Wenn eine Frau beschließt, ihren eigenen Raum zu verteidigen, steht die ganze Familie plötzlich an einem Scheideweg.
— Igor, hilf deiner Mutter, den Koffer reinzutragen, — bat Tamara Sergejewna, als sie in der Tür stand, mit zwei großen Taschen und einem karierten Sack, der mit einer Wäscheleine verschnürt war.
Olga stand im Flur, die Haare nach dem Duschen noch feucht, und beobachtete diese Szene.
In ihrem Kopf blitzten sofort mehrere Gedanken auf, aber keiner schaffte es, zu Worten zu werden, denn Igor nickte schon, packte den Koffer und schleppte ihn in die Wohnung.
— Komm rein, Mama, — sagte er.
— Zieh die Schuhe aus, ich mache gleich Tee.
Tamara Sergejewna trat über die Schwelle, sah sich um, als würde sie eine Inspektion machen, und zog ihre Herbststiefel aus, stellte sie ordentlich mit den Spitzen zur Wand.
— Moment mal, — sagte Olga.
— Was heißt „den Koffer reintragen“?
Kommt ihr zu uns zu Besuch?
Für wie lange?
Tamara Sergejewna hängte ihre Jacke an den Haken, strich ihre Bluse glatt und drehte sich zur Schwiegertochter um.
— Nicht zu Besuch.
Für immer.
Ich habe die Wohnung vermietet.
Sie sagte das so alltäglich, als würde sie mitteilen, dass sie unterwegs Brot gekauft hat.
Olga sah Igor an.
Igor erwiderte ihren Blick nicht.
Er schepperte schon mit dem Wasserkessel in der Küche.
Olga folgte ihm, schloss die Küchentür und sagte leise, aber entschlossen:
— Du wusstest das?
Igor stellte den Kessel auf den Herd und drehte sich zu ihr um.
In seinem Gesicht lag Schuld, aber zugleich auch etwas Stures — wie bei einem Kind, das ein Fenster eingeschlagen hat und schon beschlossen hat, sich nicht zu entschuldigen.
— Sie hat mich gestern angerufen.
Sie sagte, sie hätten Mieter für die Wohnung gefunden, gute Leute, ein Ehepaar.
Sie zahlen gut.
Und alleine ist es für sie schwer, du weißt ja.
Der Blutdruck spielt verrückt, die Knie tun weh.
Ich konnte ihr nicht absagen.
— Du konntest ihr nicht absagen, — wiederholte Olga.
— Und mit mir konntest du auch nicht darüber sprechen?
Igor schwieg.
Er nahm aus dem Schrank drei Tassen, und diese drei Tassen sagten Olga mehr als irgendwelche Worte.
Die Entscheidung war längst getroffen.
Ohne sie.
Olga ging zurück in den Flur.
Tamara Sergejewna war schon in das Zimmer gegangen, das sie und Igor als Arbeitszimmer nutzten.
Dort standen Olgas Schreibtisch mit dem Computer, ein Bücherregal und ein kleines Gästesofa.
— Hier werde ich wohnen, — sagte die Schwiegermutter und strich mit der Hand über das Sofa.
— Schön gemütlich.
Nur den Schreibtisch müsste man verschieben, sonst ist es zu eng.
Olga lehnte sich an den Türrahmen und verschränkte die Arme vor der Brust.
In ihr kochte alles, aber sie wusste: Wenn sie jetzt schreit, stellt sich Igor auf die Seite seiner Mutter.
Er stellte sich immer auf ihre Seite.
Nicht, weil er Olga nicht liebte, sondern weil er es nicht konnte, seiner Mutter „Nein“ zu sagen.
In sechsunddreißig Jahren hatte er es nie gelernt.
Sie hatten sich auf dem Geburtstag eines gemeinsamen Bekannten kennengelernt.
Olga arbeitete als Buchhalterin in einer Baufirma, Igor als Ingenieur in einem Werk.
Einfache Leute, eine gewöhnliche Geschichte.
Sie waren anderthalb Jahre zusammen, dann heirateten sie.
Die Zweizimmerwohnung kauften sie auf Kredit, sie sparten gemeinsam für die Anzahlung.
Damals jobbte Olga abends noch nebenbei und machte die Buchhaltung für drei kleine Selbstständige.
Igor machte Überstunden.
Sie zogen zusammen durch, wie zwei Pferde in einem Gespann.
Und Tamara Sergejewna lebte in ihrer Einzimmerwohnung am anderen Ende von Radomyschl.
Die Wohnung war gut, in einem Backsteinhaus, mit einer Renovierung, die Igor ihr vorletzten Sommer gemacht hatte.
Die Rente war nicht groß, aber zum Leben reichte es.
Tamara Sergejewna hatte ihr ganzes Leben als Krankenschwester in der Poliklinik gearbeitet, war es gewohnt zu kommandieren und wusste, wie man „richtig“ lebt.
Und zwar nicht nur selbst, sondern auch für alle um sie herum.
Der erste Abend verlief in angespanntem Schweigen.
Olga schwieg, Igor wuselte um die Mutter herum, und Tamara Sergejewna richtete sich im Arbeitszimmer ein, als hätte sie dort ihr ganzes Leben gewohnt.
Sie hängte ihre Sachen in den Schrank, stellte Medikamente auf den Nachttisch, legte eine gehäkelte Serviette aufs Kissen und stellte einen Topf mit einer Geranie aufs Fensterbrett, den sie mitgebracht hatte.
In der Nacht lag Olga neben Igor und starrte an die Decke.
Igor schlief schon fast ein, doch sie stieß ihn in die Seite.
— Igor.
— Mhm?
— Das ist mein Arbeitszimmer.
Ich arbeite dort abends.
Wo soll ich jetzt hin, in die Küche?
— Dann arbeite in der Küche.
Oder im Schlafzimmer.
Du hast doch ein Notebook, du bist nicht an einen Ort gebunden.
— Es geht nicht ums Notebook.
Du hast eine Entscheidung für uns beide getroffen.
Wir sind doch eine Familie, oder nicht?
— Sie ist meine Mutter, Olga.
Nicht irgendeine Fremde von der Straße.
Alleine geht es ihr schlecht.
Was hätte ich tun sollen — sagen: „Nein, Mama, bleib allein, leid“?
— Du hättest zuerst mit mir sprechen können.
Igor drehte sich auf die andere Seite.
Für ihn war das Gespräch beendet.
Für sie nicht.
Der Morgen begann mit dem Geruch von gebratenen Zwiebeln.
Tamara Sergejewna wirtschaftete schon in der Küche.
Als Olga herauskam, stand die Schwiegermutter am Herd, in ihrer unveränderlichen Schürze mit Sonnenblumen, und rührte etwas in der Pfanne.
— Guten Morgen, — sagte Olga.
— Guten Morgen.
Ich brate Igor hier Rührei.
Er liebt es seit der Kindheit mit Zwiebeln und Tomaten.
Du brätst es ihm wahrscheinlich einfach so, ohne alles?
Olga goss sich Kaffee ein und schwieg.
Sie briet Igor sein Rührei genau mit Zwiebeln und Tomaten, weil Igor ihr einmal erzählt hatte, wie er es am liebsten mag.
Aber sie wollte nicht streiten.
Nicht am Morgen.
Igor kam heraus, setzte sich an den Tisch, aß das Rührei und lobte seine Mutter.
Tamara Sergejewna strahlte.
Olga trank ihren Kaffee und dachte daran, dass sie die Hypothek zu zweit bezahlen — aber die Entscheidungen werden jetzt offenbar zu dritt getroffen.
Genauer: von zwei von drei, und sie gehört nicht dazu.
Die Tage vergingen einer nach dem anderen, und jeder brachte etwas Neues.
Tamara Sergejewna stellte die Blumen auf den Fensterbänken um, weil „sie nicht richtig standen“.
Sie räumte das Geschirr in den Schränken um, weil „das so praktischer“ sei.
Sie warf den Badvorleger weg, weil „sich darin Keime ansiedeln, ich sage das als medizinische Fachkraft“.
Sie fing an, Igors Hemden getrennt von Olgas Sachen zu waschen, weil „man Männer- und Frauenwäsche nicht mischen darf“.
Olga ertrug es.
Sie konnte überhaupt gut ertragen.
