— Schau dir das an, Antoscha, schau dir das nur an!
Buchweizen steht hier mit Reis vermischt, der Deckel ist nicht zugeschraubt, alles ist voller Staub.
Wie oft habe ich dir gesagt: Glas muss man mit kochendem Wasser übergießen und nicht einfach mit einem Lappen abschmieren.
Mit einem Lappen verschmiert man nur den Dreck, so wie es deine Liebste gewohnt ist.
Und der Geruch?
Riechst du, wie es im Kühlschrank stinkt?
Als hätte sich da eine Maus aufgehängt und würde seit einer Woche hängen.
Die Stimme von Sinaida Petrowna, scharf und quietschend wie ein ungeschmiertes Scharnier, hallte durch die ganze Wohnung und übertönte sogar das Rauschen des Wassers in den Rohren.
Sie stand mitten in der Küche, breitbeinig in ausgetretenen Pantoffeln, und räumte mit wilder Energie die Gläser im Hängeschrank um.
Die Gläser stießen dumpf gegeneinander, ihre Seiten klirrten, als würden sie sich über die grobe Behandlung beklagen.
Anton saß am Esstisch, tief über einen Teller mit fettem, kräftigem Borschtsch gebeugt, den seine Mutter in einem Drei-Liter-Glas mitgebracht hatte.
Er führte mechanisch den Löffel, versuchte dabei, den Blick nicht auf den leeren Stuhl ihm gegenüber zu richten.
Fettige Tropfen fielen zurück in den Teller, wenn er den Löffel zu hastig zum Mund führte, doch das bemerkte er nicht.
Es war ihm wichtig, einfach nur zu kauen und seinen Mund mit Essen zu füllen, damit er nicht antworten musste.
— Mama, schmeckt doch gut, — murmelte er mit vollem Mund und versuchte, das Thema zu wechseln, aber Sinaida Petrowna drehte sich nicht einmal um.
— Natürlich schmeckt es ihm!
Klar schmeckt es, wenn die Mutter gekocht hat.
Und womit füttert dich deine Frau?
Mit gekauften Pelmeni?
— sie knallte das Zuckerglas so auf die Arbeitsplatte, dass der Löffel darin hochsprang.
— Ich sehe dieses Küchentuch hier an und frage mich: Wurde das überhaupt jemals gewaschen oder hat man damit den Boden im Hausflur geputzt?
Alles voller Flecken, fettig, man ekelt sich, es anzufassen.
Ist es wirklich so schwer, es in die Waschmaschine zu werfen?
Oder fallen ihr von einer zusätzlichen Bewegung gleich die Hände ab?
In diesem Moment drehte sich mit schwerem Kratzen der Schlüssel im Schloss der Eingangstür.
Marina blieb, im Hausflur stehend, für eine Sekunde stehen und presste die Stirn gegen das kalte Metall der Tür.
Die Schicht im Krankenhaus war höllisch gewesen: zwei Notfälle, Personalmangel und fünf Stunden auf den Beinen, ohne auch nur eine Minute sitzen zu können.
Die Beine brummten, in den Schläfen pochte dumpfer Schmerz, und ihr einziger Wunsch war es, unter eine heiße Dusche zu steigen und den Geruch von Medikamenten und fremdem Schmerz von sich abzuwaschen.
Doch statt Ruhe und Frieden empfingen sie der vertraute, verhasste Geruch von gebratenen Zwiebeln und die laute Stimme der Schwiegermutter.
Marina atmete langsam aus und spürte, wie tief in ihr, irgendwo im Solarplexus, dunkler, zäher Zorn hochzukochen begann.
Sie wusste, dass Anton sein Versprechen wieder gebrochen hatte.
Wieder hatte er seine Mutter hereingelassen, solange seine Frau nicht zu Hause war.
Marina trat in den Flur und versuchte, die Tür nicht zuzuschlagen.
Schweigend zog sie die Turnschuhe aus, schleuderte sie achtlos zur Seite und hängte die Jacke an den Haken.
Im Spiegel sah sie ihr blasses Gesicht mit den Schatten unter den Augen und den zerzausten Haaren, die sich aus dem Zopf gelöst hatten.
— …und sag mir nicht, dass sie müde ist! — predigte Sinaida Petrowna in der Küche weiter, ohne zu ahnen, dass das Ziel ihrer Kritik bereits im Flur stand.
— Wovon soll man da müde werden?
Papierchen hin und her schieben?
Als ob ich nicht wüsste, was das für „Schichten“ sind.
Nachtschichten.
Wir kennen diese Nachtschichten, wenn der Mann allein zu Hause sitzt und die Frau vor den Ärzten mit dem Schwanz wedelt.
Schau sie dir an, weder Gesicht noch Figur, aber ein Ego wie ein Lastwagen.
Anton hob endlich den Kopf von seinem Teller und zog, als er Schritte im Flur hörte, erschrocken den Kopf in die Schultern.
Er wischte sich hastig den Mund mit dem Handrücken ab und hinterließ eine orangefarbene Spur vom Borschtsch auf seiner Wange.
Marina betrat die Küche.
Der Anblick, der sich ihr bot, war ihr schmerzhaft vertraut und gerade deshalb noch widerwärtiger.
Sinaida Petrowna, in Marinas Lieblingsschürze gekleidet, die sie für das Kochen am Wochenende aufhob, stand vor dem offenen Schrank mit den Getreiden.
Auf dem Tisch stapelten sich schmutzige Töpfe, irgendwelche Tüten und Gläser, die die Schwiegermutter herausgezogen hatte, um „Ordnung zu schaffen“.
Die ganze Gemütlichkeit, die Marina monatelang geschaffen hatte, war in ein paar Stunden zerstört worden.
— Oh, da ist sie ja endlich, geschniegelt und geschniegelt, — Sinaida Petrowna drehte sich um und maß ihre Schwiegertochter verächtlich von oben bis unten.
— Na hallo, Heldin der Heimatfront.
Warum schweigst du?
Die Schwiegermutter ist gekommen, hat für dich Ordnung gemacht, und du sagst nicht einmal „Danke“.
Du lebst im Schweinestall und lässt den Mann hungern.
Schau dir Anton an, bald bekommt er noch ein Geschwür von deinem trockenen Fraß.
Marina richtete den Blick langsam auf ihren Mann.
Anton saß zusammengesunken da und starrte auf seinen Teller, als stünde dort die Lösung aller Probleme der Welt.
Er machte nicht einmal den Versuch aufzustehen, nicht einmal, sie zu begrüßen oder wenigstens den Strom von Beleidigungen aus dem Mund seiner Mutter zu stoppen.
— Hi, Marin, — brummte er, ohne aufzusehen.
— Mama hat Borschtsch mitgebracht.
Willst du?
— Borschtsch? — wiederholte Marina.
Ihre Stimme war leise, heiser vor Müdigkeit, doch darin klang Metall.
— Im Ernst, Anton?
Borschtsch?
— Und was gefällt dir daran nicht? — fuhr Sinaida Petrowna sofort hoch und stemmte die Hände in die Hüften.
— Natürlich, auf Knochen gekocht!
Nicht wie deine Brühe aus Tütchen.
Du solltest lieber lernen, solange ich noch lebe.
Schau mal, wo bei dir das Salz stand.
In der unteren Schublade!
Wer bewahrt Salz unten auf?
Salz muss griffbereit sein!
Ich habe alles umgestellt, jetzt sieht es wenigstens menschlich aus.
Marina ließ den Blick durch die Küche schweifen.
Ihre Lieblingsdose mit dem teuren Kaffee war ganz nach hinten geschoben worden, und an prominenter Stelle prangte eine Packung billigen „Tee mit Elefant“, den die Schwiegermutter liebte.
Die Zuckerdose war ausgetauscht, die Handtücher hingen nicht mehr an den richtigen Haken.
Das war nicht mehr ihre Küche.
Das war besetztes Gebiet.
— Ich habe dich nicht gebeten, Ordnung zu machen, — sagte Marina und sah der Schwiegermutter direkt in die Augen.
— Ich habe dich nicht gebeten zu kommen.
Und ich habe dich nicht gebeten zu kochen.
— Sie hat mich nicht gebeten! — schnaubte Sinaida Petrowna, drehte sich demonstrativ zur Spüle und drehte das Wasser voll auf.
— Wenn ich gewartet hätte, bis du mich bittest, wäre mein Sohn hier längst vor Dreck vermoost.
Schau dir den Herd an!
Jahrhunderte altes Fett!
Ich habe eine halbe Stunde geschrubbt und mir alle Nägel abgebrochen.
Eine Schande!
Eine Frau von dreißig Jahren und kann den Herd nicht putzen.
Pfui!
Mit einem Krachen warf sie einen schmutzigen Löffel in die Spüle.
Spritzer flogen in alle Richtungen und landeten auf Marinas Jeans.
Anton zuckte zusammen, schwieg aber und pulte weiter mit einem Stück Brot in den Essensresten auf seinem Teller herum.
Marina spürte, wie die Müdigkeit wich und durch kalte, kristallklare Wut ersetzt wurde.
Sie hatte zu lange ertragen.
Zu lange versucht, höflich zu sein, alles zu glätten — für diesen Schlappschwanz, der jetzt dasaß und sich den Bauch vollschlug, als wäre er gar nicht da.
— Anton, — rief sie ihren Mann.
Ihr Ton war ruhig, ohne Gefühl.
— Schau mich an.
Anton hob widerwillig den Blick.
Darin stand Angst.
Tierische Angst eines Welpen, der etwas ausgefressen hat, weiß, dass er jetzt den Pantoffel abbekommt, aber hofft, dass es vielleicht doch vorbeigeht.
— Marin, lass uns das doch nicht machen, hm? — jammerte er.
— Mama wollte doch nur helfen.
Sie meint es ja nur gut…
Du hattest eine schwere Schicht, ich verstehe, du bist nervös.
Setz dich, iss etwas, komm runter.
— Nur gut gemeint? — wiederholte Marina und trat einen Schritt an den Tisch heran.
— Du nennst das Hilfe?
Wenn sie in mein Haus kommt, mich Dreckschlampe nennt, meine Sachen umstellt und mich in meiner eigenen Anwesenheit beleidigt?
Und du sitzt da und frisst diesen Borschtsch und nickst dazu?
— Wie redest du mit deinem Mann?! — kreischte Sinaida Petrowna und drehte sich von der Spüle um.
In der Hand hielt sie einen nassen Lappen, von dem schmutziges Wasser tropfte.
— „Frisst“!
Verlotterte Intelligenzlerin!
Er ist in seinem eigenen Haus!
Du bist hier die Mitläuferin, auf seine Quadratmeter gekommen!
Marina würdigte sie keines Blickes.
Sie sah nur ihren Mann an.
— Ich habe dir eine Frage gestellt, Anton.
Findest du das normal?
Anton rutschte auf seinem Stuhl hin und her, schrumpfte noch mehr zusammen und sah einem alten, luftleeren Ball ähnlich.
— Marin, Mama ist eben ein älterer Mensch…
Sie hat Blutdruck…
Na und, sie hat eben was umgestellt, ist das denn so schlimm?
Sag Danke und gut ist.
Warum aus dem Nichts einen Skandal machen?
In diesem Moment klickte etwas in Marinas Kopf.
Die letzte Sicherung war durchgebrannt.
Sie begriff, dass vor ihr kein Mann saß, keine Stütze und kein Partner.
Vor ihr saß ein vollkommen fremder Mensch, feige und erbärmlich, der sich nie für sie entscheiden würde.
— Aus dem Nichts, sagst du? — wiederholte sie leise.
Sinaida Petrowna blühte, angespornt durch die Unterstützung ihres Sohnes, in einem boshaften Lächeln auf.
— Genau!
Hysterikerin!
Du solltest dich behandeln lassen, Mädchen, deine Nerven in Ordnung bringen.
Oder dir einen richtigen Mann suchen, der dich mit eiserner Hand führt, wenn mein Antoschka zu gutmütig ist.
Du bist völlig entgleist!
Marina richtete den Blick langsam auf die Schwiegermutter.
In ihren Augen war weder Angst noch Verlegenheit.
Nur Leere und die Entschlossenheit eines Chirurgen, der ein brandiges Bein amputieren will.
Marina atmete tief ein, hielt die Luft an, als stünde sie kurz vor einem Sprung in eiskaltes Wasser.
Das Rauschen in ihren Ohren, ausgelöst von Müdigkeit und dem Blutdruckanstieg, übertönte für einen Augenblick die schrille Stimme der Schwiegermutter.
Sie sah Anton an, seine flackernden Augen, den Schweißtropfen, der ihm an der Schläfe hinablief, und begriff: Mitleid gab es nicht mehr.
Nur noch Ekel.
Sie trat ganz nah an den Tisch heran.
Anton zog instinktiv den Kopf ein, erwartete einen Schrei, aber Marina sprach leise, fast flüsternd, wodurch ihre Worte in der stickigen Küche noch furchterregender klangen.
— Anton, leg den Löffel hin.
— Marin, lass mich doch zu Ende essen… — jammerte er, doch als er ihrem Blick begegnete, ließ er den Löffel in den Teller sinken.
Die fette Brühe schwappte auf die Tischdecke.
— Schau mich an, — verlangte Marina.
— Erinnerst du dich an unser Gespräch vor einem Monat?
Als sie meine Cremes in den Müll geworfen hat, weil sie „nach Chemie stanken“?
Erinnerst du dich, was ich dir damals gesagt habe?
Anton warf seiner Mutter einen gehetzten Blick zu.
Sinaida Petrowna stand am Herd, die Hände in die Hüften gestemmt, mit der Miene einer kampfbereiten Feldherrin.
Sie genoss den sich anbahnenden Skandal sichtlich und fühlte sich als Regisseurin dieses Dramas.
— Wir haben geredet… — murmelte Anton.
— Marin, fang doch nicht wieder an.
Mama ist nur gekommen, um zu helfen.
Sie meint es nicht böse.
Warum hängst du dich so an Worten auf?
— Ich hänge mich nicht auf, — Marina richtete sich auf und spürte, wie kalte Entschlossenheit ihre Muskeln versteifte.
— Ich erinnere nur an die Bedingungen.
Sie machte eine Pause, damit jedes Wort in sein von dem üppigen Mittagessen benebeltes Bewusstsein drang.
— Ich habe dir schon gesagt, dass du hier nicht mehr wohnen wirst und die Kinder nur an den Wochenenden sehen wirst, wenn deine Mutter noch ein einziges Mal die Schwelle unseres Hauses überschreitet!
Mehr werde ich nicht erklären!
Hast du mich verstanden?
In der Küche entstand Stille.
Sogar der Kühlschrank schien aufgehört zu haben zu summen.
Anton wurde blass, seine Lippen begannen zu zittern.
Damit hatte er nicht gerechnet.
Er war es gewohnt, dass Marina schreien, im Bad weinen und danach alles wieder werden würde wie zuvor: er würde sich entschuldigen, Blumen kaufen und die Mutter würde eine Weile still sein.
Doch jetzt lag in der Stimme seiner Frau Stahl.
— Was… was redest du da? — Sinaida Petrowna kam als Erste wieder zu sich.
Ihr Gesicht lief rot an.
— Wen willst du aus dem Haus jagen?
Meinen Sohn?
Aus seiner eigenen Wohnung?
Wer glaubst du eigentlich, wer du bist?
Hungerhaken!
Wir haben dich aufgenommen, geschniegelt, geschniegelt, und jetzt reißt du das Maul auf?
Sie ging auf Marina los und schwenkte den nassen Lappen wie eine Fahne.
— Anton! — brüllte sie.
— Hörst du, was diese Unverschämte sagt?
Sie erpresst dich!
Sie droht mit den Kindern!
Welche Kinder?
Du bist doch ein leerer Schoß!
Du kannst nicht mal auf dich selbst aufpassen!
— Mama, warte… — piepste Anton schwach, doch niemand hörte auf ihn.
Marina drehte sich nicht einmal zur Schwiegermutter um.
Sie bohrte weiterhin ihren Blick in ihren Mann.
— Du hast deine Wahl getroffen, Anton.
Du hast ihr die Tür geöffnet.
Du hast ihr die Schlüssel gegeben, obwohl ich dich gebeten hatte, den Ersatzschlüssel wegzunehmen.
Du hast geschwiegen, während sie mich mit Dreck überschüttete.
Die Zeit ist um.
— Marin, wohin soll ich denn gehen? — in der Stimme des Mannes klangen nun hysterische Töne.
— Es ist schon Abend!
Lass uns morgen reden, ja?
Na gut, Mama ist zu weit gegangen, wem passiert das nicht…
Mama, entschuldige dich doch einfach bei ihr, siehst du nicht, dass sie nicht ganz bei sich ist!
— Ich soll mich entschuldigen?! — brüllte Sinaida Petrowna so laut, dass die Scheiben in den Fenstern zitterten.
— Bei dieser da?
Niemals!
Sie soll mir die Füße küssen, dass ich ihre Eskapaden überhaupt ertrage!
Ich bin die Mutter!
Ich habe dich geboren!
Und sie ist niemand!
Heute die eine, morgen die andere!
Marina ließ den Blick auf den Tisch sinken.
Dort, neben dem Brotkorb, lag Sinaida Petrownas voluminöse, abgewetzte Tasche aus Kunstleder.
Sie war schmutzig, die Griffe speckig, und sie stand direkt auf der sauberen Serviette, die Marina erst gestern hingelegt hatte.
Aus dem offenen Reißverschluss ragten irgendeine alte Plastiktüte und ein gestrickter Schal heraus.
Dieser fremde, schmutzige Gegenstand auf ihrem Esstisch war der letzte Tropfen.
Das Symbol all des Chaos und der Respektlosigkeit, die diese Frau in ihr Leben geschleppt hatte.
Schweigend streckte Marina die Hand aus und packte die Tasche an den Griffen.
— He!
Was hast du vor?! — kreischte Sinaida Petrowna und stürzte auf den Tisch zu, aber es war zu spät.
Mit einer ruckartigen Bewegung zog Marina die Tasche vom Tisch.
Mit ihr fiel auch der Brotkorb zu Boden und verteilte Krümel und Brotstücke über das Linoleum.
Marina schenkte dem keinerlei Beachtung.
Sie drehte sich um und ging mit großen Schritten in den Flur.
— Leg das sofort hin! — kreischte die Schwiegermutter, tappte hinterher und versuchte, die Schwiegertochter an der Schulter zu packen.
— Diebin!
Ich rufe die Polizei!
Anton, sitzt du da etwa weiter?!
Man klaut deiner Mutter die Tasche!
Marina trat in den Flur.
Ihr Herz hämmerte ihr irgendwo im Hals, doch ihre Hände arbeiteten klar und sicher.
Sie holte aus und schleuderte die schwere Tasche mit voller Wucht gegen die Eingangstür.
Die Tasche schlug dumpf gegen das Metall, fiel auf die Fußmatte, und ein Brillenetui und ein Tiegel mit Salbe rollten heraus.
— Raus, — sagte Marina kurz und drehte sich zur Schwiegermutter um.
— Du… du bist krank! — Sinaida Petrowna rang vor Empörung nach Luft.
Sie griff sich ans Herz und verdrehte theatralisch die Augen.
— Antoscha!
Mir wird schlecht!
Sie will mich umbringen!
Anton erschien endlich in der Küchentür.
Er sah verwirrt und erbärmlich aus und hielt ein Stück Brot in der Hand, das er noch nicht einmal zum Mund hatte führen können.
— Marin, was soll das…
Warum wirfst du mit Sachen? — jammerte er, ohne jedoch näher zu kommen.
— Mama, heb die Tasche auf…
— Ich?! — kreischte Sinaida Petrowna und vergaß augenblicklich ihren „Herzanfall“.
— Ich soll sie aufheben?
Ich werfe die gleich selbst hinaus!
Sie stürzte auf Marina zu, die Hände mit den abgebrochenen, schmutzigen Nägeln nach vorn ausgestreckt.
In ihren Augen brannte echter Hass.
Das war längst nicht mehr nur ein Familienstreit — es war ein Krieg um Territorium, um Macht über den Sohn, um das Recht, ungestraft zu demütigen.
Marina wich keinen Schritt zurück.
Sie stand an der Tür, gerade wie eine Saite, und betrachtete die heranstürmende Furie mit eisiger Ruhe.
In ihr war alles gestorben, was sie einmal mit diesen Menschen verbunden hatte.
Geblieben war nur der Wunsch, ihr Haus zu reinigen.
Um jeden Preis.
— Ich zähle bis drei, — sagte sie, und ihre Stimme durchschnitt das Kreischen der Schwiegermutter.
— Eins.
Sie griff zum Schloss und drehte mit einem metallischen Klacken den Knauf, die Eingangstür sprang weit auf.
Kühle Luft aus dem Hausflur, die nach Feuchtigkeit und Tabak roch, strömte herein.
— Zwei, — sagte Marina und deutete mit der Hand in die dunkle Öffnung des Treppenhauses.
— Anton, das gilt auch für dich.
Sinaida Petrowna erstarrte, völlig verblüfft über so viel Dreistigkeit.
Ihr Blick sprang von der offenen Tür zur Schwiegertochter und dann zum Sohn, in der Erwartung, dass er nun endlich männlichen Charakter zeigen und dieses aufmüpfige Weib an ihren Platz stellen würde.
Doch Anton trat nur von einem Fuß auf den anderen und wagte nicht, den Blick zu heben.
— Na, worauf wartet ihr? — fragte Marina leise.
— Oder soll ich nachhelfen?
Sinaida Petrowna rührte sich nicht von der Stelle.
Sie stand breitbeinig da, als hätte sie Wurzeln in das Linoleum des Flurs geschlagen, und auf ihrem Gesicht wechselten sich echter Schock und boshaftes Triumphgefühl ab.
Sie war sicher: Das war ein Bluff.
Dieses stille, stets müde Weib, das jahrelang ihre Sticheleien ertragen hatte, konnte doch nicht einfach die Mutter ihres Mannes vor die Tür setzen.
Das war gegen alle Regeln, gegen alle Grundlagen, gegen das gesamte Weltbild von Sinaida Petrowna.
— Drei, — sagte Marina.
Ihre Stimme zitterte nicht.
Es lag keine Hysterie darin, nur dumpfe, bleierne Müdigkeit, die sich in Handlung verwandelt hatte.
Sie trat einen Schritt vor und verringerte die Distanz.
— Mach mir keine Angst! — kreischte die Schwiegermutter und schob die Ellbogen nach vorn.
— So eine Kommandantin!
Ich werfe dich gleich selbst hinaus, dann wirst du schon sehen, was es heißt, vor der Mutter das Maul aufzureißen!
Anton!
Schau doch, sie geht auf mich los!
Aber Marina hörte längst nicht mehr zu.
Mit einer schnellen, herrischen Bewegung packte sie die Schwiegermutter am Ärmel ihrer gestrickten Jacke.
Der Stoff spannte sich, die Fäden knackten.
— Hände weg! — schrie Sinaida Petrowna plötzlich in schrillem Ultraschall.
— Weg mit deinen Griffeln!
Polizei!
Man bringt mich um!
Marina achtete nicht auf das Geschrei, riss die Frau mit Kraft zu sich und lenkte ihren Schwung in Richtung offene Tür.
Trotz ihrer Fülle erwies sich die Schwiegermutter als erstaunlich flink.
Sie wand sich herum, klammerte sich mit einer Hand an die Garderobe und mit der anderen an den Türrahmen, spreizte die Finger wie eine Krabbe.
Die Garderobe geriet gefährlich ins Wanken, Jacken fielen herab und begruben die Straßenschuhe unter sich.
— Anton!
Tu doch was!
Sie bricht mir den Arm! — kreischte Sinaida Petrowna und stemmte die Füße so gegen die Matte, dass sie sich wie eine Ziehharmonika zusammenschob.
Anton erwachte endlich aus seiner Starre.
Der Anblick seiner Mutter, die wie ein unartiger Kater zum Ausgang gezerrt wurde, war für ihn das Signal zum Handeln.
Er sprang zu den beiden Frauen, aber statt die skandalisierende Mutter zu beruhigen, packte er Marina an den Schultern.
— Marin, was machst du da?!
Hör sofort auf! — schrie er ihr direkt ins Ohr und versuchte, ihre Hände vom Pullover seiner Mutter loszureißen.
— Bist du ganz verrückt geworden?
Das ist doch Mama!
Lass sie los!
Du tust ihr weh!
Marina spürte, wie sich die Finger ihres Mannes schmerzhaft in ihre Schlüsselbeine bohrten.
Er zog sie zurück, verteidigte die, die eben noch seine Frau beleidigt hatte.
Er verteidigte die Quelle des Chaos und nicht sein Zuhause.
Diese Berührung war der letzte Tropfen, der alle Reste irgendwelcher Gefühle vernichtete.
Sie drehte sich ruckartig um, schüttelte die Hände ihres Mannes ab und stieß Sinaida Petrowna mit voller Kraft gegen die Schulter.
Die Schwiegermutter verlor, ohne die Stütze der Garderobe, das Gleichgewicht.
Ihre Finger glitten vom Rahmen ab, und sie taumelte mit einem hilflosen Rudern der Arme hinaus auf den Treppenabsatz.
Dumpfe Schritte, das Rascheln von Kleidung und ein lauter empörter Aufschrei hallten durchs Treppenhaus.
Sinaida Petrowna blieb kaum auf den Beinen und prallte mit dem Rücken gegen die schmutzige grün gestrichene Wand.
— Du Miststück! — brüllte sie schon von draußen und zog ihre verrutschte Jacke zurecht.
— Ich verfluche dich!
Mögen dir die Beine verdorren!
Anton, hast du das gesehen?!
Sie hat mich geschlagen!
Anton stand in der Tür, blass, mit zitternden Lippen.
Er sah abwechselnd zur Mutter auf dem Treppenabsatz und zur Frau.
In seinen Augen stand eine Mischung aus Entsetzen und Wut.
— Du… du bist zu weit gegangen, — zischte er und trat auf Marina zu.
— Du hast meine Mutter geschlagen.
Du bist ein Tier und keine Frau.
Entschuldige dich sofort und hol sie wieder herein!
Marina sah ihn an und erkannte ihn nicht wieder.
Das war nicht der Mensch, mit dem sie im selben Bett eingeschlafen war.
Das war ein Feind.
Ein fremder, schwacher, boshafter Feind.
— Nein, Anton, — sagte sie leise, aber deutlich.
— Zu weit gegangen bist du.
Und es gibt kein Zurück mehr.
— Ich habe gesagt, hol sie rein! — Er versuchte, Marina am Arm zu packen, um sie mit Gewalt auf den Treppenabsatz zu ziehen und zu einer Entschuldigung zu zwingen.
Seine Finger umschlossen grob ihr Handgelenk und taten weh.
— Sofort!
In diesem Moment erwachte in Marina etwas Urzeitliches.
Der Selbsterhaltungstrieb vermischte sich mit der wilden Wut eines in die Enge getriebenen Tieres.
Sie versuchte nicht, sich loszureißen.
Stattdessen spannte sie sich an und legte ihren ganzen Hass, den ganzen Schmerz über den Verrat, die ganze Müdigkeit der Nachtschichten und endlosen Vorwürfe in eine einzige Bewegung.
Sie trat vor und stieß ihren Mann mit beiden Handflächen hart und scharf gegen die Brust.
Anton hatte mit keinem Angriff gerechnet.
Er stand in weichen Hausschuhen auf dem glatten Laminat.
Der Stoß war so stark, dass seine Füße den Boden verließen.
Er ruderte lächerlich mit den Armen, suchte Halt in der Luft, aber die Bewegung war unerbittlich.
Er flog rücklings aus der Wohnung und schoss über die Schwelle wie ein Korken aus einer Champagnerflasche.
Seine Fersen schrammten über die Metallschwelle, ein Pantoffel flog davon und blieb im Flur liegen, wie eine verwaiste Erinnerung an vergangene Häuslichkeit.
Anton prallte mit voller Wucht gegen seine Mutter, die gerade wieder zum Angriff ansetzen wollte.
Beide verhedderten sich in Armen und Beinen und stürzten mit Krachen auf den Betonboden des Treppenabsatzes, direkt neben der Tasche, die Marina zuvor hinausgeworfen hatte.
Das Bild war jämmerlich und grotesk: ein erwachsener Mann in einem Pantoffel und Trainingshose, der sich zusammen mit einer kreischenden älteren Frau auf dem schmutzigen Treppenhausboden wälzte.
Marina stand in der Tür ihrer Wohnung und atmete schwer.
Ihre Brust hob und senkte sich, die Haare klebten an ihrer verschwitzten Stirn.
Sie sah auf die beiden herab, und in ihrem Blick war kein Tropfen Mitleid.
Nur kalte, angewiderte Distanz.
Als hätte sie gerade einen Haufen Müll aus dem Haus gefegt, der sich jahrelang in den Ecken angesammelt hatte.
— Das wirst du bereuen! — brüllte Anton und versuchte aufzustehen, während er sich mit den Beinen seiner Mutter verhedderte.
— Hörst du?!
Du wirst allein verrecken!
Ich werde dir alles vor Gericht abnehmen!
— Versuch es, — warf Marina hin.
Sie griff nach dem Griff der schweren Metalltür.
Sinaida Petrowna, die begriff, was jetzt passierte, sprang flink auf alle Viere und raste zur Öffnung, um den Fuß in den Türspalt zu setzen und das Schließen zu verhindern.
— Wage es nicht! — kreischte sie und sprühte Speichel.
— Das ist die Wohnung meines Sohnes!
Du hast kein Recht!
Aber Marina war schneller.
Mit Kraft zog sie die Tür zu sich heran.
Das schwere Türblatt durchschnitt mit dumpfem Zischen die Luft.
Sinaida Petrowna schaffte es gerade noch, die Hand wegzuziehen, bevor ihre Finger zu blutigem Brei geworden wären.
Mit einem schweren, endgültigen Krachen fiel die Tür ins Schloss und schnitt Schreie, Flüche und den Geruch des Treppenhauses ab.
Dieser Laut klang wie ein Schuss, der einen Punkt unter eine lange und qualvolle Krankheit setzte, die ihre Ehe gewesen war.
Marina drehte sofort, ohne eine Sekunde zu verlieren, den massiven Nachtriegel herum.
Mit trockenem Klicken fuhr der Metallstift in die Fassung.
Das war’s.
Von außen war diese Tür jetzt mit keinem Schlüssel mehr zu öffnen.
Hinter der Tür brach sofort die Hölle los.
Schläge prasselten hageldicht darauf nieder — mit Fäusten, mit Füßen, vielleicht sogar mit genau dieser Tasche.
— Mach auf, du Miststück!
Ich bin halb angezogen! — brüllte Anton und trat gegen das Metall.
— Ich habe keine Schlüssel!
— Hure!
Drogensüchtige! — kreischte Sinaida Petrowna dazu.
— Wie willst du den Leuten denn noch in die Augen sehen?!
Marina legte die Stirn gegen die kühle Oberfläche der Tür.
Sie hörte diese Schläge, und mit jedem Schlag wurde es ihr leichter.
Als würde jeder Tritt von draußen die letzten Reste von Bindung, Zweifel und Angst aus ihr heraustreten.
Langsam glitt sie an der Tür hinunter, aber nicht wegen Tränen.
Es gab keine Tränen.
Sie war nur unendlich müde.
Ihr Blick fiel auf den einsamen Pantoffel ihres Mannes, der mitten im Flur lag.
— Das war’s, — flüsterte sie in den leeren Korridor.
Draußen tobten sie weiter, doch für Marina wurden diese Geräusche bereits zum Hintergrund, zu fernem Lärm, der nichts mehr mit ihr zu tun hatte.
Sie stand vom Boden auf, stieg über den Pantoffel und ging, ohne sich umzudrehen, in die Küche.
Dort hing noch immer der Geruch von fremdem Borschtsch, und der musste jetzt sofort verschwinden.
Die Schläge gegen die Tür gingen weiter, wurden zu einem monotonen, dumpfen Dröhnen, von dem die Wände im Flur vibrierten.
Draußen, auf dem kalten Treppenabsatz, tobte ein Orkan aus zwei Stimmen, die zu einer einzigen Kakophonie von Hass und Verzweiflung verschmolzen.
Aber für Marina, die mitten im Korridor stand, klangen diese Geräusche jetzt, als kämen sie aus einer anderen Welt, aus einem bösen Traum, aus dem sie endlich erwacht war.
Langsam ließ sie den Blick zum Boden sinken.
Dort, am Sockel, lag Antons einsamer karierter Pantoffel.
Abgetreten, mit umgeknickter Ferse — ein Symbol seiner Rückgratlosigkeit und des ewigen häuslichen Komforts, den er höher schätzte als seine eigene Würde.
Marina stupste ihn angeekelt mit der Spitze ihres Turnschuhs an und schleuderte ihn in Richtung Bad.
Sie wollte die Sachen dieses Mannes nicht einmal mehr mit dem Blick berühren.
— Marin!
Bist du verrückt?! — Antons Stimme kippte ins Falsett.
Er forderte nicht mehr, er winselte nur noch, nun begreifend, was für ein Horror ihn da ereilt hatte.
— Mach auf, habe ich gesagt!
Ich bin in Socken!
Hier zieht es!
Willst du, dass ich krank werde?
— Soll er verrecken, Judas! — geiferte Sinaida Petrowna dazwischen und trat immer wieder gegen das Metallblatt.
— Wir rufen jetzt den Notdienst!
Wir lassen dir die Tür mit der Flex aufschneiden!
Du zahlst mir für alles, du Drecksweib!
Für jeden Kratzer!
Marina antwortete nicht.
Schweigend drehte sie sich um und ging in die Küche.
Dort, in dem Reich, das man ihr noch vor einer Stunde hatte entreißen wollen, hing noch immer der schwere, fettige Geruch fremder Kocherei.
Der Geruch von gekochten Zwiebeln und billigen Gewürzen, der in die Vorhänge und in die Luft eingezogen war.
Das war der Geruch ihres früheren Lebens — eines Lebens, in dem man ertragen, schweigen und sich anpassen musste.
Sie trat an den Tisch, auf dem das verfluchte Drei-Liter-Glas mit Borschtsch stand.
Die dunkelrote Flüssigkeit mit den erstarrenden orangefarbenen Fettkreisen auf der Oberfläche sah aus wie eine biologische Waffe.
— Na also, Sinaida Petrowna, — sagte Marina leise und hob das Glas in die Hände.
— Jetzt habt ihr gegessen.
Entschlossen ging sie zur Toilette.
Sie hob den Deckel und kippte, ohne zu zögern, das Glas aus.
Die dicke Brühe rauschte gluckernd und klatschend in den weißen Abgrund.
Kohl, Fleischstücke, Rote Bete — alles, womit man sie verhöhnt und ihr als Vorbild hingestellt hatte, verschwand im Wirbel des ablaufenden Wassers.
Marina drückte die Spültaste und sah zu, wie die letzten Spuren dieser „mütterlichen Fürsorge“ verschwanden.
Zurück in der Küche setzte sie die Säuberung fort.
Mit der Methodik eines Roboters öffnete sie Schränke und zog alles heraus, was die Hände der Schwiegermutter berührt hatten.
Die Packung „Tee mit Elefant“ flog in den Mülleimer.
Danach der Beutel mit den Lebkuchen, die Sinaida Petrowna zum Tee mitgebracht hatte.
Marina raffte die schmutzige Tischdecke zusammen, auf der noch Borschtschflecken klebten, und stopfte sie ohne Bedauern in den Müllsack.
Sie würde das nicht waschen.
Dieser Gegenstand war entweiht.
Draußen wechselte die Taktik.
Aggression machte jämmerlichem Feilschen Platz.
— Marisch…
Na, Marisch, mach bitte auf, — winselte Anton, die Lippen an das Schlüsselloch gepresst, weshalb seine Stimme dumpf und heiser klang.
— Jetzt haben wir geredet, das reicht doch.
Na gut, du bist eben explodiert, ich verstehe das.
Lass mich Mama im Taxi nach Hause schicken und ich komme rein, ja?
Es ist doch kalt, wirklich.
Die Schlüssel habe ich auf dem Tischchen vergessen, das Handy auch.
Sei doch ein Mensch.
Marina erstarrte mit dem Lappen in der Hand.
Sei ein Mensch.
Welche Ironie.
Genau dazu wurde sie gerade, indem sie die Sklavin aus sich herauspresste.
Sie trat ans Fenster und riss den Flügel weit auf.
Die frostige Abendluft strömte in das stickige Zimmer und verdrängte den Geruch von Zwiebeln und Skandal.
Marina atmete tief ein und spürte, wie die Kälte ihre Gedanken klärte.
— Marina! — schrie Sinaida Petrowna wieder, aber schon leiser, offenbar außer Atem.
— Du wirst es bereuen!
Du wirst zu uns angekrochen kommen!
Wer braucht dich, Geschiedene, in deinem Alter noch!
Anton wird dich verlassen, hörst du?!
Marina lächelte spöttisch.
Verlassen?
Sie hatte ihn hinausgeworfen.
Wie alten Krempel, den man nicht wegwerfen möchte, aber unmöglich weiter aufbewahren kann.
Sie holte aus der hintersten Ecke des Schranks ihre Dose mit dem teuren Kaffee hervor, die die Schwiegermutter absichtlich nach hinten geschoben hatte.
Sie füllte Bohnen in die Kaffeemaschine.
Das Summen der mahlenden Bohnen übertönte für einen Moment das Geschrei hinter der Tür.
Der Duft von frischem Kaffee breitete sich in der Küche aus und brachte das Gefühl von Zuhause zurück.
Ihrem Zuhause.
Marina goss kochendes Wasser in ihre Lieblingstasse, nahm das Brot mit Belag, das sie morgens nicht mehr hatte essen können, und setzte sich an den sauberen, leeren Tisch.
Das Hämmern an der Tür verstummte.
Offenbar hatten die Nachbarn mit der Polizei gedroht, oder Anton und seine Mutter hatten begriffen, dass diese Festung nicht fallen würde, und waren losgezogen, um Unterschlupf zu suchen oder einen Schlüsseldienst zu rufen.
Aber das spielte keine Rolle mehr.
Ein Schlüsseldienst würde ohne Wohnungsdokumente nicht kommen, und die Dokumente lagen in der Kommodenschublade, deren Schlüssel in Marinas Tasche steckte.
Sie würden zu Sinaida Petrowna quer durch die ganze Stadt fahren müssen — in Pantoffeln und ohne Geld.
Marina nahm einen Schluck heißen Kaffee.
Der bittere Geschmack verbrannte ihre Zunge, aber das war ein angenehmes Gefühl.
Das Gefühl der Wirklichkeit.
Von der Küche aus sah sie zur Eingangstür.
Dort, hinter der Metallbarriere, blieb ihr früheres Leben zurück: ewige Rechtfertigungen, Schuldgefühle, aufgezwungene Regeln und ein Mann, der nie ein Mann geworden war.
Jetzt herrschte dort Stille.
Keine klingende, keine angespannte, sondern eine ruhige, dichte Stille eines leeren Hauses.
Die Familie war vorbei.
Und Gott sei Dank.
Marina biss in ihr Brot und schmeckte zum ersten Mal an diesem endlos langen Tag wieder das Essen.
Sie war allein.
Müde, in verschmutzter Arbeitskleidung, mit zerzausten Haaren.
Aber sie war Herrin.
Herrin ihrer Küche, ihrer Wohnung und endlich ihres eigenen Lebens.
Sie nahm das Telefon, suchte den Kontakt „Anton“ und drückte, ohne einen Augenblick zu zögern, auf „Blockieren“.
Dann machte sie dasselbe mit der Nummer „Sinaida Petrowna“.
— Guten Appetit, Marina, — sagte sie laut zu sich selbst.
Ihre Stimme klang ruhig und sicher.
Morgen würde ein neuer Tag kommen.
Es würde eine Scheidung geben, Vermögensaufteilung, viel Dreck.
Aber das war morgen.
Und heute würde sie Kaffee trinken und es genießen, dass in ihrem Haus niemand mehr wagte, die Gläser umzustellen…
