Sonst gehst du mit deinen Salätchen noch drauf.“
Olga begriff, dass es keinen Weg zurück mehr gab.
Wenn sie jetzt nicht wenigstens einen Löffel aß, würde dieser Skandal in körperliche Gewalt umschlagen.
Denis war aufgeputscht, der Alkohol war ihm in den Kopf gestiegen, und die Anwesenheit seiner Mutter, die mit ihren Kommentaren noch Öl ins Feuer goss, machte ihn völlig unkontrollierbar.
Er spielte vor ihr den „Herrn im Haus“, der die widerspenstige Frau zu zügeln weiß.
Sie schöpfte etwas Flüssigkeit vom Rand des Tellers, bemüht, keine Speckstücke mitzunehmen.
Ihre Hand zitterte verräterisch.
Die fettige orangefarbene Substanz schwappte im Löffel.
Olga kniff die Augen zu und schob sich den Löffel schnell in den Mund.
Der Geschmack war grauenhaft.
Die Suppe war nicht nur fettig, sondern so versalzen, dass es bitter schmeckte.
Das Salz brannte auf der Zunge, und der Nachgeschmack von altem, ranzigem Speck überzog den Gaumen sofort mit einem öligen Film, sodass man alles am liebsten gleich wieder ausgespuckt hätte.
Die Rote Bete war nicht gar und knackte zwischen den Zähnen, und der Kohl war zu einem schleimigen Brei zerfallen.
„Na also“, nickte Galina Iwanowna zufrieden und leckte sich die fettigen Finger ab.
„Jetzt geht’s doch.“
„Vorher hat sie sich angestellt wie ein Tulaer Lebkuchen.“
„Vielleicht ist es etwas zu wenig Salz?“
„Ich mag es, wenn der Geschmack kräftig ist.“
„Ist genau richtig, Mama!“, pflichtete Denis ihr bei.
„Salz ist Leben.“
„Und sie frisst immer alles fade wie im Krankenhaus.“
„Los, Olya, nicht aufhören.“
„Ein Löffel für Mama, ein Löffel für Papa.“
Olga schluckte die erste Portion mit Mühe hinunter.
Ihr Magen reagierte sofort mit einem Krampf, als hätte jemand geschmolzenes Blei hineingegossen.
„Schmeckt es?“, fragte Denis mit Nachdruck und beugte sich über den Tisch zu ihr hin.
„Sag der Mutter, dass es schmeckt.“
„Ich warte.“
„Denis, bitte…“, begann Olga, während ihr Tränen in die Augen stiegen, allerdings nicht aus Kränkung, sondern aus reinem körperlichem Ekel.
„Rede!“, brüllte er.
„Danke, Galina Iwanowna… sehr sättigend“, presste Olga hervor.
„‚Sättigend‘“, äffte die Schwiegermutter sie nach und pulte mit dem Fingernagel Fleischreste zwischen den Zähnen hervor.
„Undankbares Mädchen bist du.“
„Ich sehe dich an und frage mich: Womit hat mein Sohn so eine Strafe verdient?“
„Du kannst weder kochen noch deinen Mann ordentlich empfangen noch seiner Mutter Respekt erweisen.“
„Du sitzt da und würgst, als hätte ich dir Gift in die Suppe getan.“
„Dabei ist das alles hausgemacht, selbst gemacht!“
„Den Kohl habe ich selbst gesäuert, im Fass, unter dem Gewicht.“
„Und das Schweinefleisch ist von Onkel Wiktor, ganz frisch, er hat das Ferkel erst letzte Woche geschlachtet.“
„Du könntest wenigstens Brot dazu essen, dumme Gans, Fettiges isst man nicht ohne Brot!“
Galina Iwanowna griff nach einer Brotscheibe und warf sie Olga buchstäblich vor die Nase auf den Tisch.
Krümel stoben fächerförmig auseinander.
„Nimm!“, kommandierte sie im Ton einer Aufseherin.
Olga brach mechanisch ein kleines Stück Brot ab.
Es kam ihr vor, als sei sie in einen surrealistischen Horrorfilm geraten.
Ihre Küche, ihre Regeln, ihr Leben, all das war an einem einzigen Abend von zwei Menschen zertreten worden, die glaubten, das Recht zu haben zu bestimmen, was sie essen und wie sie leben sollte.
Denis hatte seine Portion inzwischen bereits aufgegessen und wischte nun mit einem Stück Brot den Teller aus, wobei er die Fettreste aufsammelte.
„Iss auf“, warf er hin und nickte auf Olgas noch fast vollen Teller.
„Der Teller soll sauber werden.“
„Und nimm eine Frikadelle.“
„Und probier den Kohl.“
„Mama, gib ihr etwas Kohl, sie schämt sich bloß.“
Bereitwillig hob Galina Iwanowna mit der Gabel einen riesigen Klumpen Sauerkraut aus dem Glas.
Der Kohl war graugelb und sah schleimig aus.
Die Lake tropfte direkt auf den Tisch, während die Schwiegermutter ihn zu Olgas Teller trug.
„Hier, Vitamine!“, plumpste der Kohl direkt in die nicht aufgegessene Suppe und ließ Spritzer aufsteigen.
„Iss und verzieh nicht das Gesicht.“
„Das ist gut für deine Gesundheit, du bist ja ganz grün wie ein Giftpilz.“
Der Geruch von saurem, gärendem Kohl vermischte sich mit dem Geruch von heißem Fett.
Diese Mischung war der letzte Tropfen.
Olga brach in kalten Schweiß aus.
Sie spürte, wie sich der Krampf im Magen in einen unwiderstehlichen Brechreiz verwandelte.
In ihrem Mund sammelte sich Speichel, das sichere Zeichen dafür, dass ihr Körper diese Gewalt nicht länger ertragen wollte.
„Ich kann nicht mehr“, flüsterte sie und hielt sich die Hand vor den Mund.
„Was heißt, du kannst nicht mehr?“, kniff Denis die Augen zusammen, und sein Gesicht verzog sich vor Ekel und Wut.
„Simulierst du?“
„Machst du schon wieder Theater?“
„‚Ach, mir ist schlecht, ach, ich bin so empfindlich‘?“
„Friss, habe ich gesagt!“
„Mit deinem Geziere gehst du mir schon auf die Nerven!“
Er packte ihren Teller und schob ihn mit Kraft zu ihr hin, sodass die fettige Brühe auf ihr T-Shirt schwappte und einen hässlichen orangefarbenen Fleck hinterließ.
„Iss!“
„Oder ich kippe dir das in den Kragen!“, schrie er und spuckte dabei Speichel.
„Mama hat gelebt, sie weiß besser, was gesund ist!“
„Und du sitzt hier wie die Königin der Müllhalde und rümpfst die Nase!“
Von der plötzlichen Bewegung und dem Gebrüll stieg die Übelkeit ihr bis in den Hals.
Olga begriff, dass sie noch höchstens zwei Sekunden hatte.
Sie schob den Stuhl abrupt zurück, sodass er mit ekelhaftem Kratzen über die Fliesen fuhr, und sprang auf.
„Stehenbleiben!“, brüllte Denis.
„Wo willst du hin?!“
„Wir sind noch nicht fertig!“
Aber Olga konnte schon nicht mehr antworten.
Sie hielt sich mit beiden Händen den Mund zu und rannte in Richtung Flur, spürte im Rücken den hasserfüllten Blick ihres Mannes und hörte das höhnische Kichern der Schwiegermutter.
Olga schaffte die letzten paar Meter bis zur rettenden weißen Keramik nicht mehr.
Denis’ schwere Hand, die nach billigem Tabak und Schmalz roch, krallte sich in ihre Haare am Hinterkopf.
Der Ruck war so heftig, dass ihr Nacken knackte und ihr vor Schmerz Tränen in die Augen schossen, die sich mit der aufsteigenden Übelkeit vermischten.
Ihre Füße in den weichen Hausschuhen rutschten über das Laminat, und da sie das Gleichgewicht verlor, stürzte sie direkt im Flur auf die Knie.
„Wo läufst du hin?!“, hallte Denis’ Brüllen von den Wänden des engen Flurs wider und schlug ihr gegen die Trommelfelle.
„Ich rede mit dir!“
„Zurück an den Tisch, du undankbares Miststück!“
Olgas Magen zog sich mit einer solchen Wucht zusammen, dass sie sich halb krümmte und die Handflächen auf den Boden stemmte.
Die Welt vor ihren Augen verschwamm zu einem trüben Fleck.
Sie bekam keine Luft mehr.
Die stickige Luft in der Wohnung schien nur noch aus Atomen von Fett und Fusel zu bestehen.
„Lass… mich… mir ist gleich schlecht…“, krächzte sie und versuchte, zur Badezimmertür zu kriechen, deren Klinke so nah war.
„Du lügst!“, lockerte Denis die Faust nicht, in der ihre Haare eingeklemmt waren.
Er riss ihren Kopf nach hinten und zwang sie, von unten zu ihm aufzusehen.
Sein Gesicht war dunkelrot, die Adern auf seiner Stirn traten hervor, und in seinen Augen tobte eine tierische, betrunkene Wut.
„Du machst das alles extra!“
„Du führst Theater auf, um Mama zu beleidigen!“
„Damit alle sehen, wie fein du bist und wir das Gesindel, was?“
„Du bist Scheiße und keine Schauspielerin!“
„Denis, bitte…“, versuchte Olga seine Hand zu fassen, um den Griff zu lockern, doch ein neuer Würgereiz nahm ihr den Atem.
Er begriff schließlich, dass es kein Spiel war, aber statt Mitgefühl löste das in ihm einen neuen Anfall von Raserei aus.
Mit voller Kraft stieß er sie in die offene Badezimmertür.
Olga taumelte hinein, schlug mit der Schulter gegen den Türrahmen und brach vor der Toilette zusammen, während sie sich krampfhaft an den kalten Rand klammerte.
Sie erbrach sich qualvoll und laut.
Ihr Körper stieß die fremde, schwere Masse ab, die man gewaltsam in ihn hineingezwungen hatte.
Ihr Hals brannte von Gewürzen und Magensäure.
Jede Welle der Krämpfe schmerzte bis in die Rippen hinein.
Denis stand im Türrahmen, die Hände in die Hüften gestemmt.
Er ging nicht weg.
Er brachte kein Wasser.
Er stand nur da und sah zu, mit einem Ausdruck angeekelter Verachtung, als würde er einen Säufer in einer Gasse betrachten.
„Schwächling“, spuckte er aus.
„Mama hat sich Mühe gegeben, Lebensmittel verschwendet, ihre Seele hineingelegt.“
„Und du spülst alles ins Klo.“
„Das ist also deine ganze Dankbarkeit.“
„Mama hat recht, du bist innerlich verfault.“
Aus der Küche kam, in ausgelatschten Pantoffeln schlurfend, Galina Iwanowna herangetrieben.
Sie stellte sich hinter ihren Sohn und lugte über seine Schulter ins Badezimmer.
In ihrer Hand hielt sie noch immer das Stück Brot mit Schmalz, das sie seelenruhig weiterkaute.
„Na also, Deniska, ich hab’s doch gesagt“, klang ihre Stimme alltäglich, fast gelangweilt.
„Bei der ist Hopfen und Malz verloren.“
„Ihr Magen ist genauso kaputt wie ihr Charakter.“
„Sie hat nur Lebensmittel verschwendet, die Parasitin.“
„Da war ein halbes Kilo Schmalz drin, und sie spült alles in den Abfluss.“
„Pfui.“
Olga, wieder etwas zu Atem gekommen, versuchte sich hochzustemmen und sich mit zitternder Hand am Waschbeckenrand festzuhalten.
In ihrem Mund war der widerliche Geschmack von Galle und dieser „Spezialsuppe“.
Sie drehte das Wasser auf, um sich zu waschen, doch Denis war mit zwei Schritten bei ihr und drehte den Hahn brutal wieder zu.
„Hör auf, Wasser zu verschwenden!“, brüllte er.
„Die Zähler laufen sowieso schon, und du veranstaltest hier noch Konzerte.“
„Sieh dich doch an!“
„Rotes Gesicht, Rotz läuft.“
„Eine Schönheit, verdammt.“
„Wie ich überhaupt mit dir leben kann.“
Er griff nach dem Handtuch, ihrem Lieblingshandtuch, einem weichen, weißen Handtuch, und warf es ihr ins Gesicht.
Der Stoff peitschte schmerzhaft auf ihre nasse Haut.
„Wisch dich ab und marsch in die Küche, um hinter dir sauber zu machen!“, befahl er.
„Mama ist nicht dafür da, nach dir das Geschirr zu spülen, nachdem sie für die ganze Meute gekocht hat.“
Olga zog das Handtuch langsam vom Gesicht.
Das Zittern wich allmählich etwas anderem.
Etwas Kaltem, Klingendem, Kristallklarem.
Sie sah ihren Mann an und erkannte in ihm nicht mehr den Menschen, den sie vor drei Jahren geheiratet hatte.
Vor ihr stand ein fremder, verschwitzter, aggressiver Kerl, dem ihr Schmerz völlig egal war.
Wichtiger war ihm, seiner Mama zu gefallen und sich auf Kosten der Erniedrigung seiner Frau in seiner Bedeutung zu bestätigen.
„Ich gehe nicht in die Küche“, sagte Olga leise, aber deutlich.
Ihre Stimme war vom Erbrechen heiser, aber fest.
„Und euer Müllessen werde ich auch nicht mehr anrühren.“
„Was?!“, war Denis einen Moment lang verblüfft.
Er hatte Entschuldigungen, Tränen, Flehen um Vergebung erwartet, aber keinen Widerstand.
„Wie hast du Mamas Essen genannt?“
„Müllessen?!“
„Ich werde dich gleich…“
Er hob die Hand, doch Olga zuckte nicht einmal.
Sie sah ihm direkt in die Augen, und in diesem Blick lag so viel eisige Verachtung, dass Denis’ Hand in der Luft stehen blieb.
„Schlag zu“, sagte sie.
„Los, schlag mich.“
„Dann kann sich deine Mami freuen.“
„Darauf wartet sie doch.“
„Erziehungsmaßnahme, stimmt’s, Galina Iwanowna?“
Die Schwiegermutter im Flur presste die Lippen zusammen und wandte sich demonstrativ ab.
„Mach dir die Hände nicht schmutzig, Sohn“, krächzte sie.
„Einen Buckligen richtet nur das Grab gerade.“
„Lass sie in ihrem Drecksloch sitzen und nachdenken.“
„Wir gehen, die Frikadellen werden kalt.“
„Sie wird den Geschmack von echtem Essen sowieso nie verstehen.“
„Ihr Körper hat sich an normale Nahrung entwöhnt, sie vergiftet sich nur mit ihrer Chemie.“
„Hast du gehört?“, stieß Denis ihr den Finger schmerzhaft gegen die Brust.
„Du reichst meiner Mutter nicht mal bis zu den Pantoffeln.“
„Sitz hier und lass dich nicht blicken, bis du klüger geworden bist.“
„Schande über dich.“
Er drehte sich um und verließ das Badezimmer, knallte die Tür so laut zu, dass Putz von der Decke rieselte.
Dann klickte der Schalter.
Denis machte das Licht aus und ließ Olga in völliger Dunkelheit zurück.
„Damit sie keinen Strom verschwendet, wenn sie ohnehin zu nichts nütze ist!“, drang es aus dem Flur.
Olga blieb im Dunkeln stehen, mit dem Rücken an die kalten Fliesen gelehnt.
Durch die Tür drangen Geräusche, von denen ihr wieder übel wurde: das Klirren von Gabeln auf Tellern, lautes Schmatzen, das Lachen der Schwiegermutter und das zustimmende Grunzen ihres Mannes.
Sie setzten ihr Gelage fort.
Sie aßen, redeten über sie, nannten sie „halb tot“ und „nutzlos“ und, den Geräuschen nach zu urteilen, öffneten sie noch eine weitere Flasche.
Sie tastete nach dem Hahn und ließ eiskaltes Wasser laufen.
Sie wusch sich das Gesicht und trank gierig eine Handvoll Wasser direkt aus den Händen, um den Geschmack von Galle wegzuspülen.
Die Angst war vorbei.
Der Schmerz war vorbei.
Geblieben war nur der Ekel.
Ein so starker Ekel, als hätte sie sich mit etwas Klebrigem und Schmutzigem beschmiert, das sich mit Wasser nicht abwaschen lässt.
Olga öffnete den Schrank über dem Waschbecken, nahm die Zahnbürste heraus und begann sich wütend die Zähne zu putzen, als wollte sie sogar die Erinnerung daran auslöschen, was in ihrem Mund gewesen war.
Im Spiegel in der Dunkelheit, nur von einem Lichtstreifen unter der Tür beleuchtet, spiegelte sich eine magere Frau mit zerzaustem Haar und brennenden Augen.
„Müllessen“, flüsterte sie in die Dunkelheit und kostete diese Worte auf der Zunge.
Sie gefielen ihr.
Sie trat aus dem Badezimmer.
In der Küche wurde gegrölt.
Denis erzählte mit vollem Mund irgendetwas, Galina Iwanowna pflichtete ihm bei und klopfte mit dem Messer auf das Brett.
Olga ging an ihnen vorbei ins Schlafzimmer, legte sich aber nicht aufs Bett.
Sie blieb mitten im Raum stehen und lauschte in sich hinein.
Das Adrenalin brodelte in ihrem Blut und verlangte nach einem Ausgang.
Sie würde nicht ins Kissen weinen.
Sie würde nicht bis zum Morgen warten.
Dieser Zirkus der Missgestalten musste genau jetzt enden.
Olga drehte sich um und ging zurück in die Küche.
Ihre Schritte waren lautlos, aber in ihr tobte ein Orkan.
Sie wusste, was sie jetzt tun würde.
Und die Folgen waren ihr völlig gleichgültig.
Olga kehrte in die Küche zurück.
Dort herrschte die Atmosphäre satter, betrunkener Selbstzufriedenheit.
Denis hatte den obersten Knopf seiner Jeans geöffnet, hing breit auf dem Stuhl und stocherte träge mit der Gabel in einem Teller mit Frikadellen herum.
Galina Iwanowna, vom stickigen Dunst und ihrer eigenen Wichtigkeit gerötet, goss trüben selbstgemachten Schnaps in kleine Gläser.
„Oh, sie ist wieder hervorgekrochen“, höhnte Denis, ohne den Kopf zu drehen.
„Na, ist der Kopf jetzt frei?“
„Setz dich, wir schenken dir noch einen Strafschnaps ein.“
„Mama ist gutmütig, sie verzeiht dir.“
Galina Iwanowna presste die Lippen zusammen und stellte die leidende Märtyrerin dar, bereit zur gnädigen Vergebung.
„Sie soll sich zuerst entschuldigen“, zischte sie.
„Dafür, dass sie Lebensmittel verschwendet und mir die Nerven ruiniert hat.“
„Ich gebe mir doch nur Mühe für euch Idioten…“
Olga antwortete nicht.
Sie ging am Tisch vorbei, ohne sie überhaupt anzusehen.
Ihre Bewegungen waren klar und frei von dem Zittern, das sie noch vor fünf Minuten geschüttelt hatte.
Sie trat an den Kühlschrank und riss die Tür mit Kraft auf.
Drinnen standen auf allen Böden dicht an dicht die Gläser.
Gurken, Tomaten, Letscho, Adjika, Marmelade, Barrikaden aus Glas und Essig, die ihr Leben verdrängt hatten.
Olga streckte die Hand aus und nahm das erste beste Drei-Liter-Glas mit eingelegten Tomaten.
Das Glas war kalt und klebrig.
„Was hast du vor?“, wurde Denis wachsam und drehte sich mit dem ganzen Körper zu ihr um.
„Olya, stell das zurück.“
Olga drehte sich langsam zum Tisch um.
In ihren Augen lag weder Angst noch Wut, sondern nur kalte Leere.
Sie hob das Glas über den Tisch, direkt über den Teller mit den Frikadellen der Schwiegermutter, und öffnete die Finger.
Der Aufprall krachte ohrenbetäubend.
Das Glas explodierte in Scherben und roter Lake.
Die Tomaten, die beim Aufprall platzten, spritzten in alle Richtungen und überschütteten die Tischdecke, die Wände, Denis’ Hemd und Galina Iwanownas Morgenmantel.
Eine Glasscherbe klirrte gegen die Schnapsflasche.
„Was machst du da, du Miststück?!“, schrie Denis und sprang auf.
Von seinem Gesicht lief rote Brühe herunter, die wie Blut aussah.
„Meine Tomaten!“, kreischte Galina Iwanowna und griff sich ans Herz.
„Ihr Unmenschen!“
„Das war die Sorte ‚Ochsenherz‘!“
„Ich habe sie den ganzen Sommer lang gezogen!“
Aber Olga hörte schon nicht mehr zu.
Sie tauchte erneut in den Kühlschrank.
Das nächste Opfer war ein Glas mit Pilzen.
Diesmal warf sie es nicht auf den Tisch.
Mit voller Wucht schleuderte sie es gegen die Wand, direkt über dem Kopf der Schwiegermutter.
Schleimige Maronenpilze flogen mit Glas vermischt in einer Fontäne durch die Küche und platschten mit widerlich schmatzendem Geräusch auf Boden und Möbel.
„Haltet sie fest!“, kreischte die Schwiegermutter und versteckte sich hinter dem Rücken ihres Sohnes.
„Sie ist wahnsinnig!“
„Sie bringt uns noch um!“
Knurrend vor Wut stürzte Denis auf seine Frau los.
Doch auf der Tomatenlake rutschend, ruderte er unbeholfen mit den Armen und konnte sich gerade noch auf den Beinen halten.
Diese kurze Verzögerung reichte Olga.
Sie packte den riesigen Topf mit dem fettigen Borschtsch vom Herd.
Der Topf war schwer und noch heiß, aber Olga schien unmenschliche Kraft gewonnen zu haben.
„Fresst!“, schrie sie mit überschlagender Stimme.
„Fresst, bis ihr platzt!“
Dann kippte sie den Topf um.
Ein Schwall orangefarbener, fettiger Brühe ergoss sich auf den Boden, überflutete Denis’ Beine und breitete sich als riesige ölige Lache in der ganzen Küche aus.
Gekochter Kohl, Speckstücke, Rote Bete, all das schwamm nun unter den Füßen und verwandelte den Boden in eine Eisbahn.
„A-a-a!“
„Heiß!“, schrie Denis, als kochende Flüssigkeit durch die Socken auf seine Füße gelangte.
Er versuchte einen Schritt zu machen, aber der Fettfilm unter seinen Sohlen spielte ihm einen bösen Streich.
Seine Beine flogen hoch, und mit einem Krachen fiel er rücklings mitten in die Lache aus Borschtsch und Scherben.
„Mein Söhnchen!“, warf sich Galina Iwanowna, die ihre Angst vergessen hatte, auf ihn zu, rutschte aber sofort auf einem Pilz aus und landete mit einem schweren Plumpsen auf allen vieren neben ihrem Sohn, wobei ihre Hände in einer Mischung aus Lake und Fett landeten.
Olga stand mitten in dieser Apokalypse und atmete schwer.
Ihre Hände zitterten, ihre Brust hob und senkte sich heftig.
Sie sah auf ihren Mann, der in der fettigen Brühe herumstrampelte, auf die Schwiegermutter, die auf allen vieren kroch und über ihren verdorbenen Morgenmantel jammerte.
„Du bist krank…“
„Du bist irre…“, keuchte Denis und versuchte aufzustehen, aber seine Hände glitten auf dem fettigen Laminat ab, sodass er immer wieder hinfiel und sich nur noch mehr beschmierte.
In seinen Haaren hing Kohl, sein Gesicht war mit Tomatenmark verschmiert.
„Ich lasse dich in die Klapse einweisen!“
„Du wirst mir alles bezahlen!“
„Ich habe schon bezahlt“, sagte Olga leise.
Sie ging zum Tisch, auf dem noch das letzte unberührte Glas stand, eben jenes Schmalz mit Knoblauch.
Als Galina Iwanowna das sah, streckte sie ihre schmutzige Hand danach aus.
„Nicht anfassen!“
„Wag es nicht!“
„Das ist für den Winter!“
Olga öffnete den Deckel.
Der Geruch von Knoblauch und altem Schmalz traf sie mit neuer Wucht, aber diesmal löste er keine Übelkeit aus.
Jetzt war es der Geruch des Sieges.
Sie kippte das Glas über dem Kopf der Schwiegermutter um und schüttelte die dicke weiße Masse direkt auf deren Dauerwelle.
„Guten Appetit, Galina Iwanowna.“
„Das ist der Geruch von Fürsorge.“
Dann warf sie das leere Glas in die Spüle.
Das Klirren des zerbrochenen Glases setzte den Schlusspunkt unter diesen Wahnsinn.
Die Küche war verwüstet.
Die teuren Fronten der Küchenzeile waren mit Fett und Tomate bespritzt.
Auf dem Boden lag ein Brei aus Lebensmitteln, Glasscherben und menschlichen Körpern.
Der Gestank war unerträglich, eine Mischung aus Essig, Knoblauch, Fusel und Schweiß.
Olga stieg über die Beine ihres Mannes hinweg und achtete darauf, nicht auf die Scherben zu treten.
„Räumt auf“, warf sie im Hinausgehen in den Flur.
„Ordnung liebt ihr doch so sehr.“
Hinter ihr hörte man Denis fluchen und die Schwiegermutter heulen, die versuchte, das Schmalz aus ihren Haaren zu bekommen, es dabei aber nur noch mehr auf dem Kopf verteilte.
Keine schönen Abschiedsworte, keine Versprechen von Scheidung und keine Drohungen mit Gericht.
Alles war auch ohne Worte klar.
Die Welt, in der sie noch am Morgen gelebt hatten, existierte nicht mehr.
Sie war in drei Litern Borschtsch und einem Glas Tomaten ertrunken.
Olga ging ins Schlafzimmer und schloss die Tür fest hinter sich.
Sie setzte sich aufs Bett und betrachtete ihre Hände.
Sie rochen nach Lake.
In der Wohnung herrschte Lärm, Denis versuchte aufzustehen und stieß dabei Stühle um.
Aber Olga war es egal.
Zum ersten Mal an diesem Abend holte sie tief Luft, und trotz des Gestanks, der durch die Ritzen drang, kam ihr die Luft erstaunlich rein vor.
