„Sieh dich doch nur an: blass, die Hände zittern.
Und vom Termin her ist es längst an der Zeit.“
Katerina senkte automatisch den Blick auf ihre Finger, die tatsächlich leicht zitterten, während sie eine Tasse mit längst kalt gewordenem Tee umklammerte.
Der siebte Monat fiel ihr schwer — die Übelkeit hatte nicht nachgelassen, abends schwollen ihre Beine an, und bei der Arbeit musste sie fast den ganzen Tag stehen.
„Und das Geld?
Und das Gehalt?“, schüttelte sie den Kopf.
„Die Zahlungen im Mutterschutz sind winzig, Galina Petrowna.
Roma allein schafft das nicht.
Ich arbeite noch ein bisschen weiter, wenigstens einen Monat …“
Die Schwiegermutter winkte ab.
„Du trägst ein Kind, seinen Sohn.
Dann soll Roman eben darüber nachdenken, wie er euch versorgt.
Ist er ein Mann oder was?“
Zum Streiten hatte sie keine Kraft.
Eine Woche später gab Katerina nach: Sie schrieb den Antrag, räumte ihre Sachen aus dem Spind und ging mit einem ungewohnten Gefühl der Leere durch das Werkstor hinaus.
Die ersten Tage waren seltsam — sie musste nicht mehr um sechs Uhr morgens aufstehen, nicht mehr zum Bus rennen, nicht mehr am Fließband stehen.
Doch nach und nach kam sie wieder zu Kräften.
Sie begann auszuschlafen, im Park spazieren zu gehen und richtiges Essen zu kochen, statt unterwegs nur hastig Snacks zu essen.
Ihre Wangen wurden rosiger, die Übelkeit ließ nach, und bei der Untersuchung war sogar die Ärztin überrascht — die Werte hatten sich normalisiert.
Der Sohn wurde Anfang März geboren — kräftig, laut, dreitausendsiebenhundert Gramm.
Katerina lag im Krankenzimmer und konnte nicht glauben, dass dieser winzige Mensch ihr Kind war, ihr Mischa.
Das erste Jahr verging wie im Nebel: schlaflose Nächte, Füttern alle drei Stunden, endloses Waschen und Wiegen.
Später konnte sie sich nicht einmal mehr erinnern, wann sie zuletzt richtig geschlafen oder in Ruhe gegessen hatte.
Ihre ganze Existenz war auf nur eines konzentriert — auf ihren Sohn.
Sein Weinen, sein Schlaf, sein erstes Lächeln, sein erster Zahn.
Das Geld für die Kinderbetreuung kam zwar, verschwand aber sofort wieder — Windeln, Milchpulver, Medikamente gegen Koliken.
Roman arbeitete, brachte Geld nach Hause, und Katerina war ihm aufrichtig dankbar.
Ganz ohne Hintergedanken.
Der Mann versorgt die Familie — so sollte es doch sein.
Als Mischa drei wurde, ging sie wieder arbeiten.
Neue Schicht, neuer Kollege, aber ihre Hände erinnerten sich schnell an die gewohnten Bewegungen.
Der erste Lohn nach der Pause — sie hielt den Umschlag in der Hand und konnte ihre Freude nicht zurückhalten.
Nicht viel Geld, aber ihr eigenes.
Sie kaufte ihrem Sohn neue Schuhe, sich selbst den Lippenstift, von dem sie schon vor der Elternzeit geträumt hatte, und kochte Romas Lieblingsborschtsch.
Am Abend saßen sie zu dritt am Tisch.
Mischa stocherte mit dem Löffel herum, Roman aß schweigend.
Ein ganz gewöhnlicher Abend …
„Katja“, sagte Roman und schob den Teller weg, „wann willst du eigentlich anfangen, deine Schulden zurückzuzahlen?“
Katerina erstarrte.
„Welche Schulden?“
Er zog das Handy hervor und zeigte auf den Bildschirm.
„Schau.
Ich habe alles notiert.“
Auf dem Bildschirm war eine Tabelle: Daten, Beträge, Vermerke.
Lebensmittel, Nebenkosten, Windeln, Medikamente, Kleidung, Kinderwagen, Autositz.
Drei Jahre Leben — in Zahlen.
„Neunhundertvierzigtausend.
Fast eine Million“, sagte er ruhig.
„Ich habe die ganze Zeit allein die Familie getragen.“
Katerina sah ihn an und erkannte ihn nicht wieder.
Äußerlich derselbe Mensch, aber innerlich — ein Fremder.
„Roma, ich war in Elternzeit … Ich habe unseren Sohn großgezogen!“
„Und das ist ja auch gut“, nickte er.
„Aber Familie bedeutet Gleichheit.
Du hast drei Jahre nicht gearbeitet, ich habe für zwei gearbeitet.
Jetzt bist du an der Reihe, das auszugleichen.“
Mischa wollte zu den Zeichentrickfilmen.
Katerina wischte ihm mechanisch den Mund ab und ließ ihn gehen.
„Ich will schon lange das Auto wechseln“, fuhr Roman fort.
„Also, wann bekomme ich das Geld?“
„Hab noch ein bisschen Geduld …“, sagte sie leise.
„Ich werde es zurückgeben.“
Er war zufrieden und begann von der Arbeit zu erzählen.
Doch in ihr hatte sich alles verändert.
Die Dankbarkeit war verschwunden.
Geblieben war ein kaltes, hartes Gefühl — Verachtung.
Für einen Menschen, der jede Kopeke zählte, die für das eigene Kind ausgegeben worden war.
Einen Monat später erinnerte er sie wieder daran.
„Katja, und?“
„Bald …“
Sie wartete auf den Tag, an dem er zur Arbeit gefahren war, und begann zu packen.
Zuerst Mischas Sachen.
Dann ihre eigenen.
Zwei Taschen und ein paar Tüten — ihr ganzes Leben.
Die Mietwohnung empfing sie mit Leere.
Mischa lief durch das Zimmer und freute sich über das Echo.
Und Katerina setzte sich auf den Boden und weinte endlich.
Eine Stunde später klingelte das Telefon.
„Wo bist du?!“, schrie Roman.
„Ich bin zu Hause, und hier ist alles leer!
Wo seid ihr?!“
„Ich habe die Scheidung eingereicht, Roma.“
Er lachte auf.
„Bist du verrückt geworden?“
„Du hast doch gesagt, dass ich dir etwas schulde.
Dann treib es eben vor Gericht ein.
Und ich werde Unterhalt beantragen.“
„Du bist … geldgierig!“, schrie er.
„Ich habe dich durchgefüttert!“
Katerina legte auf.
Das Handy vibrierte weiter, aber sie legte es beiseite und ging zu ihrem Sohn.
Jetzt war nur eines wichtig — seine Ruhe.
Die Scheidung dauerte drei Monate.
Roman kam mit der ausgedruckten Tabelle zum Gericht.
„Sie möchten also die Ausgaben für das Kind von Ihrer Ex-Frau zurückfordern?“, fragte die Richterin nach.
„Für die Familie“, korrigierte er.
„Sie befand sich im Urlaub zur Betreuung des Kindes.
Es gibt keine Grundlage dafür.
Die Klage wird abgewiesen.“
Der Unterhalt wurde sofort festgesetzt.
Roman ging hinaus, ohne sie anzusehen.
Auf der Treppe holte Galina Petrowna sie ein.
„Katja … verzeih mir.
Ich schäme mich für meinen Sohn.“
Katerina schwieg.
„Darf ich Mischa sehen?
Bitte …“
Katerina schwieg einen Moment, dann nickte sie.
„Natürlich.
Ich habe mich von Roma scheiden lassen, nicht von Ihnen.“
Sie trat hinaus auf die Straße.
Vor ihr begann ein neues Leben.
