Das Dröhnen der starken Abluftanlage in der Tiefgarage des Business-Centers übertönte die Schritte.
Roman stieg ins zweite Untergeschoss hinab und knöpfte dabei im Gehen seinen Kaschmirmantel zu.
In der Luft lag der Geruch von feuchtem Beton, Abgasen und abkühlendem Asphalt.
Vor zwanzig Minuten hatte er den Besprechungsraum verlassen und dort seinen Geschäftspartner Oleg zurückgelassen.
Das Gespräch war eines, das man nicht einmal seinem Feind wünscht.
Oleg drängte schon lange darauf, ihre Baufirma an einen großen Monopolisten zu verkaufen, doch Roman hatte sich категорisch geweigert.
Der Partner war mit hochrotem Gesicht gegangen und hatte die Glastür mit Wucht zugeschlagen.
Roman drückte auf den Knopf seines Autoschlüssels.
Der massive schwarze Geländewagen blinkte freundlich mit den Scheinwerfern im Halbdunkel.
Der Mann streckte bereits die Hand nach dem kalten Chromgriff aus, als seitlich ein leises, raschelndes Geräusch zu hören war.
Jemand zupfte ihn am Saum seines Mantels.
Er fuhr herum.
Einen Schritt von ihm entfernt stand ein etwa achtjähriges Mädchen.
Sie trug eine ausgewaschene Jacke, offensichtlich von jemand anderem, deren Ärmel dreimal hochgekrempelt waren, und eine graue Mütze, die ihr bis auf die Augenbrauen rutschte.
Auf der Nase saß schief eine Brille mit unglaublich dicken Gläsern, deren Bügel grob mit Isolierband umwickelt war.
In den Händen hielt das Kind ein abgenutztes Schulheft fest an die Brust gedrückt.
„Onkel, da dürfen Sie nicht hin – man hat Ihnen die Bremsen durchtrennt“, flüsterte die kleine Besucherin der Garage und schielte ängstlich zu einer Betonstütze.
„Was?“
„Wie bist du hierher gekommen?“
Roman ging in die Hocke und sah sich instinktiv um.
„Ich saß dort, hinter den Rohren.“
„Da kommt Wärme, vom Gitter.“
Das Mädchen deutete mit einem schmutzigen Finger in die dunkelste Ecke.
„Und zu Ihrem großen Auto sind zwei Männer gekommen.“
„Einer ist mit einer Taschenlampe drunter gekrochen.“
„Der andere stand da und sagte: ‘Mach schneller. Er fährt auf die Landstraße, fliegt von selbst ab, und wir sind sauber.’“
Ein unangenehmes Frösteln lief Roman über den Rücken.
Er wusste, dass er heute Abend aufs Land fahren wollte, über die kurvige Straße durch den Pass.
Davon wusste nur ein Mensch – Oleg.
Der Mann zog sein Handy hervor.
„Stas, komm ins zweite Untergeschoss.“
„Sofort.“
„Und nimm die Jungs mit, mit guten Taschenlampen.“
Fünf Minuten später kroch der Sicherheitschef stöhnend unter dem vorderen Stoßfänger des Geländewagens hervor.
Auf seinen Fingern glänzte eine ölige Flüssigkeit.
„Die Technik ist beschädigt.“
„Sehr präzise gearbeitet, Roman Sergejewitsch“, sagte Stanislaw düster und wischte sich die Hände an einem Lappen ab.
„Auf dem Parkplatz ist fast keine Pfütze, aber drücken Sie ein paarmal auf das Pedal – und alles läuft in einer Minute aus.“
„Beim ersten Gefälle wäre es zu einem Unfall auf der Straße gekommen.“
Roman sah zu dem Mädchen hinüber.
Sie stand etwas abseits und trat in ihren abgelaufenen Stiefeln von einem Fuß auf den anderen.
„Komm“, sagte Roman und streckte ihr die Hand hin.
„Wie heißt du, meine Retterin?“
„Katja“, antwortete sie leise und legte ihre eiskalten Finger in seine breite Hand.
Im hellen Café im Erdgeschoss roch es nach frisch gemahlenen Bohnen und Vanillesirup.
Katja hielt mit beiden Händen eine bauchige Tasse mit heißer Schokolade.
Sie trank in kleinen Schlucken, bekam dabei lustige Schaum-Schnurrbärte auf der Oberlippe und biss hastig von einem warmen Croissant ab, wobei sie die Krümel mit der Handfläche abdeckte.
„Warum läufst du allein in der Garage herum, Katja?“
„Wo sind Mama und Papa?“
Roman schob sein Getränk beiseite.
„Papa gibt es nicht.“
„Gar nicht.“
„Und Mama, Anja, ist jetzt in der Konservenfabrik“, strich das Mädchen ordentlich die Krümel in eine Serviette.
„Sie macht Doppelschichten und verschließt Gläser.“
„Sie kommt, wenn ich schon schlafe.“
„Und ich fahre nach der Schule mit dem Bus hierher.“
„Die Wachmänner schimpfen nicht, hier ist es warm.“
„Ich zeichne Menschen.“
„Wenn es ihnen gefällt, geben sie Münzen.“
„Mama spart.“
„Wofür spart sie?“
„Für Hilfe von Spezialisten.“
„Wenn man nichts macht, werde ich bald gar nichts mehr sehen können.“
„Ich habe eine ernsthafte unheilbare Krankheit, wenn man sie nicht behandelt.“
Roman sah ihr ins Gesicht.
In dem Schnitt der schmalen Augen und der sturen Linie des Kinns lag etwas, das in ihm etwas längst Vergrabenes aufkratzte.
„Zeigst du mir, was du zeichnest?“
Katja schob ihm das zerfledderte Heft hin.
Roman begann, die grauen Seiten umzublättern.
Grimmige Kurierfahrer.
Ein Sicherheitsmann, der auf einem Stuhl schläft.
Eine Straßenkatze.
Und auf der letzten Seite – eine Skizze eines Frauengesichts.
Müde Falten in den Mundwinkeln.
Eine Strähne, die aus einem strengen Knoten herausgerutscht war.
Und dieser schwere, aber trotzige Blick unter den Brauen hervor.
Romans Finger zuckten.
Er starrte in die ungleichmäßigen Bleistiftstriche.
Vom Blatt sah ihn seine Anja an.
Das Mädchen, das er vor neun Jahren verloren hatte.
Vor neun Jahren trug Roman keine Kaschmirmäntel.
Er arbeitete als Möbelmonteur in einer kleinen Werkstatt am Rand der Kreisstadt.
Er roch immer nach Sägespänen und Leim.
Anja studierte im letzten Jahr an einer Buchhaltungs- und Finanzfachschule.
Sie konnten stundenlang auf der Brüstung der alten Uferpromenade sitzen, Pistazieneis essen und darüber streiten, welche Farbe die Tapete in ihrer zukünftigen Wohnung haben würde.
Doch ihnen stand Lidia Markowna im Weg – Anjas Großmutter.
Eine strenge Frau, ehemalige Mitarbeiterin des Stadtkomitees.
In ihrer Erdgeschosswohnung roch es nach Blumen und Haushaltsseife.
„Was willst du hier?“
Lidia Markowna versperrte den Türrahmen und verschränkte die dürren Arme vor der Brust.
„Kommst wieder mit deinen Sägespänen ins Haus gekrochen?“
„Meine Enkelin sitzt nicht nächtelang über Büchern, чтобы потом einem Hungerleider die Socken zu stopfen.“
„Sie findet sich einen anständigen Mann mit Perspektive, und du lässt das Mädchen in Ruhe.“
„Oma, hör auf damit!“, rief Anja, rannte in den Flur, packte Roman an der Hand und zog ihn ins Treppenhaus.
Sie achteten nicht auf das Gemurre der alten Frau.
Und dann kam diese Oktoberprüfung.
Sie beschlossen, den Weg abzukürzen und über die alte Hängebrücke außerhalb der Stadt zu gehen.
Der Wind war an diesem Tag böig und bog die trockenen Weidenzweige am Ufer.
Als Roman und Anja die Mitte erreichten, ertönte ein ekelhaftes metallisches Kreischen.
Die verrostete Befestigung des rechten Seils, die seit Jahren niemand überprüft hatte, riss.
Die Bohlen rutschten ihnen schlagartig unter den Füßen weg und kippten.
Roman versuchte, Anja an der Jacke zu packen, doch seine Finger glitten über den glatten Stoff, und in der nächsten Sekunde schloss sich das eiskalte Wasser des Gebirgsflusses über seinem Kopf.
Die Strömung war rasend.
Der Mann wurde hart gegen Steine geschleudert und erlitt dann schwere Verletzungen, als ihn die Strömung gegen den Betonsockel der alten Überführung drückte.
Er kam im Krankenzimmer der Kreischirurgie zu sich.
Es roch nach Chlor und verkochtem Haferbrei.
Eine Krankenschwester hing ihm eine Infusion an.
Sobald Roman wieder aufstehen konnte, ignorierte er den höllischen Schmerz in den Rippen und ging zu Anjas Haus.
Die Tür öffnete Lidia Markowna.
Sie trug ein schwarzes Kopftuch.
„Wo ist Anja?“
„In welchem Krankenhaus ist sie?“, presste Roman heiser hervor und hielt sich am Türrahmen fest.
Ihm ging es richtig schlecht, aber er blieb stehen.
Die Alte sah ihn mit leerem, unblinzelndem Blick an.
„Anja gibt es nicht mehr.“
„Sie ist hinübergegangen, der Fluss hat sie geholt.“
„Wegen dir, du Taugenichts.“
„Du hast sie auf diese Brücke geschleppt.“
„Verschwinde.“
„Und lass dich hier nie wieder blicken.“
Roman verließ die Stadt noch am selben Abend.
Er nahm jede Arbeit auf Baustellen in der Hauptstadt an, schlief vier Stunden pro Nacht, stellte eine eigene Kolonne zusammen und gründete später eine Firma.
Er schüttete sich mit Arbeit zu, nur um nicht in der Stille mit seinen Gedanken allein zu sein.
Er konnte nicht wissen, dass die alte Frau ihm ins Gesicht gelogen hatte.
Anja hatte überlebt.
Fischer zogen sie zwei Kilometer flussabwärts aus dem Wasser.
Sie lag im Nachbardorf, in einer winzigen Ambulanz.
Lidia Markowna fuhr mit dem Bus dorthin und sagte, während sie am Rand des knarrenden Bettes saß: „Roma gibt es nicht mehr.“
„Er ist gestorben, man hat nur seine Jacke am Staudamm gefunden.“
Die Alte glaubte ehrlich, diese Lüge sei der einzige Weg, die Enkelin für immer von dem „perspektivlosen“ Jungen fernzuhalten.
Als Anja entlassen wurde, erfuhr sie, dass sie ein Kind erwartete.
Lidia Markowna konnte diese Nachricht nicht ertragen.
Ihr Herz begann zu versagen, und drei Monate später war sie tot.
Anja verkaufte Omas Zwei-Zimmer-Wohnung und zog in eine Nachbarregion, weit weg vom Fluss und den schweren Erinnerungen.
Sie mietete ein Zimmer und begann, nach Möglichkeiten zu suchen, eine eigene kleine Unterkunft zu kaufen.
In der örtlichen Kirche kam sie mit einer freundlichen Frau namens Schanna ins Gespräch.
Schanna hörte sich Anjas Geschichte an, seufzte mitleidig, schenkte ihr Tee aus der Thermoskanne ein und bot eine großartige Möglichkeit an: ein gutes Zimmer im Wohnheim, dringend zu verkaufen, für einen Spottpreis.
Schanna bot an, bei der Abwicklung zu helfen.
Anja, erschöpft von Schwangerschaft und Einsamkeit, gab ihr das ganze Geld direkt im Auto возле dem Bürgeramt, ohne auch nur eine Quittung zu verlangen.
Schanna stieg aus, um „sich in die Schlange zu stellen“, und kam nie wieder zurück.
Die Polizei zuckte nur mit den Schultern – es gab keinen Beweis für die Geldübergabe.
Mit der neugeborenen Katja auf dem Arm stand Anja auf der Straße.
Zum Glück begegnete sie einem alten Werkswächter, der sie in eine alte Baracke am Rand des Industriegebiets ließ.
Das Haus war schief, in den Ecken blühte Schimmel, nachts kratzten Mäuse, aber dort gab es einen Ofen.
Und dann stellte sich heraus, dass Katja schwere Schäden an den Sehorganen hatte.
Roman saß im Café und starrte auf die Bleistiftzeichnung.
Der Rand des Blattes zitterte fein in seinen Händen.
„Katja …“, er schluckte den Kloß im Hals.
„Und wo wohnt ihr?“
„Ist das weit von hier?“
„Mit dem Bus eine Stunde, und dann zu Fuß von der Haltestelle, an den Rohren vorbei“, begann das Mädchen, die Krümel vom Tisch in ihre Hand zu sammeln.
„Wir fahren mit meinem Auto.“
„Jetzt sofort.“
Während sie fuhren, telefonierte Roman mit der Sicherheitsabteilung.
Stas arbeitete sauber: Oleg wurde an der Ausfahrt aus der Stadt zusammen mit zwei Ausführenden festgenommen.
Die Aufnahmen der Parkkameras und die Aussagen der von ihm angeheuerten Leute reichten mehr als aus, um ihn zu verhaften.
Am nächsten Morgen war es feuchtkalt.
Anja stand im Hof der Baracke.
Der Wind riss nasse Wäsche von den Leinen.
Die Frau spülte einen Bettbezug in einer verzinkten Wanne aus.
Ihre Finger waren vom eiskalten Brunnenwasser gerötet.
Sie wickelte sich in eine alte graue Strickjacke und versuchte, sich zu wärmen.
Die Stille der menschenleeren Straße wurde vom schweren Brummen der Motoren zerrissen.
Anja hob den Kopf und strich sich eine nasse Strähne von der Stirn.
An ihren morschen Zaun rollte ein riesiger schwarzer Geländewagen, und dahinter hielten noch zwei Begleitwagen.
Die Tür des Geländewagens öffnete sich.
Ein großer Mann stieg auf den von Unkraut überwucherten Boden.
Er ging ein paar Schritte und blieb am Gartentor stehen.
Anja öffnete die Finger.
Der nasse Bettbezug fiel mit einem schweren Klatschen direkt in den Schlamm.
Sie hörte auf zu atmen.
„Anja …“, Romans Stimme brach.
„Roma?“, machte sie einen unsicheren Schritt und stolperte über den Rand der Wanne.
„Aber … wie?“
„Oma sagte … der Fluss hat dich geholt …“
„Mir hat sie dasselbe gesagt.“
Er riss das Gartentor zu sich auf, trat dicht an sie heran und zog sie einfach in seine Arme.
Er umklammerte sie so fest und zerknitterte das grobe Strickzeug ihrer Jacke, als könnte sie verschwinden.
Anja drückte ihre kalte Nase an seinen Hals und atmete den vergessenen Geruch ein, vermischt mit dem Aroma teuren Aftershaves.
Katja rannte auf die schiefe Veranda.
Sie richtete ihre mit Isolierband umwickelte Brille und starrte den gestrigen „Onkel“ erstaunt an.
Roman löste sich von Anja, ging zur Veranda und ging vor dem Mädchen in die Hocke.
Vorsichtig nahm er ihr die schwere Brille ab.
„Geh und pack deine Sachen.“
„Ihr bleibt nicht länger hier.“
Eine Woche später fanden Romans Anwälte diese Schanna in einer Nachbarregion.
Ein paar trockene Gespräche mit kräftigen Jungs aus der Sicherheitsabteilung wirken Wunder – die Betrügerin gab die gesamte Summe bar bis zum letzten Schein zurück und erinnerte sich plötzlich an ihre „Schuld“.
Katja bekam alle nötigen Behandlungen in einer guten Klinik in der Hauptstadt.
An dem Tag, an dem die Spezialisten den Wiederherstellungskurs abschlossen, sah das Mädchen die Welt zum ersten Mal ohne dicke, verzerrende Gläser.
Sie drehte sich zu Roman um, der in der Tür des Krankenzimmers stand, und lächelte schüchtern.
Ein halbes Jahr später fuhren Roman, Anja und Katja auf den alten Friedhof der Hafenstadt.
Sie standen am Zaun von Lidia Markownas Grab.
Anja legte einen Strauß Nelken auf das vergilbte Gras.
Sie hegte keinen Groll gegen die Großmutter.
Ein feiner, schräger Regen setzte ein und wusch den Staub vom Grabstein.
Roman zog seine Jacke aus, legte sie Anja über die Schultern und nahm Katja an der Hand.
Sie drehten sich um und gingen zum Ausgang, während sie das Schwerste in ihrem Leben hinter sich ließen.
