Ich habe eine Ausbildung und eine Karriere, die zehnmal besser sind als deine!
— Mama, streichen Sie die Butter doch aufs Brot und legen Sie sie nicht in ganzen Stücken drauf.
Das ist schließlich „Wologodskoje“, zweiundachtzig Prozent Fett, und nicht irgendeine Margarine.
Ich bin extra in den Laden an der Ecke gegangen, dort hatten sie frische Ware bekommen.
Bei uns im Haus ist es üblich, Lebensmittel zu schätzen und nicht zu verschwenden.
Stanislaw drohte seiner Schwiegermutter, Walentina Petrowna, belehrend mit der Gabel und spießte im selben Augenblick das größte, knusprigste Stück Hähnchen von seinem Teller auf.
In der engen Küche der Zweizimmer-Chruschtschowka hing ein schwerer, penetranter Geruch nach gebratenen Zwiebeln und billigem Lufterfrischer „Meeresbrise“.
Die niedrige Decke schien auf den Kopf zu drücken, und der alte Kühlschrank „Saratow“ in der Ecke brummte wie ein Kettenhund und übertönte die Geräusche von draußen.
Kristina saß ihrer Mutter gegenüber, kerzengerade, in einer weißen Bürobluse, die mehr kostete als die gesamte Einrichtung dieser Küche.
Schweigend beobachtete sie, wie ihr Mann den Wein aus einem Karton in die Gläser goss und ihn mit beiden Händen hielt, als wäre es ein seltener Jahrgangswein.
Sein Gesicht glänzte vor Hitze und Selbstzufriedenheit.
Er war der König auf diesen sechs Quadratmetern, der Herrscher über den Gasherd und der Gebieter über die Hocker.
— Ach, Stassik, ich wollte doch nur… es ist einfach sehr lecker, — Walentina Petrowna strich die Butter schuldbewusst in einer dünnen, fast durchsichtigen Schicht aufs Brot.
Sie war ihrem Schwiegersohn gegenüber immer eingeschüchtert.
Für sie, die ihr ganzes Leben auf dem Dorf verbracht hatte, wurde ein Mann in der Stadt, der eine eigene Wohnung besaß, selbst wenn er sie von seiner Großmutter geerbt hatte, automatisch in den Rang eines Heiligen erhoben.
— Natürlich ist es lecker, — nickte Stanislaw und schob sich ein Stück Brot in den Mund.
— Weil ich auswählen kann.
Kristina schleppt ja ständig irgendeinen Unsinn an: diesen bitteren Rucola, Schimmelkäse, den normale Leute wegwerfen.
Aber ein Mann braucht Fleisch.
Er braucht Bodenständigkeit.
Sie verstehen das, Mama.
Aber Ihre Tochter…
Er winkte verächtlich in Richtung seiner Frau, ohne sie auch nur anzusehen.
Kristina nahm einen Schluck Wasser.
Den Wein rührte sie nicht an — sie wusste, dass sie davon später Kopfschmerzen bekommen und einen sauren Geschmack im Mund haben würde.
— Ich habe heute den Deal mit den chinesischen Partnern abgeschlossen, — sagte Kristina gleichmäßig und blickte auf ihren Teller.
— Die Firma erreicht damit ein neues Niveau bei den Lieferungen.
Der Bonus wird… erheblich sein.
Stanislaw schnaubte laut und fiel ihr mitten ins Wort.
Er wischte sich die Lippen mit einer Papierserviette ab, faltete sie ordentlich zusammen und legte sie neben den Teller — um sie bei Bedarf ein zweites Mal zu benutzen.
— Sie hat einen Deal abgeschlossen, — äffte er sie nach und wandte sich an seine Schwiegermutter.
— Haben Sie gehört, Mama?
Sie sitzt in ihrem Glasaquarium, schiebt Papierchen hin und her und quatscht am Telefon.
„Hello, ni hao.“
Bestimmt total erschöpft, die Arme?
Ich dagegen habe heute auf der Baustelle den halben Tag mit dem Polier gestritten, weil Zement der falschen Sorte geliefert wurde.
Das ist Arbeit.
Das sind Nerven.
Und bei dir ist das alles nur eine Beschäftigung für Mädchen.
— Ich leite die Logistikabteilung, Stas.
Das ist Verantwortung für Frachten in Millionenhöhe, — Kristinas Stimme war kalt und frei von Emotionen.
Sie hatte längst aufgehört, ihm ihre Bedeutung beweisen zu wollen.
Jetzt hielt sie nur noch Fakten fest, wie ein Diktiergerät.
— Ach komm schon! — Stanislaw lehnte sich an die Rückenlehne des Stuhls, der unter seinem Gewicht klagend knarrte.
— Eine Abteilung leitet sie.
Wenn es mich nicht gäbe, wo wärst du dann jetzt?
Erinnere dich.
Er schenkte sich noch Wein ein, goss auch der Schwiegermutter nach und ignorierte das leere Glas seiner Frau.
Seine Augen begannen mit jenem besonderen Glanz zu leuchten, der immer dann erschien, wenn er sich daran machte, sein Lieblingsthema zu reiten — die Geschichte ihrer „Rettung“.
— Sie, Walentina Petrowna, kennen vielleicht nicht alle Einzelheiten, — begann er vertraulich und beugte sich über den Tisch.
— Kristina erzählt das natürlich nicht, sie ist ja inzwischen stolz geworden.
Aber ich erinnere mich.
Vor fünf Jahren.
Da kam sie in die Stadt, ohne Dach über dem Kopf, ohne irgendetwas.
Sie mietete eine Ecke bei irgendeiner verrückten Alten und fütterte Kakerlaken.
Die Schuhe — vom Markt, die Jacke — billigster Ramsch.
Es tat direkt weh hinzusehen.
Kristina umklammerte den Stiel ihres Wasserglases so fest, dass ihre Fingerknöchel weiß wurden.
— Ich habe in einem Wohnheim für Doktoranden gelebt, Stas.
Und ich hatte damals schon ein Praktikum in einer internationalen Firma.
— Im Wohnheim! — rief Stanislaw triumphierend aus und schlug mit der Handfläche auf den Tisch.
Die Gabeln klirrten.
— Genau!
In einer Flohbude!
Ich erinnere mich noch, wie du damals in Jeans zu unserem Date gekommen bist, die an den Knien durchgescheuert waren.
Nicht weil das modisch war, Mama, sondern weil sie kein Geld für neue hatte.
Sie war hungrig, hatte Augen wie ein geprügelter Hund.
Ich habe sofort begriffen — ohne die Hand eines Mannes geht dieses Mädchen zugrunde.
Mit einer ausladenden Geste deutete er auf seine Küche, deren abwaschbare Backsteintapete sich schon seit dem letzten Jahr in den Ecken löste.
— Ich habe sie hierhergebracht.
Ich habe sie aufgewärmt.
Man kann sagen, ich habe sie geschniegelt.
Ich habe gesagt: Leb hier, Kristina.
Mach es dir zunutze.
Hier ist es warm, es gibt immer heißes Wasser, Gas.
Eine Meldeadresse habe ich ihr natürlich nicht gleich gegeben — Sie verstehen schon, die Zeiten sind heute so, man kann niemandem trauen — aber wohnen lassen habe ich sie.
Im Grunde aus Mitleid.
Walentina Petrowna nickte ergeben und blickte ihrem Schwiegersohn treu in den Mund.
Sie sah das harte Gesicht ihrer Tochter nicht, bemerkte nicht, wie sich deren Kiefer zusammenpressten.
Für die Mutter klang diese Erzählung wie ein Märchen über einen edlen Ritter, der eine mittellose Braut gerettet hatte.
— Du übertreibst, — sagte Kristina leise.
— Ich stelle Tatsachen fest! — schnitt Stanislaw ihr das Wort ab.
— Wer hat dir als Erster eine ordentliche Daunenjacke gekauft?
Ich.
Wer hat dir erklärt, wie man in einer großen Stadt lebt?
Ich.
Du warst doch völlig wild.
Und jetzt schau dich an, „Abteilung“, „Chinesen“.
Vergiss nicht, Kristina, wo du hergekommen bist und wem du es verdankst, dass du jetzt Auto fährst und in Kostümchen herumläufst.
Das Fundament habe ich gelegt.
Meine Wohnung war deine Startrampe.
Er sah seine Frau siegessicher an und erwartete das gewohnte Schweigen oder schwache Ausreden.
Er genoss dieses Gefühl von Macht.
Außerhalb dieser Wände war er nur ein gewöhnlicher Beschaffer mittleren Niveaus, den die Vorgesetzten herumkommandierten, aber hier, zwischen Töpfen mit abgesplitterter Emaille und abgetretenem Linoleum, war er ein Wohltäter.
Kristina legte langsam die Gabel hin.
Das Geräusch von Metall auf Steingut klang unerwartet laut.
Sie sah ihren Mann mit jenem Blick an, mit dem sie sonst inkompetente Mitarbeiter entließ.
In diesem Blick lag keine Kränkung.
Da war Kalkül.
Eine kalte, endgültige Prüfung.
— Bist du mit deinem Ausflug in die Vergangenheit fertig? — fragte sie.
— Tut die Wahrheit weh? — grinste Stanislaw und spießte eine saure Gurke aus dem Glas auf seine Gabel.
— Gefällt es dir nicht, daran erinnert zu werden, wie ich dich aus dem Dreck gezogen habe?
— Du hast nie gelernt, Dreck von vorübergehenden Schwierigkeiten zu unterscheiden, Stas, — sagte Kristina, und zum ersten Mal klang Metall in ihrer Stimme, ein Ton, bei dem sonst Untergebene im Besprechungsraum verstummten.
— Aber heute hast du dich selbst übertroffen.
Sie stand vom Tisch auf.
Der Stuhl knarrte nicht — sie hatte ihn angehoben und beiseitegeschoben.
— Wo willst du hin?
Ich habe den Tee noch gar nicht eingeschenkt.
Wir haben Waffeltorte, — rief Stanislaw ihr nach, doch in seiner Stimme lag bereits die erste, kaum wahrnehmbare Note von Unsicherheit.
Kristina drehte sich nicht um.
Sie ging in den Flur, wo an der Garderobe ihr Kaschmirmantel hing — ein Kleidungsstück, dessen Preis Stanislaw sich nicht einmal vorstellen konnte, da er glaubte, seine Frau kaufe alles im Ausverkauf.
Die Luft in der Wohnung wurde plötzlich elektrisch, schwer wie vor einem Gewitter, doch Stanislaw, berauscht von seiner eigenen Größe, begriff das noch nicht.
Stanislaw trat seiner Frau ins Schlafzimmer nach und schloss die Tür fest hinter sich, um den „erzieherischen Moment“ nicht in den Flur hinauszulassen.
Es gefiel ihm nicht, wie sie vom Tisch aufgestanden war.
Es gefiel ihm nicht, wie sie ihn angesehen hatte.
In seinem Drehbuch des Familienlebens hätte Kristina mit gesenktem Blick sitzen und vor Scham über ihre „erbärmliche“ Vergangenheit erröten müssen, während er ihr großzügig Wein aus dem Karton nachschenkte.
Ihr schweigender Abgang zerstörte die ganze Inszenierung, die er vor der Schwiegermutter so sorgfältig aufgebaut hatte.
— Was sollte das eben? — zischte er und trat auf sie zu.
— Meine Mutter kommt nur alle halbe Jahre mal, und du ziehst so ein Gesicht?
Drückt die Krone, Businesslady?
Kristina stand am Fenster, mit dem Rücken zu ihm.
Draußen verschwamm das Schlafviertel zu einem grauen, trostlosen Fleck, genauso hoffnungslos wie die Tapeten in diesem Zimmer — blassrosa, mit fettigen Flecken neben dem Lichtschalter.
Stanislaw verbot seit drei Jahren, sie auszutauschen, mit der Begründung, „sie sind noch gut, finnisch, mein Vater hat sie besorgt, sowas gibt es heute nicht mehr“.
— Ich ziehe kein Gesicht, Stas.
Ich will mir nur keine Lügen anhören, — antwortete sie, ohne sich umzudrehen.
Sie betrachtete ihr Spiegelbild in der dunklen Fensterscheibe.
Dort, in der Dämmerung, stand eine schöne, gepflegte Frau, die überhaupt nicht in ein Interieur mit durchgesessenem Sofa und einer dreißig Jahre alten polierten Vitrine passte, vollgestopft mit Kristall, aus dem nie getrunken wurde.
— Lügen? — Stanislaw empörte sich aufrichtig.
Er ging zum Sofa und ließ sich darauf fallen, breitbeinig, ganz in der Pose dessen, der hier der Herr des Waldes war.
Die Federn quietschten klagend unter seinem Gewicht.
— Wo ist denn da die Lüge?
Darin, dass du nackt und barfuß zu mir gekommen bist?
Dass ich dich aufgepäppelt habe?
Schau dich doch an.
Haut, Haare, Zähne — wessen Verdienst ist das alles?
Meiner!
Meine Ruhe und meine Stabilität haben aus dir einen Menschen gemacht.
Kristina drehte sich langsam um.
Im Halbdunkel wirkte ihr Gesicht wie aus Marmor gemeißelt.
— Deine Stabilität, Stas, ist ein Sumpf.
Und meine Zähne, meine Haut und meine Haare sind das Ergebnis der Arbeit meines Kosmetikers und meines Zahnarztes, zu denen ich von dem Geld gehe, das ich selbst verdiene.
Hast du mich auch nur einmal gefragt, was mein Arztbesuch kostet?
Nein.
Du glaubst, das passiert alles von selbst, so wie der Staub auf deinem Fernseher.
Stanislaw winkte ab, als verscheuche er eine lästige Fliege.
Diese weiblichen Kleinigkeiten nervten ihn.
Er dachte groß.
— Ach, fang damit nicht an!
„Ich habe es verdient.“
Wenn es meine Wohnung nicht gäbe, wo würdest du denn wohnen?
In einer Mietbude und die halbe Gehalt abdrücken!
Und hier — leb und sei glücklich, die Nebenkosten sind ein Witz.
Übrigens, hast du den Strom bezahlt?
Die Rechnung ist gekommen, ich habe sie gesehen.
— Bezahlt, — antwortete Kristina ruhig.
— Den Strom, das Wasser und das Internet, mit dem du deine Polizistenserien herunterlädst.
Und die Lebensmittel, die du heute so großzügig auf den Tisch gelegt und „männliche Beute“ genannt hast.
— Das ist mein Beitrag zur Familie! — konterte Stanislaw und spürte, wie in ihm die Kränkung hochkochte.
Ihm, dem Ernährer, wenn auch nur nominell, wagte man Geld vorzuwerfen.
— Ich spare übrigens auf ein Auto.
Wir brauchen einen ordentlichen Wagen und nicht deine… dienstliche Kriechkarre, die man dir morgen wegnimmt, wenn sie dich feuern.
Ein Mann muss auf Rädern unterwegs sein.
Er stand vom Sofa auf und ging mit hinter dem Rücken verschränkten Händen im Zimmer auf und ab.
Er musste die Kontrolle über die Situation zurückgewinnen.
— Du, Kristina, vergisst langsam, wo dein Platz ist.
Deine Mutter ist eine heilige Frau, sitzt da draußen und macht sich Sorgen, und du veranstaltest hier Theater.
Geh raus, entschuldige dich und gieß Tee ein.
Zeig, dass du eine gute Tochter und Ehefrau bist.
Mit ihren „Deals“.
Deine Deals sind Luft.
Heute da, morgen weg.
Aber ich — ich bin eine Wand.
Ich bin das Fundament.
Verstanden?
Kristina sah ihn an und erblickte nicht ihren Mann, sondern einen fremden, widerwärtigen Menschen.
Sie sah seinen hängenden Bauch unter dem ausgeleierten T-Shirt, sah das selbstgefällige Grinsen, sah die absolute Überzeugung von seiner eigenen Richtigkeit, die weder mit Logik noch mit Tatsachen zu durchdringen war.
Fünf Jahre lang hatte sie versucht, auf diesem Fundament ein Schloss zu bauen, ohne zu bemerken, dass es aus morschen Brettern und Komplexen bestand.
— Fundament, sagst du? — wiederholte sie in einem seltsamen Tonfall.
— Weißt du, Stas, jedes Fundament muss eine Belastung aushalten.
Und du zerbrichst schon an der Wahrheit.
Sie ging zum Kleiderschrank, dessen eine Tür ständig klemmte und aus der Schiene sprang.
Stanislaw beobachtete sie mit trägem Interesse und erwartete, dass sie nun ihren Morgenmantel herausnehmen, sich umziehen und in die Küche gehen würde, um ihre „Schuld“ wiedergutzumachen.
So war es immer.
Es war ein Ritual: Er schrie, sie schwieg, dann versöhnten sie sich und er erlaubte ihr gnädig, ihn zu lieben.
Doch Kristina nahm keinen Morgenmantel.
Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und zog aus dem hintersten Teil des oberen Fachs eine große Reisetasche aus Leder hervor.
Staub wirbelte im Lichtstrahl der Straßenlaterne auf.
Stanislaw runzelte die Stirn.
Das Drehbuch geriet erneut aus dem Takt.
— Was kramst du da herum? — fragte er misstrauisch.
— Für Wintersachen ist es zu früh, wir haben erst Oktober.
Kristina stellte die Tasche schweigend auf den Boden.
Das schwere, dumpfe Geräusch von Leder auf Parkett klang in der Stille des Zimmers wie ein Gong, der den Beginn der letzten Runde ankündigte.
Sie zog den Reißverschluss auf, und dieses scharfe Geräusch ließ Stanislaw zusammenzucken.
Er begriff endlich, dass es keinen Morgenmantel geben würde.
Keinen Tee.
Und auch keine Entschuldigung.
Aber sein Gehirn, das sich an die bequeme Illusion seiner Dominanz gewöhnt hatte, weigerte sich, das Offensichtliche zu akzeptieren.
Das war nur wieder eine Laune, ein weiterer Versuch, seine kostbare Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen.
— He! — Er machte einen Schritt auf sie zu, und sein Gesicht lief dunkelrot an.
— Was hast du vor?
Willst du hier ein Theaterstück aufführen?
Glaubst du, ich renne dir hinterher und halte dich auf?
Kristina warf die Tasche aufs Bett und begann, die Schubladen der Kommode zu öffnen und Wäsche herauszunehmen.
Ihre Bewegungen waren präzise, raubtierhaft, frei von Hektik.
— Ich spiele nicht, Stas, — sagte sie, ohne ihn anzusehen.
— Ich beende die Partie.
Stanislaw rang empört nach Luft.
Sie wagte es, seine Fragen zu ignorieren.
Sie wagte es, Sachen ohne seine Erlaubnis anzufassen.
In seinem Haus!
Er stellte sich in den Türrahmen, versperrte mit seinem Körper den Ausgang und verschränkte die Arme vor der Brust, bereit, seinen ganzen gerechten Zorn über sie auszuschütten.
— Willst du mich einschüchtern?
Mit Koffern herumdonnern?
Stanislaw stand in der Schlafzimmertür, die Arme vor der Brust verschränkt.
Sein Gesicht war fleckig rot, und auf seiner Stirn stand Schweiß.
Er beobachtete, wie Kristina die Reisetasche vom obersten Regal zog — eine teure Ledertasche, die er immer für eine sinnlose Geldverschwendung gehalten hatte.
In seinem Universum mussten Taschen kariert und geräumig sein, damit man Kartoffeln vom Wochenendgrundstück transportieren konnte, und nicht so ein geschniegelt aussehender Koffer.
— Ich schüchtere dich nicht ein, Stas.
Ich packe, — antwortete Kristina ruhig.
Sie bewegte sich klar und sparsam, öffnete die Schubladen der Kommode und legte Stapel von Wäsche in die Tasche.
Keine Hast.
Keine zitternden Hände.
Als würde sie sich auf eine weitere Dienstreise vorbereiten, nur dass das diesmal ein Ticket ohne Rückfahrt war.
— Und wohin geht’s so spät am Abend? — höhnte er und machte einen Schritt ins Zimmer, um die Distanz zu verkürzen.
Er musste sich über sie beugen, sie mit seiner Masse erdrücken, sie zwingen, sich klein zu fühlen.
— Zu Mama unter den Rock?
Auf ein Feldbett im Dorf?
Oder gehst du wieder an den Bahnhöfen übernachten und in Erinnerungen an deine Jugend schwelgen?
Kristina erstarrte einen Augenblick mit einer Seidenbluse in der Hand.
Langsam drehte sie den Kopf und sah ihren Mann an.
In ihren Augen lag keine Angst, nach der er sich so sehr sehnte.
Dort war nur angeekeltes Erstaunen, als hätte sie an ihrer Schuhsohle etwas Widerwärtiges entdeckt.
— Bist du wirklich so blind, Stas? — fragte sie leise.
— Glaubst du tatsächlich, ich hätte all die Jahre hier gelebt, weil ich nirgendwo sonst hingehen konnte?
— Und wohin solltest du denn gehen?! — brüllte er und verlor die Beherrschung.
Ihre Ruhe machte ihn rasend.
— Das hier ist meine Wohnung!
Meine Wände!
Ich habe dich hergebracht, als du niemand warst!
Ich habe dir eine Meldeadresse, einen Status, ein Dach über dem Kopf gegeben!
Ohne mich bist du null!
Straßendreck!
Im Türrahmen erschien der erschrockene Kopf von Walentina Petrowna.
— Stassik, Kristinotschka, was macht ihr denn… bitte nicht so, — jammerte sie und knetete ein Küchentuch in den Händen.
— Ihr habt euch gestritten, das reicht doch, kommt Tee trinken…
Stanislaw drehte sich scharf zur Schwiegermutter um und suchte bei ihr Unterstützung.
Er brauchte ein Publikum.
Er brauchte einen Zeugen für seinen Triumph und seine Großmut.
— Da, Mama, schauen Sie sie sich an! — Er zeigte mit dem Finger auf seine Frau.
— Ich tue alles für sie!
Ich arbeite wie ein Ochse, habe renoviert, Geräte gekauft.
Und sie?
Sagt man nur ein Wort gegen sie, wedelt sie gleich mit dem Schwanz.
Undankbar!
Ich hab’s Ihnen doch gesagt, Walentina Petrowna, man darf einen Straßenköter nicht aufs Sofa lassen, dann hält er sich sofort für den Herrn im Haus.
Kristina legte die Bluse sorgfältig in die Tasche und zog den Reißverschluss zu.
Das Klicken des Schlosses klang im kleinen Zimmer wie ein Schuss.
Sie richtete sich in voller Größe auf, nahm die Tasche am Griff und trat dicht an ihren Mann heran.
Sie roch nach teurem Parfüm — ein kalter, scharfer Geruch von Erfolg, der in diesem stickigen Zimmer mit dem Geruch alter Staubschichten völlig fremd wirkte.
— Geh aus dem Weg, — sagte sie.
Sie bat nicht.
Sie befahl.
— Oder was? — Stanislaw grinste, doch in seinen Augen blitzte Unsicherheit auf.
— Wirst du mich schlagen?
— Ich werde dich demütigen, — warf Kristina kurz hin.
— Noch mehr, als du dich selbst jedes Mal demütigst, wenn du den Mund aufmachst.
Sie ging an ihm vorbei, streifte ihn mit der Schulter und trat in den Flur.
Stanislaw, vor Empörung fast erstickt, stürzte ihr nach.
Walentina Petrowna drückte sich an die Wand und versuchte, unsichtbar zu werden.
Im Vorzimmer begann Kristina, sich anzuziehen.
Sie zog ihre italienischen Stiefel an und blickte dabei auf die ausgelatschten Hausschuhe ihres Mannes, die auf der Matte herumlagen.
— Du gehst hier nicht raus! — Stanislaw stellte sich mit seinem Körper vor die Wohnungstür.
— Ich habe dich nicht weggelassen!
Du bist meine Frau, und du wirst auf das hören, was ich sage!
Glaubst du, du bist so toll?
Wer braucht dich denn mit deinen Ambitionen?
In einer Woche kriechst du zurück und wirst mir zu Füßen fallen, damit ich dich wieder reinlasse!
Kristina richtete sich auf.
Sie strich ihren Mantel glatt, nahm vom Regal die Autoschlüssel — von genau dem Wagen, den Stanislaw für ein Dienstauto hielt, weil sein Verstand sich weigerte zu glauben, dass seine Frau sich selbst einen Wagen der Premiumklasse gekauft hatte.
— Fünf Jahre lang habe ich geschwiegen, Stas, — ihre Stimme klang wie Stahl und hallte von den niedrigen Decken der Chruschtschowka zurück.
— Ich habe geschwiegen, weil ich Mitleid mit dir hatte.
Ich dachte, ein Mann müsse seinen Stolz haben.
Ich habe Lebensmittel, Kleidung, Urlaub, die Reparatur deines Autos und deine endlosen „Wünsche“ bezahlt, aber ich habe es still getan, damit du dich als Familienoberhaupt fühlen konntest.
Ich habe dir Geld in den Geldbeutel gelegt, damit du glaubst, du hättest es gespart.
Ich habe dein Spiel von „Retter und arme Verwandte“ mitgespielt.
Aber das Spiel ist vorbei.
— Was redest du da… — murmelte Stanislaw und spürte, wie ihm der Boden unter den Füßen weggezogen wurde.
— Was für Geld?
Das ist doch alles gemeinsames Budget…
Ich bin der Herr im Haus…
— Du bist nur Herr deiner Komplexe, — unterbrach sie ihn hart.
Sie drehte sich zu ihrer Mutter um, die mit weit aufgerissenen Augen auf ihre Tochter starrte, und sprach endlich aus, was sich jahrelang in ihr angestaut hatte, was dieses faule Schauspiel endgültig zerstören musste.
— Du hast meiner Mutter gesagt, du hättest mich von der Straße aufgelesen und geschniegelt?
Ich habe eine Ausbildung und eine Karriere, die zehnmal besser sind als deine!
Deine Wohnung ist das Einzige, womit du prahlen kannst, weil du als Mensch null bist!
Ich miete ein Penthouse, und du bleibst hier in deiner „Chruschtschowka“ und deiner Galle!
— Was?
— Ich habe nur auf den Moment gewartet, meine Sachen zu holen, und gehofft, dass wir wie Menschen miteinander reden können.
Aber mit dir kann man nicht menschlich reden.
Stanislaw öffnete den Mund, brachte aber keinen Laut heraus.
Das Wort „Penthouse“ traf ihn wie ein Ziegelstein.
— Ich miete ein Penthouse, und du bleibst hier in deiner Chruschtschowka und deiner Galle! — erklärte die Ehefrau ihrem Mann, und in diesem Moment schien sie ihn um einen Kopf zu überragen.
— Leb hier mit deiner „Wologodskoje“-Butter und zähle die Kopeken bis zum Gehalt.
Ich bin es leid, eine Dekoration für dein aufgeblähtes Ego zu sein.
Sie machte einen Schritt zur Tür.
Stanislaw, noch immer wie betäubt, zuckte instinktiv zusammen, um nach ihrer Hand zu greifen, sie festzuhalten, sie zum Schweigen zu bringen, alles wieder in den alten Zustand zurückzuzwingen.
— Wag es nicht, mich anzufassen, — zischte sie, und in ihrem Blick lag so viel eisige Verachtung, dass er die Hand zurückzog, als hätte er sich verbrannt.
— Den Schlüssel zu dieser Bude lasse ich im Briefkasten.
Kristina riss die Tür auf.
Frische Luft vom Treppenhaus drang in die abgestandene Atmosphäre der Wohnung.
Sie drehte sich nicht um.
Sie ging einfach hinaus, und das Klacken ihrer Absätze auf den Betonstufen klang wie ein Countdown bis zum vollständigen Zusammenbruch von Stanislaws Welt.
Walentina Petrowna stöhnte leise auf und sank an der Wand auf die kleine Bank.
Und Stanislaw blieb in der offenen Tür stehen und starrte in die Dunkelheit des Treppenhauses, in der sich seine Illusion von Macht auflöste, und spürte, wie die klebrige Angst vor Einsamkeit ihm mit kalten Fingern die Kehle zuschnürte.
Aber das war noch nicht das Ende.
Sein verletzter Stolz begann bereits, Gift für den letzten Schlag zu produzieren.
Stanislaw schoss in Socken auf den Treppenabsatz hinaus.
Der kalte Beton verbrannte seine Füße, doch das Feuer, das in ihm loderte, verlangte nach einem Ausweg.
Er beugte sich über das Geländer und blickte in den schwarzen Schacht hinunter, in dem das Echo der sicheren Schritte seiner Frau bereits verklang.
Er musste das letzte Wort behalten.
Ohne diesen letzten Akkord drohte sein Universum, das auf seiner eigenen Größe aufgebaut war, in sich zusammenzustürzen wie ein schwarzes Loch.
— Schlampe! — brüllte er, und seine Stimme überschlug sich zu einem Kreischen, das von den abgeblätterten Wänden des Treppenhauses zurückgeworfen wurde.
— Verzieh dich zu deinem Sugardaddy!
Glaubst du, ich nehme dir die Karrieregeschichte ab?
Du hast dir dein Penthouse hochgeschlafen!
Ich habe dich aus dem Müll gezogen, ich habe aus dir einen Menschen gemacht!
Du wirst angekrochen kommen!
Hörst du, Miststück?
Du wirst noch zu mir zurückgekrochen kommen und um ein Stück Brot betteln!
Unten fiel die schwere eiserne Haustür ins Schloss.
Das Geräusch kappte sein Geschrei wie ein Fallbeil.
Die darauf folgende Stille war ohrenbetäubend.
Kein Nachbar kam heraus — in diesem Haus waren Skandale ein so gewohnter Hintergrund wie das Geräusch des Müllschachts.
Stanislaw atmete schwer und umklammerte das Geländer so fest, dass seine Finger weiß wurden.
Sie war weg.
Sie war nicht einfach nur weg, sie hatte sein Fundament zerstört und seine „Großzügigkeit“ mit ihren italienischen Stiefeln zertreten.
Er kehrte in die Wohnung zurück und schlug die Tür mit voller Wucht zu, dann drehte er den Schlüssel zweimal herum.
Im Flur saß noch immer Walentina Petrowna auf derselben kleinen Bank.
Sie hatte sich zu einem Bündel zusammengerollt und erinnerte an einen alten, verängstigten Vogel.
Ihre Anwesenheit löste in Stanislaw plötzlich eine neue, noch heftigere Welle von Wut aus.
Sie war Zeugin gewesen.
Sie hatte gesehen, wie man ihn gedemütigt hatte.
Sie kannte die Wahrheit.
Also war auch sie ein Feind.
— Was hocken Sie da noch herum? — brüllte er, als er an ihr vorbei in die Küche ging.
Walentina Petrowna zuckte zusammen und eilte ihm in ihren gestrickten Socken hinterher.
— Stassik, mein Junge… Vielleicht holen wir sie zurück?
Vielleicht rufen wir sie an?
Sie ist doch nur aufgewühlt, sie meint das doch nicht böse… — stammelte sie und versuchte, ihm in die Augen zu sehen.
— Die Frau wird sich schon wieder beruhigen, wem passiert das nicht.
Du bist doch klug, du bist doch der Ältere…
Stanislaw drehte sich scharf zu ihr um.
In seiner Hand hielt er den angefangenen Weinkarton.
— Klug? — wiederholte er und verengte die Augen.
— Ja, ich bin klug.
Aber wen haben Sie da großgezogen?
Wen haben Sie mir vor fünf Jahren untergeschoben?
Ich dachte, ich nehme ein bescheidenes Mädchen, ein armes Würstchen, und Sie haben mir eine Schlange an die Brust gesetzt!
— Aber wie kannst du nur, Stassik…
Kristina ist doch gut, sie ist nur müde, diese verfluchte Arbeit… — Walentina Petrowna wollte seinen Ärmel berühren, doch er wich zurück.
— Fass mich nicht an! — zischte er.
— Sie sind schuld.
Sie haben ihr diesen ganzen Unsinn von Erfolg und Geld in den Kopf gesetzt!
Das ist Ihre Weibererziehung.
„Penthouse“ hat sie.
Haben Sie gesehen, wie sie mich angeschaut hat?
Als wäre ich Dreck!
In meinem eigenen Haus!
In dem Haus, in dem ich sie ernährt habe!
Er schleuderte den Weinkarton auf den Tisch.
Rote Spritzer verteilten sich auf der Wachstuchtischdecke und trafen die Reste der „Wologodskoje“-Butter und das angefangene Hähnchen.
— Sie wussten es? — schoss es ihm plötzlich durch den Kopf.
— Sie wussten, dass sie hinter meinem Rücken eine Wohnung mietet?
Sie haben sich abgesprochen, oder?
Sie wollten den Trottel reinlegen?
Auf meine Kosten leben und mich dann fallen lassen?
— Herrgott mit dir, Stas, ich wusste von nichts! — sie schlug die Hände zusammen, und Tränen traten ihr in die Augen.
— Ich war euch doch mit ganzer Seele zugetan…
— Mit ganzer Seele… — äffte er sie mit giftigem Grinsen nach.
— Aber mein Fleisch fressen, das konnten Sie auch mit ganzer Seele.
Schauen Sie nur, ein halbes Huhn haben Sie verdrückt, ohne sich zu verschlucken.
Und Ihre Tochter wirft mir das Geld ins Gesicht.
Also gut.
Er trat dicht an sie heran und überragte sie mit seinem schweren Körper.
— Packen Sie Ihre Sachen.
Walentina Petrowna erstarrte und glaubte ihren Ohren nicht.
— Was?
— Packen Sie Ihre Sachen, habe ich gesagt! — brüllte Stanislaw so laut, dass die Gläser in der Vitrine klirrten.
— Raus hier!
Ich will weder Sie noch Ihren Geruch in meiner Wohnung haben!
Ich säubere mein Territorium von Verrätern.
Verschwinden Sie beide zum Teufel, ins Penthouse, unter die Brücke — ist mir egal!
— Stassik, wo soll ich denn hin?
Es ist Nacht, elf Uhr…
Die Busse ins Dorf fahren nicht mehr… — sie weinte nun offen und verbarg ihr Gesicht hinter ihren runzligen Händen.
— Lass mich wenigstens bis morgen früh bleiben, ich lege mich auf die Matte…
— Kein Morgen! — Stanislaw war unerbittlich.
Dieses Gefühl gefiel ihm.
Die Macht kehrte zurück.
Kristina mochte zwar in einem teuren Auto weggefahren sein, aber hier, jetzt, war er wieder derjenige, der über Schicksale entschied.
Er konnte richten, er konnte begnadigen.
Und er entschied sich für die Strafe.
— Sie rufen sich ein Taxi.
Ihre reiche Tochter bezahlt es.
Und wenn sie es nicht bezahlt — dann gehen Sie eben zu Fuß.
Ist gut für die Gesundheit.
Er packte ihre Tasche, die in der Ecke des Flurs stand, und schleuderte sie auf den Treppenabsatz hinaus.
Die Tasche prallte gegen die Wand und sprang auf, wobei die einfachen Mitbringsel auf den schmutzigen Boden fielen — ein Glas Eingelegtes und gestrickte Socken.
— Stas, bitte nicht! — schrie Walentina Petrowna und klammerte sich an den Türrahmen.
Er packte sie an den Schultern, hart, bis blaue Flecken entstanden, drehte sie herum und stieß sie mit Gewalt zum Ausgang.
Sie stolperte über die Schwelle und konnte sich gerade noch auf den Beinen halten.
— Raus! — stieß er ihr mit Fahne und Hass ins Gesicht.
— Und richten Sie Ihrer Königin aus: Zurück gibt es keinen Weg.
Solche wie sie lasse ich nicht mehr über die Schwelle.
Soll sie in ihrem Geld verrotten.
Und ich — ich bin ein ehrlicher Mensch, ich brauche nichts Fremdes, aber mein Eigenes gebe ich nicht her.
Er schlug ihr die Tür direkt vor der Nase zu.
Das Schloss klickte.
Dann noch ein zweites Mal.
Dann legte er die Kette vor.
Stanislaw lehnte sich mit dem Rücken gegen die Tür und hörte, wie hinter ihr eine alte Frau weinte, wie sie raschelnd ihre verstreuten Sachen zusammensammelte, wie sie mit schlurfenden Schritten nach unten ging.
Diese Geräusche waren Musik für sein verletztes Ego.
Er hatte gesiegt.
Er hatte die Seuche aus seinem Organismus vertrieben.
Er ging in die Küche, wo noch immer das helle, gnadenlose Licht brannte.
Er setzte sich an den Tisch, auf den Platz, an dem eben noch der „Herr des Lebens“ gesessen hatte.
Er schnitt sich ein riesiges Stück Torte ab, direkt mit dem Messer, ohne Teller.
Er goss sich ein volles Glas billigen Weins ein.
In der Stille der Wohnung, die vom Geruch alter Möbel und seiner eigenen Bosheit durchzogen war, begann er zu kauen.
— Penthouse… — murmelte er mit vollem Mund und blickte auf die abblätternde Tapete.
— Alles gelogen.
Sie hat sich für einen Tag irgendeine Bruchbude gemietet, nur um anzugeben.
Und ich… ich bin hier der König.
Das ist mein Haus.
Er hob das Glas und stieß mit der Leere an.
— Auf mich.
Auf einen echten Mann.
Und sie… sie werden alle vor Neid verrecken.
Stanislaw leerte das Glas in einem Zug, wischte sich mit dem Ärmel über den Mund und drehte den Fernseher auf volle Lautstärke, um die Stille zu übertönen, in der verräterisch der Gedanke klingelte, dass er morgen nicht einmal genug Geld für eine Packung Zigaretten haben würde.
Aber das würde erst morgen sein.
Und heute feierte er seinen Pyrrhussieg auf den Ruinen seines eigenen Lebens.
