Mir bleibt eine Hypothekenschuld für dreißig Jahre.
Und in der Wohnung wird er leben.
Ein großartiges System …
Wiktor stellte die Tasse behutsam auf die Untertasse und bemühte sich, das Porzellan nicht klirren zu lassen.
Das Geräusch hätte das fragile Gleichgewicht stören können, das sich in der Küche mit der Ankunft seiner Mutter eingestellt hatte.
Galina Stepanowna saß ihm gegenüber und strich unsichtbare Falten auf der Tischdecke glatt.
Ihr Blick glitt über die Wände und schätzte die Frische der Tapeten und den Wert der Küchengarnitur ab.
Sie besuchte ihren älteren Sohn nur selten, und jeder ihrer Besuche erinnerte an eine Steuerprüfung, nur dass man statt der Steuererklärungen das Maß seiner kindlichen Fügsamkeit kontrollierte.
— Artjom ist völlig am Ende, — begann sie weitschweifig, ohne das Essen auch nur anzurühren.
— In unserer Zweizimmerwohnung ist es ihm zu eng, Witja.
Der Junge ist jung, er braucht Platz, ein Privatleben.
Wiktor nickte und bewahrte einen sanften Gesichtsausdruck.
Er war daran gewöhnt.
Seit seiner Kindheit war er der Sandsack für ihre Ambitionen und der Blitzableiter für ihren Ärger gewesen.
— Wohnungen sind jetzt teuer, Mama, — bemerkte er ruhig.
— Arbeitet Artjom?
Galina Stepanowna presste die Lippen zusammen, als hätte sie eine Zitronenschale verschluckt.
— Er arbeitet, er sucht sich selbst.
Dort schätzt man ihn nicht, hier zahlt man zu wenig.
Er ist eine kreative Natur, für ihn ist alles schwieriger.
Du dagegen bist bei uns bodenständig, dir fällt es leichter.
Aber der Junge hat eine feine seelische Organisation.
Er braucht einen Start.
Swetlana, die neben ihrem Mann saß, seufzte nur kurz, schwieg aber.
Sie wusste, dass jedes ihrer Worte als Kriegserklärung aufgefasst werden würde.
Galina Stepanowna ignorierte ihre Schwiegertochter ganz bewusst und hielt sie für ein lästiges Hindernis auf dem Weg zum Geldbeutel ihres älteren Sohnes.
— Und was für einen Start meinst du genau? — fragte Wiktor vorsichtig und ahnte bereits, worauf das Gespräch hinauslaufen würde.
Die Hoffnung, seine Mutter sei einfach gekommen, um zu erfahren, wie es ihm gehe, schmolz schneller dahin als Zucker in kochendem Wasser.
— Eine Hypothek, — sagte die Mutter fest.
— Wir haben eine großartige Wohnung gefunden.
Neubau, hohe Etage, Panoramafenster.
Die Anzahlung habe ich.
Es bleibt nur noch, den Kredit aufzunehmen.
Wiktor atmete erleichtert aus.
— Nun, wenn die Anzahlung da ist, ist das wunderbar.
Dann soll Artjom die Unterlagen einreichen.
Es gibt jetzt viele Programme für junge Leute.
Galina Stepanowna sah ihn an wie ein unvernünftiges Kind, das seine Lektion nicht gelernt hatte.
— Witja, hörst du mir nicht zu?
Artjom wird man keinen Kredit geben.
Er hat keine Einkommensbescheinigung, er ist doch vorerst Freiberufler.
Man muss ihn auf deinen Namen aufnehmen.
Autorin: Wika Trel © 4106
In der Küche wurde es stickig, als hätte jemand den Sauerstoff plötzlich mit einer starken Pumpe abgesaugt.
Wiktor spürte, wie in ihm die vertraute Bitterkeit aufstieg — der Geschmack alter Kränkungen und Enttäuschungen.
Er hatte gehofft, diese Etappe sei vorbei.
Dass seine Familie sich an den Gedanken gewöhnt hätte, dass er eine eigenständige Person sei und kein Anhängsel seines Bruders.
— Nein, — sagte er fest.
— Ich werde keine Hypothek auf meinen Namen für Artjom aufnehmen.
Sweta und ich haben unsere eigenen Pläne.
Wir wollen uns auch vergrößern.
Die Augen seiner Mutter verengten sich.
Die Maske der fürsorglichen Mutter rutschte ab und legte das räuberische Gesicht einer Frau frei, die es gewohnt war, um jeden Preis zu bekommen, was sie wollte.
— Eigene Pläne haben sie! — schnaubte sie und drehte sich zu Swetlana um, als suche sie Unterstützung, nur um sie im nächsten Moment wieder abzulehnen.
— Ich habe meine ganze letzte Gesundheit geopfert, um dich großzuziehen.
Ich habe nachts nicht geschlafen und wegen deiner Krankheiten das Studium abgebrochen.
Und jetzt „Pläne“?
Egoist.
Ganz wie deine verstorbene Großmutter.
Die Erwähnung der Großmutter traf ihn ins Herz.
Die Tante, die Schwester seiner Mutter, hatte sich vor ein paar Tagen am Telefon über Großmutters Haus verplappert.
Das alte, solide Blockhaus am Stadtrand, in dem Wiktor seine glücklichsten Jahre verbracht hatte, war vor einem Monat verkauft worden.
— Woher hast du das Geld für die Anzahlung, Mama? — fragte Wiktor leise und sah ihr direkt in die Augen.
Galina Stepanowna zuckte mit der Schulter und richtete ihre Frisur.
— Was spielt das für eine Rolle?
Ich habe es gespart.
— Tante Nadja sagte, du hast das Haus verkauft.
Großmutters Haus.
Die Mutter war nicht einmal verlegen.
Im Gegenteil, in ihrem Blick erschien eine böse Entschlossenheit.
— Verkauft!
Und ich hatte jedes Recht dazu.
Ich bin die einzige Erbin.
Artjom braucht eine Wohnung.
Und du hast dich schon eingerichtet, dir eine Schmarotzerin gesucht und arbeitest.
Wäre das für dich etwa nicht zu viel?
Wiktor umklammerte die Tischkante.
Wut, dicht und heiß, begann in seiner Brust zu kochen.
Großmutter hatte immer gesagt, das Haus würde je zur Hälfte den Enkeln bleiben.
Aber das Testament war „zufällig“ verloren gegangen, oder es hatte nie eines gegeben — jetzt ließ sich das nicht mehr herausfinden.
— Das heißt also, Großmutters Erbe geht an Artjom.
Meine Kreditgeschichte und die Schuld für dreißig Jahre bleiben mir.
Und in der Wohnung wird er leben.
Ein großartiges System, — Wiktors Stimme wurde hart.
— Das ist nur eine Formalität! — erhob Galina Stepanowna die Stimme.
— Ich werde zahlen.
Oder Artjom, wenn er wieder auf die Beine kommt.
Du musst nur unterschreiben.
Habe ich dich etwa jemals betrogen?
Wir sind doch ein und dasselbe Blut!
— Du hast mich mein ganzes Leben lang betrogen, als du gesagt hast, dass du uns beide gleich liebst, — schnitt Wiktor ihr das Wort ab.
Galina Stepanowna stand auf und stieß den Teelöffel auf den Boden.
— Undankbarer!
Mistkerl!
Ich komme zu dir mit offenem Herzen, und du zählst die Groschen!
Morgen gibst du mir sofort eine Antwort.
Sonst verfluche ich dich, merk dir das.
Ich werde es deinem Vater sagen, damit er dich nicht einmal mehr über die Schwelle lässt!
Sie stürmte aus der Küche und knallte die Tür hinter sich zu.
*
Wiktor saß regungslos da und blickte auf den abkühlenden Tee.
Der Zorn wich einer kalten, berechnenden Ruhe.
Das war der Punkt ohne Wiederkehr.
Keine Zugeständnisse mehr.
Swetlana trat zu ihm, legte ihm die Hände auf die Schultern und begann, seinen verspannten Nacken zu massieren.
— Sie wird nicht aufgeben, Witja.
Sie wird deinen Vater anrufen, ihm ins Hirn reden, an deinen Arbeitsplatz kommen.
Sie wird uns zermürben.
— Ich weiß, — antwortete Wiktor dumpf.
— Aber ich werde mir nicht für Artjom ein Joch aufladen.
Es reicht.
— Und wenn du zustimmst? — schlug seine Frau leise vor.
Wiktor drehte sich scharf um und schüttelte ihre Hände ab.
— Meinst du das ernst?
Sweta, du hast doch gehört, was sie von sich gegeben hat?
— Ja, habe ich. — Swetlana sah ruhig aus, in ihren Augen war keine Angst, nur ein seltsames Feuer.
— Sie will die Wohnung auf deinen Namen eintragen lassen.
Rechtlich wirst du der Eigentümer sein.
Die Anzahlung — das ist das Geld aus dem Verkauf des Hauses, das Großmutter auch dir hinterlassen wollte.
Wiktor erstarrte.
Er sah seine Frau an, und die Bedeutung ihrer Worte bahnte sich langsam, wie ein schwerer Zug, einen Weg in sein Bewusstsein.
— Du schlägst vor …
— Ich schlage vor, die Gerechtigkeit wiederherzustellen. — Swetlana setzte sich ihm gegenüber.
— Sie zahlt das Geld ein.
Du nimmst die Hypothek auf.
Die Wohnung gehört dir.
Und die Schlüssel auch.
Artjom wird dort nicht wohnen.
Wir vermieten sie entweder, um die Raten zu bezahlen, oder wir verkaufen sie sofort, tilgen die Schuld und der Rest ist dein Anteil an Großmutters Erbe.
Wiktor rieb sich die Schläfen.
Die Idee schien verrückt, dreist, unmöglich für den, der er früher gewesen war — für den stillen Jungen, der immer nachgegeben hatte.
— Sie wird mich fertigmachen, — flüsterte er.
— Das tut sie ohnehin schon, — antwortete Sweta hart.
— Nur jetzt machst du das kostenlos mit, und so bekommst du wenigstens eine Entschädigung.
Du stiehlst nicht.
Du holst dir zurück, was dir gehört.
Genau jene „Anzahlung“, die sie dir für zwanzig Jahre Demütigung schuldet.
Wiktor stand auf und ging zum Fenster.
Unten wimmelte die Stadt, Menschen eilten ihren Geschäften nach, ohne zu wissen, dass in einer der Wohnungen gerade das Schicksal eines gebrochenen Menschen entschieden wurde.
Er erinnerte sich an die Hände seiner Großmutter, die nach getrockneten Äpfeln rochen.
Er erinnerte sich daran, wie seine Mutter ihm das geschenkte Geld weggenommen hatte, um Artjom eine neue Spielkonsole zu kaufen.
— Gut, — sagte Wiktor, ohne sich umzudrehen.
Seine Stimme klang dumpf.
— Ruf sie an.
Sag ihr, dass ich einverstanden bin.
Aber sie soll das Geld noch heute auf mein Konto überweisen.
Ich werde alles selbst bezahlen.
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Verfluchtes Paradies — Wladimir Leonidowitsch Schorochow | Litres
Der Deal verlief erstaunlich reibungslos.
Die Bank sah Wiktors tadellose Kreditgeschichte und die hohe Anzahlung und genehmigte den Antrag in zwei Tagen.
Galina Stepanowna strahlte.
Sie stolzierte im Büro des Bauträgers herum, gab dem Manager Anweisungen, als würde sie gleich eine ganze Etage kaufen.
Wiktor schwieg und unterschrieb eine Seite nach der anderen.
Jeder Federstrich schnitt ein Stück aus seinem alten, abhängigen Leben heraus.
Artjom kam nicht einmal.
„Beschäftigt, ein Projekt brennt“, winkte die Mutter ab, als Wiktor nach seinem Bruder fragte.
Natürlich, was für ein Projekt.
Er schlief bis zum Mittag.
Einen Monat später war das Haus übergeben.
Die Schlüssel lagen in Wiktors Tasche und zogen den Stoff mit angenehmer Schwere nach unten.
Das Familientreffen wurde bei den Eltern angesetzt.
Galina Stepanowna hatte den Tisch gedeckt: Salate, ein warmes Gericht, sogar eine Flasche teuren Cognac.
Artjom saß am Kopfende des Tisches und sprach bereits darüber, welches Sofa er ins Wohnzimmer stellen würde.
Der Vater kaute schweigend und vermied es, Wiktor in die Augen zu sehen.
— Nun! — verkündete die Mutter feierlich und streckte die Hand aus.
— Los, mein Sohn.
Wir müssen doch den Bruder erfreuen.
Wiktor stand langsam auf.
Swetlana erhob sich gleich mit und stellte sich Schulter an Schulter neben ihren Mann.
Sie war sein Schild und sein Schwert.
— Die Schlüssel, Mama? — wiederholte Wiktor und tat so, als verstünde er nicht.
— Nun spann uns nicht auf die Folter!
Artjom muss doch seine Sachen hinüberbringen! — Galina Stepanowna bewegte ungeduldig die Finger.
— Artjom zieht nirgendwohin um, — sagte Wiktor klar und deutlich.
Im Zimmer wurde es still.
— Was? — Artjom hörte auf zu kauen.
— Die Wohnung ist auf meinen Namen eingetragen.
Die Hypothek läuft auf mich.
Der Eigentümer bin ich, — sagte Wiktor laut, und seine Stimme gewann an Kraft.
— Ich habe heute Morgen die Schlösser ausgetauscht.
In der Wohnung werde ich leben, oder ich werde sie verkaufen.
Das ist meine Sache.
— Bist du verrückt geworden? — zischte die Mutter, und ihr Gesicht begann sich mit roten Flecken zu überziehen.
— Was redest du da?
Da steckt mein Geld drin!
Meine Anzahlung!
— Deine Anzahlung ist das Geld für Großmutters Haus, — brüllte Wiktor und unterbrach ihr beginnendes Kreischen.
Er wich nicht zurück, sondern machte einen Schritt nach vorn und beugte sich über den Tisch.
— Großmutter wollte alles gerecht teilen.
Du hast mir alles genommen.
Betrachte dieses Geld als meinen Anteil am Erbe.
Und als Entschädigung für all die Jahre, in denen ich für dich nur Luft war!
— Dieb! — kreischte Galina Stepanowna, sprang vom Stuhl auf.
— Gib die Schlüssel her!
Ich gehe zur Polizei!
Ich lasse dich einsperren!
— Geh doch! — brüllte Wiktor zurück, und sein Schrei ließ seine Mutter zurückweichen.
Er schlug mit der Handfläche auf den Tisch, die Teller hüpften hoch.
— Geh zur Polizei!
Zeig ihnen die Unterlagen!
Dort steht überall mein Name!
Du selbst hast mir das Geld als „Geschenk an den Sohn“ überwiesen!
Ich habe mich mit einem Anwalt beraten!
Du wirst nichts beweisen können!
Artjom sprang auf, ballte die Fäuste und versuchte, bedrohlich zu wirken.
— Was soll das, du Mistkerl, willst du mich etwa übers Ohr hauen?
Wiktor drehte sich scharf zu seinem Bruder um.
Er war größer, stärker und vor allem wütender.
Er packte Artjom am Kragen und stieß ihn mit Kraft zurück auf den Stuhl.
Der Stuhl knarrte klagend.
— Sitzen bleiben! — knurrte Wiktor.
— Du Parasit hast keinen Finger gekrümmt!
Willst du eine Wohnung?
Dann geh und verdien sie dir!
Hör auf, alle auszusaugen!
— Vater! — schrie Galina Stepanowna.
— Sag ihm etwas!
Er beraubt seine Mutter!
Der Vater hob langsam den Blick.
Er sah seine rote, tobende Frau an, den verängstigten faulen jüngeren Sohn und dann Wiktor, der zum ersten Mal in seinem Leben wie ein echter Mann aussah, der seine Familie verteidigte.
— Witja hat recht, — sagte der Vater leise.
— Das Haus war das der Mutter.
Sie wollte es teilen.
Du hast es nicht zugelassen.
— Und du auch?!
Verräter! — Galina Stepanowna rang vor Empörung nach Luft.
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Ein Genie töten — Wladimir Leonidowitsch Schorochow | Litres
Wiktor und Swetlana gingen, ohne sich zu verabschieden.
Hinter ihnen her flogen Flüche, Drohungen mit Gerichtsverfahren und Versprechen himmlischer Strafe.
Aber Wiktor spürte keine Angst.
Nur Leichtigkeit.
Die Wohnung verkauften sie zwei Monate später.
Schnell, mit einem kleinen Preisnachlass, um die Sache nicht in die Länge zu ziehen.
Die Hypothek wurde vorzeitig abbezahlt.
Die verbleibende Summe — genau jene „Großmutter-Anzahlung“ — floss in den Kauf eines Hauses in einer anderen Region, drei Flugstunden von hier entfernt.
Näher bei Swetlanas Eltern, weiter weg von der giftigen Vergangenheit.
Galina Stepanowna versuchte zu klagen, doch die Juristen zuckten nur mit den Schultern: freiwillige Überweisung der Mittel, Eigentum rechtmäßig eingetragen.
Null Chancen.
Der Vater verließ die Familie ein halbes Jahr später.
Schweigend packte er seinen Koffer und fuhr aufs Dorf, in das Elternhaus seines Bruders.
Er ließ seiner Frau das gesamte Vermögen, nur um ihr Schreien nicht mehr hören zu müssen.
Doch der schwerste Schlag kam von dort, wo niemand ihn erwartet hatte.
Artjom, dem der Traum von der kostenlosen Wohnung genommen worden war, verbitterte.
Er warf seiner Mutter vor, sie habe Wiktor „nicht genug unter Druck gesetzt“, sie sei eine „Glucke“ und eine „Versagerin“.
Die Skandale in ihrer Wohnung wurden alltäglich.
Artjom verlangte von seiner Mutter eine Entschädigung, verlangte, ihre einzige Wohnung zu verkaufen oder aufzuteilen.
Eines Abends klingelte bei Wiktor das Telefon.
Eine unbekannte Nummer.
— Hallo? — Wiktor stand auf der Veranda seines neuen Hauses und blickte in den Sonnenuntergang.
— Witja … — die Stimme seiner Mutter war gebrochen, zitternd, fremd.
— Witja, er wirft mich hinaus.
Er hat einen Kredit aufgenommen, Inkassobüros rufen an, er zwingt mich, meinen Anteil zu überschreiben …
Witja, hilf mir.
Wir sind doch eine Familie.
Wiktor sah zu Swetlana hinüber, die im Garten die Blumen goss.
Auf ihren gerundeten Bauch.
Auf seine neue, friedliche Welt.
— Ich habe keine Familie unter der Adresse, von der aus du anrufst, — sagte er fest.
— Dort habe ich nur einen parasitären Bruder und die Frau, die ihn großgezogen hat.
Kommt allein damit zurecht.
Er drückte auf „Auflegen“ und blockierte die Nummer.
Die Sonne ging unter und übergoss den Horizont mit Gold.
Die Schatten verschwanden.
Nur das Licht blieb.
ENDE
