Und dieses „der Verwandtschaft zuliebe“ klang wie „ihr habt keine Wahl“.
„Gebt doch der Verwandtschaft zuliebe nach“, — verlangten sie schon an der Türschwelle, während sie den Februarschnee auf meinen italienischen Teppichboden abschüttelten.
Und dieses „der Verwandtschaft zuliebe“ klang nicht wie eine Bitte, sondern wie ein Tribunalsspruch, gegen den es keine Berufung gab.
In der Luft roch es nicht nach Kuchen, sondern nach Enteignung.
— Daschenka, — begann meine Schwiegermutter, Wassilissa Petrowna, und öffnete ihren Pelzmantel, der sie aussehen ließ wie einen aus dem Winterschlaf geweckten Bären.
— Du weißt doch, dass eine Familie ein einziger Organismus ist?
Wenn ein Finger Wundbrand hat, muss der ganze Körper sofort zu Hilfe eilen.
— Wenn ein Finger Wundbrand hat, wird er normalerweise amputiert, damit der Organismus überlebt, — bemerkte ich und lehnte mich gegen die Arbeitsplatte.
— Möchten Sie Tee?
Oder kommen wir gleich zur Liste Ihrer Forderungen?
Boris, mein Mann, stand daneben und hatte die Arme vor der Brust verschränkt.
Er erinnerte an einen Felsen, gegen den jahrzehntelang die Wellen mütterlicher Manipulation geschlagen hatten, ohne auch nur ein Gramm Granit abzutragen.
— Borja, sag ihr doch was! — empörte sich Wassilissa Petrowna und ließ sich aufs Sofa plumpsen.
Neben ihr saß meine Schwägerin Lida.
Lida war ein erstaunliches Wesen: Mit ihren zweiunddreißig Jahren hatte sie die Naivität eines fünfjährigen Kindes bewahrt und zugleich den Griff eines Bullterriers, der eine herrenlose Wurst entdeckt hatte.
— Mama, — sagte mein Mann mit fester Stimme, — Dascha hat recht.
Wir haben gerade erst die Renovierung im Landhaus abgeschlossen.
Wir selbst haben dort noch nicht einmal übernachtet.
Was zum Teufel für ein Jubiläum von Tante Sina?
Der Kern ihrer Forderung war einfach wie ein Muhen.
Die Verwandtschaft meines Mannes hatte beschlossen, dass unser neues, makelloses Haus im Kiefernwald der ideale Ort sei, um den Geburtstag irgendeiner Großtante dritten Grades zu feiern.
Natürlich kostenlos.
Und selbstverständlich mit meiner Bedienung.
— Aber das ist doch Egoismus! — rief Lida aus und riss die Augen auf.
— Das Haus steht leer!
Die Energie des Stillstands zerstört die Aura des Hauses.
Es gibt eine uralte Weisheit: Ein Haus lebt, solange darin die Stimmen der Gäste erklingen!
— Lida, — unterbrach ich sie mit einem Lächeln in den Mundwinkeln, — es gibt eine modernere Weisheit: Ein Haus lebt länger, wenn niemand mit schmutzigen Stiefeln darin herumtrampelt und keinen Rotwein auf das weiße Sofa verschüttet.
Und die Energie des Stillstands wird durch eine Klimaanlage ganz hervorragend vertrieben.
Lida war von der vorbereiteten Tirade völlig überrumpelt, zuckte mit der Schulter und starrte beleidigt auf ihr Handy, wie eine aufgeblasene Kröte, der man die fetteste Fliege weggenommen hatte.
— Ihr seid hartherzige Trockenkekse, — resümierte Wassilissa Petrowna und holte aus der Tasche ihr größtes Kaliber heraus — ein Taschentuch.
— Ich habe nachts nicht geschlafen, habe großgezogen, ernährt …
Und jetzt, wo ich nur um eine Kleinigkeit bitte — die Schlüssel für gerade mal drei Tage! — weist man mir die Tür.
Schäm dich, Boris.
Schäm dich, Darja.
Der Mensch ist dem Menschen ein Wolf, ja?
— Der Mensch ist dem Menschen ein Verwandter, Wassilissa Petrowna, und das ist viel schlimmer, — konterte ich.
— Nein.
Das Haus wird weder vermietet noch verliehen noch verschenkt.
Das ist unser privates Territorium.
Punkt.
Die Schwiegermutter erstarrte.
Offenbar hatte sie nicht damit gerechnet, dass ihr „philosophischer Sturmangriff“ an meiner stahlbetonharten Ruhe zerschellen würde.
Sie öffnete den Mund, um eine weitere Portion Volksweisheit abzufeuern, traf aber auf den schweren Blick ihres Sohnes und klappte den Kiefer mit dem Geräusch einer alten Falle wieder zu.
— Gut, — presste sie in eisigem Ton hervor.
— Wir haben euch verstanden.
Komm, Lida.
Man will uns hier nicht.
Sie gingen.
— Ist es vorbei? — fragte Boris und legte mir den Arm um die Schultern.
— Ich fürchte, das war nur die Artillerievorbereitung, — seufzte ich.
— Sieh nach, ob die Ersatzschlüssel noch da sind.
Die Schlüssel waren da.
Aber ich hatte das Ausmaß der Katastrophe unterschätzt.
Eine Woche verging.
Es war Freitagabend, Boris und ich packten die Koffer — wir wollten endlich selbst in eben dieses Haus fahren, den Kamin anheizen und Glühwein trinken, während wir auf die verschneiten Tannen blickten.
Das Klingeln des Telefons zerriss die Stille.
Es war unser Datscha-Nachbar Pjotr Kusmitsch.
— Daschka, hallo, — krächzte er.
— Habt ihr Gäste eingeladen?
Bei euch ist alles hell erleuchtet, die Musik dröhnt, und der Rauch steht in der Luft.
Die sind mit zwei Autos angekommen.
Ich stellte auf Lautsprecher.
Boris und ich sahen uns an.
In seinen Augen stand der Wunsch, etwas Schweres in die Hand zu nehmen, in meinen kalte Wut einer Schachspielerin, die sieht, dass der Gegner betrogen hat.
— Wie sind sie reingekommen? — fragte Boris leise.
— Die Alarmanlage …
— Der Code, — erinnerte ich mich.
— Lida hat gespinkst, als ich vor einem Monat das Fernzugriffssystem eingerichtet habe.
Sie hat ein Gedächtnis wie eine Saboteurin aus einem Spionagefilm.
Wir rasten nicht mit überhöhter Geschwindigkeit dorthin.
Wir riefen auch nicht die Polizei.
Ich setzte mich einfach aufs Sofa, öffnete das Tablet und startete die App „Smart Home“.
— Was machst du da? — fragte mein Mann und schenkte sich Wasser ein.
— Ich bereite ihnen ein unvergessliches Wochenende, — ich lächelte räuberisch.
— Wassilissa Petrowna wollte doch, dass das Haus „lebt“?
Jetzt wird es lebendig.
Auf dem Tablet-Bildschirm wurde die Temperatur im Wohnzimmer angezeigt: +24 Grad.
Kameras im Haus hatten wir innen noch nicht installiert, nur außen rund ums Grundstück, aber die Bewegungsmelder zeigten, dass sich die „gangränösen Finger“ des Organismus aktiv in Küche und Wohnzimmer bewegten.
— Also, Schritt eins, — kommentierte ich.
— Operation „Eiszeit“.
Ich schaltete den Heizkessel auf „Notminimum“.
Zieltemperatur: +10 Grad.
Dann sperrte ich das Bedienfeld mit einem Passwort, das nur der Serveradministrator kannte, also ich.
— Grausam, — nickte Boris anerkennend.
— Aber sie können doch den Kamin anmachen.
— Können sie.
Wenn sie Holz finden.
Das Holzlager ist leer, und der Schuppen mit dem Brennholz ist mit einem elektronischen Schloss gesichert.
Den Schlüssel haben sie nicht.
Eine halbe Stunde verging.
Boris’ Telefon erwachte zum Leben.
Mama rief an.
— Borja! — kreischte es aus dem Hörer.
— Irgendetwas bei euch ist kaputt!
Die Heizkörper sind eiskalt!
Wir frieren!
Hier sind Kinder!
— Welche Kinder denn, Mama? — fragte Boris ruhig.
— Du hast doch von Tante Sinas Jubiläum gesprochen.
— Also … Zinas Enkel!
Egal!
Mach etwas!
Bist du ein Mann oder was?
— Ich bin ein Mann, der keine Gäste eingeladen hat, — schnitt er ihr das Wort ab.
— Offensichtlich hat das System verstanden, dass Fremde im Haus sind, und ist in den Schutzmodus gegangen.
Ich kann aus der Ferne nichts tun.
Fahrt weg.
— Wir haben doch schon den Tisch gedeckt!
Wir haben getrunken!
Wir können nicht mehr fahren! — hysterisierte die Schwiegermutter.
— Du musst kommen und das reparieren!
— Eine Schuld wird mit einer Gegenschuld beglichen, — mischte ich mich ins Gespräch ein und beugte mich zum Telefon.
— Und in Ihrem Fall bringt ein Taxi „Komfort Plus“ Sie wunderbar in die Stadt zurück.
— Dascha!
Du bist eine Hexe! — brüllte Wassilissa Petrowna.
— Du hast kein Herz, sondern einen Taschenrechner in der Brust!
Episode zwei: „Die ägyptische Finsternis“.
Ich ging in die Lichteinstellungen.
— Weißt du, Borja, ich glaube, es ist ihnen zu hell für so ein intimes Familiengespräch.
Mit einer einzigen Berührung schaltete ich die Hauptlichtgruppen aus und ließ nur die schwache Notbeleuchtung im Flur an, die alle drei Sekunden blinkte.
Aus dem Telefonhörer — Boris hatte den Anruf nicht beendet — hörte man Schreie und das Klirren zerbrochenen Geschirrs.
— Aua!
Dunkel!
Lida, tritt nicht in den Salat! — schrie die Schwiegermutter.
— Das ist Schikane!
Wir sind Verwandte!
Wir haben ein Recht!
— Ein Recht haben diejenigen, die Eigentumspapiere besitzen, — sagte ich ruhig.
— Wassilissa Petrowna, Sie sagen doch immer so gern, dass „das Licht der Seele wichtiger ist als Strom“.
Dann leuchten Sie eben.
Mit Ihrer Seele.
Die Schwiegermutter tastete den Geräuschen nach zu urteilen offenbar nach Halt, fand aber nur ihre eigene Dummheit, wie ein blindes Kätzchen eine Betonwand.
— Wir … wir verklagen euch!
Wegen Misshandlung! — kreischte sie, doch ihre Stimme brach und verwandelte sich in ein heiseres Krächzen, als hätte man einer alten Krähe den Käse gestohlen.
— Schritt drei, — sagte ich zu meinem Mann.
— „Sinfonie der Vergeltung“.
Wir hatten ein leistungsstarkes Audiosystem installiert, das in die Decke integriert war.
Ich wählte einen Track aus.
Es war weder Mozart noch Rammstein.
Es war eine Aufnahme von Babygeschrei, gemischt mit dem Geräusch eines Bohrhammers, die wir benutzt hatten, um die Schalldämmung zu testen.
Ich stellte die Lautstärke auf 80 Prozent.
Durch den Lautsprecher des Telefons drang höllischer Lärm.
— A-a-a!
Was ist das?!
Macht das aus! — schrie Lida.
— Ich bekomme Migräne!
— Fahrt weg, — sagte Boris kurz.
— In dreißig Minuten verriegelt sich das Tor automatisch im Nachtmodus.
Wenn ihr es bis dahin nicht hinausschafft, bleibt ihr bis Montag dort.
Mit dem Bohrhammer und bei plus zehn Grad.
Das war ein Bluff.
Das Tor ließ sich von innen per Knopfdruck öffnen.
Aber das wussten sie nicht.
Wir sahen über die Außenkameras zu.
Es sah aus wie die Evakuierung eines Ameisenhaufens, in den man kochendes Wasser gegossen hat.
Menschen schossen mit Tellern, Pelzmänteln und Taschen aus dem Haus.
Tante Sina, die ich in meinem Leben erst zum zweiten Mal sah, rannte mit der Schnelligkeit einer Olympiasiegerin zum Auto und drückte eine halbleere Flasche Cognac an die Brust.
Lida schleppte irgendeinen Sack und stolperte über die ungeräumten Wege.
Wassilissa Petrowna bildete den Schluss der Prozession und schüttelte die Faust in Richtung Himmel, wirkte dabei aber jämmerlich und zerzaust wie ein nasses Huhn, das sich für einen Adler hielt.
Sie sprangen in die Autos.
Die Motoren heulten auf.
Eine Minute später war das Grundstück leer.
Ich stellte das „Konzert“ ab, brachte die Heizung wieder in den Normalmodus und sperrte die alten Zugangscodes.
— Weißt du, — sagte Boris nachdenklich und sah auf den Bildschirm, — ich dachte, ich würde Mitleid mit ihnen haben.
Aber ich fühle …
— Erleichterung? — half ich ihm.
— Stolz.
Auf dich.
Und Stille.
Wir kamen zwei Stunden später auf dem Land an.
Das Haus empfing uns mit Wärme und leider mit Verwüstung im Wohnzimmer.
Auf dem Boden lagen Reste von Olivier-Salat, ein zerbrochenes Glas und … eine von Wassilissa Petrowna vergessene Mütze.
Ich hob die Mütze vorsichtig mit zwei Fingern auf und warf sie in einen Müllsack.
— Hör mal, Dasch, — fragte mein Mann, während er den Kamin anzündete.
— Und wenn sie wiederkommen?
— Sie kommen nicht wieder, — antwortete ich und goss Wein ein.
— Die Menschen verzeihen Beleidigungen, aber sie verzeihen nicht, wenn ein „Smart Home“ Zeuge ihrer Blamage geworden ist.
Für Wassilissa Petrowna ist es schlimmer, gegen gefühlloses Eisen zu verlieren, als gegen mich.
Am nächsten Tag blieb das Telefon still.
Im Familienchat herrschte Grabesstille.
Erst am Abend postete Lida einen Status: „Böse Menschen bekommen ihr Bumerang-Schicksal zurück!“
Ich gab ein Like.
Merkt euch das, Mädchen: Großzügigkeit ist eine wunderbare Eigenschaft, aber nur solange, bis man sie mit Schwachsinn verwechselt.
Wenn ihr euch auf den Hals setzen lasst, wundert euch nicht, wenn man euch anfängt anzutreiben.
Grenzen darf man nicht mit Kreide ziehen, sondern muss sie in Beton gießen.
Und Verwandte …
Liebt sie auf Distanz.
Je größer die Distanz, desto stärker die Liebe.
Durch Kilometer und Kilowatt geprüft.
