— Sie unterschreibt eine Vollmacht, und dann schicken wir sie in die Provinz. Wir kaufen irgendein Häuschen weit weg von der Hauptstadt, soll sie in ihren Beeten wühlen. Unserem Kreis ist es völlig unnötig, von ihrer Existenz zu wissen, — sagte Eleonora Wiktorowna.
Sie sagte das in fließendem, elegantem Französisch, während sie das Steak vom chilenischen Seebarsch sauber anschnitt.
Das schwere Tafelsilber klirrte nicht einmal auf dem Porzellanteller.
Im riesigen Speisesaal des Landhauses, in dem es nach gebackenem Fisch und teurem Parfüm roch, herrschte eine Atmosphäre entspannter Überlegenheit.
Sofija saß am gegenüberliegenden Ende des langen Tisches aus sibirischer Kiefer.
Sie tupfte sich die Lippen mit einer Leinenserviette ab und griff nach dem Wasserglas.
Niemand der Anwesenden ahnte, dass die bescheidene Landschaftsdesignerin aus dem städtischen Botanischen Garten jedes Wort verstand.
Neben ihr saß in lässiger Pose ihr Verlobter Ilja.
Als stellvertretender Direktor in der Beratungsfirma seines Vaters sah er immer so aus, als sei er gerade von einem Magazincover gestiegen: perfekte Frisur, teurer Anzug, herablassendes Lächeln.
Jetzt drehte er zwischen den Fingern den Stiel eines Kristallglases mit trockenem Rotwein.
— Lass diese Sorgen, Mama, — antwortete Ilja träge und wechselte in dieselbe Sprache.
— Sonja ist vollkommen lenkbar. Ich bin für sie ein Prinz auf dem weißen Pferd. Sie unterschreibt die Papiere zur Verwaltung der Vermögenswerte, ohne hinzusehen, noch bevor wir überhaupt zum Standesamt gehen. Die Hauptsache ist, dass ihr biologischer Elternteil riesige Plantagen in Bordeaux und solide Konten hinterlassen hat. Das rettet unsere Firma vor dem Ruin. Und in einem Jahr lasse ich mich von ihr scheiden. Ich sage einfach, wir hätten uns charakterlich nicht gepasst.
— Wir hatten unverschämtes Glück, dass unsere Abteilung für die Suche nach internationalen Vermögenswerten die Anfrage der europäischen Anwälte abgefangen hat, bevor sie direkt zu ihr durchkamen, — meldete sich Arkadij Michailowitsch, Iljas Vater, zu Wort.
Er tupfte sein Kinn mit der Serviette ab.
— Ilja, stell sicher, dass der Notar morgen früh auf euch wartet. Die Gläubiger sitzen uns schon im Nacken.
Sofija zwang sich, langsam auszuatmen.
Ihr wurde unheimlich, ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken.
Die Hände auf ihren Knien wurden eiskalt, doch ihr Gesicht blieb gelassen.
Sie musste dieses Abendessen bis zum Ende durchstehen.
Noch vor einem halben Jahr bestand ihr Leben aus Erde, Setzlingen und der Stille der Gewächshäuser.
Sofija trug feste Overalls, versteckte die Haare unter einem Kopftuch und werkelte stundenlang mit seltenen Farnsorten.
Dann tauchte Ilja auf.
Er war in den Botanischen Garten gekommen, um ein Begrünungsprojekt für die Terrasse ihres Büros zu bestellen.
Selbstsicher, charmant, hatte er sie sofort unter den anderen Mitarbeitenden herausgepickt.
Es begannen Avancen, von denen einem schwindlig wurde: Lieferungen seltener Orchideen direkt an den Arbeitsplatz, Abendessen auf den Dächern von Hochhäusern, Ausflüge aufs Land.
Er sah sie mit so viel Bewunderung an, dass Sofija glaubte — es sei Schicksal.
Nur eines machte sie leicht nervös: Ilja hatte es unglaublich eilig.
Nach ein paar Monaten bestand er schon darauf, die Eltern kennenzulernen, und begann, den Hochzeitstermin zu besprechen.
Jetzt lag der Grund für diese Eile offen da, wie schmutziger Schaum auf dem Wasser.
— Sonja, — zog Eleonora Wiktorowna, wieder ins Russische wechselnd, mit falscher Sanftheit.
— Planen Sie, nach der Hochzeit weiter in der Erde herumzuwühlen? Sie verstehen doch, dass der Status als Ehefrau meines Sohnes zu einem anderen Lebensstil verpflichtet?
— Ich liebe meine Arbeit, — antwortete Sofija ruhig und sah der künftigen Schwiegermutter direkt in die Augen.
— Pflanzen können im Gegensatz zu Menschen nicht so tun als ob.
Ilja runzelte kaum merklich die Stirn, setzte aber sofort sein braves Musterlächeln auf, legte seine Hand über ihre.
Als Iljas Wagen sie in den Schlafbezirk brachte, verabschiedete sich Sofija kurz und stieg schnell aus, ohne zu warten, bis er um das Auto herumkam.
Sie stieg in den dritten Stock einer alten Chruschtschowka hinauf.
In der Wohnung war es feucht, und es roch nach heißer Baumwolle — ihre Mutter Nadjeschda arbeitete als Heimschneiderin und dämpfte gerade ein Kleid für jemand anderen.
Als sie die Tochter sah, schaltete die Frau das Bügeleisen aus.
— Sonja? Warum bist du so blass? Ist das Abendessen schlecht gelaufen? — Nadjeschda wischte sich besorgt die Hände an der Schürze ab.
Sofija streifte die Schuhe ab, ging ins Zimmer und setzte sich auf das alte Sofa.
— Mama. Setz dich bitte, — die Stimme des Mädchens klang ungewohnt hart.
— Ich brauche die Wahrheit. Wer ist mein wirklicher Vater? Und erzähl mir nicht wieder das Märchen von irgendeinem Studenten, der in den Norden gegangen und verschwunden ist.
Nadjeschda erstarrte.
Ihr Gesicht verlor in einem Augenblick jede Farbe.
Schwer ließ sie sich auf den Stuhl neben dem Bügelbrett sinken.
— Ich war heute bei Iljas Eltern, — fuhr Sofija fort, ohne lauter zu werden.
— Und weißt du, worüber sie am Tisch gesprochen haben? Auf Französisch, weil sie dachten, ich sei eine taube Provinzlerin. Über mein Erbe. Über Plantagen in Bordeaux. Woher haben sie das?
Im Zimmer war nur das Ticken der Wanduhr zu hören.
Nadjeschda bedeckte ihr Gesicht mit den Händen.
Ihr ganzer Körper zitterte.
— Ich wollte es dir erzählen… Ich habe gewartet, bis alles bestätigt ist, — sagte die Mutter dumpf.
— Dein Vater heißt Laurent. Wir haben uns vor fünfundzwanzig Jahren auf einer Ausstellung für Ausrüstung kennengelernt. Ich habe für ihre Delegation gedolmetscht. Es war ein kurzer Ausbruch. Er ist weggefahren, dort hatte er sein Geschäft, Verpflichtungen… Später habe ich von dir erfahren. Mein Stolz ließ mich nicht um Hilfe bitten. Und dass ich dich als Kind mit Nachhilfe Französisch lernen ließ, war nicht umsonst. Ich wollte, dass in dir wenigstens ein Teil seiner Kultur bleibt.
Sofija schwieg und verarbeitete das Gehörte.
Sie hatte tatsächlich seit der Kindheit Balzac im Original gelesen, hatte das aber immer für eine Marotte der Mutter gehalten.
— Vor drei Wochen hat mich ein Mensch angerufen, — fuhr Nadjeschda fort und zupfte am Rand der Schürze.
— Er stellte sich als Anwalt aus Frankreich vor. Er sagte, Laurent sei gestorben. Er hatte keine Familie. Nach ihren Gesetzen mussten sie direkte Erben finden. Offenbar hat Arkadij Michailowitschs Firma, die solche Ermittlungen macht, diese Anfrage abgefangen. Sonja, da gibt es riesige Ländereien, Produktion… Ich hatte einfach Angst, dass man uns in irgendeinen Betrug hineinzieht.
— Man hat uns schon hineingezogen, Mama, — lächelte Sofija bitter.
Am Morgen holte Ilja sie in auffallend guter Laune ab.
Er pfiff eine Melodie, während er vom Hof auf die Hauptstraße einbog.
— Hör zu, mein Vater will uns ein luxuriöses Hochzeitsgeschenk machen — er möchte ein Landhaus auf uns überschreiben, — sagte er beiläufig.
— Wir müssen nur kurz zu unserem Notar, eine Vollmacht unterschreiben. Reine Formalität, damit ich selbst zu den Ämtern rennen kann und dich nicht ständig stören muss.
— Wie du meinst, Ilja, — stimmte Sofija in gleichmäßigem Ton zu.
Sie zog nicht das Kleid an, das er ihr letzte Woche geschenkt hatte.
Sie wählte ihre gewöhnlichen Cordhosen und einen gestrickten Cardigan.
Das Notarbüro lag in einem Hochhaus eines Business-Centers.
Drinnen roch es nach teurem Leder und frisch gebrühtem Kaffee.
An dem massiven Schreibtisch warteten bereits Arkadij Michailowitsch und der Jurist — ein kahl werdender Mann mit flackerndem Blick.
— Kommen Sie rein, Sofija, setzen Sie sich, — säuselte Iljas Vater freundlich.
— Hier sind die Dokumente vorbereitet. Eine Standardvollmacht zur Verwaltung des Eigentums. Unterschreiben Sie unten auf jeder Seite.
Der Notar schob ihr einen schweren Ordner hin und legte daneben einen schweren Füllfederhalter.
Ilja stellte sich ans Fenster, die Arme vor der Brust verschränkt.
Er machte nicht einmal den Versuch, sein erleichtertes Ausatmen zu verbergen.
Sofija nahm den Stift.
Sie drehte ihn zwischen den Fingern und betrachtete die goldene Feder.
Dann legte sie ihn sorgfältig wieder auf den Tisch.
— Eine Standardvollmacht? — sie hob den Blick zu Arkadij Michailowitsch.
— Sie meinen eine Generalvollmacht mit dem Recht, meine französischen Vermögenswerte zu veräußern, die nach Laurents Tod geblieben sind?
Im Büro hing eine schwere, zähe Stille.
Arkadij Michailowitsch verschluckte sich an der Luft.
Ilja zuckte vom Fenster zurück und hätte beinahe den schweren Topf mit dem Ficus umgeworfen.
— W-welche Vermögenswerte? Sonja, wovon redest du überhaupt? — versuchte der Verlobte, sich ein Lächeln abzuringen, doch die Muskeln in seinem Gesicht zuckten.
Sofija stand ruhig auf.
In ihr war weder Wut noch Hysterie.
Nur Gelassenheit und die Sicherheit eines Menschen, der gerade schmutzige Kleidung abgestreift hat.
— Ich rede davon, Ilja, dass deine Mutter eine furchtbare Marseiller Aussprache hat, — sagte Sofija.
Dann wechselte sie in makelloses Französisch und sah dem erstarrten Schwiegervater direkt in die Augen: — Und bevor Sie versuchen, einen Menschen als Rettungsring für Ihre sinkende Firma zu benutzen, stellen Sie sicher, dass er wirklich naiver ist als Sie. Ihr Plan ist aufgeplatzt.
Arkadij Michailowitsch lief dunkelrot an.
Seine massigen Fäuste stemmten sich auf die Tischplatte.
— Du verstehst nichts von Geschäften! — brüllte er und ließ den gesellschaftlichen Ton fallen.
— Diese europäischen Rechtsverdreher lassen dich ohne einen Groschen zurück! Wir wollten die Verwaltung übernehmen, die Kapitalien schützen!
— Ich schütze meine Interessen selbst. Ohne Ihre fragwürdige Hilfe, — antwortete Sofija hart.
— Es wird keine Unterschriften geben. Und auch keine Hochzeit. Kommen Sie allein aus Ihrem Schuldenloch heraus.
Sie drehte sich um und ging zur Tür.
Ilja stürzte ihr in den Flur hinterher, packte sie am Ellenbogen, murmelte etwas von echten Gefühlen und einem Fehler, aber sie zog wortlos den Arm frei und trat in die Liftkabine.
Zwei Monate vergingen.
Sofija saß auf der Terrasse eines kleinen Cafés im Stadtzentrum, trank Latte und ging die übersetzten Unterlagen eines unabhängigen französischen Anwalts durch, den sie letzte Woche engagiert hatte.
Vor ihr zeichnete sich der Flug nach Bordeaux ab, das Kennenlernen des Verwalters der Plantagen und ein völlig neues Leben, in dem sie selbst Entscheidungen treffen würde.
Auf dem Display des Handys erschien eine Benachrichtigung.
Ein Kurierdienst hatte einen Brief an ihre alte Adresse geliefert, und die Mutter hatte ein Foto des Inhalts weitergeleitet.
Es war eine Rechnung.
Detailliert, gedruckt auf offiziellem Briefpapier der Beratungsfirma von Ilja.
In der Liste waren pedantisch aufgeführt: Restaurantabende (eine beeindruckende Summe), der Kauf seltener Orchideen, die Kosten für Theaterkarten und sogar die Bezahlung von Benzin für Ausflüge aufs Land.
Unten war handschriftlich eine krakelige Zeile hinzugefügt: „Da du unsere Beziehung wegen deiner Geldgier zerstört hast, verlange ich, dass du mir meine Ausgaben für das Umwerben erstattest.“
Sofija lachte ehrlich auf.
So kleinlich und lächerlich wirkte das vor dem Hintergrund der Millionen, die sie ihr hatten stehlen wollen.
Sie speicherte das Foto der Rechnung und schickte es Ilja im Messenger mit einem kurzen Text:
„Ich habe diese Rechnung an meinen Anwalt weitergeleitet. Er wird sie mit Vergnügen unserer Klage wegen Betrugsversuchs und unrechtmäßiger Nutzung vertraulicher Daten durch Ihr Unternehmen beifügen. Versuchen Sie den Kontrollbehörden zu erklären, warum Sie mir eine Vollmacht zur Verwaltung ausländischen Eigentums unterjubeln wollten. Viel Erfolg vor Gericht.“
Im Chatstatus erschien sofort: „tippt…“.
Ilja tippte lange, löschte, tippte wieder.
Am Ende erschien auf dem Bildschirm das feige: „Es gab ein Missverständnis. Schreib hier nicht mehr.“
Sofija blockierte die Nummer ruhig.
Sie legte das Handy auf den Tisch, hielt das Gesicht in die warmen Sonnenstrahlen und lächelte.
Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte sie, dass sie auf festem Boden stand — und diesen Boden unter ihren Füßen würde ihr niemand mehr wegziehen.
