Aber sie hatte umsonst Zuschauer eingeladen.
„Warya, mach dieses Gesicht weg.
Wir haben in einer Stunde einen Livestream, und du siehst aus, als hättest du gerade eine Kuh gemolken“, sagte Artjom, richtete seine perfekt weiße Manschette und verzog das Gesicht, als er mein Spiegelbild im Flurspiegel betrachtete.
Ich rückte schweigend den Kragen meiner Bluse zurecht.
Eine „Kuh“ hatte ich seit etwa fünfzehn Jahren nicht mehr gemolken, seit ich mein Heimatdorf verlassen hatte, um Philologie zu studieren, aber für Artjom und seine „Entourage“ blieb ich für immer das „Mädchen vom Heuboden“.
Im Fernsehen ist er Artjom Korkin, das Gewissen der Nation, der Verteidiger der Gedemütigten und Beleidigten in seiner Talkshow.
Zu Hause ist er ein Mann, der Supermarktkassenbons mit einer Lupe kontrolliert und mich für versalzene Suppe bestraft.
„Papa, mit Mamas Gesicht ist alles in Ordnung“, sagte Polina leise, ohne den Blick von ihrem dicken Buch zu heben.
„Das nennt man natürliche Pigmentierung.
Aber bei dir sieht man das Make-up am Hals.“
Artjom zuckte zusammen, sprang zum Spiegel und fluchte.
Polja war mit ihren elf Jahren mein kleiner Partisan im Rücken des Feindes.
Sie verschlang Enzyklopädien, und ihre ruhige Stimme wirkte auf ihren Vater oft wie Ultraschall auf einen Hund.
Es klingelte an der Tür.
Es begann.
Die „Entourage“ war eingetroffen.
Lidija Arkadjewna betrat die Wohnung, als wäre es die Bühne des Bolschoi-Theaters und sie die Primaballerina, die sich dazu herablässt, vor der Statisterie aufzutreten.
Hinter ihr trippelte Gennadi Pawlowitsch mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen herein, der einfach nur Taschen getragen hatte, und Veronika, die nach etwas Süßem und Teurem duftete.
„Ach, Artjomuschka!“, stürzte sich meine Schwiegermutter auf ihren Sohn und hätte mich dabei beinahe umgerannt.
„Wie du abgenommen hast!
Füttert sie dich etwa nicht?
Na klar, woher sollte sie auch etwas von ausgewogener Ernährung verstehen, dort wird ja alles in Schmalz gebraten.“
„Guten Tag, Lidija Arkadjewna“, lächelte ich mit genau dem Lächeln, das ich auf Lehrerkonferenzen trainiert hatte.
„Das Schmalz ist ausgegangen, wir sind auf Austern umgestiegen.
Aber die quieken, wenn man sie isst, und Artjom wird davon nervös.“
Lidija Arkadjewna erstarrte, blinzelte und verarbeitete die Information, entschied sich dann aber, den Sarkasmus zu ignorieren.
Sie war in Hochform.
Der heutige Abend war ihr Triumph.
Der Produzent Mark hatte sich das Thema ausgedacht: „Artjom Korkin im Kreis seiner liebevollen Familie“.
Die fixe Idee meiner Schwiegermutter bestand darin, dem ganzen Land zu zeigen, wie die noble Familie Korkin die „einfache Kleine“ veredelt hat und wie diese einfache Kleine trotzdem nicht an ihr Niveau heranreicht.
„Warya, Kindchen“, begann Veronika und ließ sich aufs Sofa plumpsen, wobei sie ein Bein über das andere schlug.
„Du könntest mir einen Kaffee machen.
Ich habe solchen Stress, ich hatte eine Kundin, die war einfach schrecklich.
Ich sage zu ihr: ‚Dieser Farbton passt energetisch nicht in Ihr Budget‘, und sie hat einen Skandal gemacht.
Die Leute sind so undankbar.“
„Veronika“, sah ich meine Schwägerin ruhig an, ohne mich vom Fleck zu rühren.
„Nach dem Gesetz der Energieerhaltung gilt: Wenn irgendwo etwas abnimmt, nimmt es irgendwo anders zu.
Wenn dir Energie verloren gegangen ist, dann hat irgendwo jemand Geld dazugewonnen.
Nach deinem neuen Armband zu urteilen, wurde der Stress erfolgreich monetarisiert.
Die Kaffeemaschine steht in der Küche, der Knopf rechts.“
Veronika öffnete den Mund, um sich zu empören, verschluckte sich aber an ihren eigenen Worten.
Ihr Gesicht lief rot an.
„Ich… ich bin hier übrigens Gast!“, kreischte sie.
„Und ich bin die Hausherrin und keine Kellnerin“, parierte ich.
„Geh schon, Veronika.
Bewegung ist Leben.
Wie bei einem Huhn, das noch rennt, obwohl sein Kopf schon in der Suppe ist.“
Meine Schwägerin schnaubte und stapfte laut mit den Absätzen in die Küche.
„Warwara!“, wies mich meine Schwiegermutter mit eisigem Ton zurecht.
„Wo ist dein Respekt?
Wir sind übrigens gekommen, um den Ruf deines Mannes zu retten.
Mark hat gesagt, wir brauchen Quoten.
Der Zuschauer liebt Drama.
Aber wir werden Klasse zeigen.
Ich werde dir direkt in der Sendung einen kleinen Meisterkurs in Etikette geben.
Die Leute sollen sehen, dass wir dich unterrichten, dich sozusagen ans Licht ziehen.“
„Ans Licht?“, fragte Polina nach und blätterte eine Seite um.
„Oma, meinst du Lumineszenz oder geistige Erleuchtung?
Denn wenn du Letzteres meinst, sollte man mit der Absage an den Hochmut anfangen.
Dante Alighieri hat die Hochmütigen ins Fegefeuer gesetzt, dort hängte man ihnen riesige Steine um den Hals, damit sie auf die Erde schauten.“
Gennadi Pawlowitsch, der bis dahin schweigend auf einem Zahnstocher herumgekaut hatte, beschloss einzugreifen.
„Na, Enkelin, werd mal nicht so geschniegelt klug.
Auf die Älteren muss man hören.
Ich habe zu meiner Zeit einen ganzen Trust mit eiserner Faust geführt.
Disziplin ist das Fundament!
Ohne Zement baut man nun mal kein Haus, sozusagen.“
„Gennadi Pawlowitsch“, bemerkte ich sanft und rückte ein Kissen zurecht, „Ihr Trust ist achtundneunzig nicht wegen Zementmangels zusammengebrochen, sondern weil Sie ein Fundament aus Sand als Granit abgerechnet haben.
Das nennt man Veruntreuung in besonders großem Ausmaß, Artikel 160 des Strafgesetzbuches der Russischen Föderation.
Die Verjährungsfrist ist abgelaufen, aber das Gedächtnis ist noch frisch.“
Mein Schwiegervater verschluckte sich an der Luft, hustete und sah aus wie ein aufgeblasener Kugelfisch, den plötzlich jemand mit einer Nadel gestochen hatte.
„Was… was redest du da?“, krächzte er.
„Die historische Wahrheit“, lächelte ich.
In diesem Moment kamen Mark und der Kameramann herein.
Licht, Kameras, Hektik.
Artjom verwandelte sich augenblicklich.
Seine Schultern richteten sich auf, und in seinen Augen erschien genau dieser feuchte Glanz von „Verständnis und Fürsorge“, für den ihn die Hausfrauen des ganzen Landes liebten.
„Und bitte!“, kommandierte Mark.
„Guten Abend, liebe Freunde!“, füllte Artjoms samtener Bariton das Wohnzimmer.
„Heute lasse ich Sie in das Allerheiligste hinein – mein Zuhause.
Hier gibt es keine Masken, hier gibt es nur Liebe und Wahrheit.
Darf ich vorstellen: meine Familie…“
Die Kamera glitt über die Gesichter.
Meine Schwiegermutter nahm die Pose einer englischen Königin an, Veronika zog den Bauch ein, mein Schwiegervater setzte ein intelligentes Gesicht auf.
„Und das“, deutete Artjom mit einer leichten, kaum merklichen Geringschätzung auf mich, „ist meine Ehefrau Warwara.
Die Hüterin des Herdes.
Zugegeben, manchmal qualmt unser Herd, aber wir arbeiten daran.
Nicht wahr, Mama?“
Das war das Signal.
Lidija Arkadjewna seufzte theatralisch und wandte sich mir zu, wobei sie direkt in die Kamera blickte.
„Ja, Artjomuschka.
Wissen Sie, liebe Zuschauer, als Warya in unser Haus kam, wusste sie nicht einmal, wie man eine Fischgabel richtig hält.
Aber wir als gebildete Menschen verstehen: Herkunft ist kein Urteil.
Warya, Liebes, erzähl uns doch, welches Buch du zuletzt gelesen hast.
Aber ehrlich, schäm dich nicht für deine Einfachheit.“
Im Zimmer herrschte Stille.
Artjom grinste hämisch mit einem Mundwinkel.
Veronika kicherte.
Sie warteten darauf, dass ich zu stottern anfing, rot wurde oder einen Frauenroman nannte.
Das war ihr „Schema“: mich als dumme Provinzlerin vor dem Hintergrund ihrer „Aristokratie“ vorzuführen.
Ich sah in die Kamera.
Direkt ins Objektiv.
„Lidija Arkadjewna, Sie sind erstaunlich scharfsinnig“, begann ich in ruhigem, lehrerhaftem Ton.
„Das letzte Buch war genau aus Ihrem Fachgebiet.
‚Psychologie der Manipulation und Gaslighting in Familiensystemen‘.
Sehr aufschlussreich.
Darin wird ein klassisches Schema beschrieben: Eine narzisstische Mutter projiziert ihre unerfüllten Ambitionen auf ihren Sohn und macht aus ihm einen abhängigen Tyrannen, während sie die Schwiegertochter zum Sündenbock erklärt, um die Illusion ihrer eigenen Außergewöhnlichkeit aufrechtzuerhalten.“
Das Lächeln rutschte meiner Schwiegermutter aus dem Gesicht wie schlecht angeklebte Tapete.
„Was redest du da?“, zischte Artjom und vergaß sein Mikrofon.
„Und außerdem“, fuhr ich fort, ohne den Tonfall zu ändern, „habe ich den Familienkodex der Russischen Föderation noch einmal gelesen.
Insbesondere das Kapitel über den Güterstand des gemeinschaftlichen Eigentums von Ehegatten.
Liebe Zuschauer, Sie denken wahrscheinlich, dass dieses wunderschöne Haus das Verdienst meines Mannes ist.
Aber nur wenige wissen, dass Artjom leider zu riskanten Investitionen neigt… in Luft.
Und dieses Haus wurde mit dem Geld gekauft, das aus dem Verkauf des Landes meiner Eltern in genau jenem ‚Dorf‘ stammte, und wurde durch einen Ehevertrag auf meinen Namen eingetragen, damit die Gerichtsvollzieher es nicht wegen der Schulden Ihres genialen Sohnes wegnehmen.“
Im Zimmer wurde es so still, dass man das Summen des Lüfters in der Kamera hören konnte.
Mark, der Produzent, stoppte die Aufnahme nicht.
Im Gegenteil, er winkte dem Kameramann zu: „Nahaufnahme!“
„Du lügst!“, kreischte Veronika.
„Artjom ist ein Star!
Er unterhält uns alle!“
„Polina“, wandte ich mich an meine Tochter, „erklär Tante Veronika, was kognitive Dissonanz ist.“
Polina rückte ihre Brille zurecht und sagte deutlich:
„Kognitive Dissonanz ist ein Zustand psychischen Unbehagens, der durch das Aufeinanderprallen widersprüchlicher Vorstellungen im Bewusstsein hervorgerufen wird.
Zum Beispiel der Glaube an den Reichtum des Bruders und die Realität, in der er seine Frau um Geld für Benzin bittet.“
Lidija Arkadjewna griff sich ans Herz.
Theatralisch, aber mit einer Spur echten Entsetzens.
„Macht die Kamera aus!“, brüllte Artjom, sein Gesicht lief rot an, das perfekte Image zerfiel in Stücke.
„Mark, lösch alles!“
„Nein“, sagte Mark, und seine Augen blitzten räuberisch.
„Das ist Gold, Tjoma.
Das ist eine Bombe.
‚Das Geständnis der Frau eines Tyrannen‘.
Die Quoten werden durch die Decke gehen.
Wir senden das ungekürzt.“
„Ich werde klagen!“, brüllte mein Schwiegervater.
„Auf welcher Grundlage?“, sah ich ihn interessiert an.
„Artikel 152.1 des Zivilgesetzbuches?
Veröffentlichung des Bildes eines Bürgers?
Sie haben doch selbst vor dem Eintritt die Einverständniserklärung für die Aufnahmen unterschrieben, ich habe es gesehen.
Und was die Fakten betrifft… ich habe Dokumente.
Alle Belege, Kontoauszüge, Verträge.
Ich bin ja, wie Sie sagen, eine ‚pfiffige Dorffrau‘, ich hebe alles auf.“
Artjom sank in den Sessel.
Er verstand: Wenn ich jetzt die Ordner mit den Dokumenten hervorholte, wäre seine Karriere als „ehrlicher Richter über fremde Schicksale“ zu Ende.
Er würde zur Lachnummer werden.
„Was willst du?“, fragte er leise.
Zum ersten Mal seit Jahren ohne den befehlenden Unterton.
„Ich will, dass dieser Zirkus aufhört“, ließ ich meinen Blick über seine Verwandten schweifen.
„Lidija Arkadjewna, Ihre Etikette-Stunden sind beendet.
Veronika, Kaffee im Café um die Ecke kostet zweihundert Rubel, das kannst du dir leisten.
Gennadi Pawlowitsch, das Fundament Ihres Aufenthalts hier hat einen Riss bekommen.
Und du, Artjom… wir werden über die Scheidung sprechen.
Zivilisiert.
Ohne Show.“
Meine Schwiegermutter versuchte etwas zu sagen, holte Luft, um ihr übliches „Wie kannst du es wagen, du Schmarotzerin…“ hervorzustoßen, doch dann sah sie auf das rote Kameralicht, auf mein ruhiges Gesicht, auf den spöttischen Blick ihrer Enkelin…
„Unverschämte Person“, stieß sie hervor, presste die Lippen zusammen und ging zum Ausgang.
Ihr Rücken war gerade wie ein Stock, aber ihr Gang unsicher.
Veronika und mein Schwiegervater zogen hinter ihr her wie Entenküken hinter ihrer Entenmutter, nur sehr traurig und gerupft.
Als die Tür ins Schloss fiel, zeigte Mark mir den Daumen hoch.
„Warya, du bist einfach Feuer.
Wenn du dich scheiden lässt, biete ich dir deine eigene Show an.
‚Die Rache der Einfachen‘.“
„Ich werde darüber nachdenken“, nickte ich.
„Mama“, sagte Polina, trat zu mir und umarmte mich.
„Du hast sie erledigt wie Sokrates die Sophisten.“
„Wie?“, verstand Artjom nicht, der noch immer im Sessel saß.
„Schön und argumentiert, Papa“, antwortete die Tochter.
„Wissen ist Macht.
Und Nichtwissen ist ein Grund, Gäste einzuladen und sich zu blamieren.“
Ich sah meinen Mann an.
Der Tyrann war nicht mehr da.
Da saß ein müder, verängstigter Mann mittleren Alters, der plötzlich begriffen hatte, dass die Kulissen eingestürzt waren und sich dahinter eine Backsteinmauer befand, die ich gebaut hatte.
Und diese Mauer war das Einzige, was das Dach über seinem Kopf hielt.
„Trinken wir Tee?“, fragte ich.
„Mit meinen Kuchen.
Austern sind leider nicht geliefert worden.“
Artjom nickte schweigend.
Das Schema war verstanden.
Das Schema funktionierte nicht mehr.
