Er belügt dich!
— flüsterte mir eine Zigeunerin zu, deren Fahrt in der Marschrutka ich bezahlt hatte.
Die Marschrutka ruckelte ständig über die Schlaglöcher auf dem Leningrader Prospekt, und ich bereute schon, dass ich nicht doch ein Taxi genommen hatte.
Im Innenraum lag ein stechender Geruch aus Abgasen, billigem Lufterfrischer und menschlichem Schweiß.
Der Fahrer brummte etwas vor sich hin und fluchte immer wieder über andere Verkehrsteilnehmer.
„Halten Sie nach der Ampel an“, bat eine ältere Zigeunerin, die schräg gegenüber von mir saß.
Ihre Stimme klang überraschend sanft vor dem ganzen Krach.
„Neunzig Rubel“, knurrte der Fahrer, ohne sich umzudrehen.
Die Frau begann in ihrer abgewetzten Tasche zu kramen und Kleingeld hervorzuholen.
Verwirrt sortierte sie Kopeken in den Händen, aber offenbar kam sie nicht auf die nötige Summe.
Die Fahrgäste seufzten ungeduldig.
Hinten hupte schon ein Taxi, das verlangte, die Haltestelle freizumachen.
„Ich bezahle“, sagte ich und streckte dem Fahrer Geld hin.
„Für mich und für sie.“
Die Zigeunerin drehte sich zu mir um.
Ihre Augen waren erstaunlich jung, dunkel, fast schwarz, mit einem besonderen Glanz.
„Danke, Tochter!
Gott soll dich beschützen!“, sagte sie und stand auf.
„Und du beschütze auch dich selbst.
Schau zu Hause auf das oberste Regal im Schrank deines Mannes.“
Ich lachte.
„Na klar, wie könnte es anders sein?
Die klassische Vorhersage als Dank für die Fahrt!“
Die Frau reagierte nicht auf meine Spitze, drehte sich aber beim Aussteigen noch einmal um.
„Schau nach, Tochter.
Und vergiss nicht: Die Wahrheit ist immer besser als eine schöne Lüge.“
Die Marschrutka riss sich vom Fleck los, und ich vergaß die Szene sofort wieder, weil ich mich auf mein Handy konzentrierte.
Bis nach Hause waren es noch etwa dreißig Minuten, also beschloss ich, die Zeit nicht zu verschwenden und die angesammelten Nachrichten zu beantworten.
Anton schickte ein Foto seines Mittagessens aus irgendeiner Sushi-Bar.
„Das Meeting hat sich gezogen, aber ich denke ununterbrochen an dich.
Ich vermisse dich“, schrieb er unter das Bild.
Ich lächelte und antwortete:
„Ich habe schon die Zutaten für deinen Lieblingkuchen gekauft.
Zu Hause wartet eine süße Überraschung auf dich.“
Mein Mann schickte sofort ein Herzchen-Emoji.
Er war immer sehr aufmerksam, sogar in Kleinigkeiten.
Wir waren seit vier Jahren zusammen, aber er schickte mir noch immer Fotos vom Essen, wenn er ohne mich aß, erzählte, wie sein Tag lief, fragte nach meinen Plänen.
Meine Freundinnen waren neidisch.
Sie sagten, ihre Männer seien nach einem Jahr Zusammenleben zu schweigsamen Stubenhockern geworden.
Bei mir war es anders.
Die Arbeit in der IT-Firma strengt meinen Mann natürlich an, besonders jetzt, wo sie aktiv den Start eines neuen Projekts vorbereiteten.
Anton kam müde nach Hause, fand aber trotzdem Kraft, mich zu fragen, wie es in der Schule läuft, und half mir, Hefte zu kontrollieren, wenn es viele waren.
Und am Wochenende gingen wir unbedingt irgendwo gemeinsam hin: ins Theater, zu einer Ausstellung oder einfach in der Stadt spazieren – wie verliebte Studenten.
„Vielleicht fahren wir am Samstag zu deinen Eltern?“, schrieb ich.
„Mama hat angerufen, sie vermisst uns.“
Die Antwort kam schnell:
„Natürlich, mein Sonnenschein.
Wir gehen noch in den ‘Pjatjorotschka’, kaufen etwas Leckeres.“
Zu Hause holte ich die Produkte für den Napoleon-Kuchen hervor.
Anton hatte neulich gesagt, er wolle so gern selbstgebackenen Kuchen, so wie ihn seine Oma gemacht hatte.
Ich hatte bei meiner Schwiegermutter das Rezept erfragt und beschlossen, es zu versuchen.
Der Teig war launisch, aber ich schaffte es.
Die Böden kühlten schon auf dem Tisch ab, und die Creme zog im Kühlschrank durch.
Gegen zehn kam eine Nachricht:
„Baby, ich hab mich völlig festgefahren bei der Arbeit.
Ich bin in anderthalb Stunden da, spätestens.
Morgen mache ich dir als Entschuldigung Frühstück ans Bett.“
Ich antwortete:
„Ich warte sehnsüchtig auf dich und auf unseren Kuchen.
Er ist fast wie bei deiner Oma, nur ohne Rosinen.“
„Deine Rosine bist du selbst“, kam sofort zurück.
Ich schüttelte lächelnd den Kopf.
Sogar müde und überladen schaffte es mein Mann, romantisch zu sein.
Als ich in dem leeren Bett einschlief, erinnerte ich mich plötzlich an die Worte der Zigeunerin.
„Schau auf das oberste Regal im Schrank deines Mannes.“
Natürlich Unsinn.
Was könnte dort sein?
Alte Pullover, die er nicht mehr trägt, Kartons mit irgendwelchen Kabeln und Ladegeräten.
Anton warf Technik nie weg.
Aber warum sprach sie so sicher von Wahrheit und schöner Lüge?
Und dieser Blick… als wüsste sie wirklich etwas.
Obwohl…
—
Ich wachte vom Geräusch des Schlüssels im Schloss auf.
Anton kam noch später, als er versprochen hatte.
Es war schon halb eins nachts.
Ich tat so, als schliefe ich, und hörte, wie er sich leise im Flur auszog und versuchte, keinen Lärm zu machen.
Dann schaute er ins Schlafzimmer, kam näher und küsste mich sanft auf die Stirn.
„Schlaf, Sonnenschein“, flüsterte er.
„Morgen reden wir.“
Ich lächelte in mein Kissen.
Dafür liebte ich ihn: selbst todmüde fand er Kraft, zärtlich zu sein.
Am Morgen machte Anton tatsächlich Frühstück.
Pfannkuchen mit Quark, frisch gepresster Orangensaft und Kaffee… genau so, wie ich es liebe, nicht zu stark.
In meiner Lieblingspyjama mit Kätzchen saß ich in der Küche und beobachtete, wie er in Unterhose am Herd herumwuselte – zerzaust und komisch.
„Tut mir leid wegen gestern Abend“, sagte er und stellte mir den Teller hin.
„Dieses Projekt frisst einfach das ganze Gehirn.
Aber bald ist die Präsentation, dann wird alles besser.“
„Schon gut“, sagte ich und strich Sauerrahm auf den Pfannkuchen.
„Dafür habe ich es geschafft, den Kuchen zu backen.
Willst du probieren?“
Seine Augen leuchteten wie bei einem Kind.
Wir schnitten uns je ein Stück ab, und Anton stöhnte theatralisch vor Genuss.
„Lena, du bist eine Zauberin!
Das ist sogar besser als bei Oma, ehrlich!
Ich fühle mich wie der glücklichste kleine Junge der Welt!
Mmm!“
„Schmeichler!“, lachte ich.
Doch nach diesem Satz schob sich unter die Leichtigkeit wieder diese vertraute Schwere.
Wieder war ein Monat vergangen, wieder nichts.
Ich kaufte nicht mal mehr Tests: wozu, wenn das Ergebnis immer gleich war.
„Wie gut, wenn es keine Konkurrenz gibt und die ganze Aufmerksamkeit dir gehört und nicht irgendwelchen kleinen Egoisten!“, lachte Anton plötzlich laut.
„Wir haben gerade so ein gutes Leben!
Wir können reisen, uns entwickeln, Zeit füreinander haben.
Wunderbar, oder?“
Ich nickte und versuchte, den Stich in der Brust zu verbergen.
Wir waren seit vier Jahren verheiratet.
Das Thema Kinder tauchte immer öfter zwischen uns auf.
Erst sagte er: „Warten wir, bis wir richtig auf den Beinen sind.“
Dann: „Bis wir die Wohnungsfrage lösen.“
Jetzt gab es eine neue Formulierung.
„Natürlich“, sagte ich.
„Alles zu seiner Zeit.“
Und in mir zog sich alles zusammen.
Ich war achtundzwanzig, und die biologische Uhr tickte immer lauter.
In der Schule, in der ich arbeitete, sah ich ständig Kinder, und jedes Mal stellte ich mir vor, wie unser Baby wäre.
Seine dunklen Augen, mein sturer Charakter…
„So ist’s brav“, sagte Anton und legte den Arm um meine Schultern.
„Wir sind doch auch so glücklich, oder?
Warum etwas ändern?“
Er musste zur Arbeit.
Am Samstag hatten sie einen wichtigen Call mit Kunden aus Deutschland.
Ich brachte ihn zur Tür, und er küsste mich fest zum Abschied.
„Heute Abend bin ich früher frei.
Wir sitzen zu Hause, reden ein bisschen.
Ich vermisse unsere Gespräche!“
Unser Samstagsputz war Tradition, aber heute war Anton beschäftigt, also musste ich alles allein machen.
Ich saugte, wischte den Boden, wusch die Wäsche.
Doch in meinem Kopf verstummten die Gedanken an ein Kind nicht.
Wir waren vor einem halben Jahr beide in der Klinik untersucht worden.
Bei mir war alles in Ordnung, bei ihm auch.
„Manchmal ist es so“, hatte der Arzt gesagt.
„Stress, Müdigkeit, tausend Faktoren.
Entspannen Sie sich, dann klappt es.“
Leicht gesagt.
Entspannen.
Wenn man jeden Monat auf ein Wunder hofft und am Ende nur Enttäuschung bekommt.
Mir stiegen Tränen in die Augen, aber ich riss mich zusammen und ging ins Schlafzimmer.
Beim Staubwischen erinnerte ich mich plötzlich wieder an die Worte der Zigeunerin.
„Schau auf das oberste Regal im Schrank deines Mannes.“
Gestern kam es mir völlig albern vor, aber heute… ich weiß nicht, vielleicht aus Langeweile, vielleicht aus Traurigkeit wegen der Kinder, beschloss ich, nachzusehen.
Das oberste Regal war hoch, ich musste auf einen Stuhl steigen.
Dort lagen alte Pullover, Kabelkartons, Wintermützen.
Ich kramte ohne große Begeisterung – nur um mich von den Gedanken abzulenken.
Und plötzlich spürten meine Finger etwas Kleines, versteckt hinter einem Stapel T-Shirts.
Ein kleines Fläschchen mit Pipette und ein Blatt Papier.
Ich faltete es auf und erstarrte.
—
Meine Hand zitterte, als ich den handschriftlichen Text las, in Antons ordentlicher Schrift.
„Einnahmeschema: 3–4 Tropfen in den Morgenkaffee, täglich.
Nicht auslassen!
Gibt Bitterkeit, aber der Geschmack wird mit Milch überdeckt.
Wirkt sanft, der Körper merkt nichts.
Hundertprozentiger Schutz vor Schwangerschaft.“
Ich las die Anleitung mehrmals, ohne meinen Augen zu trauen.
Das Fläschchen war halb leer.
Auf dem Glas war kein Etikett.
Also war es irgendein selbst zusammengebrautes Zeug in einer normalen medizinischen Pipettenflasche.
Mein Herz hämmerte so laut, dass ich dachte, die Nachbarn unter uns müssten es hören.
Ich ließ mich auf den Stuhl sinken und hielt dieses verfluchte Fläschchen immer noch in der Hand.
Vier Jahre.
Vier Jahre hatte ich gelitten und gedacht, mit mir stimmt etwas nicht.
Ich war zu Ärzten gegangen, hatte Tests gemacht, Foren verzweifelter Frauen gelesen.
Ich weinte ins Kissen, wenn wieder ein Monat ohne Ergebnis vorbei war.
Und er… er hatte mir jeden Morgen dieses Zeug von irgendeiner Heilerin in den Kaffee getropft.
„Entspann dich, mein Sonnenschein, es wird schon“, hallten seine Worte in mir nach.
„Fixier dich nicht, wir sind doch auch so glücklich.“
Und dabei vergiftete er mich Tag für Tag mit einem unbekannten Kräutersud.
Ich erinnerte mich, wie Anton immer früher aufstand als ich und Kaffee machte.
Wie fürsorglich er mir am Wochenende die Tasse ans Bett brachte.
Wie er nervös wurde, wenn ich Kaffee im Café trank:
„Zu Hause ist es doch besser, ich mache dir viel leckereren.“
Plötzlich ergab alles einen grausamen Sinn.
Mein Handy vibrierte.
Eine Nachricht von Anton:
„Wie geht’s, Baby?
Vermisse dich.
Heute Abend machen wir ein romantisches Dinner: Kerzen, Wein, nur wir zwei.“
Romantisches Dinner.
Nach vier Jahren Lüge.
Ich stand auf und ging in die Küche.
Auf dem Tisch stand meine Morgentasse mit dem halb ausgetrunkenen Kaffee, den Anton vor dem Weggehen gemacht hatte.
Normalerweise trank ich ihn immer aus, aber heute hatte mich die Putzerei abgelenkt.
Ich nahm die Tasse und goss alles in die Spüle.
Die dunkelbraune Flüssigkeit wirbelte im Abfluss.
Wie viele solcher Tassen hatte ich in all den Jahren getrunken?
Tausend?
Mehr?
Dann erinnerte ich mich an die Thermoskanne auf dem Küchentisch.
„Nimm den Kaffee mit, wenn du ins Einkaufszentrum fährst“, hatte Anton morgens geschrieben.
So ein fürsorglicher Ehemann.
Ich schnaubte, öffnete die Thermoskanne und goss auch das in die Spüle.
Irgendetwas musste mit dieser Wut passieren, die in mir hochstieg.
Ich zog die Jacke an und ging aus dem Haus.
Meine Beine trugen mich wie von selbst durch die vertrauten Straßen in den Park, wo wir abends oft spazieren gingen.
In meinem Kopf wirbelten Erinnerungsfetzen.
Wie ich ihm von meinen Schülern erzählte und verträumt sagte:
„Wenn wir mal ein Baby haben…“
Und er hörte zu, nickte, nahm mich in den Arm und machte weiter mit seinem schwarzen Werk.
Wie wir beim Arzt waren und er sagte:
„Habt Geduld, die Natur regelt das.“
Wie ich mir selbst die Schuld gab, Gründe in meinem Lebensstil suchte, in Stress, im Alter.
Ich meldete mich zum Yoga „zur Vorbereitung auf die Mutterschaft“ an, nahm Vitamine, hielt Diät.
Und Anton goss jeden Morgen dieses Zeug in meinen Kaffee.
Wer hatte ihm das gemacht?
Wo fand er so ein Monster?
Auf welcher Seite, in welchem Winkel des Internets suchte er nach Wegen, seiner Frau die Möglichkeit zu nehmen, Mutter zu werden?
Auf einer Parkbank saß eine junge Mutter mit Kinderwagen.
Das Baby schlief, und die Frau las ein Buch, schaute zwischendurch nach dem Kind.
So ein gewöhnliches, natürliches Bild – und für mich… ein unerreichbarer Traum, gestohlen vom nächsten Menschen.
Ich zog das Handy heraus und fing an, eine Antwort an Anton zu tippen.
Ich schrieb „Ich weiß alles“, und löschte es.
Ich schrieb „Du Mistkerl“, und löschte es wieder.
Nein.
Solche Gespräche führt man nicht per Chat.
Stattdessen schickte ich: „Gut, ich freue mich sehr auf unser besonderes romantisches Dinner!“
Besonders… das ist es wirklich.
Du wirst sehen, Liebling, wie es ist… betrogen zu werden.
—
Ich kam mit einem klaren Plan nach Hause zurück.
Aber zuerst wollte ich wissen, was das für ein Zeug ist und woher Anton es hat.
Ich schaltete sofort seinen Laptop an.
Das Passwort kannte ich, wir hatten so etwas nie voreinander verborgen.
Was für eine Ironie.
Ich begann mit dem Browserverlauf, aber ich fand nichts Verdächtiges.
Entweder war Anton vorsichtig, oder er hatte mit jemandem telefonisch Kontakt.
Ich nahm das Fläschchen noch einmal in die Hand und betrachtete es genauer: gewöhnliches medizinisches Glas, kein Etikett, keine Kennzeichnung.
Die Flüssigkeit war durchsichtig, roch leicht nach Kräutern.
Ganz sicher keine Fabrikware.
Aus dem Zettel ging hervor, dass dieses „Wundertränkchen“ irgendeine Heilerin oder Kräuterfrau zusammengemischt hatte.
Aber wie hatte mein Mann sie gefunden?
Über wen?
Und vor allem: wie lange ging das schon so?
Ich versuchte mich zu erinnern, wann Anton angefangen hatte, so liebevoll meinen Morgenkaffee zu machen.
Früher frühstückten wir zusammen – wer zuerst aufstand, machte eben Kaffee.
Und dann hatte er plötzlich diese süße Gewohnheit:
„Schlaf, Sonnenschein, ich mache dir den Kaffee.“
Das fing wohl vor etwa drei Jahren an.
Genau damals, als ich ernsthaft über Kinder sprach.
Zufall?
Wohl kaum.
Am Abend stand der Plan endgültig.
Anton würde eine Lektion bekommen, die er nicht so schnell vergisst.
Zum Dinner kochte ich seine Lieblingspasta mit Meeresfrüchten, stellte Weißwein kalt und zündete Kerzen an.
Ich schuf genau die romantische Atmosphäre, die er sich wünschte.
Um sieben hörte ich seine Schritte.
Ich saß in einem schönen Kleid auf dem Sofa und lächelte.
„Wow!“, pfiff Anton, als er hereinkam.
„Willst du mich etwa verführen?“
„Warum nicht?
Klappt’s?“, fragte ich kokett.
Er kam näher und küsste mich fest.
Mein Mann, den ich vier Jahre geliebt hatte.
Der mich vier Jahre lang systematisch belogen hatte.
„Wie war dein Tag?“, fragte er und zog das Jackett aus.
„Was hast du gemacht?“
„Geputzt, an uns gedacht“, sagte ich.
„Und ich habe etwas Interessantes gefunden.“
„Ja?“
Er ging schon ins Bad, um sich die Hände zu waschen.
„Was denn?“
„Später.
Nach dem Essen.“
Wir aßen bei Kerzenlicht, tranken Wein, redeten über Belangloses.
Anton war bestens gelaunt: Das Projekt war endlich durch, die deutschen Kunden zufrieden.
„Weißt du“, sagte er und goss sich das zweite Glas ein, „ich habe heute über Kinder nachgedacht.“
Ich erstarrte mit der Gabel halb in der Luft.
„Und?“
„Vielleicht ist es wirklich Zeit“, er nahm meine Hand.
„Ich bin einunddreißig, du bist achtundzwanzig.
Guter Moment, um Nachwuchs zu bekommen.“
Was für eine Dreistigkeit.
Mir ins Gesicht so etwas zu sagen, während er mich hinter meinem Rücken verriet.
„Wirklich?“, ich tat begeistert.
„Meinst du das ernst?“
„Absolut!
Wir fangen schon morgen an!“, er zwinkerte.
„Oder wir fangen heute an.“
„Wunderbar.
Dann mache ich uns Kaffee.
Besonderen, festlichen.“
In der Küche holte ich das Fläschchen heraus und stellte es neben die Tassen.
„Der Kaffee ist fertig!“, rief ich und trug das Tablett ins Wohnzimmer.
Jetzt war es Zeit für das Gespräch.
—
Ich stellte das Tablett auf den Couchtisch vor Anton.
Zwei Tassen duftender Kaffee, Zuckerdose, Milchkanne.
Und daneben… das kleine Fläschchen mit der Pipette.
„Mmm, riecht herrlich!“, sagte Anton zufrieden und streckte die Hand nach der Tasse aus.
Dann fiel sein Blick auf das Fläschchen.
Sein Gesicht veränderte sich schlagartig.
Die Hand blieb in der Luft stehen.
„Ich finde, es gibt dem Ganzen einen leicht bitteren Geschmack“, sagte ich ruhig und setzte mich ihm gegenüber.
Ein paar Sekunden lang sahen wir uns schweigend an.
Anton wurde blass, lehnte sich zurück.
In seinen Augen sah ich das, wonach ich gesucht hatte… Angst, entlarvt zu sein.
„Schatz, ich kann es erklären…“
„Erklär“, sagte ich und nahm meine Tasse.
„Wir haben Zeit.
Den ganzen Abend.“
Er fuhr sich übers Gesicht und seufzte schwer.
„Das ist nicht das, was du denkst.“
„Und was denke ich, Anton?“
„Ich… ich war einfach nicht bereit für Kinder.
Noch nicht.
Und du wolltest es so sehr, du hast so gedrängt…“
„Gedrängt?“
Meine Stimme zitterte, aber ich beherrschte mich.
„Vier Jahre Ehe, und ich habe gedrängt?“
„Nein, so meinte ich es nicht…
Liebling, ich habe es für uns getan!
Für unser Glück!
Schau doch, wie wir leben!
Wir sind frei, können uns alles leisten, reisen…“
„Für unser Glück“, wiederholte ich.
„Interessante Formulierung.
Weißt du, was ich diese vier Jahre gemacht habe?
Ich habe mir die Schuld gegeben.
Ich dachte, mit mir stimmt etwas nicht.
Ich war bei Ärzten, habe Analysen gemacht, Foren verzweifelter Frauen gelesen.
Ich habe gelitten.
Ich habe mich gequält.
Vor seelischem Schmerz.
Sogar im Urlaub!“
„Schatz…“
„Still.
Ich bin noch nicht fertig.
Woher hast du dieses Gift?
Von wem?“
Anton druckste herum, vermied meinen Blick.
„Da ist eine Frau… eine Kräuterfrau.
Tante Sina.
Sie lebt bei Moskau…“
„Wie hast du sie gefunden?“
„Über das Internet.
Sie hat das Zeug per Post geschickt“, er wollte meine Hand nehmen, aber ich zog sie weg.
„Liebling, ich wollte dir nicht schaden.
Das sind natürliche Kräuter, harmlos…“
„Harmlos?“
Ich lachte hysterisch.
„Du hast mich vier Jahre lang mit irgendwas gefüttert, mir die Möglichkeit genommen, Mutter zu werden, mich glauben lassen, ich sei kaputt… und das ist harmlos?“
„Ich dachte, mit der Zeit gewöhnst du dich dran.
Du würdest verstehen, dass man auch ohne Kinder glücklich sein kann.“
„Und wenn ich das Fläschchen nicht gefunden hätte?
Hättest du mich weiter mit diesem Zeug abgefüllt?“
Anton schwieg.
Und dieses Schweigen war lauter als jedes Wort.
„Antwort!“ schrie ich.
„Ich weiß nicht“, gab er leise zu.
„Wahrscheinlich ja.
Du warst doch glücklich, wir waren glücklich…“
„Ich war nicht glücklich.
Ich lebte von Hoffnung.
Jeden Tag habe ich gebetet und Gott um ein Kind gebeten.
Wusstest du das nicht?“
Ich stand auf und ging zum Fenster.
Draußen war es dunkel, in den Nachbarwohnungen brannte Licht.
„Was wird jetzt aus uns?“, fragte Anton schuldbewusst.
Ich drehte mich um.
Er saß zusammengesunken da und starrte auf den Boden.
Elend, verloren.
Aber Mitleid empfand ich keines.
„Was soll werden?
Du hast mich vier Jahre lang beim Wichtigsten belogen.
Du hast mir das Recht auf Entscheidung genommen.
Du hast mir Jahre gestohlen, die ich hätte nutzen können, um einen Menschen zu finden, der wirklich eine Familie mit mir will.“
„Aber ich liebe dich!“
Er hob den Kopf, in seinen Augen glitzerten Tränen.
„Liebst du?“
Ich nahm das Fläschchen und drehte es in meinen Fingern.
„Weißt du, was Liebe ist?
Ehrlichkeit.
Respekt.
Die Bereitschaft zu Kompromissen – und nicht heimlich alles für den anderen zu entscheiden.“
„Schatz, gib mir die Chance, das zu reparieren.
Wir können neu anfangen, Kinder bekommen…“
Ich lachte.
„Im Ernst?
Wie soll ich dir jetzt glauben?
Wie soll ich die Zukunft planen?“
Anton schwieg.
„Ich fahre zu meiner Mutter.
Für eine Woche.
Ich muss nachdenken.“
„Und danach?“
„Danach sehen wir.
Vielleicht überstehen wir das.
Vielleicht auch nicht.“
Ich ging ins Schlafzimmer und packte meine Sachen.
Anton blieb allein im Wohnzimmer sitzen.
Als ich losfuhr, drehte ich mich noch einmal zu unseren Fenstern um.
Vier Jahre „glückliches“ Leben endeten in Enttäuschung und Verrat.
Die Zigeunerin hatte recht… die Wahrheit ist wirklich besser als eine schöne Lüge.
Selbst wenn diese Wahrheit weh tut.
