Sergej stellte die Tasse so abrupt auf den Tisch, dass der Kaffee auf die Tischdecke spritzte.
Irina sah auf den braunen Fleck, der sich langsam über den weißen Stoff ausbreitete, und aus irgendeinem Grund schien ihr genau dieser Fleck jetzt das Wichtigste auf der Welt zu sein.
Nicht die Worte ihres Mannes, die er schon seit fünf Minuten sagte, sondern dieser verschwommene, formlose Fleck.
— Hörst du mich? — Sergejs Stimme klang gereizt.
— Ira, ich meine es ernst. Ich muss mit dir reden.
— Ich höre zu, — sie hob den Blick.
Das Gesicht ihres Mannes war angespannt, die Wangenknochen hart.
Fünfzig Jahre waren sie zusammen gewesen — nein, nicht zusammen, achtundzwanzig Jahre zusammen, und fünfzig war jeder von ihnen.
Und sie hatte gelernt, jede Falte in diesem Gesicht zu lesen.
— Ich habe eine Frau kennengelernt, — stieß er aus, und Irina begriff, dass die nächsten Worte alles zerstören würden.
— Sie heißt Alina. Sie ist dreißig. Ich… ich habe mich verliebt.
Seltsam, aber der erste Gedanke war: „Dreißig? Ihre Haut ist noch straff.“
Irina strich sich automatisch über den Hals, wo sich schon Falten abzeichneten.
— Verstehst du, — fuhr Sergej fort, und in seiner Stimme lag etwas, das fast wie Erleichterung klang, — wir sind aneinander gewöhnt. Wie alte Möbel. Bequem, vertraut, aber… ist das Leben? Wir sind doch beide fünfzig, Ira. Wir müssen neu anfangen zu leben, solange es nicht zu spät ist.
— Wir? — fragte sie leise nach.
— Na ja, ich auf jeden Fall. Mit Alina fühle ich mich jung. Verstehst du? Ich bin wieder lebendig. Und hier… — er machte eine Handbewegung durch die Küche, ihre Küche, in der sie ihm jeden Morgen Frühstück gemacht hatte, in der sie Geburtstage gefeiert hatten, in der ihre erwachsenen Kinder zu Besuch gewesen waren.
— Hier ist alles wie in einem Museum. Wir sind wie zwei Exponate.
Irina hörte zu und erkannte den Menschen ihr gegenüber nicht wieder.
Oder erkannte sie ihn im Gegenteil zu gut?
Sergej war immer ein Egoist gewesen; früher hatte sie es nur nicht gesehen.
Oder nicht sehen wollen.
— Was willst du? — fragte sie.
— Ich will es versuchen. Mit ihr. Ich ziehe aus. Ich habe schon eine Wohnung gemietet. Die Sachen hole ich morgen.
— Morgen?
— Warum ziehen? — er zuckte mit den Schultern.
— Wir sind erwachsene Leute. Keine Szenen, ja?
Und tatsächlich: Es gab keine Szene.
Irina nickte, stand auf, ging ins Schlafzimmer.
Sie legte sich aufs Bett und starrte an die Decke.
Die Tränen kamen erst nach einer Stunde, als sie hörte, wie die Wohnungstür ins Schloss fiel.
Sergej war gegangen.
Einfach so.
Nach achtundzwanzig Jahren.
In den ersten Wochen funktionierte sie wie auf Autopilot.
Sie stand auf, trank Kaffee, schaute aus dem Fenster.
Die Tochter Lena rief jeden Tag an, kam mit Essen vorbei, versuchte sie aufzurütteln.
— Mama, er ist ein Idiot, — sagte sie.
— Midlife-Crisis mit fünfzig, lächerlich.
— Bei ihm ist es keine Midlife-Crisis, — antwortete Irina.
— Bei ihm ist es eine junge Geliebte.
— Die wirft ihn weg, sobald er für sie keine Quelle für Spaß mehr ist.
Vielleicht hatte Lena recht.
Aber Irina war es egal.
Sie fühlte sich wie ein weggeworfener Gegenstand.
Unnötig.
Alt.
Eines Morgens rief eine unbekannte Nummer an.
Ein Notar stellte sich trocken und höflich vor: „Irina Wiktorowna, Sie müssen in unsere Kanzlei kommen. Es geht um ein Erbe.“
— Um welches Erbe?
— Von Ihrer Tante, Jekaterina Wassiljewna Sokolowa.
Tante Katja.
Irina erinnerte sich nur mühsam an ihr Gesicht — eine ausgedörrte alte Frau, die allein in einer alten Zweizimmerwohnung am Stadtrand lebte und die sie alle paar Jahre einmal sahen.
Die Tante war nie verheiratet gewesen, hatte ihr ganzes Leben gearbeitet und jeden Kopeken gespart.
— Sie ist gestorben?
— Vor zwei Monaten. Wir haben Sie lange gesucht. Sie sind die einzige Erbin.
In der Kanzlei reichte der Notar ihr die Unterlagen, und als Irina die Summe sah, blieb ihr der Atem weg.
Sechs Millionen Rubel.
Tante Katja hatte ein Leben lang gespart, für nichts Geld ausgegeben, und all das ging an die Nichte, die sie höchstens zehnmal gesehen hatte.
— Mama, du bist reich! — kreischte Lena, als sie davon erfuhr.
— Lass uns renovieren! Die Wohnung komplett erneuern!
— Wozu? — Irina sah auf die abblätternden Tapeten, die alten Möbel.
Alles erinnerte an Sergej.
— Weil es Zeit ist, zu leben! — sagte Lena.
— Er fängt ein neues Leben an? Dann fang du auch eins an!
Und warum eigentlich nicht?
Ja.
Ja, es war Zeit.
Die Renovierung zog sich drei Monate hin.
Irina wählte helle Farben, warf alle alten Möbel raus, kaufte ein neues Sofa, ein neues Bett.
Sie tapezierte neu, wechselte die Sanitäranlagen, hängte andere Lampen auf.
Die Wohnung verwandelte sich — sie wurde hell, luftig, ganz anders als die, in der sie mit Sergej gelebt hatte.
Dann nahm sie sich selbst in Angriff.
Sie meldete sich im Fitnessstudio an, ging zur Kosmetikerin, zum Friseur.
Ein kurzer Schnitt, ein leichtes Strähnchen, neue Kleidung — nicht die formlosen Pullover, die sie die letzten Jahre getragen hatte, sondern schöne Kleider, Jeans, Blusen.
— Mama, du siehst aus wie vierzig! — schwärmte Lena.
Irina sah sich im Spiegel an und erkannte sich nicht wieder.
Nein, sie erkannte sich — es war sie, nur vergessen, versteckt unter einer Schicht aus Pflichten, Alltag, Müdigkeit.
Eine Frau, die ihr ganzes Leben ihrem Mann zuliebe angepasst hatte, gekocht, geputzt, bedient — und sich selbst vergessen hatte.
Auf Drängen der Tochter legte sie ein Profil an und begann, Fotos der renovierten Wohnung, ihrer Spaziergänge, ihrer neuen Outfits zu posten.
Es gab nicht viele Follower, aber die Likes kamen, und das tat gut.
Eines Abends, als sie in einem neuen Café in der Nähe mit einem Buch saß, trat ein Mann an ihren Tisch.
— Entschuldigen Sie, ist dieser Platz frei?
Sie hob den Blick.
Groß, grau meliert, mit einem angenehmen Lächeln.
Etwa fünfundfünfzig, mindestens.
— Frei, — nickte sie.
— Dmitrij, — stellte er sich vor.
— Sind Sie oft hier? Ich habe Sie раньше nicht gesehen.
— Irina. Nein, heute zum ersten Mal.
Sie kamen ins Gespräch.
Dmitrij war Architekt, vor Kurzem aus Petersburg zurückgekehrt nach langer Arbeit.
Geschieden, die Kinder erwachsen.
Er las gern, ging ins Theater, reiste.
— Und Sie? — fragte er.
— Ich habe mich auch недавно… befreit, — lächelte Irina.
Als sie sich verabschiedeten, bat er um ihre Nummer.
Und er rief am nächsten Tag an.
Das erste Date war im Theater.
Das zweite im Restaurant.
Das dritte einfach ein Spaziergang an der Uferpromenade.
Dmitrij war aufmerksam, interessant, witzig.
Er versuchte nicht, jünger zu wirken, erzählte nicht, dass er noch „oho“ sei.
Er war einfach er selbst, und mit ihm war es für Irina leicht.
— Entschuldige, dass ich so spät anrufe.
Sergejs Stimme am Telefon kam überraschend, und Irina verstand nicht einmal sofort, wer es war.
Sie war gerade vom Treffen mit Dmitrij zurück, zog sich den Pyjama an.
— Was ist passiert? — fragte sie neutral.
— Kann ich… zu dir kommen? Reden?
— Sergej, es ist schon elf Uhr abends.
— Dann morgen? Bitte, Ira. Das ist wichtig.
Sie seufzte.
— Gut. Morgen um zwei.
Am Morgen überlegte sie lange, was sie anziehen sollte, und lachte über себя.
Wozu? Für ihn?
Und trotzdem wählte sie ein schönes Kleid, leichtes Make-up, ihr Lieblingsparfüm.
Die Klingel läutete punktgenau um zwei.
Sergej stand mit einem Rosenstrauß und verwirrtem Blick vor der Tür.
Er musterte sie von oben bis unten, und in seinen Augen flackerte Überraschung auf.
— Du… du siehst großartig aus, — murmelte er.
— Danke. Komm rein.
Er trat ein, sah sich um — und erstarrte.
— Was ist hier passiert?
— Renovierung.
— Das sehe ich! Das ist ja… eine ganz andere Wohnung!
— Genau, — Irina ging in die Küche.
— Willst du Kaffee?
— Ja. — Er setzte sich langsam auf den neuen Stuhl, sah immer noch umher.
— Ira, hier ist alles anders. Und du… du bist irgendwie anders.
— Menschen ändern sich, — sie stellte ihm eine Tasse hin.
— Du hast doch selbst gesagt, man müsse neu anfangen zu leben.
Er umfasste die Tasse mit обе Händen, hob den Blick nicht.
— Ich habe mich geirrt.
— Worin genau?
— In allem. — Seine Stimme zitterte.
— Mit Alina ist es vorbei. Sie… war совсем nicht die, für die ich sie hielt. Sie wollte nur Geld, развлечения. Und als sie begriff, dass ich kein Millionär bin, ging sie просто weg. Zu einem anderen.
Irina trank ihren Kaffee schweigend.
— Ich habe dein Profil gesehen, — fuhr er fort.
— Swetka Woronina hat mir gesagt, dass du dich komplett erneuert hast. Ich habe erst nicht geglaubt. Ich dachte, Photoshop. Aber du wirklich… — er sah sie endlich an.
— Du bist schöner geworden, als du warst. Lebendiger. Verstehst du, ich habe begriffen, dass alles, wovon ich geträumt habe, bei mir zu Hause war. Ich war einfach ein blinder Idiot.
— Aha.
— Ira, ich will zurück. Ich habe einen schrecklichen Fehler gemacht. Ich liebe dich. Wir sind doch so viele Jahre zusammen! Lass uns von vorn anfangen? Ich habe mich verändert, wirklich. Ich habe verstanden, dass du meine Familie bist. Mein Leben.
Irina stellte die Tasse ab und sah ihn an.
Diesen Menschen, der einmal ihr Mann gewesen war.
Der sie für eine junge Geliebte verlassen hatte, ihr gemeinsames Leben ein Museum genannt hatte, und sie selbst — eine Gewohnheit.
— Weißt du, Serjoscha, — begann sie ruhig, — fünf Monate lang habe ich auf diese Worte gewartet. Ich stellte mir vor, du kommst zurück, bittest um Verzeihung, und ich verzeihe natürlich. Weil achtundzwanzig Jahre viel sind. Weil Gewohnheit stark ist. Weil ich Angst hatte, allein zu bleiben.
Er nickte, Hoffnung glomm in seinen Augen auf.
— Aber потом, — fuhr Irina fort, — passierte etwas Seltsames. Ich bekam ein Erbe, machte Renovierung, brachte mich in Ordnung. Und ich begriff, dass es mir auch ohne dich gut geht. Mehr noch — ohne dich geht es mir besser.
— Ira…
— Lass mich ausreden. — Sie hob die Hand.
— Unser ganzes gemeinsames Leben war ich deine Dienstmagd. Ich kochte, putzte, wusch, kümmerte mich. Und du nahmst es als selbstverständlich. Du hast nie gefragt, was ich will. Nie nach meinen Träumen gefragt. Ich war einfach bequem. Und als du beschlossen hast, du brauchst ein neues Leben, hast du nicht einmal подумал, dass auch ich ein neues Leben brauchen könnte. Du bist einfach gegangen.
— Ich war ein Idiot.
— Warst du, — stimmte sie zu.
— Und jetzt bist du zurückgekommen, weil man dich verlassen hat, weil du meine Fotos gesehen hast, weil es unbequem wurde. Verstehst du? Wieder geht es nur um dich. Und wo bin ich?
— Du bist hier, — er streckte die Hand nach ihrer aus, aber sie zog sie zurück.
— Ich bin hier, ja. Aber ich bin nicht mehr die Ira, die dein Schatten war. Ich habe angefangen zu leben, Serjoscha. Wirklich. Ich habe Pläne, Interessen. Und es gibt einen Menschen, mit dem es mir interessant ist.
Sergejs Gesicht wurde länger.
— Ein Mann? Du hast jemanden?
— Ja, — sagte sie einfach.
— Und weißt du, was das Erstaunlichste ist? Er interessiert sich für mich. Für mich. Er fragt nach meinen Gefühlen, danach, was mir gefällt. Wir gehen ins Theater, reisen. Mit ihm fühle ich mich wie eine Frau und nicht wie eine Haushaltshilfe.
Sergej wurde blass.
— Also… also verzeihst du mir nicht?
— Ich habe dir schon verziehen, — sagte Irina.
— Aber das heißt nicht, dass ich dich zurücknehme. Du hast deine Wahl vor fünf Monaten getroffen. Und ich treffe meine jetzt.
— Aber Ira!
— Jetzt bin ich dir plötzlich wieder nötig? — sie schmunzelte.
— Als ich renoviert habe, eine neue Frisur und einen кавалер? Wo warst du, als ich jede Nacht geweint habe? Als ich nicht einschlafen konnte, weil ich mich wie eine unnütze alte Frau fühlte?
Er schwieg.
— Ich bin nicht wütend, Serjoscha. Ehrlich. Ich bin dir sogar dankbar.
— Wofür? — fragte er heiser.
— Dafür, dass du mich befreit hast. Wenn du nicht gegangen wärst, wäre ich in diesem alten, tristen Leben geblieben. Und jetzt weiß ich, was ich kann. Dass ich mehr verdiene. Dass ich der Welt etwas zu geben habe.
Er stand auf, schwankend.
— Also ist es das?
— Das ist es, — nickte sie.
— Viel Glück. Ich wünsche dir wirklich, dass du findest, was du suchst. Nur nicht hier.
Als die Tür hinter ihm zufiel, trat Irina ans Fenster.
Sie sah, wie er auf die Straße hinausging, stehen blieb, zu den Fenstern hinaufsah und dann langsam weiterging.
Gebückt, älter, verloren.
Das Handy vibrierte — eine Nachricht von Dmitrij: „Bist du heute Abend frei? Ich will dir einen Ort zeigen.“
Irina lächelte und tippte быстро die Antwort: „Ja. Um wie viel Uhr?“
Sie sah ihr Spiegelbild im Spiegel an.
Fünfzig Jahre.
Die Hälfte des Lebens war gelebt.
Aber die zweite Hälfte begann erst.
Und sie würde so sein, wie Irina sie selbst machen wollte.
Nicht jemandes Frau, nicht jemandes Schatten.
Sondern einfach Irina.
Lebendig, frei, glücklich.
Sie schenkte sich noch einen Kaffee ein, setzte sich auf das neue Sofa und schlug das Buch auf.
Draußen schien die Sonne, und das Leben schien endlich wunderbar.
