— „Wir“ — wer ist das? — fragte Natalja mit einem spöttischen Lächeln.
— Borja, Dascha, mein Bruder, — zählte die Schwiegermutter ihre Verwandten auf.
— Na gut, Borja, er ist mein Mann, aber was haben dabei bitte Ihre Tochter und Ihr Bruder zu suchen?
— Dascha braucht Wohnraum, und deine Wohnung in Petersburg ist viel Geld wert.
Das reicht genau für ein Studio hier in Twer, und außerdem bleibt euch noch Geld für ein neues Auto übrig! — verkündete die Schwiegermutter, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken.
— Sehr witzig, Larisa Alexandrowna!
Eine Wohnung in Petersburg verkaufen, um für Ihre Tochter ein Studio zu kaufen!
Natascha lachte wirklich laut, warf den Kopf nach hinten.
Die Schwiegermutter saß mit steinernem Gesicht da und trommelte mit den Fingern auf den Tisch.
— Ich bin noch nicht fertig, — unterbrach Larisa Alexandrowna das Lachen mit eiskalter Stimme.
— Borja hat eine Vollmacht ausstellen lassen.
Du fährst einfach zum Notar, unterschreibst die Papiere, und damit ist die Sache erledigt.
Der Makler hat den Käufer schon gefunden.
Das Lachen brach so abrupt ab, wie es begonnen hatte.
Natascha stellte die Tasse mit dem inzwischen kalten Tee langsam auf den Tisch.
— Stopp.
Das heißt: Mein Mann, Ihr Sohn, hat schon eine Vollmacht zum Verkauf MEINER Wohnung ausstellen lassen?
Der Wohnung, die ich von meiner Großmutter bekommen habe?
Die in Petersburg? — Natascha betonte jedes Wort, als würde sie Nägel einschlagen.
— Und er hat es nicht einmal für nötig gehalten, das mit mir zu besprechen?
— Was gibt’s da zu besprechen? — Boris kam ins Wohnzimmer, die Augen im Handybildschirm versteckt.
— Mama hat recht.
Daschka ist unser eigenes Blut, sie ist fünfundzwanzig, sie mietet irgendwelche Ecken.
Und wir haben zwei Wohnungen, und deine alte in Petersburg fällt bald auseinander.
Das ist doch logisch.
— Logisch? — Natascha stand vom Tisch auf.
— Logisch wäre, wenn DU, Borja, deine Niere verkaufen würdest, um deiner Schwester eine Wohnung zu kaufen.
Aber nein, ihr habt entschieden, dass meine Petersburger Zweizimmerwohnung ein Durchgangshof ist?
Aus der Küche schwebte Dascha, die Schwägerin, herein, mit der Miene einer beleidigten Prinzessin.
— Natasch, warum tust du so, als wärst du nicht von uns? — zog sie kapriziös.
— Wir sind doch Familie.
Na und, eine Wohnung.
In Petersburg ist niemand mehr für dich da.
Und ich bin hier, in Twer, in der Nähe von Mama.
Du kannst dir nicht vorstellen, was für ein Studio ich mir ausgesucht habe!
Da gibt’s so Panoramafenster!
— Dascha, geh die Fenster putzen, — schnitt Natascha sie grob ab.
— Ich bin weder deine Bank noch ein Wohltätigkeitsfonds.
Du bist für mich niemand.
Du hast mir nicht mal zu Neujahr vernünftige Socken geschenkt — die waren eine Nummer zu klein.
— Maaaam! — Dascha schmollte und schaute zur Schwiegermutter.
Larisa Alexandrowna stand auf und zupfte ihren teuren Pullover zurecht.
— Also gut, Liebchen.
Wir haben es auf die nette Tour versucht.
Borja ist dein Mann, und Mann und Frau sind ein und derselbe Teufel.
Die Hälfte dessen, was in der Ehe erworben wurde, gehört ihm laut Gesetz.
Selbst wenn die Wohnung auf dem Papier dir gehört, ohne seine Zustimmung wirst du sie nicht verkaufen.
Aber er wird die Zustimmung geben.
Für den Verkauf.
Und das Geld kommt in den gemeinsamen Topf.
Und im gemeinsamen Topf haben wir alle, entschuldige, ein Stimmrecht.
Natascha spürte, wie in ihrer Brust eine eisige Wut hochkochte.
Ein halbes Jahr Karate hatte sie eines gelehrt: Wenn der Feind angreift, schlag zuerst — und so, dass er es nicht noch einmal versucht.
— Ach so ist das, — Natascha machte einen Schritt auf die Schwiegermutter zu, die instinktiv zurückzuckte.
— Hör zu, du alte Henne, — Nataschas Stimme wurde leise und zäh wie Sirup, — ich erklär dir jetzt die Lage.
Die Wohnung in Petersburg ist ein Erbe, das ich VOR der Ehe bekommen habe, und sie ist auf mich eingetragen.
Das ist mein persönliches Eigentum.
Borjas Unterschrift braucht man in den Papieren nur pro forma, aber wenn er meint, sich querzustellen, werde ich ihm ganz schnell in Erinnerung rufen, wer er eigentlich ist.
Dem Notar von dir genauso wie deinem Makler.
— Wie redest du mit Älteren?! — kreischte die Schwiegermutter.
— Und wie wagst du es, über mein Eigentum zu verfügen?! — brüllte Natascha so, dass Dascha zusammenzuckte.
— Dein Sohn, — sie zeigte mit dem Finger auf Boris, der krampfhaft so tat, als wäre er gar nicht hier, — kauft mir in fünf Ehejahren nur einmal im Jahr Blumen und ein Service auf Kredit, das du, Larisa, übrigens auch noch zerbrochen hast.
Und ICH finanziere dieses Haus!
ICH!
Und mein Auto habe ich mir selbst verdient!
Also schert euch mit euren „Familienräten“ dahin, wo der Pfeffer wächst.
— Das wirst du bereuen! — zischte die Schwiegermutter, packte ihre Tochter am Arm und steuerte zur Tür.
— Du wirst deinen Mann verlieren!
— Borja? — Natascha grinste und schaute ihren Mann an.
— Begleitest du sie oder wie?
Boris murmelte etwas Unverständliches und trottete seiner Mutter hinterher.
Die Tür knallte zu.
Eine Woche später.
Natascha hatte den Vorfall schon fast vergessen und ging ihren Dingen nach.
Am Samstagabend fuhr sie in den Supermarkt, lud die Tüten in den Kofferraum ihrer alten, aber gepflegten Honda und ging zur Fahrertür.
Und da schossen aus dem Nachbarwagen, einer grauen Lada, die Natascha zuvor nicht bemerkt hatte, zwei Gestalten wie Kugeln heraus.
Larisa Alexandrowna — wütend, mit einem Büschel grauer Haare, das sich aus der Frisur gelöst hatte — und Dascha, die in der Hand … eine Farbsprühdose hielt?
— Jetzt wirst du mir antworten, du Schlampe! — kreischte die Schwiegermutter und schwang ihre Tasche wie einen Rammbock.
— Du hast meinen Sohn in die Depression getrieben, er säuft seit Tagen!
— Das ist vor Freude, dass er euch seltener sieht, — antwortete Natascha ruhig und stellte die Tüten auf den Asphalt.
— Schau sie dir an, schau sie dir an, geschniegelt! — Dascha trat vor und hob die Dose.
— Jetzt besprüh ich dir die Karre, dann weißt du, wie sich Geiz anfühlt!
Dascha drückte auf den Sprühkopf, aber der rote Farbstrahl ging am Kotflügel vorbei — Natascha machte blitzschnell einen Schritt zur Seite und verließ die Angriffslinie.
Das Mädchen verlor das Gleichgewicht und lief aus Trägheit nach vorn.
— Ach du Miststück! — Larisa Alexandrowna holte mit der Tasche aus und zielte Natascha auf den Kopf.
Die Reaktion lief automatisch.
Ein halbes Jahr Drills im Dojo, Sparring, Schweiß, Schmerz und Erschöpfung — all das mündete in eine einzige klare Bewegung.
Natascha duckte sich, ließ die Tasche über ihren Kopf hinwegsausen, trat nach vorn und stieß die Schwiegermutter mit der Handfläche gegen die Brust.
Die japste auf und plumpste auf den Hintern — direkt in eine Pfütze.
— Mama! — kreischte Dascha, warf die nutzlose Dose weg und stürzte mit Fäusten auf Natascha los, zielte mit den Nägeln ins Gesicht.
Natascha blockte den Arm mühelos, drehte sich um die eigene Achse, stand hinter der Schwägerin und schubste sie ganz leicht, rein symbolisch, in den Rücken.
Dascha ruderte albern mit den Armen und fiel bäuchlings neben ihrer Mutter hin — mit dem Gesicht in dieselbe Pfütze.
Auf dem Parkplatz hing eine schrille Stille, unterbrochen nur vom Platschen des Wassers und dem Husten von Dascha, die Pfützenwasser geschluckt hatte.
Natascha klopfte sich die Hände ab, als würde sie Staub abschütteln, ging zu ihrem Auto, öffnete die Tür, drehte sich aber, bevor sie einstieg, noch einmal um.
— Larisa Alexandrowna, Daschenka, — sagte sie sanft und schaute die beiden Verwandten an, die in der Pfütze saßen.
— Nehmt das nächste Mal, wenn ihr einen Hinterhalt plant, jemanden Größeren mit.
Sonst schaue ich euch an und denke: Umsonst war ich ein halbes Jahr im Fitnessstudio.
Für euch hätte sogar Yoga aus dem Seminar „Energie der Schwiegermutter“ gereicht.
Sie setzte sich ins Auto, startete den Motor und fuhr vorsichtig um die flach auf dem Asphalt liegenden Damen herum.
Im Rückspiegel sah man, wie Larisa Alexandrowna versuchte aufzustehen, auf dem Nassen ausrutschte, und Dascha sich schmutziges Wasser, vermischt mit Mascara, aus dem Gesicht wischte.
Zu Hause empfing sie Boris, der tatsächlich verdächtig nüchtern und blass war.
— Warum bist du so zufrieden? — fragte er.
— Ach so, — Natascha streifte die Sneakers ab.
— Ich war mit Schwiegermutter und Schwägerin auf dem Parkplatz baden.
Sie härten sich ab.
Sie lassen dir Grüße ausrichten und haben gebeten, du sollst ihnen ein neues Auto kaufen.
Na ja, wenn du meine Petersburger Wohnung verkaufst.
Boris schluckte nervös und ging in die Küche.
Er wusste, dass jetzt sein „sehr“ kommen würde.
Boris hatte weniger Glück: Natascha brach ihm den Arm, als sie zum Würgegriff ansetzte.
