Aber ein einziger Satz setzte allem ein Ende.
Auf der Hochzeit, als meine Cousinentante Ljusja versuchte, unauffällig aufgeschnittenen Stör und fast zwei Kilo Süßigkeiten vom Tisch in ihre bodenlose Tasche zu schaufeln, machte mein frischgebackener Ehemann Gleb kein Drama daraus.
Er trat einfach zu ihr, reichte ihr galant eine Plastiktüte von „Pjatjorotschka“ und sagte laut, durch den ganzen Saal: „Ljudmila Iwanowna, wollen Sie den Wein in die Taschen umfüllen, oder soll ich Ihnen lieber ein Glas bringen?“
Der Saal verstummte, die Tante lief rot an wie eine überreife Tomate, die gleich vor lauter eigener Wichtigkeit platzen würde, und ich begriff: Hinter diesem Rücken konnte ich nicht nur meine Ängste verstecken, sondern meine ganze dreiste Verwandtschaft.
Bevor ich Gleb kennenlernte, war ich eine klassische Dulderin mit Musterschülerinnen-Syndrom.
Mein „Nein“ klang so leise, dass man es für ein „vielleicht“ hielt, und das „vielleicht“ wiederum für ein „natürlich, nehmt euch alles, mir macht das nichts aus“.
Die Verwandten nutzten das meisterhaft aus.
Meine Cousine wohnte ein halbes Jahr in meiner Einzimmerwohnung, weil sie „eine kreative Krise“ hatte, und Onkel Walera lieh sich regelmäßig „bis zum Zahltag“ Summen, von denen man ein gebrauchtes Flugzeug hätte kaufen können, und vergaß natürlich immer, sie zurückzugeben.
Für sie war ich so etwas wie kostenloses WLAN ohne Passwort: Jeder konnte sich verbinden und Ressourcen absaugen, bis das Signal verschwand.
Gleb war anders.
Er erinnerte an eine Betonmole, an der die Wellen zerschellen, ohne auch nur die geringste Chance zu haben.
Er zog schnell Grenzen, wie Grenzpfähle mit Stacheldraht.
Die Verwandtschaft duckte sich erst einmal weg.
Wie ein Rudel Ratten, das den Geruch einer Katze wittert, gingen sie in den Untergrund und warteten auf den richtigen Moment.
Und der Moment kam ein Jahr später.
Wir kauften eine neue Wohnung, renovierten sie, und Gleb bekam eine Beförderung.
Die Verwandten wurden sofort wieder aktiv.
Zuerst kamen Anrufe mit Fragen wie „Wie geht’s euch?“, dann kleine Bitten, und schließlich schlug der Blitz ein.
Vor unserer Tür erschien der Neffe Paschka.
Der Sohn eben jener Tante Ljusja.
Zweiundzwanzig Jahre alt, Ehrgeiz wie für ein Elon-Musk-Imperium, Verstand wie für einen Hocker, und selbst der wackelig.
„Lenotschka, hallo!“, platzte Paschka in den Flur, ohne die Schuhe auszuziehen.
„Hör zu, es geht um eine Million.
Wirklich.“
Gleb kam aus dem Arbeitszimmer.
Sein Gesicht zeigte das höfliche Interesse eines Bankangestellten, dem man gerade erklärt: „Die Schulden in Ihrem System sind ein Irrtum, ich bin eigentlich ein ehrlicher Mensch.“
„Erzähl“, sagte mein Mann kurz.
Paschka zögerte, aber Frechheit ist bekanntlich das zweite Glück, und bei Paschka war sie das erste und einzige.
„Also, die Sache ist die: Ich gründe ein Business.
Weiterverkauf von Elite-Sneakern aus China.
Die Marge ist irre.
Aber ich brauche Startkapital.
Die Banken geben mir nichts, ich habe da … na ja, meine Kredithistorie ist ein bisschen verbeult.
Len, kannst du den Kredit auf deinen Namen nehmen?
Nur eine Million.
Ich zahle alles zurück, Zahn drauf!“
Ich seufzte.
Es war so vorhersehbar wie Regen im November.
„Pasch“, begann ich sanft, „und wie sieht dein Businessplan aus?
Hast du den Markt analysiert?
Logistik, Zoll?“
Paschka schnaubte und verdrehte die Augen.
„Ach Len, du bist wie immer total anstrengend.
Was für ein Plan?
Da ist schon alles geschniegelt.
Hauptsache, man springt rechtzeitig auf den Zug auf.
Was, glaubst du etwa nicht an dein eigenes Blut?“
„Blut ist eine Flüssigkeit zum Sauerstofftransport, Pascha, und keine Garantie für finanzielle Zuverlässigkeit“, bemerkte ich ruhig.
„Und den ,Zahn‘, den du versprichst, nimmt dir kein Pfandhaus ab.“
Paschka baute sich auf.
„Warum bist du so frech geworden?
Bist du jetzt eingebildet?
Ihr seid wohl große Reiche geworden.
Was, ist es dir etwa zu schade?
Ich gebe es doch zurück!“
„So wie die dreißigtausend, die du dir für die Reparatur deines Laptops geliehen und dann versoffen hast?“, fragte Gleb nach.
Seine Stimme war ruhig, aber im Zimmer schien die Temperatur um zehn Grad zu fallen.
Paschka lief rot an.
„Das ist lange her und stimmt überhaupt nicht!
Also, Len, Mutter hat gesagt, du wirst helfen.
Morgen erwarten wir euch zum Familienessen, da besprechen wir alles.
Eine Absage wird nicht akzeptiert.“
Er knallte die Tür zu und ging.
„Na dann“, grinste Gleb und nahm mich in den Arm, „gehen wir in die Drachenhöhle?
Oder eher in den Bau der Erdmännchen?“
„Wir müssen hin“, seufzte ich.
„Sonst terrorisieren sie uns weiter mit Anrufen.“
Die Wohnung von Tante Ljusja empfing uns mit dem Geruch von gebratener Stinte und Mottenkugeln.
In der engen Küche hatte sich der „innere Kreis“ versammelt: Tante Ljusja selbst, ihr Mann Onkel Witja, ein schweigsames Wesen, das ständig kaute, und Paschka, der vor Freude strahlte.
Aber meine Aufmerksamkeit galt etwas anderem.
In der Ecke lag auf einer schmutzigen Unterlage ein Kater.
Der alte rote Persik, den ich noch als munteres Kätzchen in Erinnerung hatte.
Jetzt sah er schrecklich aus: Das Fell war verfilzt, die Rippen standen hervor wie ein Waschbrett, und aus den Augen lief Sekret.
„Weg da, du Parasit!“, trat Tante Ljusja den Kater mit dem Pantoffel, als er sich dem Wassernapf nähern wollte.
„Der kann nur fressen wollen und Dreck machen.
Der soll endlich verrecken, nur Kosten mit dem Vieh.“
In mir zog sich alles zusammen.
„Tante Ljusja, er ist krank“, sagte ich leise.
„Er muss zum Tierarzt.“
„Ja klar, sofort!“, schnaubte die Tante und häufte sich einen Berg Salat auf.
„Als ob ich nichts Besseres zu tun hätte, als für dieses verflohte Vieh Geld auszugeben.
Paschka braucht Geld fürs Geschäft, und du redest von einer Katze.
Setz dich, wir müssen reden.“
Gleb zog schweigend einen Stuhl zurück, setzte mich hin und nahm neben mir Platz.
Er rührte das Essen nicht an, sondern verschränkte nur die Arme vor der Brust.
„Also gut, Lenotschka“, begann Tante Ljusja mit einer angeblich herzlichen Stimme, bei der einem die Zähne wehtaten.
„Wir haben uns beraten.
Paschenka braucht Hilfe.
Er ist ein kluger, vielversprechender Junge.
Du nimmst den Kredit auf, wir haben alles ausgerechnet.
Die Rate ist lächerlich klein, für euch ist das Kleingeld.“
„Ljudmila Iwanowna“, unterbrach Gleb sie höflich, aber bestimmt.
„Und warum verdient Pascha das Geld nicht selbst?
Arme hat er, Beine hat er.
Der Kopf ist zwar fraglich, aber zum Entladen von Waggons ist das nicht entscheidend.“
Paschka sprang auf.
„Wen hast du hier dumm genannt?
Ich bin Unternehmer!
Ich habe das Zeug dazu!“
„Das Einzige, worauf du sitzt, Pascha“, konterte ich, während ich spürte, wie die Wut in mir aufstieg, „ist der Hals deiner Eltern.
Du hast doch nicht einen einzigen Job länger als einen Monat ausgehalten.“
„Wie redest du mit ihm?!“, kreischte Tante Ljusja.
„Wir sind verwandt!
Wir müssen uns helfen!
Und du, Undankbare, versteckst dich hinter deinem Mann und kläffst!“
„Ich kläffe nicht, Tante Ljusja“, lächelte ich, und mein Lächeln wurde räuberisch.
„Ich stelle Tatsachen fest.
Hilfe ist, wenn jemand wegen einer Krankheit kein Geld für Brot hat.
Aber die Launen eines erwachsenen Nichtsnutzes zu finanzieren, ist keine Hilfe, sondern Beihilfe zur Dummheit.“
Tante Ljusja holte tief Luft, um in Flüche auszubrechen, aber Gleb hob die Hand.
„Gut“, sagte er.
„Wir sind einverstanden.“
Ich war überrascht.
Paschka breitete sich in einem Grinsen aus, das wie ein Riss im Asphalt aussah.
„Mann!“, brüllte er.
„Ich wusste, wir kommen ins Geschäft!“
„Aber es gibt Bedingungen“, fuhr Gleb fort und zog ein Notizbuch aus der Tasche.
„Lena nimmt den Kredit auf.
Aber weil ein Geschäft immer ein Risiko ist, brauchen wir Garantien.
Wir schließen einen notariellen Darlehensvertrag zwischen Lena und Pawel ab.
Als Sicherheit überschreiben Sie, Ljudmila Iwanowna, Ihre Datscha auf Lena.
Sobald Pascha den Bankkredit vollständig abbezahlt hat, bekommen Sie die Datscha zurück.“
Das Grinsen verschwand aus Paschkas Gesicht wie billige Farbe im Regen.
Tante Ljusja erstarrte mit der Gabel auf halbem Weg zum Mund.
„Wie bitte … die Datscha?“, krächzte sie.
„Das ist unser Familiennest!“
„Aber Sie glauben doch an den Erfolg Ihres Sohnes?“, spielte Gleb aufrichtiges Erstaunen.
„Sie haben doch selbst gesagt: ,Alles läuft‘, ,Zahn drauf‘.
Oder zweifeln Sie etwa an Ihrem eigenen Blut?
Das ist nur eine Formalität.
Wenn Pascha zahlt, bleibt die Datscha bei Ihnen.
Und wenn nicht … nun ja, entschuldigen Sie, wir müssen unsere Verluste schließlich absichern.“
„Ihr … ihr seid verrückt geworden!“, kreischte die Tante.
„Ihr wollt mich auf die Straße setzen!
Betrüger!
Geizhälse!“
„Das heißt also, mit Lenas Geld darf man spielen, aber mit Ihrem Gemüsegarten mit Zucchini nicht?“, fragte ich.
„Interessante Rechenart haben Sie, Tante Ljusja.
Ziemlich einseitig.
Wie ein Spiel auf nur ein Tor.“
„Zum Teufel mit euch!“, schleuderte Paschka die Serviette auf den Tisch.
„Erstickt an eurem Geld!
Ich leihe mir das von Freunden!“
„Von denen, denen du seit drei Jahren das Geld für die Spielkonsole schuldest?“, fragte Gleb ungerührt.
„Oder von denen, die dich im Viertel wegen des kaputten Lada suchen?
Ich habe mich erkundigt, Pascha.
Du bekommst keinen Kredit nicht wegen deiner Geschichte.
Sondern weil auf deinen Namen bereits drei Mikrokredite und zwei Vollstreckungsverfahren laufen.“
Paschka wurde weiß.
Tante Ljusja griff sich ans Herz.
„Raus!“, zischte sie.
„Raus hier!
Ich will euch hier nie wieder sehen!
Ich verfluche euch!“
Wir standen auf.
Gleb strich ruhig sein Jackett glatt.
Ich sah zu Persik hinüber.
Der Kater lag mit geschlossenen Augen da und atmete schwer.
„Wir gehen“, sagte ich bestimmt.
„Aber die Katze nehmen wir mit.“
„Wen?“, starrte die Tante.
„Diesen halbtoten Kerl?
Nehmt ihn doch!
Von mir aus direkt auf den Müll, dann stinkt es hier wenigstens weniger!“
Ich ging in die Ecke, nahm meinen teuren Schal ab und wickelte den schmutzigen, nach Unglück riechenden Kater vorsichtig hinein.
Er miaute schwach und schmiegte sich mit seinem leichten, fast schwerelosen Körper an mich.
„Na, schau mal“, rief uns die Tante gehässig hinterher.
„Jetzt versaust du dir noch den Schal.
Reich, aber dumm.“
„Lieber verschmutzt man einen Schal als die Seele“, antwortete ich und sah ihr direkt in die Augen.
„Die Seele, Tante Ljusja, kann man nicht in die Reinigung geben.“
Wir verließen das Haus.
Die frische Luft schlug uns entgegen und wusch den Geruch von Muff und Gier weg.
Gleb öffnete das Auto und half mir mit meiner kostbaren Last hinein.
„Wie geht’s dir?“, fragte er, während er aus dem Hof lenkte.
Ich sah meinen Mann an, dann den Kater, der auf meinen Knien bereits still geworden war, weil er Wärme spürte, und lächelte.
Ein Monat verging.
Paschkas „Business“ kam nie zustande — die Inkassoleute erwischten ihn, und jetzt arbeitet er als Lagerarbeiter, um seine Schulden zurückzuzahlen.
Tante Ljusja rief noch ein paar Mal an und versuchte, auf die Tränendrüse zu drücken, aber ihre Nummer ist inzwischen blockiert.
Man sagt, sie erzählt allen Nachbarn, wir hätten sie ausgeraubt, aber die Nachbarn kennen sie besser, als sie denkt.
Und Persik … Persik war gar nicht Persik.
Der Tierarzt sagte, dass es ein reinrassiger Singapur-Kater sei, nur bis zur völligen Erschöpfung heruntergekommen.
Wir nannten ihn Graf.
Jetzt wiegt er drei Kilo, sein Fell glänzt wie Seide, und sein Blick ist herrisch und ruhig geworden.
Graf liebt Gleb.
Wenn mein Mann am Computer arbeitet, liegt der Kater neben ihm auf dem Schreibtisch wie ein flauschiger Briefbeschwerer.
Gestern Abend sah ich die beiden an und dachte: Wie gut, dass uns das Leben manchmal mit Verwandten auf die Probe stellt.
Denn erst vor dem Hintergrund ihrer Kleinlichkeit lernt man die Menschen an seiner Seite wirklich zu schätzen.
Merkt euch das, Mädchen: Güte ohne Zähne ist keine Tugend, sondern Futter für Raubtiere.
Lernt, laut und deutlich „Nein“ zu sagen.
Und wenn man euch eine böse, egoistische Zicke nennt, nachdem ihr aufgehört habt, euch wie einen Fußabtreter behandeln zu lassen, dann macht ihr alles genau richtig.
Und ja, es ist besser, eine einzige Katze zu füttern als einen ganzen Wurf frecher Verwandter.
Eine Katze schnurrt euch wenigstens ein Danke zurück, diese hier aber verlangen nur noch Nachschlag.
